CADA DIA M’ACOMIADE

Imagen FB de Pere Bessó

CADA DIA M’ACOMIADE

Pel pany de la memòria, els cudols recollits, sovint, amb el meu alé. De vegades la tempesta plora els seus morts, però ningú no resta en el cor per a lamentar-se. Torne al fred cada dia d’un país que crida les seues lamentacions. Un veu la ràfega eterna de l’incert i furga en les làpides més enllà de la rotació que propicia el vertigen. (Per si de cas, cada dia m’acomiade dels múltiples abismes de la misèria. Tot i així pronuncie el teu nom i aquelles distàncies que avancen en deliri.)

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

CADA DÍA ME DESPIDO

Por la cerradura de la memoria, los guijarros recogidos, a menudo, con mi aliento. A veces la tormenta llora sus muertos, pero nadie queda en el corazón para lamentarse. Vuelvo al frío cada día, de un país que grita sus lamentaciones. Uno ve la ráfaga eterna de lo incierto y escarba en las lápidas más allá de la rotación que propicia el vértigo. (Por si acaso, cada día me despido de los múltiples abismos de la miseria. Aun así pronuncio tu nombre y aquellas distancias que avanzan en delirio.)

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Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

TEMPERÀNCIA

©Pintura de Franz Kline

TEMPERÀNCIA

Estoy aquí,
y no puedo elegir entre dos
trozos de madera, y llueve menudamente y no puedo
bajo la lluvia putrefacta elegir.
Nichita Stănescu

Vaig com un cec xiuxiuejant a la seua lletania d’ombres, com algú que es troba en algun lloc i mai no arriba al seu destí. No hi ha lloc sencer per a la meua gola, llevat de la sufocació putrefacta de l’ofec, i les seues esbocinades distàncies. Sóc ací mut de finestres i pors. Sé que hi ets, mirant-me dins de pàl·lides fustes. Davant de la nuesa fera, també triga l’hivern: tot just la gebrada com un sospir penedit, tot just el so del vent arrencant-me l’alé. Enmig dels meus ulls res no és: tot va de pressa sense que res no esclate.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

TEMPLANZA

Estoy aquí,
y no puedo elegir entre dos
trozos de madera, y llueve menudamente y no puedo
bajo la lluvia putrefacta elegir.
Nichita Stănescu

Voy como un ciego susurrándole a su letanía de sombras, como alguien que está en algún lugar y nunca llega a su destino. No hay sitio completo para mi garganta, salvo el sofoco putrefacto del ahogo, y sus despedazadas distancias. Estoy aquí mudo de ventanas y miedos. Sé que estás ahí, mirándome dentro de pálidas maderas. Ante la desnudez fiera, también tarda el invierno: apenas la escarcha como un suspiro arrepentido, apenas el sonido del viento arrancándome el aliento. En medio de mis ojos nada es: todo va de prisa sin que nada se restalle.
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Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Franz Kline

CUERVO IMPOSIBLE DE ANDRÉ CRUCHAGA

Cuervo imposible, André Cruchaga

CUERVO IMPOSIBLE DE ANDRÉ CRUCHAGA

         Un nuevo libro feliz, un logro significativo, puesto que en nuestro país publicar es difícil, silencioso, honrado y de gran sacrificio para los poetas.

         El texto contiene un prólogo del Dr. Enrique Ortiz Aguirre y en la contraportada una anotación de Ricardo Llopesa.  El contenido es hipnótico, la cantidad de imágenes con secuencias dispersas crea un ambiente ilógico como lo es nuestro sistema capitalista, es una vertiente de palabras que desafían el canon lingüístico formal, no obstante su abstracción es similar a los artistas del Siglo XXI; existe caos dentro del caos, un desorden dentro del abismal mundo de categorías que observamos a diario: terribles desigualdades, miseria justificada, justicia atada en metálicos hilos constitucionales, la prisión histórica que atrapa a sociedades por su reducción geográfica etc. pero esa condición es interpretada por André en su monólogo insurgente de poeta ante el mundo; en su poesía menciona: “en tiempos donde la democracia es todavía, una cama sin cobija”; así las palabras cobran un sentido diferente en cada verso, donde el lector puede imaginar junto al autor universos profanos y sagrados.

         En Cuervo Imposible, las sociedades occidentales funcionan en su disfuncional entorno familiar, individual o colectivo, existe: violencia, vida, muerte, día, noche, cuervos, murciélagos, inframundo desde la óptica del condenado (inmolado en el torbellino de los huesos), libertad de prisiones cotidianas (espera para derribar los muros muertos y las cadenas) también cantos de esperanza que transforman la incongruencia del mundo ritual y monetario.

          En nuestra nación que vivió una guerra civil sangrienta y extensa, las imágenes permanecen recurrentes, como un estrés postraumático colectivo: “no en vano he visto a los gusanos emerger del cuerpo”,  sin olvidar la ironía dos décadas después: “y menos mal que se nos ha dicho/ que vivimos en libertad y democracia”,  es un reconocimiento  antropológico, la violencia es fundacional, el poeta lo anota: “fundacional de su germinación/la vida, al final/ es un espejo en desbandada que solo se ve y tiene sentido/ a cierta edad”, sin ocultar que además existen gratos momentos de celebración “ habla con sarcasmo,/ así aprendo que la felicidad la corroe de a poco”… es un libro que invita a “pensar lo no pensado”, una naturaleza posible porque no existe un monopolio del conocimiento en el universo, quizás debemos asumir otras realidades incongruentes que funcionan en otros mundos, como la justicia, igualdad, libertad etc. Felicitaciones André Cruchaga por su nuevo aporte a la cultura universal.

San Salvador, 27 de marzo de 2017

César Ramírez Caralvá, (Intimissimun)

amazon.com/author/csarcaralv

D’AQUELL TEMPS

Imagen FB de Pere Bessó

D’AQUELL TEMPS

No recuerdo que cantabas
tal vez acerca de las ramas y aguas
que, temblorosas, recorrieron tus noches.
Nichita Stănescu

D’aquell temps, potser, només la pluja caient damunt de les nostres cares. Sabí que ella mullava tot el cos. Era tenaç com la llum que ens sobrevivia o pronunciava en la boca. De vegades caia cremant entre les nostres cuixes, i en la penombra, boques i braços cecs, tremoloses vores de cristall damunt de la pell. Callen els meus ulls, però no el batec d’haver-te viscut, no el sospir proper a la meua tristesa. El record sempre és llarg quan es pateix. En les vesprades cauen les fulles, nues i tremants com la resina de la nit a la vora del meu llit. 

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

DE AQUEL TIEMPO

No recuerdo que cantabas
tal vez acerca de las ramas y aguas
que, temblorosas, recorrieron tus noches.
Nichita Stănescu

De aquel tiempo, acaso, sólo la lluvia cayendo sobre nuestras caras. Supe que ella mojaba todo el cuerpo. Era tenaz como la luz que nos sobrevivía o pronunciaba en la boca. A veces caía ardiendo entre nuestros muslos, y en la penumbra, bocas y brazos ciegos, temblorosos bordes de cristal sobre la piel. Callan mis ojos, pero no el pálpito de haberte vivido, no el suspiro cercano a mi tristeza. El recuerdo siempre es largo cuando se padece. En las tardes caen las hojas, desnudas y tiritantes como la resina de la noche al borde de mi cama.

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Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga