REMINISCÈNCIA │ REMINISCENCIA

Imagen FB de Pere Bessó

REMINISCÈNCIA

De la infància, aquells trens davant de ma casa i el riu de llavors, tallat per l’alè del dia obstinat. Hi havia un tràfec de pols damunt dels dorments, una flaire de llenya seca colpejant els peus, un ventall de plugim a les meues pupil·les. Des d’una cadira queixosa, somiava en clau amb els núvols enroscats en el sens fi. En el sosteniment de l’alba, la verdor d’un ocell sense roba com jo, ascendent al foc, naixent entre els sorolls de l’esquinçament. (Mai no pot escapar del fred o del calor dels rails, de certa fascinació fosca pels cudols, d’un món subterrani com són la tristesa o l’angoixa.) Al capdavall, les visions són la llum del camí, el cristall que ens revela el jornal.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

REMINISCENCIA

De la infancia, aquellos trenes enfrente de mi casa y el río de entonces, cortado por el aliento del día obstinado. Había un trajín de polvo sobre los durmientes, un aroma de chiriviscos golpeando los pies, un abanico de llovizna en mis pupilas. Desde una silla quejumbrosa, soñaba en clave con las nubes enroscadas en el sinfín. En el sostén del alba, el verdor de un pájaro sin ropa como yo, ascendiendo al fuego, naciendo entre los ruidos del desgarramiento. (Nunca puede escapar del frío o del calor de los rieles, de cierta fascinación oscura por los guijarros, de un mundo subterráneo como son la tristeza o la angustia.) Al cabo, las visiones son la luz del camino, el cristal que nos revela el jornal.

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

DEGOTEIG TRANSHUMANT │ GOTEO TRASHUMANTE

Imagem FB de Peré Bessó

DEGOTEIG TRANSHUMANT

Tot allò vell s’abstrau en les pupil·les com un vell mocador en tanta absència, com una distància que titil·la enmig de l’aigua, o un llit negat d’hivern. Els mesos semblen agulles en la meua ceguesa, una finestra trencada amb la seua bellesa negra, un mur que sacsa la seua estranya cal·ligrafia. A estones fa mal la rosa de ferro que es perd en les grans urbs, el llavi tallat en el que té de sublim, la flor tombada en l’abisme. (En l’ala rudimentària de les meues ruïnes, malgrat d’aquella dolçor possible dels somnis transhumants.)

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

GOTEO TRASHUMANTE

Todo lo añejo se ensimisma en las pupilas tal un viejo pañuelo en tanta ausencia, como una distancia que titila en medio del agua, o un cauce anegado de invierno. Los meses parecen agujas en mi ceguera, una ventana rota con su hermosura negra, un muro que sacude su extraña caligrafía. A ratos duele la rosa de hierro que se pierde en las grandes urbes, el labio sajado en lo que tiene de sublime, la flor tumbada en el abismo. (En el ala rudimentaria de mis ruinas, no obstante, aquella dulzura posible de los sueños trashumantes.)

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

TASCA ÍNTIMA│ LABOR ÍNTIMA

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TASCA ÍNTIMA

Cau a les meues temples la cendra de totes les infàncies cremades: un punyal de cavalls s’endinsa al meu món, un silenci de sospirs es torna infinit. Res a dir, ni jutjar de totes les falsedats que circumden la set, de tota la fel que clou el cel. A estones ens commouen els ocells conventuals que habiten el món: sagna la nuesa davant de l’espina, l’ànima ebriaga d’un pa orfe. Una fletxa de pedra mossega el cor del vent, un ombra sobtada evoca el zodíac, un crepuscle sord es torna cataclisme…

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

LABOR ÍNTIMA

Cae en mis sienes la ceniza de todas las infancias quemadas: un puñal de caballos se adentra en mi mundo, un silencio de suspiros se vuelve infinito. Nada qué decir, ni juzgar de todas las falsedades que circundan la sed, de toda la hiel que encierra el cielo. A ratos nos conmueven los pájaros conventuales que habitan el mundo: sangra la desnudez ante la espina, el alma ebria de un pan huérfano. Una flecha de piedra muerde el corazón del viento, una sombra súbita evoca el zodíaco, un crepúsculo sordo se vuelve cataclismo…

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

BUIT IMMÒBIL │ VACÍO INMÓVIL

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BUIT IMMÒBIL

Mi alma frágil se asoma a la ventana obscura
de la torre terrible en que ha treinta años sueña.
Rubén Darío

Vinc d’un lloc tot just visible en la memòria: d’aquella identitat només em resta el feble del fum i una veu flaca de tant enfosquir. Amb les mans maltractades de la infància, les cicatrius que encara hi són, entre els vells dorments de la misèria. Mai no he oblidat la pedra a les meues temples, ni la boca antiga de la nit que ofegà els meus crits, ni la llum dolent i moribunda del cresol. Hi ha un buit immòbil que embriaga, un dolor pàl·lid als meus braços, a punt de ser fossa.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

VACÍO INMÓVIL

Mi alma frágil se asoma a la ventana obscura
de la torre terrible en que ha treinta años sueña.
Rubén Darío

Vengo de un lugar apenas visible en la memoria: de aquella identidad solo me queda lo endeble del humo y una voz flaca de tanto oscurecer. Con las manos maltratadas de la infancia, las cicatrices que todavía están ahí, entre los viejos durmientes de la miseria. Nunca he olvidado la piedra en mis sienes, ni la boca antigua de la noche que ahogó mis gritos, ni la luz doliente y moribunda del candil. Hay un vacío inmóvil que embriaga, un dolor pálido en mis brazos, a punto de ser fosa.

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga