MAREA CREIXENT

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

MAREA CREIXENT

Com un cisell de sal, els malsons del temps en els ulls. El lloc comú

de la mort coronat de fred, les xarxes d’escuma recargolades i niades

en l’alé, en aqueixa flota d’ombra on sotsobra la foscor.

A vegades fins i tot les entranyes són insondables,

com si la marea creixent de la història ho arrossegara tot.

Hi ha tantes arrugues com edats en la pluja, vagues rovells

de confinament, calaveres en el nus del seu propi laberint, muscles

que desafien el fútil d’aquest regne de coses.                                         

Davall dels dorments de boirina, els ofecs duplicats dels espills,

i aquest insuportable món de veus sinistres, pertorbador de finestres

i esmussaments, ebri com la saliva abissal del magma i el granit.

En els cascos de la pudor, s’aplega el cràter de la despulla,

i a la forma aspra, estranya, del silenci fulminant en les frontisses.

Ningú no és exempt de tants trencs com pateixen els camins i les voreres.

També en el rostre hi ha desusos que no poden sostindre’s.

(Per raons de trellat, un perviu en els espais confinats a la soledat; qui sap

de pèrdues, de sobte, desitja claudicar en tot.

És inútil pretendre afonar la nit, en recriminar-li la seua foscor.

Ara tot és a l’inrevés: la memòria només un germen enmig de la fantasia,

un misteri? No hi ha manera visible de saber-ho.

—Cada vegada escorxe els mausoleus i qüestione la legitimitat de l’infinit.

I si hi ha cap possibilitat tracte de desfogar-me i oblidar-me de les proclames.

Enmig de tants jocs miserables, la millor fragància la té la cendra.)

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït ern català per PERE BESSÓ

MAREA CRECIENTE

Como un cincel de sal, las pesadillas del tiempo en los ojos. El lugar común

de la muerte coronado de frío, las redes de espuma retorcidas y anidadas

al aliento, a esa flota de sombra donde zozobra la oscuridad.

A veces hasta las entrañas son insondables,

como si la marea creciente de la historia lo arrastrara todo.

Hay tantas arrugas como edades en la lluvia, vagas herrumbres

de confinamiento, calaveras en el nudo de su propio laberinto, hombros

que desafían lo fútil de este reino de cosas.

Debajo de los durmientes de neblina, los ahogos duplicados de los espejos,

y este insoportable mundo de voces siniestras, perturbador de ventanas

y embotamientos, ebrio como la saliva abisal del magma y el granito.

En los cascos del hedor, se allega el cráter del despojo,

y a la forma áspera, extraña, del silencio fulminante en los goznes.

Nadie está eximido de las tantas roturas que sufren los caminos y las aceras.

También en el rostro hay desusos que no pueden sostenerse.

(Por cuestiones de sensatez, uno pervive en los espacios confinados a la soledad; 

quien sabe de extravíos, de pronto, desea claudicar en todo.

Es inútil pretender hundir la noche, recriminándole su oscuridad.

Ahora todo es a la inversa: la memoria sólo un germen en medio de la fantasía,

 ¿un misterio? No hay forma visible de saberlo.

—Cada vez despellejo los mausoleos y cuestiono la legitimidad del infinito.

En lo posible trato de desahogarme y olvidarme de las proclamas.

En medio de tantos juegos miserables, la mejor fragancia la tiene la ceniza.)