CALLES: BATALLA Y FUGA DEL POEMA.

“CALLES│CARRERS”, El Salvador, 2017)

CALLES: BATALLA Y FUGA DEL POEMA.

POETA SALVADOREÑO ANDRE CRUCHAGA

(COMENTARIO AL LIBRO “CALLES│CARRERS”, 2017)

POR ELENA MUÑOZ, CHILE.

La poesía es conocimiento, salvación, poder, abandono, revolucionaria por naturaleza, ejercicio espiritual, liberación interior, revelación. La poesía expresa de manera inmediata y directa una emoción determinada, exige un esfuerzo de interpretación del lector que debe estar más o menos en conocimiento a esta forma de expresión literaria. Suele haber una acumulación de imágenes y elementos con valor simbólico; crea otros mundos, es pan de los elegidos, alimento maldito, aísla, une, plegaria al vacío, angustia, desesperación, letanía, presencia; la lista es infinita. ¿Cómo se conoce un buen poeta?, No lo sé. Hace dos años aproximadamente, leí un poema del poeta salvadoreño André Cruchaga y me quedé sin aliento, como cuando leí en mi juventud a Darío, pero en éste poeta encontré a JJ.Padrón, Aleixandre, Bachelard, Darío, Lorca; y tanto otros incluyendo novelas. Recuerdo que el primer comentario que le hice a este poeta salvadoreño, fue con lengua tartamudeante, acostumbrada a defender la ecología con poemas cortos explícitos, puntuales. Hoy tengo en mi mano recién editado "CALLES", llegó ahora, recién. Agradezco al poeta André Cruchaga por enviarme otra parte de su vida y obra, comentaré el libro cuando lo lea. Cruchaga es el poeta que no ha sido descubierto porque nació en una época infame; porque es demasiado modesto, sencillo, oculto, al parecer solitario, además tiene la humildad de los grandes; sensible a los dolores del mundo. Es un hermoso libro con el misterio de lo negro en su tapa con un centenar de poemas de largo aliento, que entrega, (pienso las oquedades del alma, de cuerpo entero en lo suyo, pienso que debe tener tanto de Caronte y su barca como el muelle de la Estigia.) No obstante César Ramirez dice que son poemas alegres, hasta este momento solo le he leído poemas de agonías, él dice: "mis poemas sufren de agonías". Lo curioso es que este poeta nos impulsa a escribir, siempre escribir escudriñando en esas agonías. Todos sus poemas son un compendio de ideas, raciocinios, vivencias, sueños, amores desamores, ilusiones, y polémicas que son el todo y parte de la vida. En uno de sus libros el poeta se plantea ¿De qué sirve un orgasmo agnóstico? lo que le trae a la memoria los dichos de Pedro Olmos pintor chileno, ─un amor platónico no sirve sino para quemarse sin fuego, sufrir sin esperanza, agonizar sin estar enfermo, para allá voy con este poeta infinito. Él nos trae lágrimas y risas, meditación con una sola frase de lo suyo, nos da el aire, la tierra la sal, los vinos, agua, y sobretodo fuego; convicciones y experiencias; sus libros de poesía son Prometeo, Poseidón, parte de Ulises, variedad infinita de medusas, erinias, Ariadna y su fuerte lar de pasiones. Es lo ultra vivo que sube desde el fondo de su ser y se ofrece, con él van todas las orillas, abundan pubis, sábanas jabonosas, hartazgos, senos núbiles, ombligos, honduras, muslos, coitos, salivas; lo mejor que lo dice sin tapujos y con tal maestría que se ven sublimes.

En mi diplomado de literatura estudié a Octavio Paz y Vicente Huidobro, ello me hace pensar que el tercer poeta que estudio con dedicación y júbilo, Lo he verificado en sus otros libros que tenemos obras donde el poeta nos lleva a lo más sagrado en la palabra escrita, canibalismo erótico, imágenes, ritmo, en una palabra en sus libros he encontrado forma, forma y contenido perfectos. Este diálogo del poeta con el papel blanco, viene a través de los tiempos y está ahí con el poder de los rituales. Este poeta, para mí, se desprende un poco del hermetismo en las última obras que le he leído, como si estuviera desdoblando su vida a través de los tiempos y la memoria. André Cruchaga ha sido privilegiado; se muestra como si nos estuviera relatando un mito de la poesía con un dolor verdadero, ya pasado, ya recuerdo, sus obras dan para una profunda reflexión que a lo largo de la historia hubo (hay) barbaries de los hombres a los grandes exponentes de la cultura y de la libertad, algunos de ellos Dostohievsky Gandhi. M.Luther King Solzyenitzin, los que fueron furiosamente tratados. André Cruchaga, tiene más 20 libros editados y el doble por editar. (copiado por Daniela Artigues Zañartu)

Comentario al libro ”Post scriptum” de André Cruchaga por el Dr. Ştefan Lucian Mureşanu

Ştefan Lucian Mureşanu

Profund impresionat de volumul ”Post scriptum” al poetului salvadorian Andre Cruchaga, publicat în anul 2014 la Editura Primera din El Salvador, de faptul că a apărut bilingv, limba de traducere fiind, nu alta, decât limba română. Când l-am primit și am desfăcut pachetul, am răsfoit cu mult interes volumul de poezii și am observat că pagina alăturară are traducerea în limba română, efectuată de distinsa doamnă Elisabeta Boțan. Am simțit o bucurie a faptului că volumul îl puteam oferi spre citire studenților și pritenilor mei interesați de poezia lui Cruchaga. În cadrul facultății se studiază și limba spaniolă și chiar studenții mei frecventează acest curs.

Volumul se deschide cu o poezie semnificativă, un avertisment, un mesaj pentru cei ce sunt și cei care vor urma și poartă titlul ”Ceniza” (Cenușa). Ce poate să fie mai demn de respect de pe urma încetării fiinduale a cuiva decât ”cenușa”, materia sacră a timpului care va veni. Apoi, poezia ”Monolog” deschide timpul odată cu ”zorii” care ”uită nemișcarea”, ziuă și noapte, lumină și întuneric, iar la sfârșit, decizia: ”mă dau inexpugnabilului”, hotărât pentru lumea reală a moralității. Le-am parcurs pe toate într-o liniște profundă a ființei mele și am trăit, aproape de inima poetului Andre Cruchaga, momentele fidelității omului născut din om. Lume multă însă puțini oameni. M-am oprit asupra versurilor tăinuite ale poeziei „Fantasme”. Aici, străbătut de timp, poetul pătrunde în meditația profundă a ceea ce este și a ceea ce a fost clipa pentru el: deznădejde sau speranță a unei declarații: ”La vârsta mea, se reflectează numai la nostalgie, nu în jurăminte care adâncesc cicatrici...”. ”Parabolă” este titlul următoarei poezii asupra căreia m-am oprit, înțelegând prin cuvintele care te adâncesc în lumea parabolelor, metafore organizate într-un sistem de existență telurică rânduit într-o vieță în care nimic nu se știe însă ordinea este o totală, acea a drumurilor pe care nu poți să le sari oricât ți-ai dori și de aceea poetul spune: ”a zbura e cea mai mare îndrăzneală...”. Toată cartea este un timp al formelor fiinduale, al existenței, al drumurilor și a finitului. Mersul în viață a fost obositor, mult prea obositor pentru tot ceea ce poate omul însă nu istovitor deoarece, în ciuda acestor eforturi, poetul va spera: ”În ciuda sufocărilor, umblu cu umbra ruginii pe umeri.”

