FORA DE NOSALTRES

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FORA DE NOSALTRES

Fora de nosaltres també hi ha illes disperses per tota la geografía:
—illes de jungla retorta,
illes on és més certa la ficció,
illes on només la follia és possible per a respirar la cendra,
illes on només és possible la psicoanàlisi,
illes on l’Evangeli no deixa de ser senzillament un rèquiem
illes, amor, on no hi ha llet pasteuritzada, ni pa de blat, ni peix assaonat,
ni rentamans per a jugar als electrodes.
Hi ha gats, gossos, bocins de coltells, armes fetilleres, mandonguilles
orejades als excusats,
cambres enfonsades en la pólvora.
De sobte m’acut pensar en el pensament fosc de tots
els filòsofs, sociòlegs, psicòlegs, economistes, mestresses de casa, obrers,
pocavergonyes, escapistes… de sobte em veig en la primotera carpa de circ
romà, tot seguit en l’àpex de la bava,
en la llengua estripada del semen, en el grilló del brufol penjat
de la porta de darrere del rerepati.
De sobte muic com moren els poemes d’amor: l’alé obscé
de besar el sepulcre, —aqueixa altra illa on la terra s’apodera del sexe.

“Fora de nosaltres” [‘Afuera de nosotros’] d’André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

AFUERA DE NOSOTROS

Afuera de nosotros también hay islas diseminadas en toda la geografía:
—islas de retorcida jungla,
islas donde es más cierta la ficción,
islas donde sólo la locura es posible para respirar la ceniza,
islas donde sólo es posible el psicoanálisis,
islas donde el Evangelio no deja de ser sencillamente un réquiem
islas, amor, donde no hay leche pasteurizada, ni pan de trigo, ni cebiche,
ni aguamaniles para jugar a los electrodos.
Hay gatos, perros, pedazos de cuchillos, armas hechizas, albóndigas
oreadas en los retretes,
habitaciones hundidas en la pólvora.
De pronto se me ocurre pensar en el pensamiento oscuro de todos
los filósofos, sociólogos, psicólogos, economistas, amas de casa, obreros,
truhanes, escapistas… de pronto me veo en la primorosa carpa de circo
romano, luego en el ápice de la baba,
en la lengua despedazada del semen, en el grillete del búho colgado
de la puerta trasera del traspatio.
De pronto muero como mueren los poemas de amor: el hálito obsceno
de besar el sepulcro, —esa otra isla donde la tierra de apodera del sexo.

Barataria, 24.VII.2013

ADVERSITAT

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ADVERSITAT

La realitat sempre és una altra, i no la que veuen els nostres sentits;

per això, hi ha la confusió i de sobte s’allarguen les distàncies,

les parets de l’insomni, el sutge del desvetlament amb la seua seqüela

de capells mortuoris. —potser deurem entendre la pluja amarga

de la garrotxa, desxifrar el sagnat somort de l’arna,

i fugacitat del vent, acomiadar-se dels dies que cauen

com castell de naips. Sempre es fa difícil ensenyorir-se de la llum

de les finestres, desxifrar els missatges del penediment,

no permetre que els records convertesquen en sal el calendari,

ni en sutge, el treball diari del temps. (Davant de l’adversitat,

són necessaris trossets de paciència; davant de l’insensible,

el millor antídot és la indiferència: així he eixit de la follia

—ara bec dels manuals que escriví vora de l’espill.

A gosades, no hi ha receptes, ni art culinària que valga

per a atiar els ulls o llevar els fetixes que pul·lulen com éssers normals

al carrer de tots els dies. Evite el prurit de les ànimes  contrites:

pense en la fetidesa del cel: ja abans, l’ambigüitat

atià els meus sentits; l’irracional mossegà les cortines de l’alé.

Descobrí els significats esvanits dels cèntims amb un grapat

de terra putrefacta a la boca. Mai no ha sigut fàcil entendre la ficció

de la llum, el gris de les paraules amb pinyates, l’arc del cel a punt

de ser daga. A temps he descobert el xip de les simulacions,

l’inconscient anterior a l’escriptura.)

En algun lloc els llavatoris, el pany fent-se arca…

 “Adversitat” [‘Adversidad’] d’André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

ADVERSIDAD

La realidad siempre es otra, y no la que ven nuestros sentidos;

por eso, existe la confusión y de pronto se alargan las distancias,

las paredes del insomnio, el hollín del desvelo con su secuela

de sombreros mortuorios. —Quizá debamos entender la lluvia amarga

de la breña, descifrar el sangrado mortecino de la polilla,

y fugacidad del viento, decirle adiós a los días que caen

como castillo de naipes. Siempre resulta difícil adueñarse de la luz

de las ventanas, descifrar los mensajes del arrepentimiento,

no permitir que los recuerdos conviertan en sal el calendario,

ni en hollín, el trabajo diario del tiempo. (Ante la adversidad,

son necesarios trocitos de paciencia; ante lo insensible,

el mejor antídoto es la indiferencia: así he salido de la locura

—ahora bebo de los manuales que escribí junto al espejo.

Desde luego, no hay recetas, ni arte culinario que valga

para atizar los ojos o quitar los fetiches que pululan como seres normales

en la calle de todos los días. Evito el prurito de las almas contritas:

pienso en la fetidez del cielo: ya antes, la ambigüedad

atizó mis sentidos; lo irracional mordió las cortinas del aliento.

Descubrí los significados desvanecidos de los centavos con un puñado

de tierra putrefacta en la boca. Nunca ha sido fácil entender la ficción

de la luz, el gris de las palabras con piñatas, el arco iris a punto

de ser daga. A tiempo he descubierto el chip de las simulaciones,

el inconsciente anterior a la escritura.)

En algún lugar los lavatorios, la cerradura, haciéndose arca…

Barataria, 18.VII.2013

ARGUMENTUM

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ARGUMENTUM 

Parle de les paraules o de la saliva que clama l’aurora;
davant de les assimetries, que ens asisstesca la foscor en el seu riu d’ebrietats.
L’avatar o el karma, desperta consciències
o simplement perd les transpiracions de la veu.
Cremen les brases en la torxa de l’alé. És visceral la cripta
de la saviesa, el pol·len en la ressaca de l’unt?
—Jo continue amb les sabates de l’ofici, malgrat les aigües —derrocades
o sepultades, no ho sé—;
el meu cor té fam des dels talons, cap esquerda no deté
el grafit: sóc infant dibuixant un altre món a les parets.
Dins dels temples enderrocats s’aprén a desxifrar les efígies
sebolides i fins i tot l’òrbita dels oblits.
Res no em sorprén tant com qui dorm en les voravies,
entre la nebulosa, el jo profund de la paraula, el foc no extingit
en la devastació. (Tota despulla és inexorable, infames els bocins
d’espill de l’arbre major, el furt a la lleialtat s’alça sense pudor.)
jo no crec en el vituperi que s’aixopluga en la multitud,
ni en la pedra que s’extasia a les prestatgeries,
ni en l’obediència que jura matinades, només en el goig dels claus
que fan de l’infinit humitat bategant.
(Sortosament, vaig com qui se’n va de viatge exposat als bafs del vent.)
En la redonesa del silenci, saba la relativa calma dels silogismes.
Quan entrí a la ficció, isqué el jusquiam irredent: (sé que navegue
sense mar, però açò no corca el calendari dels meus peixos)…

“Argumentum” d’ André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

ARGUMENTUM 

Hablo de las palabras o de la saliva que clama la aurora;
ante las asimetrías, que nos asista la oscuridad en su río de ebriedades.
El avatar o el karma, desvela conciencias
o simplemente extravía las transpiraciones de la voz.
Arden las brasas en la antorcha del aliento. ¿Es visceral la cripta
de la sapiencia, el polen en la resaca del tizne?
—Yo continúo con los zapatos del oficio, pese a las aguas —destruidas
o sepultadas, no lo sé—;
mi corazón tiene hambre desde los calcañales, ninguna grieta detiene
al grafito: soy niño dibujando otro mundo en las paredes.
Dentro de los templos destruidos uno aprende a descifrar las efigies
sepultadas y hasta la órbita de los olvidos.
Nada me sorprende tanto como quien duerme en las aceras,
entre la nebulosa, el yo profundo de la palabra, el fuego no destruido
en la devastación. (Todo despojo es inexorable, infames los pedazos
de espejo del árbol mayor, el hurto a la lealtad se yergue sin pudor.)
Yo no creo en el vituperio que se guarece en la muchedumbre,
ni en la piedra que se extasía en los estantes,
ni en la obediencia que jura madrugadas, sólo en el gozo de los clavos
que hacen del infinito humedad pulsante.
(De suerte, voy como quien va de viaje expuesto a los vahos del viento.)
En la redondez del silencio, savia la relativa calma de los silogismos.
Cuando entré a la ficción salió el barbasco irredento: (sé que navego
sin mar, pero ésto no corroe el calendario de mis peces)…

Barataria, 20.VII.2013

AQUEST ANIMAL QUE SÓC

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AQUEST ANIMAL QUE SÓC

Un dia de segur ens protegirem dels finestrals

Sense ocells, dels cresols untats per tanta incongruència,

d’aqueix moment on els porus es tornen incomptables,

d’aqueixes abreviatures que semblen termites en les llambordes.

Diàriament, les fotografies als carrers es tornen una mena

de varietés, —un centre d’exclamació sense moltes paraules.

Tota la nit es converteix en el Nahual salvatge dels meus somnis:

nit de la matèria, regne de batecs rutilants.

Als ulls pudents del desvariament s’afona el coixí

del foc, les belles arts dels núvols, els cascos del tro.

Davant de tants déus com ha llepat el crepuscle,

em quede amb l’establa cega dels torbaments.

—Em quede amb el trastorn dels naips, amb la difícil paraula

dels ulls, amb aquest carrer on els dards semblen violes.

Al capdavall, ja estic acostumat als records.

A aqueixos jocs de la desraó de les paraules, a la contrició

Davant dels aplaudiments, millor dit, a la ració de capçanes a les temples.

Així que, en ser ancestral aquesta ferida, només em resta conjurar-la

junt amb la fartera del vent o del tedi.

Quant a la resta, només em queda seguir essent aquest animal que sóc…

 “Aquest animal que sóc” [‘Este animal que soy’] d’André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

ESTE ANIMAL QUE SOY

Un día seguramente nos protegeremos de los ventanales

sin pájaros, de los candiles tiznados por tanta incongruencia,

de ese momento donde los poros se vuelven incontables,

de esas abreviaturas que parecen termitas en los adoquines.

A diario, las fotografías en las calles se tornan una especie

de varietés, —un centro de exclamación sin muchas palabras.

Toda la noche se convierte en el Nahual salvaje de mis sueños:

noche de la materia, reino de latidos rutilantes.

En los ojos pútridos del desvarío, se hunde la almohada

del fuego, las bellas artes de las nubes, los cascos del trueno.

Sobre los tantos dioses que ha lamido el crepúsculo,

me quedo con el establo ciego de las turbaciones.

—Me quedo con el trastorno de los naipes, con la difícil palabra

de los ojos, con esta calle donde los dardos parecen alelíes.

Después de todo, ya estoy acostumbrado a los recuerdos.

A esos juegos de la sinrazón de las palabras, a la contrición

frente a los aplausos, mejor dicho, a la ración de yaguales en las sienes.

Así que, siendo ancestral esta herida, sólo me queda conjurarla

junto al hartazgo del viento o del tedio.

Por lo demás, sólo me queda seguir siendo, este animal que soy…

Barataria, 19.VII.2013