PARAULA NUA ENTRE LES MEUES CAMES/ DESNUDA PALABRA ENTRE MIS PIERNAS-TRADUCCIÓN Y COMENTARIO DE PERE BESSÓ

Despertem a l’instant del baf, quan l’ocell obri el seu evangeli,

quan les claus de la llum desperten l’alcova.

En cada imaginari despullem les paraules: despullem

els balcons, respirem l’anhel enmig de les ombres.

SALT LAKE CITY, FOTO DE ANDRÉ CRUCHAGA

PARAULA NUA ENTRE LES MEUES CAMES/ DESNUDA PALABRA ENTRE MIS PIERNAS-TRADUCCIÓN Y COMENTARIO DE PERE BESSÓ

Y es que, querido André, no dejas de sorprenderme: el erotismo de la palabra desnuda, vivenciada en la entrecuja. Ahí es nada, la cita de Camp Rock, capaz de colarse hasta las ingles del poeta. No ignoro que tu poética se alimenta tanto del desnudo como del despojo. Bendito despojo el del paladar del búho en tu lengua, tan sorpresivo como siempre al cabo de tus imágenes visionarias. De todos modos, sólo te diré hoy que es, otro más, uno de los poemas más certeros de la marca Cruchaga. Y si a lo largo del poema me has hecho deleitarme en el sosiego y la obligada ensoñación de las palabras que casi se dejaban tocar, el final del poema, amigo, es de guardar: ese remedo de crepúsculos a punto de ser piedra. Un escarnecimiento de atardeceres que rompen, definitivamente, con los tópicos y convenciones líricas más asimiladas -acendradas- de tradición simbolista. Y algún día tendremos que volver a la piedra de tus rumores. Merecerías un atracón de lascas sensitivas para las cuatro estaciones, y sin salir de la alcoba. Mientras, nos queda a tus lectores el consuelo del tirofijo de la palabra. No necesitamos, pues, salita de suicidas...

Un abrazo.
Pere Bessó

PARAULA NUA ENTRE LES MEUES CAMES

Around here they called it Suicide hall, it's where people end up

when they don't know where else to go. The hopeless, the desperate.

A good place to step off the side of pier and quietly vanish.

CAMP ROCK

Despertem a l’instant del baf, quan l’ocell obri el seu evangeli,
quan les claus de la llum desperten l’alcova.
En cada imaginari despullem les paraules: despullem
els balcons, respirem l’anhel enmig de les ombres.
Mosseguem les anques de la llengua: el coll roig de la lluna davall
de les quatre estacions dels arrels.
Sempre hi ha un lloc en les nits per a habitar les ombres,
llegir el laberint de la perpetuïtat, sense prostituir l’esquerda del foc.
Les nits cauen com un vagó en ple vent,
les paraules resten en el brúfol de la llengua: hi ha un destí i aqueix és
la profunditat del llibre que llig l’horitzó
quan enllumena damunt del silenci, des de dalt de la memòria.
(Sovint li posem ornaments a les oïdes perquè els monstres
siguen més calms en plena fosforescència de cadàvers;
la força de la gravetat mou els carrers de l’aroma, les hèlices
de la consciència, la murtra cremada en l’entrecuix del rellotge,
els oceans amb utensilis descarnats,
algun epíleg en el malson de les escates, en la insistència
póstuma de la parafina a paciència de locomotores desballestades:
cremem les paraules de les finestres tancades; el quadern
de la pietat no existeix, llevat del plany grotesc del calendari
en les seues pol•lucions de cadàver invertebrat: en la cultura de la sal,
dissequem el llit com bagres, guapots o vidriades per a la quaresma
de dubtosa procedència.
En cada llinda de l’alfabet, la boca pronuncia paresnostres,
lianes amb cert gust a barbasco, armadures anyils de la treva,
pors a la branca promiscua del neguit,
a aquest mercat de cols de cabdell garberades, infants marginals de la verdura,
dits indicibles de la litografia quan aquesta es torna simple ornament.)
Creixen les atrocitats en els cels dividits: creix la pústula
com temps de contrició, —ens delata aqueixa voracitat bruta
de les orquídies, les vànoves corrompudes dels núvols, l’hidrogen
pul•lulant en cada porta o parador, la resistència a la càmara de gas
de la cendra, en plens llampecs dels sements.
De sobte em toca posar en ordre tot aquest temps viscut entre
fosques clarors i claus immunes, dies d’incest, d’espills
ballant amb espills, d’hores sumides en la pluja de l’espill,
de falàcies repetides com les lliçons de primer grau, amb tot
l’arsenal dels inodors, amb els camps anitats del paladar,
amb aquest escarniment de crepuscles a punt de ser pedra.

