MURAL

Imagen cogida de la red

MURAL

En l’ull redó del caragol, algunes fulles insondables com ventalls.
La vida no deixa de ser un imaginari de soledats: en el fons les obsessions
de l’època, els paisatges petrificats de la desorientació.
Al voltant del groc suspés de la vesprada, la tinta solar en el melic
de la fam, els colors que suren en la pelegrinació de l’ull.
(En la memòria compartida del corpori, un món de màscares i oblits,
la facultat total de furgar els buits errants de la història.)
Arribarà un dia, —fills del temps— en què cremarem la presència
de les dates i li donarem una puntada a l’immund: mai no fundem res,
llevat de les pors i el batec ert.
Tots els temps s’ajuntaren en el soroll: vençut, només acumule feixugueses.
Tot l’eco de les parets m’és indiferent quan la irrealitat del sutge
s’ha tornat certesa. Mai no tinguí respostes a la precipitació de les finestres.
Immòbil el silenci i les paraules i els anells envolupants del deliri…

“Mural” d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

MURAL

En el ojo redondo del caracol, algunas hojas insondables como abanicos.
La vida no deja de ser un imaginario de soledades: en el fondo las obsesiones
de la época, los paisajes petrificados de la desorientación.
En torno al amarillo suspendido de la tarde, la tinta solar en el ombligo
del hambre, los colores que flotan en la peregrinación del ojo.
(En la memoria compartida de lo corpóreo, un mundo de máscaras y olvidos,
la facultad total de hurgar los vacíos errantes de la historia.)
Llegará un día, —hijos del tiempo— en que quememos la presencia
de las fechas y le demos un puntapié a lo inmundo: nunca fundamos nada,
salvo los miedos y el pálpito yerto.
Todos los tiempos se juntaron en el ruido: vencido, sólo acumulo pesadumbres.
Todo el eco de las paredes me es indiferente cuando la irrealidad del hollín
se ha tornado certeza. Nunca tuve respuestas a la precipitación de las ventanas.
Inmóvil el silencio y las palabras y los anillos envolventes del delirio…

Barataria, 12.IX.2014

FOSCOR

Imagen cogida de la red

FOSCOR

En la foscor dels campanaris, la meua sang,
el terror dels rellotges i les ombres, l’ull cec
i la paüra abraçant els buits. Els ulls
humitegen les paraules del destí, —el sospir
tremolós dels ocells en la rosada grisa de l’espera.
Un dia i un altre es trenquen en la gola:
una espera i una altra mutila el calendari,
la veu sempre en el pou de la set, amb aqueixa memòria
de només silenci, en una habitació on
les paraules són cadàvers o espills ofegats
en el cos. —Espills, potser de la nit
que sempre es visten d’ebrietat i sonambulisme…
Hi ha ecos grisos en la boira de la meua ànima: pèrdues
mirant-me des del rovell de les tavernes.
La cendra diària busca els somnis. La sal de la cara
també es torna nit, —ombra, ara, afonada
en les parets de la tova, en aquest fred obert
de les meues ninetes. El minut esdevé una camisa
de força, —violes petrificades en la meua ombra.
La respiració es fa sovint pàl•lida funerària.
D’un dia a un altre creix la soledat, la por,
la mort, els buits lents de l’estiu,
aquest dolor com una bèstia esberlant els seus cascos.

En la foscor dels campanaris, el meu deliri.

Aquest no saber què hi ha darrere del crit i la boca del sensefí,
aquest esperar en les meues venes fins fer-se de nit.
Aquesta mirada sempre amb ulls gastats, —veure l’altre
costat de la llum on apareixen el granit
i l’escarniment intens del món…
Tots els records es fan nínxols en la meua ànima.
Tot el sol, un segle de danses macabres.
Tot ocell, un corb buidant-me els ulls.
No sé si en el misteri de l’oblit hi ha molls i vaixells

que canvien l’horror per paraules menys
adustes o paraules menys tràgiques que el deliri.
Un dia i un altre l’escalpel sobre la vida:
—comiats sense deixar abraços, nits de
serps lleporines, espills amb barbes moribundes.

En la foscor dels campanaris, el mocador.

Les portes tancades dels psalms, el rostre ert.
Les ombres que mosseguen els meus records. Res no dorm
en l’ànima, ni és assolible l’alé dels cementeris.
—Pertot hi ha una carrera contra el temps:
en tots els somnis les meues paraules cauen
com sutges pàvids, —mur on
ja no parla la vida, i la rialla pergué tota bestreta…

“Foscor” [‘Oscuridad’] d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ 

OSCURIDAD

En la oscuridad de los campanarios, mi sangre,
el terror de los relojes y las sombras, el ojo ciego
y el pavor abrazando los vacíos. Los ojos
humedecen las palabras del destino, —el suspiro
tiritante de los pájaros en el rocío gris de la espera.
Un día y otro día se rompen en la garganta:
una espera y otra espera mutila el calendario,
la voz siempre en el pozo de la sed, con esa memoria
de sólo silencio, en una habitación donde
las palabras son cadáveres o espejos ahogados
en el cuerpo. —Espejos, acaso de la noche
que siempre se visten de ebriedad y sonámbulismo…
Hay ecos grises en la niebla de mi alma: extravíos
mirándome desde la herrumbre de los tabancos.
La ceniza diaria busca los sueños. La sal de la cara
también se vuelve noche, —sombra, ahora, hundida
en las paredes del adobe, en este frío abierto
de mis pupilas. El minuto se vuelve una camisa
de fuerza, —alelíes petrificados en mi sombra.
La respiración a menudo se torna pálida funeraria.
De un día a otro día crece la soledad, el miedo,
la muerte, los vacíos lentos del verano,
este dolor como una bestia quebrando sus cascos.

En la oscuridad de los campanarios, mi delirio.

Este no saber qué hay detrás del grito y la boca del sinfín,
este esperar en mis venas hasta ser noche.
Este mirar siempre con ojos gastados, —ver al otro
lado de la luz donde aparecen el granito
y el remedo intenso del mundo…
Todos los recuerdos se vuelven nichos en mi alma.
Todo el sol, un siglo de danzas macabras.
Todo pájaro, un cuervo vaciándome los ojos.
No sé si en el misterio del olvido hay muelles y barcos
que cambien el horror por palabras menos
adustas o palabras menos trágicas que el delirio.
Un día y otro día el escalpelo sobre la vida:
—adioses sin dejar abrazos, noches de leprosas
serpientes, espejos con barbas moribundas.

En la oscuridad de los campanarios, el pañuelo.

Las puertas cerradas de los salmos, el rostro yerto.
Las sombras que muerden mis recuerdos. Nada duerme
en el alma, ni es asible el aliento de los cementerios.
—En todas partes hay una carrera contra el tiempo:
en todos los sueños mis palabras caen
como pávido hollines, —muro donde
ya la vida no habla, y la risa perdió todo anticipo…

Barataria, 20.III.2009

PAISATGE CONTINU

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

PAISATGE CONTINU

És el mateix cantó sense testaments, la vaca de la penombra sobre l’eclipsi;
veig la continuïtat immoral que plega els genolls, les hamaques flotants
de les parpelles a través de l’única escletxa de la finestra: 
tu, proverbial, en algun paisatge màgic a la vora del roser boca amunt 
dels ports, o en l’únic lloc possible: 
la meua caverna les parets de la qual lleví del desús. (En els meus ulls, l’avidesa

encara del Stanislaus National Forest i la seua verema per a la perennitat.)
—En acabant sobre les paraules, la flama verda arquejada en els pensaments.
Maduren els cèrvols en l’horari dels meus porus.
Cada paraula en el rostre fa el recompte de molts noms: 
tot ens despulla i així, innombrables, ens recobrem sans d’ocells
i d’asfíxia. Deixem fora dels nostres braços, la melangia i l’abandó.
(La tendresa és com l’olor a alfàbega en la infinita pietat del cerç.)

“Paisatge continu” d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ 

PAISAJE CONTINUO

Es la misma esquina sin testamentos, la vaca de la penumbra sobre el eclipse;
veo la continuidad inmoral que dobla las rodillas, las hamacas flotantes
de los párpados a través de la única rendija de la ventana: 
vos, proverbial, en algún paisaje mágico a la orilla del rosal boca arriba 
de los puertos, o en el único lugar posible: 
mi caverna cuyas paredes saqué del desuso. (En mis ojos, todavía la avidez 
del Stanislaus National Forest y su vendimia para la perennidad.)
—Luego sobre las palabras, la flama verde arqueada en los pensamientos.
Maduran los ciervos en el horario de mis poros.
Cada palabra en el rostro hace el recuento de muchos nombres: 
todo nos desnuda y así, innumerables, nos recobramos sanos de pájaros
y de asfixia. Dejamos fuera de nuestros brazos, la melancolía y el abandono.
(La ternura es como el olor a albahaca en la infinita piedad del cierzo.)
Barataria, 05.IX.2014

FEBRE DE FINESTRES

Imagen cogida de la red

FEBRE DE FINESTRES

Parpelleja la rosada sobre el repertori de finestres. (L’ull nu en la barana
del dia, el tambor del silenci com una pluja lenta.)
Entre els rampells de la claredat, la lectura dels adéus que mai no hi manquen.
Darrere de les finestres, la brasa del tacte en la pell de l’ocell.
A colp de calendari, ja m’he acostumat a aqueix món de miratges;
L’ofec, al capdavall, és un malfactor de recances.
Puc fiar-me d’aquesta presó de cristalls?
Em tem que he de continuar anomenant totes les foscors que aguaiten,
els racons on no es pot guardar l’eternitat, ni el foc consagrat
en les axil·les de la revelació.
Finalment, ningú no resta il·lés. L’insomni no és fidel als llençols, creix
el herbassar de les pors, creix la sal de la paüra…

“Febre de finestres” d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

FIEBRE DE VENTANAS

Pestañea el rocío sobre el repertorio de ventanas. (El ojo desnudo en la baranda
del día, el tambor del silencio como una lluvia lenta.)
Entre los arrebatos de la claridad, la lectura de los adioses que nunca faltan.
Tras las ventanas, la brasa del tacto en la piel del pájaro.
A golpe de calendario, ya me he acostumbrado a este mundo de espejismos;
el ahogo, después de todo, es un malhechor de pesadumbres.
¿Puedo fiarme de esta cárcel de cristales?
Me temo que debo seguir nombrando todas las oscuridades que acechan,
los rincones donde no se puede guardar la eternidad, ni el fuego consagrado
en las axilas de la revelación.
Al final, nadie queda ileso. El insomnio no es fiel a las sábanas, crece
el hierbazal de los miedos, crece la sal del pavor…

Barataria, 15.IX.2014