PÈRDUA CIRCULAR

Imagen FB de Pere Bessó

PÈRDUA CIRCULAR

Era benigna la nit entre l’agredolç de l’enruna i el bosc.
Baixar a les confitures de la terra tot i ser en terra movedissa.
Baixar a la follia mentre el serè apressa i descobrir-hi,
la flauta de pell obrint-se a la pèrdua.
Ningú no ens parla ja des d’aquella remota infància que perguèrem
ni tan sols l’espill en l’aire de les lluernes,
ni la íntima ombra de soledats que s’enfila a les temples,
ni l’ocell de papir que retrata un mar de sorra.
—El destí ens extravia amb el seu rètol fosc d’enfiladisses,
fins que deixem de ser només humans, pols enfonsada
                                                              en trepidacions circulars.
En la immensitat de l’ofec, els trens grocs a la gola
i un ocell menut que sagna damunt de la pedra de l’estiu.
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EXTRAVÍO CIRCULAR

Era benigna la noche entre lo agridulce del escombro y el bosque.
Bajar a las confituras de la tierra estando en tierra movediza.
Bajar a la locura mientras el sereno apremia y descubrir ahí,
la flauta de piel abriéndose al extravío.
Nadie nos habla ya desde aquella remota infancia que perdimos
ni siquiera el espejo en vilo de las luciérnagas,
ni la intima sombra de soledades que se encarama en las sienes,
ni el pájaro de papiro que retrata un mar de arena.
—El destino nos extravía con su letrero oscuro de enredaderas,
hasta que dejamos de ser solo humanos, polvo hundido
                                                         en trepidaciones circulares.
En la inmensidad del ahogo, los trenes amarillos en la garganta
y un pájaro diminuto que sangra sobre la piedra del estío.
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Del libro: Precariedades, 2020

©André Cruchaga