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FOSCOR DE LA POBRESA
A Joaquim, amb afecte.
…astro alumbrando en la obscuridad de la
pobreza.
Joaquim Comuall
Un sap,
de sobte, quan s'ha de alçar el vol davant de les penúries;
però
ningú té la certesa fins on arriben els crucifixos de la foscor
i la seu
anuent pobresa i la seua ràbia desesperada de falses monedes.
Ens
farta el doble joc de la nit i la seua paradoxa d’espills blancs.
Espurneja
la pols de la mancança en les ulleres de la fonda o el tuguri.
Ací
ningú no entén de dialèctiques doctrinals, sinó d’aquest excés sec
en la
boca: la set, la fam, la intimitat degenerada.
(Un, s’abriga només amb la manta arrugada del
fem;
amb l’ombra de sal dels llindars s’enganya la
fam.
Mentres que l’esparver de esperança s’aferra a
l’impossible, uns altres perseveren
en jardins on no hi ha boirines ni punyalades
estranyes d’indiferència.
Un veu com s’hissa el pavelló de la tristesa.
Alguns s’excusen i llancen escaldums al
sufocament; d’altres ens ofereixen
el bagàs sec de l’esperança, i somnis sense
queviures i untatges de llum
en els matins. Davall de la severa nuesa del
granit, la vida s’arraïma
amb els seus cistells esvinçats.)
Cap
immortalitat no és possible, cap paradís quan només perviu
aqueixa
força profunda de l’esbarzer, quan el cel és només un imaginari apinyat.
Potser
viure és el preu que hem de pagar sense intermediaris.
Buidat
el designi, ningú no resta invicte en taula buida.
La
pàtria és sovint l’escena que compartim amb ofecs i fams.
Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ
OSCURIDAD
DE LA POBREZA
A Joaquim, con
aprecio.
…astro alumbrando
en la obscuridad de la pobreza.
Joaquim Comuall
Uno sabe, de pronto, cuándo se debe
alzar el vuelo frente a las penurias;
pero nadie tiene la certeza de hasta
dónde llegan los crucifijos de la oscuridad
y su anuente pobreza y su desesperada
rabia de falsas monedas.
Nos harta el doble juego de la noche y
su paradoja de espejos blancos.
Centellea el polvo de la carencia en
las ojeras del mesón o el tugurio.
Nadie aquí entiende de la dialéctica
doctrinal, sino de esa demasía seca
en la boca: la sed, el hambre, la
intimidad degenerada.
(Uno,
se arropa únicamente con la cobija arrugada del estiércol;
con la
sombra de sal de los umbrales, se engaña al hambre.
Mientras
la atarraya de esperanza se aferra al imposible, otros perseveran
en
jardines donde no hay neblinas ni puñaladas extrañas de indiferencia.
Uno ve
como se iza el pabellón de la tristeza.
Algunos
se excusan y lanzan pepitorias al sofoco; otros, nos ofrecen
el
bagazo seco de la esperanza, y sueños sin víveres y untaditas de luz
en las
mañanas. Bajo la severa desnudez del granito, la vida se arracima
con
sus guacales desvencijados.)
Ninguna inmortalidad es posible, ningún
paraíso cuando sólo pervive
esa fuerza profunda de la zarza, cuando
el cielo es sólo un imaginario apiñado.
Tal vez vivir sea el precio que tenemos
que pagar sin intermediarios.
Vaciado el designio, nadie queda
invicto en mesa vacía.
La patria, con frecuencia, es la escena
que compartimos con ahogos y hambres.
Barataria, 09.12.2016
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