DISJUNTIVA DEL CAMÍ│ DISYUNTIVA DEL CAMINO

 

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DISJUNTIVA DEL CAMÍ

 

 

Segur que en la tinta de les pàgines d’algun diari personal,

resta l’empremta de pell que parla amb l’idioma de la sang.

Pregue pels dies que no fereixen en l’alè, ni són esbarzer.

A la boira sorda de l’ull cec, les boques desafiants del frenesí,

amb els seus somnis desnodrits i tors d’unes golfes finides.

Algú dirà que és absurda la soledat enmig de tants espills;

Hi ha un incendi d’orella a orella dels rellotges penjats de les parpelles

i ulleres d’amarga putrefacció com els altars del cel.

Ací sempre hi ha cansament per als llumins desgastats de les efígies,

també per a la pluja de pedra que forada les ànimes en pena.

Dins de la foguera els ostatges mutilats de Déu, els catecismes

cremats de la lluna o la saliva traspaperada del poder.

Un ja no sap, amb certesa, quin és es el camí del bé: tot fa mal

com el mal que té braços i cansa. Cansa el seu ferro panteixant.

Cansa com un bordell ofegat a la gola, com el crim.

En la fulla del singlot del paradís fan els seus debuts les paranoies.

Així bevem amb benestar els arpons negres de la nit,

el bocí d’ombra ancestral que duem a perpetuïtat al costat.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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DISYUNTIVA DEL CAMINO

 

 

Seguro que en la tinta de las páginas de algún diario personal,

queda la huella de piel que habla con el idioma de la sangre.

Ruego por los días que no hieren en el aliento, ni son zarza.

En la bruma sorda del ojo ciego, las bocas desafiantes del frenesí,

con sus sueños desnutridos y torso de un desván fenecido.

Alguien dirá que es absurda la soledad en medio de tantos espejos;

hay un incendio de oreja a oreja de los relojes colgados de los párpados

y ojeras de amarga putrefacción como los altares del cielo.

Aquí siempre hay cansancio para los cerillos desgastados de las efigies,

también para la lluvia de piedra que horada las almas en pena.

Adentro de la hoguera los rehenes mutilados de Dios, los catecismos

quemados de la luna o la saliva traspapelada del poder.

Uno ya no sabe, a ciencia cierta, cuál es el camino del bien: todo duele

como el mal que tiene brazos y cansa. Cansa su hierro jadeante.

Cansa como un burdel ahogado en la garganta, como el crimen.

En la hoja del hipo del paraíso, hacen sus debut las paranoias.

Así bebemos con holgura los arpones negros de la noche,

el pedazo de sombra ancestral que llevamos a perpetuidad en el costado.

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Del libro: Fuego de llaves invisibles, 2021

©André Cruchaga

MEDITACIÓ EN CARRERS ABSURDS│ MEDITACIÓN EN CALLES ABSURDAS

 

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MEDITACIÓ EN CARRERS ABSURDS

 

 

Tot aquell món absurd de llindes i pacients de lent traginar.

La vida en ferm a destall de les últimes suors dels carrers,

desbordat l’alè sobre el tauler de parets cegues d’oblit.

Sempre hi hay límits en els tragins de les cornises dels ulls

potser en els obscurs crits de l’asfalt que sosté les sabates.

Tot resulta prosaic en una finestra de cerveseria,

en l’absurd del dimoni dels sorolls que fan les fulles seques

que cauen dels mesos finits del comptagotes de les fulles

marcides: res no dura l’alba, però és cèlebre en la seua eternitat.

Als carrers foscos de la porfídia, un calabós és el món implacable,

de la virtut i castedat dels botxins.

De vegades vull inventar una consigna per deixar al descobert

totes les misèries, la bèstia violenta d’una llàgrima d’angoixes,

y redimir un pit deixat en la runa de la ràfega.

Ara pense en el cor d’agulles del desvetlament, en el dolent

que resulta una flor en un erm, en la pluja de desconsol

dels engolidors, estremits pel prec i la fetidesa.

Dels meus ulls malmesos, un tret hi faria la diferència.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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MEDITACIÓN EN CALLES ABSURDAS

 

 

Todo aquel mundo absurdo de dinteles y pacientes de lento trajinar.

La vida en firme a destajo de los últimos sudores de las calles,

desbordado el aliento sobre el tablón de paredes ciegas de olvidos.

Siempre hay límites en los trajines de las cornisas de los ojos

quizás en los oscuros gritos del asfalto que sostiene los zapatos.

Todo resulta prosaico en una ventana de cervecería,

en el absurdo del demonio de los ruidos que hacen las hojas secas

que caen de los meses fenecidos del cuentagotas de las hojas

marchitas: nada dura el alba, pero es célebre en su eternidad.

En las calles oscuras de la porfía, un calabozo es el mundo implacable,

de la virtud y castidad de los verdugos.

A veces quiero inventar una consigna para dejar al descubierto

todas las miserias, la bestia violenta de una lágrima de angustias,

y redimir un seno dejado en los escombros de la ráfaga.

Ahora pienso en el coro de agujas del desvelo, en lo doliente

que resulta una flor en un páramo, en la lluvia de desconsuelo

de los tragantes, estremecidos por el ruego y la fetidez.

De mis ojos malogrados, un tiro en ellos haría la diferencia.

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Del libro: Fuego de llaves invisibles, 2021

©André Cruchaga

DARRERS REDUCTES DEL FOC│ ÚLTIMOS REDUCTOS DEL FUEGO

 

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DARRERS REDUCTES DEL FOC

 

 

Com en els darrers reductes del foc, un habitant de matinades

fredes que es resisteix a la gebrada de boira de ferotges ganivets.

