DESMEMÒRIA DE TRANSEÜNT

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DESMEMÒRIA DE TRANSEÜNT

U mossega els camins llargs de la desmemòria. La línia zodiacal 
que enfila les sabates, les pedres que juguen en el racó de la consciència,
l’abís com una tempesta en marxa.
U oblida tots els cudols en aqueixa mística de despullar l’alfàbega.
Hi apareix buit el cànter de mitjanit i l’espill ramificat dels grills.
Un dia, entre molts dies, ens oblidem de la lucidesa i els seus convidats o,
senzillament, deixem que sagne la pell fins al menyspreable de l’aroma
de la mort: vinc de xerrar amb la meua manca de memòria, amb aqueixa

                                                                                                                            [altra realitat
del llim i el seu bram de cataclismes.
Vaig enmig de molts braços petrificats.
Res no recorde dels litorals i les seues gorges, del tro i els seus forats
de tenebra, de les pors que fan les portes en la seua darrera corpulència
d’ocells. (Faig camins de pols per a creuar, anònim, els amargs inferns de les fletxes, 

els ara com la fullaraca del sanglot.
Tots els presents de fam sorda, els paladars fenyits de la tendresa:
“U pensa que els dies d’un arbre són tots iguals”. Això pense quan vull oblidar-me de la broma; en tota una nit encaixen els molls
i els seus jardins; cauen les imatges fixes dels ulls.)
—En la meua desmemòria de transeünt, només resta el tacte per

                                                                                                                [a reaprendre la llum.
El crit no deixa de ser cert, el peu dur de les clavegueres: tu ho saps 
quan veus la meua cara perduda amb aqueix dolor perpetu d’ermàs i laberint…

 Poema d'ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

DESMEMORIA DE TRANSEÚNTE

Uno muerde los caminos largos de la desmemoria. La línea zodiacal 
que enhebra los zapatos, las piedras que juegan en el rincón de la conciencia,
el abismo como una tempestad en curso.
Uno olvida todos los guijarros en esa mística de desnudar la albahaca.
Asoma vacío el cántaro de medianoche y el espejo ramificado de los grillos.
Un día, entre muchos días, nos olvidamos de la lucidez y sus huéspedes o,
sencillamente, dejamos que sangre la piel hasta lo despreciable del aroma
de la muerte: vengo de platicar con mi falta de memoria, con esa otra realidad
del cieno y su brama de cataclismos.
Voy en medio de muchos brazos petrificados.
Nada recuerdo de los litorales y sus desfiladeros, del trueno y sus agujeros
de tiniebla, de los miedos que producen las puertas en su última corpulencia
de pájaros. (Ando caminos de polvo para cruzar, anónimo, los amargos infiernos 

de las flechas, los ahoras igual que la hojarasca del sollozo.
Todos los presentes de sorda hambre, los paladares hendidos de la ternura:
“Uno piensa que los días de un árbol son todos iguales”. Eso pienso cuando quiero olvidarme de la bruma; en toda una noche caben los muelles
y sus jardines; caen las imágenes fijas de los ojos.)
—En mi desmemoria de transeúnte, sólo queda el tacto para reaprender la luz.
El grito no deja de ser cierto, el pie duro de las alcantarillas: vos lo sabés 
cuando ves mi cara perdida con ese dolor perpetuo de páramo y laberinto…
Barataria, 10.VII.2015

