RES PER ARA
NO ÉS APRENSIBLE
No me visto especialmente de luto
porque ya no eres visible.
Puedo pensar en ti en azul días
enteros.
Encontrarte flores
extraordinarias
floreros lo suficientemente
hermosos y pesados.
Valérie Rouzeau
Davant d’aquest insomni del taüt de la primavera, el dol és alguna cosa
palpable: ara el temps i les distàncies són implacables.
Només és possible prendre’t en la meua bogeria, abrasar la navalla del
vent,
recollir la fullaraca que sagna en l’aigua.
Les ales dins d’una gàbia no serveixen per res, tampoc
l’arc del cel amb un fons de mosques o el pouet de peltre
amb rancis desvaris. Sóc, sovint, un cadàver suplicant.
Sempre hi ha nusos de saliva com puntes damunt de la llosa.
Al final el somni acaba essent nostàlgia, ombra als costats.
Davant del visible, els objectes es tornen fantasmes.
En la paret del foc, no els teus engonals, sinó els vestíbuls i l’au
que s’esvaeix en el seu propi aleteig. L’esquelet de la agonia.
.
. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ
.
NADA, POR
HOY, ES ASIBLE
No me visto especialmente de luto
porque ya no eres visible.
Puedo pensar en ti en azul días
enteros.
Encontrarte flores
extraordinarias
floreros lo suficientemente
hermosos y pesados.
Valérie Rouzeau
Frente a este insomnio del ataúd de la primavera, el luto es algo
palpable: ahora el tiempo y las distancias son implacables.
Solo es posible asirte en mi locura, abrasar la navaja del viento,
recoger la hojarasca que sangra en el agua.
Las alas dentro de una jaula no sirven para nada, tampoco
el arco iris con un fondo de moscas o el pocillo de peltre
con rancios desvaríos. Soy, a menudo, un cadáver suplicante.
Siempre hay nudos de saliva como colillas sobre la losa.
Al cabo el sueño acaba siendo nostalgia, sombra en los costados.
Ante lo visible, los objetos se vuelven fantasmas.
En la pared del fuego, no tu ingles, sino las zaguanes y el ave
que se desvanece en su propio aleteo. El esqueleto de la agonía.
.
De ‘Camino disperso’, 2021
©André Cruchaga
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