RESQUILLS DE LA NIT

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RESQUILLS DE LA NIT

En estelles menudes l’inaudible del tamboret immobilitzat en els sentits.
En el cercle de la nit els resquills sense retard en les ninetes:
Al començament dels temps ja hi havia cicatrius i ombres interminables.
—Avui no és cap excepció: en la intempèrie, l’òliva inerme de la consciència,
els espills de fang en el desencert dels reixats de filferro,
els cadenats que fan impossible el desguàs de la boca. Sempre és el mateix:
necessitem mocadors i mantes i dentífricis i sabó de porc.
Sovint respirem en els buits de naips i pneumàtics.
Es perden els litorals cada vegada que pense en el revers de les monedes;
dins del barret la banalitat de les hòsties,
i aquest foc en la trinitat de les paraules. I aquest univers lletós de bocins.
I aquest sol negre en la ambigüitat equestre de la boirina.
En realitat els resquills mai no han tingut calendari pòstum:
enmig del bosc són presents. Ho sé, després de llegir una a una
les polzades d’escates, aqueixos estranys resquills, pròsperes en la gola
de la nit, en l’edat seminal de les clavegueres.
Cadascú apunta la necessària foscor dels abismes, el túnel de pedra
de l’alé, o el vell congost de l’abandó.
En l’aritmètica, ningú no surt il·lés; ningú no deixa de ser notícia: vivim
en una transició perversa del temps i no hi ha asil, més que en la carronya.
—Tu ho saps, quan la sequera es torna al·legoria en l’entraya.
Davant de tants absurds de dents, l’amargor descalça de la claredat…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

ESQUIRLAS DE LA NOCHE

En pequeñas astillas lo inaudible del taburete inmovilizado en los sentidos.
En el círculo de la noche las esquirlas sin demora sobre las pupilas:
en el comienzo de los tiempos ya habían cicatrices e interminables sombras.
—Hoy no es la excepción: en la intemperie, la lechuza inerme de la conciencia,
los espejos de barro en el desatino de las alambradas,
los candados que hacen imposible el desagüe de la boca. Es igual siempre:
necesitamos de pañuelos y cobijas y dentífricos y jabón de cuche.
Con frecuencia respiramos en los vacíos de naipes y neumáticos.
Se pierden los litorales cada vez que pienso en el reverso de las monedas;
dentro del sombrero la banalidad de las hostias,
y este fuego en la trinidad de las palabras. Y este universo lechoso de pedazos.
Y este sol negro en la ambigüedad ecuestre de la neblina.
En realidad las esquirlas nunca han tenido calendario póstumo:
en medio del bosque están presentes. Lo sé, después de leer una a una
las pulgadas de escamas, esas extrañas astillas, prósperas en las fauces
de la noche, en la edad seminal de las alcantarillas.
Cada quien apunta a la necesaria oscuridad de los abismos, al túnel de piedra
del aliento, o al viejo desfiladero del abandono.
En la aritmética, nadie sale ileso; nadie deja de ser noticia: vivimos
en una transición perversa del tiempo y no existe el asilo, salvo en la carroña.
—Vos lo sabés cuando la sequía se torna alegoría en la entraña.
Ante los tantos absurdos de dientes, el amargor descalzo de la claridad…
Barataria, 24.IX.2015

ULLS FREDS

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ULLS FREDS

“…Totes les aigues van als ulls freds del temps”, a aquells cossos amargs
que esclaten de desesperança; davall de la flor fúnebre de les llànties,
la nuesa que roda escanyada de robes.
Mentre que l’esbarzer s’avança a la set, el cor vast de la nit: tot ací,
el tatuatge despietat de les humitats penjat de la botigueta, l’hora sobtosa
en els buits, les vísceres precedides de la ignomínia.
En els sanglots negres de les entranyes avall, corren les bèsties i els ocells
de l’abandó com dramàtics dèbits: es llostreja en la verema del no-res
sense cap altre símbol davant dels ulls, més que la bèstia del fem als sentits.
Pesen les mar ques fosques de l’alé al pit; ací, les cortines de fum
congelades en les finestres, les distàncies entre lluernes i llampecs,
les bastides per a pujar al mercat (sempre esponjós de papers bruts
i verdures plogudes i paraules que olen a gentada);
però en la remor dels sostres, esgarrapa la molsa el seu camí. Colpeja parets.
Emigren les històries mútues des de les mirades envellides de la salmorra.
Emigren els ocells i la seua collita de barrets: el foc arria la tempesta.
En la promiscuïtat de la tristesa i la desesperació, l’horitzó s’agenolla
en el plor mentre que es definitiva la destrossa.
Aquest temps és imponent com un cavall sense domar: floregen els taüts
com una epopeia quotidiana; s’obri la ressonància de moltes polifonies,
—a l’entremig—, l’eloquència dels ossos i els seus axiomes clericals.
Hi ha fred als ulls i també llenguatges sords a la vora de la boira…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

OJOS FRÍOS

“…Todas las aguas van a los ojos fríos del tiempo”, a esos cuerpos amargos
que explotan de desesperanza; debajo de la flor fúnebre de las lámparas,
la desnudez que rueda estrangulada de ropas.
Mientras la zarza se anticipa a la sed, el corazón vasto de la noche: todo aquí,
el tatuaje despiadado de las humedades colgado del tabanco, la hora repentina
en los vacíos, las vísceras precedidas de la ignominia.
En el sollozo negro de las entrañas abajo, corren las bestias y los pájaros
del abandono como dramáticos débitos: uno amanece en la vendimia de la nada
sin más símbolos frente a los ojos, que la bestia del estiércol en los sentidos.
Pesan las marcas oscuras del aliento sobre el pecho; ahí, las cortinas de humo
congeladas en las ventanas, las distancias entre luciérnagas y relámpagos,
los andamios para subir al mercado (siempre esponjoso de papeles sucios
y verduras llovidas y palabras que huelen a gentío);
pero en el murmullo de los techos, escarba el musgo su camino. Golpea paredes.
Emigran las historias mutuas desde las miradas envejecidas de la salmuera.
Emigran los pájaros y su cosecha de sombreros: el fuego arrea la tormenta.
En la promiscuidad de la tristeza y la desesperanza, el horizonte se arrodilla
en el sollozo para mientras es definitivo el destrozo.
Este tiempo es imponente como un caballo sin domar: florean los ataúdes igual
a una epopeya cotidiana; se abre la resonancia de muchas polifonías,
—entre ellas—, la elocuencia de los huesos y sus
axiomas clericales.
Hay frío en los ojos y también lenguajes sordos a la orilla de la niebla…
Barataria, 2015

EL CARRER

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EL CARRER

Vull dir aquests carrers que abracen les meues sabates, tebis d’ossos i mans.
Imprescindibles en la resistència de la jornada com les poques o moltes
paraules que aprenguérem en la història de la nit.
Per als jocs, els obligats adjectius al paladar, les excuses de sempre,
els oficis allargats de la rebel·lia.
Ens abriga l’arbre dels buits, les imprecacions i els assassinats, la queixa
i l’engany i els espills possibles on l’instint colpeix els monòlegs
incerts dels pneumàtics.
Davant de la paraula, els forns i aqueixa sensació de sermó del rent.
Molt sovint ens martiritza o commou aquesta porta de vísceres corrosives.
Ens martiritzen els falsos moneders de les boques de carrers pregones 
i pronunciades, les finestres anàrquiques de les coves, o la simple dialèctica
del despietat que es torna el temps i el seu sentit contraposat.
En la seqüència de l’asfalt, tot ho esqueixa el desendreçament, la pisa revelada
en la sabata, o la llengua de llum damunt d’algun escarabat.
Llevat de la repugnància reiterativa de cert hedonisme, 
l’asfalt excedeix tota fragor de severs hiatus interpretatius: davant
dels sumaris de l’alé, les explicacions de la superficialitat, els crits
i assassins a sou, el plànol cartesià en el relleu dels ganivets.
El carrer és tan sols el pròleg per a comprendre l’arrel invertida dels incendis; 
Davant de cada pèrdua, albirem el salt mortal de la impotència i la seua simbiosi.