HORA DEL DUBTE

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HORA DEL DUBTE

Només l’ara i el demà desconegut, el cos en el cadàver, no el miracle.
Buit el pit que anomena en l’ombra, incerta la llum que ha sigut i serà,
vana la navalla que reposa damunt del fèretre, el segon de l’instant que de penes
respira en l’oblit de la paraula.
És hora de dialogar amb el desvalgut, amb la terra al límit de la pedra.
És hora del dubte i els seus instruments, fosques boques a la porta del sucre.
Que fluesca, ara, tota la foscor possible, filla del dubte, ofega’m
en l’espai de l’espenyador, en la gentil ignorància de les voltes.
M’envaeix l’eucaluptus i el seu llarg firmament.
Dubte d’aquest món d’exterminis i armisticis cecs.
Dubte del discurs i de la seua sintaxi de saliva, del dia en què no llostregen morts,
de lrs converses a l’oïda dels estadistes de torn, de l’aspre 
que resulta la resignació, de l’aigua ni tan sols imaginada als ulls.
(No sé si podrem viure només de paraules boniques, de paraules no desèrtiques;
de la brisa instintiva del suc, dels nombrosos calendaris de escapularis,
de la tanca publicitària de l’horitzó amb l’home nou.
En l’hora del foc, l’espill líquid, abstret en tot l’humà.
Creixen els pallassos com mosques en el divertiment del món.)
A qui crec, —digues— en aquest foc de naufragis cansats? A qui?
A qui crec, si la llum és mort, si la pressa és cova i fondalada?
És estranya la migdiada del rovell i les seues mans proveïdores.
—Tu, quan fuges, saps d’aquests acords que parpellegen en la geometria
de les illades, en el contracel de la gravidesa de l’esperma. Ací, el dubte
i la seua disbauxa, el comerç, les vendes d’armes i els bordells…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

HORA DE LA DUDA

Sólo el ahora y el mañana desconocido, el cuerpo en el cadáver, no el milagro.
Vacío el pecho que nombra en la sombra, incierta la luz que ha sido y será,
vana la navaja que reposa sobre el féretro, el segundo del instante que apenas
respira en el olvido de la palabra.
Es hora de dialogar con lo desvalido, con la tierra al límite de la piedra.
Es hora de la duda y sus instrumentos, oscuras bocas en la puerta del azúcar.
Que fluya, ahora, toda la oscuridad posible, hija de la duda, ahógame
en el espacio del despeñadero, en la gentil ignorancia de las bóvedas.
Me invade el eucaluptus y su largo firmamento.
Dudo de este mundo de exterminios y ciegos armisticios.
Dudo del discurso y su sintaxis de saliva, del día en que no amanecen muertos,
de las conversaciones al oído de los estadistas de turno, de lo áspero 
que resulta la resignación, del agua ni siquiera imaginada en los ojos.
(No sé si podamos vivir sólo de palabras bonitas, de palabras no desérticas;
de la brisa instintiva del zumo, de los muchos calendarios de escapularios,
de la valla publicitaria del horizonte con el nuevo hombre.
En la hora del fuego, el espejo líquido, absorto sobre todo lo humano.
Crecen los clowns como moscas en el divertimiento del mundo.)
¿A quién le creo, —dime— en este fuego de cansados naufragios? ¿A quién?
¿A quién le creo, si la luz es muerte, si la premura es cueva y hondonada?
Es extraña la siesta de la herrumbre y sus manos hacendosas.
—Vos, cuando huís, sabés de estos acordes que titilan en la geometría
de los ijares, en el contracielo de la gravedad de la esperma. Ahí, la duda
y su desenfreno, el comercio, las ventas de armas y y los prostíbulos…

Barataria, 07.VII.2015

ANSIETATS

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

ANSIETATS

Mirem l’au en forma d’aeroplà. En qualsevol lloc som pròfugs 
de la pròpia ombra: (de sobte, l’espillet, espillet), mentre que la soledat 
es precipita al pit. Ai dels que creuen que el món els pertany,
o que ja conqueriren la mecànica de les ablucions.
Sovint els somnis s’ombregen amb la bava de la mateixa demència;
o la demència és tan estrident com el sexe sàdic.
Riu-te, —si vols— de la llum dels convictes, dels que mai no hipotecaren
la seua paraula, riu-te dels unicorns. Ai, la antropofàgia que només em deixa
els monyons de la malifeta.
(Avui en dia és fàcil perdre’s en la intempèrie, no només a l’extraradi
de la pròpia consciència.) Demà seré sempre davant de l’espill impossible
de l’esfinx congelada de la sal…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

