MAI NO PODREM SER ELS MATEIXOS
Mira a tu alrededor: la primavera
no volverá a posarse en tu jardín.
Domingo F. Faílde
Caminem enmig d’un bri amb moltes
fissures i morades
espigues; al rostre les aigües del
riu que marxàrem,
el cel futur que somiàrem encès de
folls perfums i cançons.
En el camí un va recollint trossets
d’esperança, encara que
als carrers ens trobem amb ulls que
han anant aprehenent
la foscor i l’enyorament líquid del
calendari dels codis
insomnes de la nostàlgia, el vertigen
que sovint ens arracona
en el vòmit d’un núvol de durs
límits, de la provocació impune
de les ombres com el fum ixent d’una
nafra.
Al costat d’aquestes estranyes
cadenes de buit, les pèrdues al voltant
d’un país que sucumbeix al fum i a un
futur d’ales i alegria.
Trencat el dia, mai no podrem ser els
mateixos: ací, els cors
agres i la faula sorda del jardí dels
presagis, el gel
en les paraules i la plaga
d’extenuants recances.
Al soroll de les voravies, el cos es
perd en muralles d’absurds.
A la distància, feta terra, Bessie
Smith i el seu Down hearted blues…
.
. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en
català per PERE BESSÓ
.
JAMÁS PODREMOS SER LOS MISMOS
Mira a tu alrededor: la primavera
no volverá a posarse en tu jardín.
Domingo F. Faílde
Caminamos en medio de una brizna con
muchas fisuras y moradas
espigas; en el rostro las aguas del
río que anduvimos,
el cielo futuro que soñamos encendido
de locos perfumes y canciones.
En el camino uno va recogiendo
pedacitos de esperanza, aunque
en las calles nos encontremos con
ojos que han ido aprehendiendo
la oscuridad y la añoranza líquida
del calendario de los códigos
insomnes de la nostalgia, el vértigo
que a menudo nos arrincona
en el vómito de una nube de duros
límites, de la provocación impune
de las sombras como el humo saliente
de una llaga.
Junto a estas extrañas cadenas del
vacío, los extravíos alrededor
de un país que sucumbe al humo y a un
futuro de alas y alegría.
Roto el día, jamás podremos ser los
mismos: aquí, los corazones
agrios y la fábula sorda del jardín
de los presagios, el hielo
en las palabras y la llaga de
extenuantes pesadumbres.
En el ruido de las aceras, el cuerpo
se pierde en murallas de absurdos.
A la distancia, hecha tierra, Bessie
Smith y su Down hearted blues…
.
Del libro: ‘Fuego de llaves
invisibles’, 2021
©André Cruchaga
No hay comentarios:
Publicar un comentario