Baratària, 15.III.2011

DESNUDA PALABRA ENTRE MIS PIERNAS

Around here they called it Suicide hall, it's where people end up

when they don't know where else to go. The hopeless, the desperate.

A good place to step off the side of pier and quietly vanish.

CAMP ROCK

Despertamos al instante del vaho, cuando el pájaro abre su evangelio,
cuando las llaves de la luz despiertan la alcoba.
En cada imaginario desnudamos las palabras: desnudamos
los balcones, respiramos el anhelo en medio de las sombras.
Mordemos las ancas de la lengua: el cuello rojo de la luna bajo
las cuatro estaciones de las raíces.
Siempre hay un lugar en las noches para habitar las sombras,
leer el laberinto de la perpetuidad, sin prostituir la rendija del fuego.
Las noches caen como un vagón en pleno viento,
las palabras quedan en el búho de la lengua: hay un destino y ese es,
la profundidad del libro que lee el horizonte
cuando alumbra sobre el silencio, desde arriba de la memoria.
(A menudo le ponemos ornamentos a los oídos para que los monstruos
sean más apacibles en plena fosforescencia de cadáveres;
la fuerza de la gravedad mueve las calles del aroma, las hélices
de la conciencia, el mirto quemado en las entrepiernas del reloj,
los océanos con utensilios descarnados,
algún epílogo en la pesadilla de las escamas, en la insistencia
póstuma de la parafina a paciencia de locomotoras desvencijadas:
quemamos las palabras de las ventanas cerradas; el cuaderno
de la piedad no existe, salvo la queja grotesca del calendario
en sus poluciones de cadáver invertebrado: en la cultura de la sal,
disecamos la cama como filines, guapotes o mojarras para la cuaresma,
de dudosa procedencia.
En cada dintel del alfabeto, la boca pronuncia padresnuestros,
bejucos con cierto sabor a barbasco, índigas armaduras de la tregua,
miedos a la rama promiscua de la desazón,
a este mercado de hacinados repollos, niños marginales de la verdura,
indecibles dedos de la litografía cuando ésta se vuelve simple ornamento.)
Arrecian las atrocidades en los cielos divididos: arrecia la pústula
como tiempo de contrición, —nos delata esa voracidad sucia
de las orquídeas, las colchas corrompidas de las nubes, el hidrógeno
pululante en cada puerta o venta, la resistencia a la cámara de gas
de la ceniza, en plenos relámpagos de las semillas.
De pronto me toca poner en orden todo este tiempo vivido entre
oscuras claridades y clavos inmunes, días de incesto, de espejos
bailando con espejos, de horas sumidas en la lluvia del espejo,
de falacias repetidas como las lecciones de primer grado, con todo
el arsenal de los inodoros, con los campos anochecidos del paladar,
con este remedo de crepúsculos a punto de ser piedra.

Barataria, 15.III.2011

SO DE LA PEDRA/ SONIDO DE LA PIEDRA: TRADUCCIÓN Y COMENTARIO DEL POETA PERE BESSÓ

Pere Bessó, poeta y traductor español

SO DE LA PEDRA/ SONIDO DE LA PIEDRA: TRADUCCIÓN Y COMENTARIO DEL POETA PERE BESSÓ




Querido André:

Acá te va el poema Sonido de la piedra gozado y traducido. Me gustó sobremanera cómo has encastado aquella metáfora rubendariana de la piedra sensitiva con el rumor o voz de la conciencia: la piedra lanzada al estanque de la conciencia, otras veces de la memoria. Una vez más, a partir de una metáfora matriz bombardeas y explotas las diferentes asociaciones lógicas o transracionales de la piedra. La piedra de la fosa, la de los pájaros, las del balcón o claustro, incluso la de los ojos… Incluso, las monedas contra la losa, por acudir a otro maestro, Carlos Bousoño. Nada escapa a tu imaginería rica y libérrima. Por no escapar, aparece de manera explícita la piedra del pensamiento, sí, pero también la de nuestra maestra argentina, la piedra de la locura o la de los sueños. En definitiva, un lapidario de metáforas en haz este evocador sonido de la piedra.

Pere Bessó,
Valencia, 06.III.2011

SO DE LA PEDRA

I know a thing or two - I learned from you

I really learned a lot, really learned a lot

Love is like a flame It burns you when it's hot…

NAZARETH

Durant anys vaig contenint la remor de les pedres: aqueixa
monotonía pesada de les fosses, les assonàncies fosques dels braços,
m’esforce a no caure als racons adustos del suny
amb les seues creus de luxúria, cegant la consciència amb blasfèmies.
Aprenc de l’estany que perd cada dia: aprenc del fum
ranci dels cellers, de cada capvespre mullat d’esbarzer,
de tota ma udolant als ràfecs de la seua mateixa consciència.
(Com el so, m’amere d’aire, de memòria i records);
bese els ulls dels meus ulls, despulle el deliri que es dreça en les meues temples,
la brillantor dels llavis primers del matí,
la idea de guardar la llum als mocadors, gitar la foscor
que s’ha tornat moneda d’ús comú,
dibuixar imatges com besos, absolutes, sense mans corcades,
ni músculs trencats, ni somnis quadrats esculpits damunt de les pedres.
Porte anys marxant entre camins cecs: nits senceres de temps,
adustes aigües de la nit,
branques agres d’hivern, pedres d’horitzó dolgut,
ulls que ja no s’hi veuen, davallats en el xàfec, en el xiprer perdut
de l’olfacte, entranyes apagades d’ocells, aigües de desensonyament silenciós,
violins d’abandó histèric.
Em guie només per la cessura del so: dubte de la certesa del martell;
el dimoni de la nit em descreu, el pàlpit és dur damunt de la pedra;
les plagues pengen el peix de les harmóniques,
a voltes les teranyines tancar del tot la penombra,
la molsa dels xiprers, la gruta humida dels meus pensaments,
els follets que pengen dels eucaliptus.
Al capdavall, només he aprés de les pedres aqueixa adustesa dels balcons
sense habitants, el somnambulisme del rovell, els reixats trencats
de les ungles, després de voler redrecen el meu mateix claustre:
les gelosíes de la pluja sobre el meu pit, l’au que perdí en el fogó
dels llampecs, el fanal feliç de l’alba: a la fi, tota la ferida de la brasa,
l’hospitalitat d’aquells llavis que cremaren amb absoluta claredat.
(Ara tota la sal és memòria. Tota la pedra és memòria:
he madurat en l’enfiladissa dels espills, conec les fosques
ferreries, els llocs putrefactes, els freds repetitius damunt del granit,
els somnis en mortalles,
el tragí fervorós del mal, sense descansar un minut, els carrers
on la nit obri ferides, aqueixes mans que neguen el socors.)
Ara puc partir sense portar-me’n res, llevat de la soledat que em llepa,
llevat d’aquest pit repedaçat de sospirs i horitzons…

Baratària, 04.III.2011

SONIDO DE LA PIEDRA

I know a thing or two - I learned from you

I really learned a lot, really learned a lot

Love is like a flame It burns you when it's hot…

NAZARETH

Durante años vengo conteniendo el rumor de las piedras: esa
monotonía pesada de las fosas, las asonancias oscuras de los brazos,
me esfuerzo por no caer en los rincones adustos del ceño
con sus cruces de lujuria, cegando la conciencia con blasfemias.
Aprendo del estanque que pierdo cada día: aprendo del humo
rancio de los tabancos, de cada atardecer mojado de zarza,
de cuanta mano aúlla en los aleros de su propia conciencia.
(Como el sonido, me empapo de aire, de memoria y recuerdos);
beso los ojos de mis ojos, desnudo el delirio que se yergue en mis sienes,
el brillo de los labios primeros de la mañana,
la idea de guardar la luz en los pañuelos, tirar la oscuridad
que se ha vuelto moneda de uso común,
dibujar imágenes como besos, absolutas, sin manos roídas,
ni músculos rotos, ni sueños cuadrados esculpidos sobre las piedras.
Llevo años caminando entre caminos ciegos: noches enteras de tiempo,
adustas aguas de la noche,
ramas agrias de invierno, piedras de dolido horizonte,
ojos que ya no ven, descendidos en el aguacero, en el ciprés perdido
del olfato, entrañas apagadas de pájaros, aguas de silencioso desvelo,
violines de histérico abandono.
Me guío solo, por la cesura del sonido: dudo de la certeza del martillo;
el demonio de la noche me descree, el pálpito es duro sobre la piedra;
las llagas ahorcan el pez de las armónicas,
a veces las telarañas terminan de cerrar la penumbra,
el musgo de los cipreses, la húmeda gruta de mis pensamientos,
los duendes que cuelgan de los eucaliptos.
Al final, sólo he aprendido de las piedras esa adustez de los balcones
sin habitantes, el sonambulismo de la herrumbre, las verjas rotas
de las uñas, tras querer enderezan mi propio claustro:
las celosías de la lluvia sobre mi pecho, el ave que perdí en el fogón
de los relámpagos, el feliz faro del alba: en fin, toda la herida de la brasa,
la hospitalidad de aquellos labios que ardieron con absoluta claridad.
(Ahora toda la sal es memoria. Toda la piedra es memoria:
he madurado en la enredadera de los espejos, conozco las oscuras
herrerías, los lugares putrefactos, los fríos repetitivos sobre el granito,
los sueños en mortajas,
el ajetreo fervoroso del mal, sin descansar un minuto, las calles
donde la noche abre heridas, esas manos que niegan el socorro.)
Ahora puedo partir sin llevarme nada, salvo la soledad que me lame,
salvo este pecho remendado de suspiros y horizontes…

Barataria, 04.III.2011

INVENTARI ÍNTIM/ INVENTARIO ÍNTIMO- TRADUCCIÓN Y APOSTILLA DE PERE BESSÓ

Damunt de la branca dels pins, la set dels armaris: la tija arrencada

del subsòl, la pedra enderrocant-se als dits del cel.

Cada gest és una fondalada en la memòria, —el camí dels arrels

té focs incerts, repeus encallats en l’aigua

de les palpebres: campanes líquides on la memòria s’alimenta

de les sobralles de les ombres.

INVENTARI ÍNTIM/ INVENTARIO ÍNTIMO- TRADUCCIÓN Y APOSTILLA DE PERE BESSÓ


Querido André:

Un poema a beneficio de inventario que merecería alguna acotación o apostilla. Quizás en otro momento me encuentre menos cochambroso y pueda matizar sobremanera los matices que difieren del inventario doméstico al personal; más aún, al íntimo, lírico por esencia; quizás pueda entonces hablar de los ojos y dientes de la memoria. Ahora sólo puedo decirte, amigo, que es uno de tus poemas notables. Y observo que tras la noche aparece un símbolo que antes habías, acaso, dejado de lado: la puerta. Tendré que volver a releerte, pero si no me lo niegas tú, es éste un símbolo inusitado. No como las ventanas, alacenas o armarios de pared que siempre están tan presentes en tu poesía, no como las luciérnagas, el sexo desafiante de la soledad o los guacales, cestillas que nosotros no conocemos acá, pero presiento hermosas en su desnudez. Parafraseando tu poema, este domingo todo se me volvió arena pastosa a los ojos. Y por ello, antes que envolverme en los rastrojos de puta vieja y vender el alma, prefiero dejarlo acá. Ya te comentaré, pero la lírica pseudo hagiográfica ataca de nuevo.

Un abrazo.
Pere Bessó

INVENTARI ÍNTIM

with night approaching

we all become vulnerable

everything seems to move slower

as time drifts apathetically…

A LIFE ONCE LOST

Damunt de la branca dels pins, la set dels armaris: la tija arrencada
del subsòl, la pedra enderrocant-se als dits del cel.
Cada gest és una fondalada en la memòria, —el camí dels arrels
té focs incerts, repeus encallats en l’aigua
de les palpebres: campanes líquides on la memòria s’alimenta
de les sobralles de les ombres.
Sovint és necessari etiquetar els somnis:
mastegar certs espessors, desfer les paraules en les rajoles,
triturar la versemblança de les finestres, repensar el pudor de la gespa;
de sobte u es queda desarmat davant de les aigües de la idiotesa:
—la ventúria dels espills com alquimista trasnitat,
la gàbia decadent dels ulls,
la incoherència de les portes com a símbol abastable,
l’escalfred dels sospirs en cistelles sèpia de llunes: el temps
mossega l’aroma de les randes profanades, —la nit diürna
sostinguda en les genives, el suor assedegat d’arnes.
Tot el temps ha sigut de recollir la ferralla acumulada
en els xuclamels, armar compulsivament el desencert del zodíac,
llevar la pelleringa que resta en la granera,
guarden silenci, estupefacte, de les ales rovellades, penajdes
de les parets plurals de les intempèries del pànic.
Entre fer i desfer el desvetlament, la roba destintada de la serradura,
pense en els llampecs inestroncables dels encreuats,
davall de tota la meua anèmia acumulada: la pols deslliurada de les òlibes,
l’hivernacle de l’armari de paret sense dents,
la tassa de café oblidada en les formigues, les dents
imprevisibles de la claredat, sucre feroç de l’esperma aglutinada,
en l’inventari mercenari de les escales amb els seus escalons obscurs,
a punt de ser eucaliptus desfullat, simple cella envaïda
pels desajustes del mirall: (quan estic a prop dels teus braços,
també ve la pedra visceral dels minuts,
el balafiament de la inclemència, les aigües sense rumb, espills
viscerals sense càbales, escarnis sense vaselina. Tot es torna pastosa
sorra als ulls: cadires de feridor aguait, tamborinets de pixum erràtic,
monòlegs d’humides estampetes,
setmanes en flascons de nitroglicerina, inodors de respiració llunyana.
Al capdavall, res no resta en l’oblit: la foguera espellegada com un follet
en bicicleta; els arxius, recòndits en l’ànima aspra: urbanitat
per a acaronar els despertadors, estesos, en l’alé.)

Baratària, 25.II.2011

INVENTARIO ÍNTIMO

with night approaching

we all become vulnerable

everything seems to move slower

as time drifts apathetically…

A LIFE ONCE LOST

Sobre la rama de los pinos, la sed de los armarios: el tallo arrancado
del subsuelo, la piedra desmoronándose en los dedos del cielo.
Cada gesto es una hondonada en la memoria, —el camino de las raíces
tiene fuegos inciertos, repisas encalladas en el agua
de los párpados: campanas líquidas donde la memoria se alimenta
del desecho de las sombras.
A menudo hay necesidad de etiquetar los sueños:
masticar ciertas espesuras, deshacer las palabras en las baldosas,
triturar la apariencia de las ventanas, repensar el pudor del césped;
de pronto uno queda desarmado frente a las aguas de la idiotez:
—el ventarrón de los espejos como alquimista trasnochado,
la jaula decadente de los ojos,
la incoherencia de las puertas como símbolo aprehensible,
el escalofrío de los suspiros en guacales sepia de lunas: el tiempo
muerde el aroma de los encajes profanados, —la noche diurna
sostenida en las encías, el sudor sediento de polillas.
Todo el tiempo ha sido de recoger la chatarra acumulada
en los chupamieles, armar compulsivamente el desatino del zodíaco,
quitar la piltrafa que queda en la escoba,
guardan silencio, estupefacto, de las alas oxidadas, colgadas
de las paredes plurales de la intemperies del pánico.
Entre hacer y deshacer el desvelo, la ropa desteñida del aserrín,
pienso en los relámpagos irrestañables de los crucigramas,
bajo toda mi anemia acumulada: el polvo desprendido de las lechuzas,
el invernadero de la alacena sin dientes,
la taza de café olvidada en las hormigas, los dientes
imprevisibles de la claridad, feroz azúcar del esperma aglutinado,
en el mercenario inventario de las escaleras con sus peldaños oscuros,
a punto de ser eucalipto deshojado, simple ceja invadida
por los desajustes del espejismo: (cuando estoy próximo a tus brazos,
también viene la piedra arraigada de los minutos,
el derroche de la inclemencia, las aguas sin rumbo, viscerales
espejos sin cábalas, escarnios sin vaselina. Todo se vuelve pastosa
arena en los ojos: sillas de hiriente espera, taburetes de errática
orina, monólogos de húmedas estampillas,
semanas en frascos de nitroglicerina, inodoros de lejana respiración.
Al final, nada queda en el olvido: la hoguera desollada como un duende
en bicicleta; los archivos, recónditos en el alma: áspera urbanidad
para acariciar los despertadores, extensos, en el aliento.)