ANSIEDADES

Uno mira el ave en forma de aeroplano. En cualquier parte se es prófugo 
de la propia sombra: (de pronto, el espejito, espejito), mientras la soledad 
se precipita en el pecho. Ay, de los que creen que el mundo les pertenece,
o que ya conquistaron la mecánica de las abluciones.
A menudo los sueños se sombrean con la baba de la propia demencia;
o la demencia es tan estridente como el sexo sádico.
Ríete, —si quieres— de la luz de los convictos, de los que nunca hipotecaron
su palabra, ríete de los unicornios. Ay, la antropofagia que sólo me deja
los muñones del entuerto.
(Hoy en día es fácil perderse en la intemperie, no sólo en los suburbios
de la propia conciencia.) Mañana estaré siempre frente al espejo imposible
de la esfinge congelada de la sal…

BOCA DE L'ASFÍXIA

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

BOCA DE L'ASFÍXIA

Recién llegado por definición es: aquella diferente persona notada en seguida portodos, que llegado recién a un país de la clase de los diferentes, tiene el aire digno de un hombre que no sabe si se ha puesto los pantalones al revés, o el sombrero derecho en la cabeza izquierda, y no se decide a cerciorarse del desperfecto en público, sino que se concentra en una meditación sobre eclipses, ceguera de los transeúntes, huelga de los repartidores de luz, invisibilidad de los átomos y del dinero de papá, y así logra no ser visto.
Macedonio Fernández

M’ofegues de genolls en el buit. Ací un colp rere un altre on només van quedant ruïnes. On només els masegaments queden impregnats en la flaçada. El pany és la caixa negra de ls meues pors, ¿què lluny visc de la mà del dia? En les mans creixen sigilosos els dies dolents de la setmana i la seua retòrica, els silencis apagats de les parets. Fa mal el trau de la fam al capciró dels dits quan aquests pugen a la taula; fa mal l’avui en despertar en l’ahir de les andròmines metàl·liques penjant de la gola; fa mal l’alé tallat del pany i la collita de molsa en la fullaraca del teulat; crema l’albarda o l’ormeig en l’ull de llum després d’un tragí i un altre, sense parar. Sent foc en el crespó de l’alé; en les teues aigües, el filó del sexe amb el seu eixovar ciclònic. Les dues ombres de cendra mentre dormim. Les dues nits damunt de les rajoles i la seua tossuderia galopant. Al front els via crucis de granit com un altre estrany riu de silencis desmembrats. Sobre el vent maduren els ulls la seua innocència de records. ¿Qui és l’ heroi o l’anti-heroi en aquest renill desencaixat de l’entranya? El calendari ens fa naufragar, obert, en el costat de les aigües, lent com una entranya adolorida, erm en el caragol de l’asfalt, roí com el fullatge en els engolidors. En la cova de l’asfíxia, toquem la serpent de la misèria i aqueix oblit que tant delege, després d’abandonar el mercat de la nostàlgia. (Sempre foren desesperants les paraules quan li castrem els ocells i de penes deixem, els pellingots. Cada sufocament fou una fuetada fúnebre com l’ull gastat a la vora de les voravies. Hui són irreals tots els litorals del gemec, les solapes de la ferida, la redona flor del tacte, la veu retuda davant de les ninetes. Avui la garrotxa ens despulla i queden impunes les punyalades i queda al descobert el semen espars. ¿És brasa tota aquesta foscor que ens mata? ¿Quan, fins quan la disfressa apropiant-se de la consciència?) Mentre que se’ns trenquen les ungles dels dits, ¿on reposa la humitat que acumulem? Tota la boca en el degoteig del moltó. Tot el passa-muntanyes per a caminar o llevar-li la clau al país. Tot el sanglot en la imatge macabra, en la carassa de la infància o l’adultesa. Sempre vast d’incendis al voltant de les rugues, sempre mortal el paradís i els adams i les eves i les pomes i les serps i els ulls en tu dansant en el tabernacle absurd de l’ombra. En realitat el temps és absurd: senzillament s’ha de veure a l’espill on descansa la set o el misteri i el seu bisturí terrible. Al capdavall, ja no sé si estic boig o m’he tornat un imbècil, el fum desespera amb els seus sarcasmes; davant de certes notícies, amague els forats de l’insult, aquesta dolor d’animal engangrenat, i les tornades del drama nacional. A la llum de tanta sordidesa em torne incomprensible: jo i la merda de la meua mortalitat. A les cantonades del deliri, sempre hi ha aqueixa sensació de malestar despert, sempre el dubte com l’única adreça postal per a lliurar els solatges de l’absurd. Des de hui avorresc els diversos noms que té l’arna. Ah, les teues cuixes per a començar a pujar el món…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

BOCA DE LA ASFIXIA

Recién llegado por definición es: aquella diferente persona notada en seguida por todos, que llegado recién a un país de la clase de los diferentes, tiene el aire digno de un hombre que no sabe si se ha puesto los pantalones al revés, o el sombrero derecho en la cabeza izquierda, y no se decide a cerciorarse del desperfecto en público, sino que se concentra en una meditación sobre eclipses, ceguera de los transeúntes, huelga de los repartidores de luz, invisibilidad de los átomos y del dinero de papá, y así logra no ser visto.
Macedonio Fernández

Me ahogas de rodillas en el vacío. Aquí un golpe tras otro donde sólo van quedando ruinas. Donde sólo las magulladuras quedan impregnadas en la cobija. La cerradura es la caja negra de mis miedos, ¿qué lejos vivo de la mano del día? En las manos crecen sigilosos los días dolientes de la semana y su retórica, los silencios apagados de las paredes. Duele el ojal del hambre en la yema de los dedos cuando éstos suben a la mesa; duele el hoy al despertar en el ayer de los trastos metálicos colgando de la garganta; duele el aliento sajado del postigo y la cosecha de musgo en la hojarasca del tejado; arde la albarda o el aparejo en el ojo de luz después de un trajín y otro, sin parar. Siento fuego en el crespón del aliento; en tus aguas, el filón del sexo con su ajuar ciclónico. Las dos sombras de ceniza mientras dormimos. Las dos noches sobre las baldosas y su terquedad galopante. En la frente los vía crucis de granito como otro extraño río de silencios desmembrados. Sobre el viento maduran los ojos su inocencia de recuerdos. ¿Quién es el héroe o el antihéroe en este relincho desencajado de la entraña? El calendario nos hace naufragar, abierto, en el costado de las aguas, lento como una entraña dolorida, páramo en el caracol del asfalto, ruin tal el follaje en los tragantes. En la cueva de la asfixia, tocamos la serpiente de la miseria y ese olvido al que tanto aspiro, después de abandonar el mercado de la nostalgia. (Siempre fueron desesperantes las palabras cuando le castramos los pájaros y dejamos, apenas, los harapos. Cada sofoco fue un latigazo fúnebre como el ojo gastado al borde de las aceras. Hoy son irreales todos los litorales del gemido, las solapas de la herida, la redonda flor del tacto, la voz rendida ante las pupilas. Hoy, la breña nos desnuda y quedan impunes las puñaladas y queda al descubierto el semen derramado. ¿Es brasa toda esta oscuridad que nos desvive? ¿Cuándo, hasta cuándo el disfraz apropiándose de la conciencia?) Mientras se nos rompen las uñas de los dedos, ¿dónde reposa la humedad que acumulamos? Toda la boca en el goteo del cordero. Todo el pasamontañas para andar o quitarle llave al país. Todo el sollozo en la imagen macabra, en la mueca de la infancia o la adultez. Siempre vasto de incendios alrededor de las arrugas, siempre mortal el paraíso y los adanes y las evas y las manzanas y las serpientes y los ojos en vos danzando en el sagrario absurdo de la sombra. En realidad el tiempo es absurdo: simplemente hay que ver al espejo donde descansa la sed o el misterio y su horrendo bisturí. Después de todo, ya ni se si estoy loco o me he convertido en imbécil, el humo desespera con sus sarcasmos; ante ciertas noticias, tapo los agujeros del insulto, este dolor de animal engangrenado, y los estribillos del drama nacional. A la luz de tanta sordidez me torno incomprensible: yo y la mierda de mi mortalidad. En las esquinas del delirio, siempre hay esa sensación de malestar despierto, siempre la duda como única dirección postal para enviar las haces del absurdo. Desde hoy aborrezco los diversos nombres que tiene la polilla. Ah, tus muslos para empezar a subir el mundo…

Barataria, 30.VI.2015