Tot sembla cendra esgrimida por les escomeses de la suor, llunes trencades

d’un laberint major que els grocs decrèpits dels gira-sols.

En cada consigna del vent, els crims d’un crepuscle

d’orenetes cremen el coixí rovellat de les sorpreses.

Fora de la concavitat de les culleres vanes del vellut,

el cor manegat de duels de granit i martiris creixents

de diluvis: cap a la mirada els revessos de mirar la terra anhelada,

o el vertigen que propicien els espantaocells en silenci.

Res no ha canviat en l’ala, per bé que haja envellit el seu blau.

Sempre hi ha llunyanies en el buit del ponent de les claus,

en un paraigües envaït pel degoteig desmesurat de la tristesa.

De tota la veu queda, aquella ombra convidada del desvari,

l’oracle mil•lenari de la lluna, les rodalies de la brisa,

el record de la remor dels jardins, la gota espessa dels ulls.

Fet el besllum enmig de la penombra, es multiplica la sal

de la feina i totes les arrels que immolen els braços.

En el fons sempre camine damunt d’intempèries: una boca mor

a la fi d’un somriue. Callen també les parpelles.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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ÚLTIMOS REDUCTOS DEL FUEGO

 

 

Como en los últimos reductos del fuego, un habitante de madrugadas

frías que se resiste a la escarcha de niebla de feroces cuchillos.

Todo parece ceniza esgrimida por las lides del sudor, lunas rotas

de un laberinto mayor a los amarillos decrépitos de los girasoles.

En cada consigna del viento, los crímenes de un crepúsculo

de golondrinas, queman la almohada enmohecida de los asombros.

Fuera de la concavidad de las cucharas vanas del terciopelo,

el corazón amañado de duelos de granito y martirios crecientes

de diluvios: hacia la mirada los reveses de mirar la tierra anhelada,

o el vértigo que propician los espantapájaros en silencio.

Nada ha cambiado en el ala, aún cuando haya envejecido su azul.

Siempre hay lejanías en el hueco del poniente de las llaves,

en un paraguas invadido por el goteo desmesurado de la tristeza.

De toda la voz queda, aquella sombra convidada del desvarío,

el oráculo milenario de la luna, las cercanías de la brisa,

el recuerdo del murmullo de los jardines, la gota espesa de los ojos.

Hecho el destello en medio de la penumbra, se multiplica la sal

de la faena y todas las raíces que inmolan los brazos.

En el fondo siempre camino sobre intemperies: una boca muere

al final de una sonrisa. Callan también los párpados.

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Del libro: Fuego de llaves invisibles, 2021

©André Cruchaga

RES NO ÉS SA I ESTALVI│ NADA ESTÁ A SALVO

 

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RES NO ÉS SA I ESTALVI

 

 

Mai no s’allunya l’oblit dels vitralls, ni la febre de fum

que arrossega trens negres com núvols en desbandada.

Dins de l’armari del paladar inabastable, sempre la polseguera

de tardor i la seua seqüela de rellotges trencats i els seus muntonets d’hivern.

En qualsevol cantó em troba la misèria i els seus fantasmes,

les zones seques de les espines sense vèncer, el cau de ganivets

enmig de la molsa del rebost dels somnis.

Als costats criden els claus, mossega el foc de les ferides,

punxa el brunzit d’ostatges a la gola, garibé com a eixam.

Conec les parpelles de l’exili que avancen deshabitades.

Mai els cresols m’han desvetlat del tot el món,

sinó aqueixa porció de bordells nus cegats de salmorra.

Entre una fauna de plors, les aixelles begudes de la sang en un vas

de penya-segats, amb la seua tempesta su torbadora de carrers.

Sovint és massa prompte per a tancar els ulls a la barbàrie:

massa l’amargor en els rostres dels xiquets tancats,

en la falsa pietat d’un llit, d’una casa, d’un barri.

Davant d’un regne incert, res no és sa i estalvi, ni tan sols tota la llum,

sinó la llengua de por amb totes les mutilacions que suposa

una esperança fallida: hi ha bèsties que roseguen els ossos de l’ànima.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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NADA ESTÁ A SALVO

 

 

Jamás se aleja el olvido de los vitrales, ni la fiebre de humo

que arrastra trenes negros como nubes en desbandada.

Dentro del armario del paladar inalcanzable, siempre la polvareda

de otoño y su secuela de relojes rotos y sus montoncitos de invierno.

En cualquier esquina me encuentra la miseria y sus fantasmas,

las zonas secas de las espinas sin vencer, la madriguera de cuchillos

en medio del musgo de la despensa de los sueños.

En los costados gritan los clavos, muerde el fuego de las heridas,

punza el zumbido de rehenes en la garganta, casi como enjambre.

Conozco los párpados del exilio que avanzan deshabitados.

Jamás los candiles me han desvelado en su totalidad el mundo,

sino esa porción de lupanares desnudos cegados de salmuera.

Entre una fauna de sollozos, las axilas bebidas de la sangre en un vaso

de acantilados, con su tormenta turbadora de calles.

A menudo es demasiado pronto para cerrar los ojos a la barbarie:

demasiado el amargor en los rostros de los niños, encerrados

en la falsa piedad de una cama, de una casa, de un barrio.

Ante un reino incierto, nada está a salvo, ni siquiera toda la luz,

sino la lengua de miedo con todas las mutilaciones que supone

una esperanza fallida: hay bestias que roen los huesos del alma.

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Del libro: ‘Fuego de llaves invisibles’, 2021

©André Cruchaga