DE L’ULL CEC NAIX L’OBLIT
De l’ull de tinta cec naix l’oblit,
el monyó del comptagotes
del foc, l’espina absorta en un
instant de la lluna obliqua
de la comicitat de les tenebres que
es part en l’imant de teranyines,
o al contact de l’enrariment de les paraules
en el bisturí
de les angoixes, ornaments de
l’abisme que s’intercalen
en la superfície del tinter del
clímax de la sang cuneïforme.
Avancen sobre rails de ceràmica els
taüts cremats de la disfressa,
el nosaltres de gel entre les dents
del saltiró afilat de l’ull.
Ahir és la història fosca escrita en
línies grosses de plomes,
això que ja no serem i que colpeja en
els cristalls dels ulls,
això terrible com tret d’un galop de
ruïnes,
això que és un tren groc, sèpia,
gris, fosc camí encara.
Per si de cas ens sobra el martelleig
rodó de l’horitzó en cercle,
la fuga de dos cossos enrarits per la
despulla de panys
de fum, o només el teatre que colpeja
sobre la finestra sense parar.
Ací el foc, el bullici de les ombres
de les clavegueres,
o l’hecatombe del semen pòstum en la
claredat de les pupil•les.
.
Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en
català per PERE BESSÓ
.
.
DEL OJO CIEGO NACE EL OLVIDO
Del ojo de tinta ciego nace el
olvido, el muñón del cuentagotas
del fuego, la espina absorta en un
instante de la luna oblicua
de la comicidad de las tinieblas que
se parte en el imán de telarañas,
o al contacto del enrarecimiento de
las palabras en el bisturí
de las congojas, ornamentos del
abismo que se intercalan
en la superficie del tintero del
clímax de la sangre cuneiforme.
Avanzan sobre rieles de cerámica los
ataúdes cremados del disfraz,
el nosotros de hielo entre los
dientes del retozo afilado del ojo.
Ayer es la historia oscura escrita en
líneas gruesas de plumas,
eso que ya no seremos y que golpea en
los cristales de los ojos,
eso terrible como sacado de un galope
de ruinas,
eso que es un tren amarillo, sepia,
gris, oscuro camino todavía.
Por si acaso nos sobra el martilleo
redondo del horizonte en círculo,
la fuga de dos cuerpos enrarecidos
por el despojo de cerraduras
de humo, o solo el teatro que golpea
sobre la ventana sin cesar.
Aquí el fuego, el bullicio de las
sombras de las alcantarillas,
o la hecatombe del semen póstumo en
la claridad de las pupilas.
.
Del libro: ‘Fuego de llaves
invisibles’, 2021
©André Cruchaga
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