GIRAGONSES DEL PIT │ RECOVECOS DEL PECHO

 

Imagen FB de Pere Bessó

GIRAGONSES DEL PIT

 

 

Mi pecho es un laberinto, un dédalo,

y conozco perfectamente todos sus recovecos:

por él puedo caminar como de la cómoda a la cama,

hasta el día que me cieguen los ojos del alma.

Gabriel Aresti

 

 

Només hi ha un lloc sa i estalvi en aquesta terra, les giragonses de les cremades que esdevenen murs de contenció. Un pot, però, triar entre canilla i l’ombra solemne de la nit, el fangar o el besllum de les esquerdes. Al seu flux, el soroll de les pedres dels carrers, els petits ocasos que se van acumulant en gola i esquena, el coial obstinat del trànsit, i el balcó dels cementIris subterranis. En mi, el plat sec de la tristesa i els ulls de llum difusa de la llosa d’ossos que serveix de cadafal. Sovint el dilema és quan la nit cega cau damunt de les branques de l’arbre i mamprèn a ploure.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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RECOVECOS DEL PECHO

 

 

Mi pecho es un laberinto, un dédalo,

y conozco perfectamente todos sus recovecos:

por él puedo caminar como de la cómoda a la cama,

hasta el día que me cieguen los ojos del alma.

Gabriel Aresti

 

 

Solo hay un lugar a salvo en esta tierra, los recovecos de las quemaduras que se vuelven muros de contención. Uno puede, sin embargo, elegir entre jauría y la sombra solemne de la noche, la ciénaga o el trasluz de las rendijas. En su fluir, el ruido de las piedras de las calles, los pequeños ocasos que se van acumulando en garganta y espalda, el mundillo obstinado del tráfico, y el balcón de los cementerios subterráneos. En mi, el plato seco de la tristeza y los ojos de luz difusa de la losa de huesos que sirve de andamio. A menudo el dilema es cuando la noche ciega cae sobre las ramas del árbol y empieza a llover.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

HIVERNS PERDUTS │ INVIERNOS PERDIDOS

 

Imagen FB de Pere Bessó

HIVERNS PERDUTS

 

 

y el pez de la memoria deslizándose, yéndose

por palabras perdidas, con su rumor de niño.

Antonio Carvajal

 

 

Potser és la mala herba la que absorbeix tota la nostàlgia, l’última pedra que oficia en les sabates el buf d’una guspira d’hivern: fa por desembastar el trau d’una travessia de llàntia incerta, o recordar la vegada que quedí cec davant del bosc de la teua nuesa, l’eixam de tremolor del vent, l’olor d’au esperitada en la meua ombra. El món es dissol en les puntes, potser, dels silencis que un va callant i guardant com un abric de vímet a la pell. Amb certa vehemència pense en la branqueta de trenc d’alba que m’anuncien els gossos, o en el somrís orfe que va escapant de les meues mans.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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INVIERNOS PERDIDOS

 

 

y el pez de la memoria deslizándose, yéndose

por palabras perdidas, con su rumor de niño.

Antonio Carvajal

 

 

Quizás es la maleza la que absorbe toda la nostalgia, la última piedra que oficia en los zapatos el soplo de una centella de invierno: da miedo deshilvanar el ojal de una travesía de lámpara incierta, o recordar la vez que quedé ciego frente al bosque de tu desnudez, el enjambre de temblor del viento, el olor de ave posesa en mi sombra. El mundo se disuelve en los encajes, acaso, de los silencios que uno va callando y guardando como un abrigo de mimbre en la piel. Con cierta vehemencia pienso en la ramita de amanecer que me anuncian los perros, o en la sonrisa huérfana que va escapando de mis manos.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

SET DESEIXIDA │ SED DESASIDA

Imagen FB de Pere Bessó

SET DESEIXIDA

 

 

Al marchitarse la rosa de la memoria

se adueñaron del jardín la ortiga y la cizaña..

Jon Juaristi

 

 

Diguem que abrace aquesta memòria de sang morint-se en mi; fet i fe els dies es tornen selectius, igual que les paraules i les andanes, en què només creix la mala herba, o la llenya seca acarona el pit. Un cavall de cascos muts enfosqueix l’alè, la terra trencada que fa mal en obrir els ulls, la porta de set que se’ha tornat nafra, la llum que de poc deixa de brillar a la vora de la pluja de d’aquest sobtat naixement del dol. Sembla presó o naufragi aquest romandre ací, consumat el buit de cendra dels somnis. El dia a poc a poc perd la rosa genital de les campanes.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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SED DESASIDA

 

 

Al marchitarse la rosa de la memoria

se adueñaron del jardín la ortiga y la cizaña..

Jon Juaristi

 

 

Digamos que abrazo esta memoria de sangre muriéndose en mi; a la postre los días se vuelven selectivos, igual que las palabras y los andenes, en los que solo crece la maleza, o los chiriviscos arrullan el pecho. Un caballo de cascos mudos ensombrece el aliento, la tierra rota que duele al abrir los ojos, la puerta de sed que se ha vuelto llaga, la luz que de a poco deja de brillar a la orilla de la lluvia de este repentino nacimiento del luto. Parece cárcel o naufragio este quedarme aquí, consumado el hueco de ceniza de los sueños. El día poco a poco pierde la rosa genital de las campanas.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

 

MECÀNICA D’UN SARCÒFAG │ MECÁNICA DE UN SARCÓFAGO

 

Imagen Fb de Pere Bessó

MECÀNICA D’UN SARCÒFAG

 

 

Llueve y tú dices es como si las nubes

lloraran. Luego te cubres la boca y apresuras

el paso. ¿Como si esas nubes escuálidas lloraran?

Roberto Bolaño

 

 

Mosseguem els albellons amb un murmuri llunyà de campanes, mentre al ventilador es vessa el vent sec que sap a un viatge corcat d’intempèrie; en l’arravatament sentimental dels records, la boca que desafia les parets amb fotografies, les idees en sèpia tirades a terra: aquella esquena mullada de silenci, l’arbre apallissat en el fluir de les mosques, les vellositats a contra colp de melic, desenteses a l’hora de posar les cartes damunt de la taula. La sorra dels rampells esquinça els cantons de l’oferta i la demanda del batec de foguera: al lluny una cançó i la mort al carrer i els engolidors. Em demane què fer perquè fluesca la coherència en un bar de melancolies.

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. Poema d'ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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MECÁNICA DE UN SARCÓFAGO

 

 

Llueve y tú dices es como si las nubes

lloraran. Luego te cubres la boca y apresuras

el paso. ¿Como si esas nubes escuálidas lloraran?

Roberto Bolaño

 

 

Mordemos los calcañales con un susurro lejano de campanas, mientras en el ventilador se derrama el viento seco que sabe a un viaje carcomido de intemperie; en el arrebato sentimental de los recuerdos, la boca que desafía las paredes con fotografías, las ideas en sepia tiradas al suelo: aquella espalda mojada de silencio, el árbol apaleado en el fluir de las moscas, las vellosidades a contra golpe de ombligo, desentendidas a la hora de poner las cartas sobre la mesa. La arenilla de los arrebatos raspa las esquinas de la oferta y la demanda del pálpito de hoguera: a lo lejos una canción y la muerte en la calle y los tragantes. Me pregunto qué hacer para que fluya la coherencia en un bar de melancolías.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga