CAMPANA
SUBMERGIDA
Algú des de la seua mort menysprea la tendresa, mentre
mossega
la cova de larves de la mudesa.
En la dolçor sísmica d’un ganivet, xiuxiueja la foscor
dels cavalls i aquesta llàgrima que lladruga al riu de
la desgràcia
dels calendaris d’ombres del sutge congregat
en l’alè dels carrerons ferits de memòria.
El cert és que els braços són dues esquerdes obertes
pel foc.
Xiula la terra com un pouet de peltre als carrers del
país.
Al bolic de jute llegesc el fang de la nostra geografia.
I tot aquell silenci que entela els meus ulls.
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CAMPANA
SUMERGIDA
Alguien desde su muerte desdeña la ternura, mientras
muerde
la cueva de larvas de la mudez.
En la dulzura sísmica de un cuchillo, susurra la
oscuridad
de los caballos y esa lágrima que ladra en el río de
la desgracia.
de los calendarios de sombras del tile congregado
en el aliento de los callejones heridos de memoria.
Lo cierto es que los brazos son dos grietas abiertas
por el fuego.
Silba la tierra como un pocillo de peltre en las
calles del país.
En el petate de yute leo el lodo de nuestra geografía.
Y todo aquel silencio que empaña mis ojos.
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Del libro: “Invención de la espera”, 2020
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