Barataria, 25.II.2011

HOSTILITATS/ HOSTILIDADES-TRADUCCIÓN Y COMENTARIO DEL POETA PERE BESSÓ

Pere Bessó, poeta, crítico y traductor español

HOSTILITATS/ HOSTILIDADES-TRADUCCIÓN Y COMENTARIO DEL POETA PERE BESSÓ

Una vez más el amigo André Cruchaga vuelve al poema trasunto de pesadilla, en donde lo personal e íntimo -o sencillamente doméstico- se baraja con el descrédito y desencanto dolido de la queja por el devenir poco venturoso del País y Patria. Y, sin embargo, aun siendo un texto con no poca denuncia no es un poema social al uso. Entiendáseme bien: no es un poema de realismo social o cívico, no bajo esa etiqueta. Entre otras cosas, porque André es beligerante ante el principio de uso -abuso- de lengua conversacional o reducción precaria de los recursos estilísticos y/o formales. No hay concesión alguna en este sentido, y tampoco se avendría aquélla con una estética tan personal como difícil, en escritura que tan pronto combina la reflexión clasicista como el trallazo surrealista de las metáforas aparentemente nacidas de una escritura automática. Ojo, aunque no es el propósito de esta apostilla, habría que apuntalar con mucho cuidado qué hay de surrealismo y qué de impostura del mismo (manierismo o subterfugio) en los poemas salmódicos de André Cruchaga, y más aún cuando el poeta desdobla la voz del poema en una voz certera y entera (autor/lector) y la media voz, más de recitado al oído, como una escuchita o de ti para mí (autor/oídor), entre paréntesis, y que el poeta distingue en el interior del poema en una práctica que ya le es habitual.

Pareciera que André se subsumiese en la violencia estructural de la sociedad y acomodase, por tanto, como en su momento hiciera la vanguardia más viotriólica, Dadá, con la consigna "destruye, destruye, destruye", y ello le permite desde el inicio dos líneas de la letra de Sex Pistols, padres putativos del punk, que, sin embargo, muestran un lirismo en estado puro, sin más aditamento, dos auténticos versos paralelísticos que incluyen la anáfora verbal y a la vez paronomásica. Dos líneas o versos en los que el símbolo recurrente es el agua. Agua y mar en donde el poeta se hunde, ahoga y perece. Y es acá en donde André nos concierta y es capaz de llevarnos a Fra Luis de León de la mano, ésta es de calibre, de los Sex Pistols, por mucho que éstos, la banda, no hubieran leído nunca al de Belmonte, cuando escribía aquello -cierto es, en clave amorosa- del verso final del soneto: "el puerto desespero, el hondo pido".

Y si Gaston Bachelard escribía su 'Psicoanális del agua' para avanzar en los entresijos del yo colectivo y su asunción cultural y de clave antropológica, André tomará el símbolo del agua y lo llevará al límite. Un mero adiestramiento de disposición en columnas y fijación de su campo asociativo, tal que en pizarra y aula, nos mostrará un léxico, unas metáforas cuyo plano real/simbólico tiene que ver con el agua y la mar:

-rio crecido a golpe de párpados (metáfora a medio camino de la pura y la clásica A de B, con su hipérbole o exageración incluida: la abundancia de lágrimas o los ojos vidriosos...)

-el trajinar diario de los zapatos nos baña (un eufemismo exagerado, una vez más, de la exudación)

-los diques de la memoria; los espasmos de las aguas; los diversos hundimientos en el mar proceloso de la existencia precaria; alfabetos de estiajes; motines de espuma; aguaceros de las abejas; cangrejos de las rocas; piratería de las conflagraciones; embriaguez con los sudores de la Patria (rica en connotaciones disfemísticas); trozos de servilletas de las nubes (capaz de recordar la imaginería de Char y Magritte al unísomo); bracear entre memorables excrementos (eufemismo, por el contrario, que ya es nadar en la mierda, en pura coloquialidad antipoética); beber la carcoma del brebaje (de nuevo la erosión y destrucción, pero también del pesimismo al nihilismo: da-da-dá...); las llaves del orgasmo (con sus fluidos líquidos)...

