ASPIRACIÓ │ ASPIRACIÓN

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ASPIRACIÓ

Vivir no es suspirar o presentir palabras que aún nos vivan.
Vicente Aleixandre

No hi ha paraules per a aquesta urgència de somnis, ni una llum tèbia que s’ajuste al paisatge de la nit, ni tan sols un ocell simulat que perboque damunt de les imatges que es veuen a l’espill. Camine per damunt d’esglaons eriçats de mosques, entre vells portons de sal oxidada. Ara que me’n recorde, un juga a múltiples disfresses o a refugis on hi haja un llit, o un pit de cerç que ens dure una eternitat. De vegades només vull posar-li ànima als carrers, una rosa abans que no es podresca en una cistella de verdures, una porta en el fons de la qual no es miren els excusats, un foc que creme el temps i les llàgrimes.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ASPIRACIÓN

Vivir no es suspirar o presentir palabras que aún nos vivan.
Vicente Aleixandre

No hay palabras para esta urgencia de sueños, ni una luz tibia que se ajuste al paisaje de la noche, ni siquiera un pájaro simulado que vomite sobre las imágenes que se ven en el espejo. Camino sobre peldaños erizados de moscas, entre viejos portones de sal oxidada. Ahora que lo recuerdo, uno juega a múltiples disfraces, o a refugios donde haya una cama, o un pecho de cierzo que nos dure una eternidad. A veces solo quiero ponerle alma a las calles, una rosa antes que se pudra en un canasto de verduras, una puerta en cuyo fondo no se miren los retretes, un fuego que queme al tiempo y las lágrimas.

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

OMBRA DE L’AIGUA │ SOMBRA DEL AGUA

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OMBRA DE L’AIGUA

Davall de les paraules, l’ombra de l’aigua i els maleficis  d’un pètal caigut, el joc escanyat d’algun sanglot. Davant de la culpa ballen els espectres abans d’hora, sense res més que les culpes d’un torb llardós. Davant del tabalot líquid de tot el somiat, una engruna dels teus porus de fang, em curulla els costats, o el cadàver del badall. Sempre és canviant la soledat sola d’una matinada indefinida, d’una llum remota de penes, d’una danda d’agulles sostinguda en l’alè, a punt de ferir la nuesa absent i fer enrojolar, repetidament, la làmina de l’espill de l’abisme. Em pecaça un ganivet hostil d’espills massa irremeiable per aquest ara que tan sols és faula sense cap quinta essència.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

SOMBRA DEL AGUA

Debajo de las palabras, la sombra del agua y los maleficios de un pétalo caído, el juego ahogado de algún sollozo. Ante la culpa bailan los espectros prematuramente, sin nada más que las culpas de una ventisca mugrienta. Ante el alboroto líquido de todo lo soñado, una pisca de tus poros de barro, me colma los costados, o el cadáver del bostezo. Siempre es cambiante la soledad sola de una madrugada indefinida, de una luz remota de penas, de una danza de agujas sostenida en el aliento, a punto de herir la desnudez ausente y hacer sonrojar, repetidamente, la lámina del espejo del abismo. Me persigue un cuchillo hostil de espejos demasiado irremediable para este ahora que solo es fábula sin ninguna quintaesencia.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

PULSIONS│ PULSIONES

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PULSIONS

thy garden's close
Is grown a wilderness, where none shall find
One strayed, last petal of one last year's rose.
Ernest Dowson

Camine enmig de la idiotesa de culleres i forquetes rovellades, ¿en quina categoria cap aquest sopor a ergástules infestades per llengües de tisores malèvoles? Darrere, tapials d’orina anònims com la foscor esparsa d’un bordell; al davant, converses incestuoses multipliquen la respiració d’aquests dies rotunds de salmorra. L’ull es crema als cantons del cuc de la pobresa i retrata audiències moribundes. Al final només hem de fugir d’aquesta vexació o pensar en aquell amor poc racional dels llindars mancats de puresa. O discòrrer en la súplica d’un pit ferit d’ocells a la riba del somni que somiem en un guacal de pulsions agrestes.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

PULSIONES

thy garden's close
Is grown a wilderness, where none shall find
One strayed, last petal of one last year's rose.
Ernest Dowson

Camino entre la idiotez de cucharas y tenedores oxidados, ¿en qué categoría cabe este sopor a ergástulas infestadas por lenguas de tijeras aviesas? Detrás, tapiales de orina anónimos como la oscuridad dispersa de un burdel; enfrente, conversaciones incestuosas multiplican la respiración de estos días rotundos de salmuera. El ojo se quema en las esquinas del gusano de la pobreza y retrata audiencias moribundas. Al final solo hay que huir de este vejamen o pensar en aquel amor poco racional de los umbrales carentes de pureza. O discurrir en la súplica de un pecho herido de pájaros a la orilla del sueño que soñamos en un guacal de pulsiones agrestes.

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

ASCENDÈNCIA │ ASCENDENCIA

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ASCENDÈNCIA

Heretí una llengua de llàgrimes desolades i un fil de sang de terboleses als meus ulls: és trist, ho sé, veure un pit de pedra i unes violes escorxades on el batec es confon amb la tortura, o amb l’esbufec degollat per una mortalla. Darrere dels jardins atrapats per la cendra, la idolatria sorda de l’absolut, la muda argamassa de les pues als costats. Amb tot, continue ací, junt als gossos que bramen des de la seua furiosa cremada.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ASCENDENCIA

Heredé una lengua de lágrimas desoladas y un filo de sangre de turbiedades en mis ojos: es triste, lo sé, ver un pecho de piedra y unos alhelíes desollados donde el latido se confunde con la tortura, o, con el resuello degollado por una mortaja. Tras los jardines atrapados por la ceniza, la idolatría sorda del absoluto, la muda argamasa de las púas en los costados. Con todo, sigo aquí, junto a los perros que braman desde su furiosa quemadura.

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga