MATÈRIA PER A L’OBLIT

Imagen FB de Pere Bessó

MATÈRIA PER A L’OBLIT

Dels enderrocs deixats ací, el badall i el fardell de forats. Els camins sempre fugen tatuats de rostres i sabates: en l’espessor de la nit profanem els parracs i fem dels panys buits equivocats. Quanta ràfega endurida en embuts d’endolada geografia! Quant foc d’ombres infinites damunt de la pedra del lament! —Des de sempre, la boca gastada de la por i la violenta nuesa deixada en les meues temples. Opacs els cavalls del batec, fosc l’huracà que colpejava en el sexe, espina el minut de la foguera: tot fou incertesa. En acabant he caminat, tot nu i sense protocols en el laberint d’una ciutat ferotge i assassinada.

Recorde només aquells obscens racons soterrats en la meua saliva. Aquells dies d’ocells inabastables en els parcs i el temps obligat en la gola. Es detura l’horitzó en els costats amb els seus excessos de Lazarillo.

Mire destrossat el pa, i un cementiri, les paraules que giren al voltant de l’estiu. En la falsa campana de la son, el dol acumulat com un graner enrotllat en el taulellet dels fogons.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

MATERIA PARA EL OLVIDO

De los escombros dejados aquí, el bostezo y el fardo de agujeros. Los caminos siempre huyen tatuados de rostros y zapatos: en la espesura de la noche profanamos los harapos y hacemos de las cerraduras, equivocados vacíos. ¡Cuánta ráfaga endurecida en embudos de enlutada geografía! ¡Cuánto fuego de sombras infinitas sobre la piedra del lamento! —Desde siempre, la boca gastada del miedo y la violenta desnudez dejada en mis sienes. Opacos los caballos del pálpito, oscuro el huracán que golpeaba en el sexo, espina el minuto de la hoguera: todo fue incertidumbre. Luego he andado desnudo y sin protocolos, en el laberinto de una ciudad feroz y asesinada.

Recuerdo, sólo, aquéllos obscenos rincones enterrados en mi saliva. Esos días de pájaros inabarcables en los parques y el tiempo obligado en la garganta. Se detiene el horizonte en los costados con sus excesos de Lazarillo.

Miro destrozado el pan, y un cementerio, las palabras que giran en torno al estío. En la falsa campana del sueño, el luto acumulado como un granero enrollado en el tile de las hornillas.

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Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga