OCELL DE
PEDRA
Vives ya en la estación del tiempo rezagado:
lo has llamado el otoño de las rosas.
Francisco Brines
Després de caminar al voltant de l’ocell de pedra de l’espera,
panteixen les aixelles els seus apegalosos cristalls de be.
No hi ha res de nou dins de l’ànima, llevat de les arenetes
del calendari que cauen com pèls d’un epitafi deseixit.
Cau la rosada mentre udolen els carrers:
ací la Paradise Rd, o la Carpentier Rd, amb la seua rebel•lió
solemne
de trànsit, i el fred ardent d’algun fabulari.
Res no ens commou ja quan ens aixopluga una flaçada de silenci,
o certs pretextos no serveixen ni per a una remulla de follia.
No és estrany, després de tot, deambular cosits a trets
per la desesperança, dolguts de groga foscor,
quasibé com una cridòria d’albellons en plena ciutat òrfena.
Ignore si es pot tornar al paradís sense lamentacions.
Ens costà caminar nus i evadir els abismes, però això res
no importa quan la nit ens persegueix i canta,
com un vell burdell, fragant d’ardoroses morts.
D’ací, la pedra i el llaüt agredolç d’orquestra, el muntonet
de silencis com aqueixos secrets adéus masegats de la flor.
.
Poema
d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ
PÁJARO DE
PIEDRA
Vives ya en la estación del tiempo rezagado:
lo has llamado el otoño de las rosas.
Francisco Brines
Después de caminar alrededor del pájaro de piedra de la espera,
jadean las axilas sus pegajosos cristales de cordero.
No hay nada nuevo adentro del alma, salvo las arenillas
del calendario que caen como pelos de un epitafio desasido.
Cae el rocío mientras aúllan las calles:
ahí la Paradise Rd, o la Carpentier Rd, con su rebelión solemne
de tráfico, y el frío ardiente de algún fabulario.
Nada nos conmueve ya cuando nos abriga una cobija de silencio,
o ciertos pretextos no sirven ni para un remojo de locura.
No es extraño, después de todo, deambular acribillados
por la desesperanza, dolidos de amarilla oscuridad,
casi como un griterío de albañales en plena ciudad huérfana.
Ignoro si se puede regresar al paraíso sin lamentaciones.
Nos costó caminar desnudos y evadir los abismos, pero eso nada
importa cuando la noche nos persigue y canta,
como un viejo burdel, fragante de ardorosas muertes.
De aquí, la piedra y el laúd agridulce de orquesta, el montoncito
de silencios como esos secretos adioses magullados de la flor.
.
Del libro: “Invención de la
espera”, 2020
©André Cruchaga