Ştefan Lucian Mureşanu

București, 22 Iulie 2017

“CALLES│CARRERS” DE ANDRÉ CRUCHAGA

César Ramírez Caralvá

“CALLES│CARRERS” DE ANDRÉ CRUCHAGA

César Ramírez Caralvá

Calles│Carrers de  André Cruchaga; traducción al catalán Pere Bessó – 1ª ed – San Salv.: (s.n) 2017. (Imprenta y Offset Ricaldone) 229 p.  con prólogo de Gregorio Muelas Bermúdez. 

Es un libro alegre, desenfadado, cordialmente disperso y fotografía el alma del mundo en el caos de nuestra civilidad. He detallado en mis notas marginales las emociones y asombros de las 229 páginas, aunque en algunas guardo silencios respetuosos a su obra. Es un documento desde mi punto de vista de ultraficción, si el término no existe mejor; contiene ráfagas de instantáneas personales, el absurdo con valor metálico, otro alfabeto metafórico, otra vida, etc. esta obra me parece un rudo trabajo del oficio de colocar piedras sobre palabras que edifican edificios gramaticales. Existe amor en la desesperanza, casi el grito de las sombras urbanas. En realidad celebro este complejo mundo auxiliar de nueva sintaxis. Me causa mucha alegría el horizonte “no pensado” donde el lector incursiona en lo novedoso, si acaso el inconsciente colectivo lo es, puesto que en esta época pocas personas pueden leer esas vertientes de otras formas bizarras en su sistema conceptual programado, este libro es lo contrario de la normalidad aparente, me parece es una des-programación del ordinariato.

El lector aferrado al cielo o la tierra, puede sufrir heridas intelectuales entre verso y verso.

Alegre es la mejor palabra que puedo expresar, porque invita al sentido lúdico del poeta con sus construcciones versificadas, pueden ser mil palabras y una sola estalla en la galería inconsciente del lector, casi una fotografía del Parnaso. Si tienen miedos de los límites, es posible que Calles│Carrers les provoque vértigos, puesto que es un silabario para atravesar los muros invisibles que nos provoca la prisión cotidiana. André Cruchaga en sus versos recuerda imágenes de cuadros en movimiento: Bansky irreverente y provocador callejero, Vicente Aleixandre con su efecto sonoro, en algunas líneas encontramos las veredas del Nuevo Testamento, en otras Octavio Paz en un colorido cóctel escrito en el mural de nuestro pensamiento.

Es extraordinario el recurso de la poesía fractal, compleja, aleatoria, acústica, la cual contiene rasgos del dadaísmo y la aliteratura donde se ejerce dominio de una nueva gramática y sintaxis con argumentos lúcidos que provocan a la lógica como tangencialmente a la filosofía.

El libro Calles posee la disección de la palabra, en ocasiones refleja el desamparo del mundo que se considera ordenado, pulcro, pero somos ciegos a los rayos x del poeta, ese es el grafitti del creador.

Calles es rutilante en ironías, colmado de figuras donde el poeta desnuda su espíritu al mundo.

Es una obra innovadora, no leí un libro similar en nuestra literatura, no es un documento de fácil lectura, se requiere mucha imaginación para observar el sistema conceptual que propone André, pero al entender sus propuestas nuestro universo se enriquece, construye nuevas calles para superar el horizonte de la desesperanza, delata el invisible caos que nos rodea, destruye el orden que creemos.

Ahora cuando veo el libro Calles sonrío, en algunas calles uno debe caminar con cuidado a ciertas horas de la noche, porque de pronto te asalta una figura literaria cuchillo en mano o un golpe te derriba: “allí en las axilas de las aceras”. 

San Salvador, 20 de 2017.

INFINIT DE L’ALAMBÍ

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

INFINIT DE L’ALAMBÍ

Ni tan sols sé cap a on camina la meua consciència sovint encallada en els excusats: hi ha plagues i vells dolors com si fos una pedra perenne d’èbries fermentacions: ni tan sols dol ja el tràgic de la tendresa i el passadís secret dels espills el pellingot nu dels braços el fil trencat del tabac que corcat de ninetes fa de l’ert una altra penombra mentre camine la memòria de trens s’endreda en aqueixes ascles que ens deixen els comiats em fa por irrompre en les mortalles en els flàccids pixums de l’alba o en l’assaig i error de la gota d’infinit de l’alambí abstret de grisos per a les meues mans és suficient un crit de cementeris un rostre mort de miratges un almanac de boques funerals ja he perdut el compte dels tants taüts finits en el meu fàstic de l’altaveu mordaç dels comiats de cada colp fet pols i circumscrit en les portes una a una s’obri la proclivitat de les voravies les arrugues que de sobte capitulen en la seua pròpia gàbia immòbil l’avidesa de l’impassible respira en els meus ossos fins al petri del lliri somort —sempre em desdejune amb els morts que ha arrossegat la llengua durant tota la nit i ací hi ha gotasses de cendra de l’amic o adversari o senzillament de veí sempre hi ha la possibilitat de morir i continuar veient aquest més ençà disseminat del foc per a què més la democràcia és un escarniment del tamany del cap d’una agulla i així s’ha de viure fent certa reverència a la imatge santa i apostòlica dels nous temps: en algun lloc s’ha tornat luctuosa o delictuosa la virginitat de les butxaques per això el país es troba com es troba: el desig no pot ser trencadís ni subjecte de càrcer ni extinció de domini en tot cas d’ànsies quan s’emmudeix per indulgència (en un altre temps m’embrutava d’orgasmes davant de la república mentre que l’ànim s’afonava ací en el precipici amb el susdit goteig de les canonades clar molt de l’esbarriament era confús i ella sempre portava avantatge amb la seua audàcia d’allau) no es pot oblidar el gargamell de les lletres majúscules ni l’alé descurat de la porfídia…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

INFINITO DEL ALAMBIQUE

Ni siquiera sé para dónde camina mi conciencia a menudo encallada en los retretes: en ella hay llagas y ancianos dolores como si fuese una piedra perenne de ebrias fermentaciones: ni siquiera duele ya lo trágico de la ternura y el pasadizo secreto de los espejos el andrajo desnudo de los brazos el hilo roto del tabaco que carcomido de pupilas hace de lo yerto otra penumbra mientras camino la memoria de trenes se enreda en esas astillas que nos dejan los adioses me da miedo irrumpir en las mortajas en los flácidos orines del alba o en el ensayo y error de la gota de infinito del alambique ensimismado de grises para mis manos es suficiente un grito de cementerios un rostro muerto de espejismos un almanaque de bocas funerales ya he perdido la cuenta de los tantos ataúdes fenecidos en mi hastío del altavoz mordaz de los adioses de cada golpe hecho polvo y circunscrito en las puertas una a una se abre la proclividad de las aceras las arrugas que de pronto capitulan en su propia jaula inmóvil la avidez de lo impasible respira en mis huesos hasta lo pétreo del lirio mortecino —siempre me desayuno con los muertos que ha arrastrado la lengua durante toda la noche y ahí hay goterones de ceniza del amigo o adversario o simplemente de vecino siempre cabe la posibilidad de morir y seguir viendo este más acá diseminado del fuego para colmo de males la democracia es un remedo del tamaño de la cabeza de un alfiler y así hay que vivir haciéndole cierta reverencia a la imagen santa y apostólica de los nuevos tiempos: en algún lugar se ha vuelto luctuosa o delictiva la virginidad de los bolsillos por eso el país está como está: el deseo no puede ser deleznable ni sujeto de cárcel ni extinción de dominio si acaso de desvelos cuando se enmudece por indulgencia (en otro tiempo me ensuciaba de orgasmos frente a la república mientras el ánimo se hundía ahí en el precipicio con el susodicho goteo de los cañonazos claro mucho del extravío era confuso y ella siempre llevaba las de ganar con su audacia de alud) uno no puede olvidar las fauces de las letras mayúsculas ni el aliento descuidado de la porfía…

Barataria, 2017