SUFOCACIONS AGÒNIQUES

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

SUFOCACIONS AGÒNIQUES

Cada vegada més feres les vibracions de l’agonia i aqueix foc d’animosa soledat. 

Ens ofega la història de sang del país. 
Només hi ha rituals i gestos arrupits i silencis premuts de rostres signats 

per la mort. Un es perd en la cerimònia de la pols.

Durant la nit tota la fantasia possible es veu com el pols cremat 
de l’ombra: ningú no deixa de ser objecte o nombre utilitari en l’altre ull
del joc de càntirs i sediment de caixons.
Tot és intens com els abismes reunits de la mort.
Tanmateix, converse amb la humitat de les meues tribulacions; en cada buit,
els actes clandestins de les obsessions, les toves rígides de les andanes,
la servitud de la mala herba en els llenguatges.
Cada paraula a poc a poc es va fent una tempesta.
El desvari no és menor que la immobilitat, ni que les ràfegues desdoblades
del greutge, ni que la corporeïtat que ens castiga davant de l’espill.
Tot, d’antuvi, és una fulla en moviment. Un temps en tràngol 
com els queixals grocs del titubeig.
Brunzeigen les imatges reduïdes a boira després de l’esbufec dels gossos.
El pols és més a prop de l’ull que els embolcalls miops de la memòria.
L’olfacte s’esquerda quan cau des del fons de les aigües.
Ara m’adone que un té tants espais per a l’agonia.
Pell i alé, junts, com espais infinits, com l’agut ocell 
dels llumins a l’hora d’enllumenar les parets de l’horitzó.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

AGÓNICOS SOFOCOS

Cada vez más fieras las vibraciones de la agonía y ese fuego de animosa soledad. 

Nos ahoga la historia de sangre del país. 
Sólo hay rituales y gestos agazapados y apretados silencios de rostros signados 

por la muerte. Uno se pierde en la ceremonia del polvo.
Durante la noche toda la fantasía posible se ve como el pulso quemado 
de la sombra: nadie deja de ser objeto o número utilitario en el otro ojo
del juego de cántaros y sedimento de guacales.
Todo es intenso como los abismos reunidos de la muerte.
Sin embargo, converso con la humedad de mis tribulaciones; en cada hueco,
los actos clandestinos de las obsesiones, los adobes rígidos de los andenes,
la servidumbre de la maleza en los lenguajes.
Cada palabra lentamente se va haciendo una tormenta.
El desvarío no es menor a la inmovilidad, ni a las ráfagas desdobladas 
del agravio, ni a la corporeidad que nos castiga frente al espejo.
Todo, de entrada, es una hoja en movimiento. Un tiempo en trance 
como las mochetas amarillas del titubeo.
Zumban las imágenes reducidas a niebla tras el resoplido de los chuchos.
El pulso es más cercano al ojo que los envoltorios miopes de la memoria.
El olfato se agrieta cuando cae desde el fondo de las aguas.
Ahora me doy cuenta que uno tiene tantos espacios para la agonía.
Piel y aliento, juntos, como espacios infinitos, como el agudo pájaro 
de los fósforos a la hora de alumbrar las paredes del horizonte.
Barataria, 2016

JOC DE CONCAVITATS

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

JOC DE CONCAVITATS

Un ganivet de flames crema en les meues temples, sorollós de fulles
                                                                                                         com si es cremaren
entre les meues mans, dur com una estàtua, dur com la boca oberta
de la fam, que mai no es paralitza ni quequeja.
Cap paraula no cau en el buit de la respiració, tampoc en els braços
que desperten de l’oblit, en el monticle invertit dels ullals.
Una altra cosa és el cercle atropellat de les al·lucinacions
tacar-se de l’unt secular del moviment que tenen les simulacions,
o tremolar en el didal recobert de parpelleigs, just en la nuesa paralitzada
de l’abisme. Sovint les concavitats són part d’aqueix gemec de l’oblit,
i fins i tot de l’angoixa. Cap foscor ací no és un disbarat.
Sempre l’insòlit és profund com les ferides, innombrable com l’ombra.
A qui obeesc per tal d’allunyar-me de la frustració dels embuts?
En certa manera, tots els buits es tornen impossibles.
Arranque els meus ulls lligats a la nit. Enrune els litorals del meu alé.
Camine pel món i les meues sabates es perden;
tinc vocació pels caixons en desús, en els seus bonys creix la molsa.
En les escenes sepulcrals del conjur, l’agonia oscil·latòria de les culleres,
o la pobresa esguitada sempre de mans brutes i almoines.
El fil dels taüts fereix com la boira, mossega les forques grans del foc.
Cap vida sola no cap en la sintaxi de les meues mans o en una infància absoluta: 
una vida és un rostre i  molts silencis; un camí i vàries confusions.
Al capdavall jugue amb el que tinc disponible: la meua pròpia vida…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

JUEGO DE CONCAVIDADES

Un cuchillo de llamas arde en mis sienes, ruidoso de hojas como quemándose
entre mis manos, duro como una estatua, duro como la boca abierta
del hambre, que nunca se paraliza ni tartamudea.
Ninguna palabra cae en el hueco de la respiración, tampoco en los brazos
que despiertan del olvido, en el montículo invertido de los colmillos.
Otra cosa es el círculo atropellado de las alucinaciones
embijarse del tizne secular del movimiento que tienen las simulaciones,
o temblar en el dedal recubierto de parpadeos, justo en la desnudez paralizada 
del abismo. A menudo las concavidades son parte de ese quejido del olvido,
e inclusive de la angustia. Ninguna oscuridad aquí tiene contrasentido.
Siempre lo insólito es profundo como las heridas, innumerable como la sombra.
¿A quién le obedezco para distanciarme de la frustración de los embudos?
En cierto modo, todos los huecos resultan imposibles.
Arranco mis ojos atados a la noche. Derribo los litorales de mi aliento.
Camino por el mundo y mis zapatos se pierden;
tengo vocación por los guacales en desuso, en sus abolladuras crece el musgo.
En las escenas sepulcrales del conjuro, la agonía oscilatoria de las cucharas,
o la pobreza salpicada siempre de manos sucias y limosnas.
El filo de los ataúdes hiere como la niebla, muerde los horcones del fuego.
Ninguna vida sola, cabe en las sintaxis de mis manos o en una infancia absoluta: 
una vida es un rostro y muchos silencios; un camino y varias confusiones.
Al final juego con lo que tengo disponible: mi propia vida…

Barataria, 2016

CONTINUÏTAT DEL DUBTE

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

CONTINUÏTAT DEL DUBTE

Hi ha camins on creix l’ull del cerç? Arriba a nosaltres la diafanitat
després de tanta espera? Sempre és el mateix: els promontoris de fulles
sobre el camí, les llengües d’aigües despenjant-se de les estàtues.
Sempre la pluja caient sobre els cistells oberts del temps, cobrint
les estretes voravies de les engrunes, l’alé de pedra de les campanes.
Res no ens sorprén, encara que rebote en les voravies la saliva,
els olors rebels,
potser la tremolor perpendicular del parpelleig, els estrèpits de l’olfacte.
Fugim tots els dies dels retrunys de les ombres esberlades,
li fingim al país, no obstant, una respiració sana.
Les paraules tenen aqueix mateix tast insuls de la dolçor.
S’endinsa el xiprer en la gola, el món servil amb forts tragins.
I així seguim nit i dia en la dura ignorància dels gestos més malèvols.
Els xiprers ens repeteixen el destí de l’ocote.
 No defalleix aquest adoctrinament de la cendra i els seus cansaments aguissats.
Cadascú espera en la finestra com el dictamen d’una condemna.
Cap a on vivim la vida escindida d’espills?
 Entre els ofecs, ningú no busca les seues entranyes perdudes, els silencis muts
dels pensaments, totes les agonies conjurades i la impotència.
—mai no sabí, si reixires a subvertir els matolls assedegats de l’escuma,
 o si, continues essent la plantació sense respirar del present.
 (El país només allarga els seus tentacles de por, i els seus monts de pietat.)

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

CONTINUIDAD DE LA DUDA

¿Hay caminos donde crece el ojo del cierzo? ¿Llega a nosotros la diafanidad
 después de tanta espera? Siempre es lo mismo: los promontorios de hojas
 sobre el camino, las lenguas de aguas descolgándose de las estatuas.
 Siempre la lluvia cayendo sobre los canastos abiertos del tiempo, cubriendo
 las angostas aceras de las migajas, el aliento de piedra de las campanas.
 Nada nos sorprende aunque rebote en las aceras la saliva,
 los olores rebeldes,
 quizá el temblor perpendicular del parpadeo, los estruendos del olfato.
 Huimos todos los días de los retumbos de las sombras resquebrajadas,
 le fingimos al país, no obstante, una respiración sana.
 Las palabras tienen ese mismo sabor desabrido de la dulzura.
 Se adentra el ciprés en la garganta, el mundo servil con fuertes trajines.
 Y así seguimos noche y día en la dura ignorancia de los ademanes más aviesos.
 Los cipreses nos repiten el destino del ocote.
 No desfallece este adoctrinamiento de la ceniza y sus cansancios azuzados.
 Cada quien espera en la ventana como el dictamen de una condena.
 ¿Hacia dónde vivimos la vida escindida de espejos?
 Entre los ahogos, nadie busca sus entrañas perdidas, los silencios mudos
 de los pensamientos, todas las agonías conjuradas y la impotencia.
—Nunca supe, si vos, lograste subvertir los matorrales sedientos de la espuma,
 o si, seguís siendo la plantación sin respirar del presente.
 (El país, únicamente, alarga sus tentáculos de miedo, y sus montepíos.)

 Barataria, 2016

DARRERS FULLATGES

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

DARRERS FULLATGES

Van els darrers fullatges de l’alé com cresols trencats: adins, 
la veu inconeguda entre les branques de la foscor.
Sempre és estrany remugar en l’última fila del nus orb de les duelles.
(Tota la crueltat se’ns acosta als ulls, l’ànim tallat del camí fet,
fins i tot la voluntat feta ganyota i la seua
postura mosquejada.
Un resta estupefacte davant de l’al·luvió dels ensopegaments i la seua càries de llot.
El riure estira la seua carn fins al pregon orifici del defalliment.
De vegades, només vull tornar a l’alienació dels meus braços, a les clares ales
de l’orgasme, al pou de sol del melic,
a l’horitzó de llunes dels teus encaixos, a aqueixa nineta negra on penetra el foc.
El conjur és immens en aqueixa pedra. Allà fluctua el braceig plenipotenciari
dels peixos, i s’accentuen els genolls, durs de l’alé.
En certa manera, la memòria arria tots els pensaments i les volences
i fins i tot les pluges lleus de la mímica.
En l’ull cansat, llargues gotes de tristor com una harmònica desafinada.
S’amunteguen les paraules trencades i els remordiments, la cendra nua,
l’espai dels porus i totes les vísceres bullents de la intempèrie.
Res no pot sojornar en la boca, ni la marxa, ni el camí, ni la geografia
de tot el que ens ha tocat: només se sent l’eco inefable de les ales.)
Quant resta, després de tot, de la infància, de les pèrdues i convulsions?
Tremola el cos quan és sotjat pel corc damunt de  la terra.

Poema d'ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

FOLLAJES POSTREROS

Van los follajes postreros del aliento como rotos candiles: adentro, 
la voz irreconocible entre las ramas de la oscuridad.
Siempre es extraño rumiar en la última fila del nudo ciego de las mochetas.
(Toda la crueldad se nos arrima a los ojos, el ánimo sajado de lo andado,
aun la voluntad convertida en mueca y su postura mosqueada.
Uno queda estupefacto ante el aluvión de los tropezones y su caries de cieno.
La risa estira su carne hasta el hondo orificio del desfallecimiento.
A veces, sólo quiero regresar al enajenamiento de mis brazos, a las claras alas
del orgasmo, al pozo de sol del ombligo,
al horizonte de lunas de tus encajes, a esa pupila negra donde penetra el fuego.
El conjuro es inmenso en esa piedra. Allí fluctúa el braceo plenipotenciario
de los peces, y se acentúan las rodillas, duras del aliento.
En cierto modo, la memoria arrea todos los pensamientos y las querencias
y hasta las lluvias leves de la mímica.
En el ojo fatigado, largas gotas de tristeza como una armónica desafinada.
Se agolpan las palabras rotas y los remordimientos, la ceniza desnuda
el espacio de los poros y todas las vísceras hirvientes de la intemperie.
Nada puede postergarse en la boca, ni la marcha, ni el camino, ni la geografía
de cuanto nos ha tocado: solo se oye el eco inefable de las alas.)
¿Cuánto queda, después de todo, de la infancia, de los extravíos y convulsiones?

Tiembla el cuerpo cuando es acechado por la carcoma, encima la tierra.