POEMA D’ANDRÉ CRUCHAGA TRADUÏT EN CATALÀ PER PERE BESSÓ

LA CALLE

Quiero decir estas calles que abrazan mis zapatos, tibias de huesos y manos.
Imprescindibles en la resistencia de la jornada como las pocas o muchas
palabras que aprendimos en la historia de la noche.
Para los juegos, los obligados adjetivos en el paladar, las excusas de siempre,
los oficios alargados de la rebeldía.
Nos abriga el árbol de los vacíos, las imprecaciones y los asesinatos, la queja
y el engaño y los espejos posibles donde el instinto golpea los monólogos
inciertos de los neumáticos.
Ante la palabra, las panaderías y esa sensación de sermón de la levadura.
Muy a menudo nos martiriza o conmueve esta puerta de corrosivas vísceras.
Nos martirizan los falsos monederos de las bocacalles profundas 
y pronunciadas, las ventanas anárquicas de las cuevas, o la simple dialéctica
de lo despiadado que resulta el tiempo y su sentido contrapuesto.
En la secuencia del asfalto, todo lo desgaja el desaliño, la loza revelada
en el zapato, o la lengua de luz sobre algún escarabajo.
Fuera del asco reiterativo de cierto hedonismo, 
el asfalto excede todo estruendo de severos hiatos interpretativos: enfrente
de los sumarios del aliento, las explicaciones de la superficialidad, los gritos
y asesinos a sueldo, el plano cartesiano en el relieve de los cuchillos.
La calle es solo el prólogo para entender la raíz invertida de los incendios; 
ante cada extravío, entrevemos el salto mortal de la impotencia y su simbiosis.
Barataria, 2015

INVENTARI DE L’OBLIT

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INVENTARI DE L’OBLIT

A l’armari, la lluna plena; i damunt del estrèpit, un cresol furiós d’ombres.
Dreçats en la pell els calaixos de les setmanes i coberts d’oblits.
En les andanes de la nit, la glopada de records, crepitants els pedrenys
de les paraules, bohèmia la crònica de l’ànsia en els cercles patològics
de les dates: la claredat es burla de totes aquestes misèries inesgotables.
Podem, farts de tot, oblidar tot el que de barbàrie i miserable té la vida,
oilisquejar en la desmesura del passat? 
Hi ha certa mitologia immutable en l’oblit, en cada full del deliri, en cada
fusta indemne d’aquest monòleg? —Els armaris són certes arqueologies,
dipòsits assedegats de la fulla i la branca i l’arbre: allà subjauen els fulls
del pòstum i aquella boca cansada de paviments.
Davant de l’imminent deliren els cansaments del botxí i l’infortuni.
Algun lloc hi haurà per a guardar totes les engrunes des del diluvi als nostres
dies, des dels semàfors irrecobrables del plany, a aquesta sort d’anihilar
els trens en ple despullament de la fam.
(Entre tants oblits, tu, deslliurada dels meus porus, irreiterable en l’estrofa
del meu alé, catàrtica en l’èpica dels meus Hefestos: martelleja i flueix justament
en aquesta absurda severitat del demiürg. Absurd l’ordre i l’al·legoria
immerescuda dels setges. Absurda la indulgència sobre la pàgina suprimida.
Desglossats els renglons del vent, tu i la porta estreta de la moral.)
Tot l’esdevingut, molsa esvaïda dins del fèretre de los gira-sols.
Bruts i desencaixats, els borbollons de cendra damunt del costat de la tardor.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

INVENTARIO DEL OLVIDO

En el armario, la luna plena; y sobre el estrépito, un candil furioso de sombras.
Erguidos en la piel los cajones de las semanas y cubiertos de olvidos.
En los muelles de la noche, la bocanada de recuerdos, crepitantes las mollejas
de las palabras, bohemia la crónica del ansia en los círculos patológicos
de las fechas: la claridad se burla de todas estas miserias inagotables.
¿Podemos hartos de todo, olvidar cuanto de barbarie y miserable tiene la vida,
husmear en la desmesura del pasado? 
¿Hay cierta mitología inmutable en el olvido, en cada folio del delirio, en cada
madera indemne de este monólogo? —Los armarios son ciertas arqueologías,
depósitos sedientos de la hoja y la rama y el árbol: allí subyacen los folios
de lo póstumo y aquella boca cansada de pavimentos.
Ante lo inminente deliran los cansancios del verdugo y el infortunio.
Algún sitio habrá para guardar todas las migajas desde el diluvio hasta nuestros
días, desde los semáforos irrecobrables del sollozo, a esta suerte de aniquilar
los trenes en plena desnudez del hambre.
(Entre los tantos olvidos, vos, desasida de mis poros, irreiterable en la estrofa
de mi aliento, catártica en la épica de mis Hefestos: martilla y fluye justamente
en esa absurda severidad de lo demiurgo. Absurdo el orden y la alegoría
inmerecida de los asedios. Absurda la indulgencia sobre la página suprimida.
Desglosados los renglones del viento, vos y la puerta estrecha de la moral.)
Todo lo acontecido, desvaído musgo, dentro del féretro de los girasoles.
Sucios y desencajados, los borbotones de ceniza sobre el costado del otoño.
Barataria, 2015