Acabaré, pues, los nueve últimos versos son estremecedores por su diseño de radiografía social sin aditivos, pero resueltos con la maestría a que nos tiene acostumbrados el poeta:

Junto al País nos hundimos en medio de tantas hostilidades:
elevamos la violencia a santuario; bajamos hasta el sótano
donde los ideólogos, rezan el Padre Nuestro e inventan rascacielos
sexuales, modismos, dogmas, laberintos publicitarios.
Ante tanto numen, uno no sabe el destino de este País:
es probable que vos y yo sigamos consumiendo cifras macroeconómicas,
minutos de luciérnagas,
y hasta ese vecindario de tijeras de la historia…

Y la ironía o acaso sarcasmo con que finaliza el poeta su texto. Una certera figura de pensamiento que lo redondea. Un jo del poeta que se desdobla y ya es también el tú del lector, en todo caso, devocional, confesional, acólito del amigo Cruchaga, capaz de visualizar plásticamente el contraste entre las cifras macroeconómicas y el detalle minúsculo de los minutos de las luciérnagas, dos coordenadas en que situar las tijeras de la Historia que hace posible reducir la sociedad a esa zona y ámbito de proximidad que es para cualquier lector el vecindario.

Pere Bessó
Mislata, 9 febrero 2011

HOSTILITATS

i wanna drown drown under the water

going down down under the sea.

SEX PISTOLS

Al peu de l’amagatall, els buits consumats de les portes,
les espigues trencades de l’aire, el sabor de les hostilitats com riu
crescut a colp de palpebres.
Ens banya el tragí diari de les sabates amb els seus símbols,
—en l’espasme de les aigües s’afonen les campanes, les arestes
de les ungles, els dics de la memòria amb les seues penitenciaries
assotades per l’alfabet dels estiatges;
ens hem acostumat a caminar entre motins d’escuma:
sovint és la claror diària del crepuscle,
amb tots els seus botins i sutures,
amb el xàfec de les abelles, galtes insípides de la gespa,
albergues per als crancs de les roques, astres retallats
en la pirateria de les conflagracions;
(tu i jo ens hem embriagat amb els suors de la Pàtria:
en la posta, els portals, en el vell joc dels capells de vimet,
en cada esquerda, ara en desús,
en els tricicles verds de les branques de ronya,
en els trossos de tovalloles dels núvols,
en el llençol desvetlat dels botxins que no cessen en el seu ofici;
ens afonem en l’espill rasurat del jo: bracegem entre
memorables excrements, aprenentatges triturats en les parets,
pissarres de sòrdides lliçons
on ens donen a beure el corc del beuratge.
Despertem en els fulls enfonsats de la mutilació: així de senzill,
per molt que posem en ordre o en activació les claus
de l’orgasme. El llit deixà de ser un paradís celest, sobretot
quan la respiració s’ompli de rellotges.)
—Hi ha dies que no són tan ràpids com els e-mails: en aquesta por,
es té pressa quan el gall canta al coixí
u voldria, de sobte, controlar les claus de l’eco,
El manoll de gespa sense disfresses,
assaciar la fam del tigre en els mugrons,
pujar a la terrassa de les devocions, fer terrorisme en els porus
fins a afeitar el cotxe bomba de les pol•lucions.
Junt al País ens afonem enmig de tantes hostilitats:
elevem la violència a santuari; baixem fins al soterrani
on els ideòlegs, resen el Pare Nostre i inventen gratacels
sexuals, modismes, dogmes, laberints publicitaris.
Davant tant numen, no se sap el destí d’aquest País:
és probable que tu i jo continuem consumint xifres macroeconòmiques,
minuts de lluernes,
i àdhuc aqueix veïnat de tisores de la història…

Baratària, 05.II.2011

HOSTILIDADES

i wanna drown drown under the water

going down down under the sea.

SEX PISTOLS

Al pie del escondrijo, los vacíos consumados de las puertas,
las espigas rotas del aire, el sabor de las hostilidades como río
crecido a golpe de párpados.
Nos baña el trajinar diario de los zapatos con sus símbolos,
—en el espasmo de las aguas se hunden las campanas, las aristas
de las uñas, los diques de la memoria con sus penitenciarias
azotadas por el alfabeto de los estiajes;
nos hemos acostumbrado a caminar entre motines de espuma:
a menudo es la claridad diaria del crepúsculo,
con todos sus botines y suturas,
con el aguacero de las abejas, mejillas insípidas del césped,
albergues para los cangrejos de las rocas, astros cercenados
en la piratería de las conflagraciones;
(sos y yo nos hemos embriagado con los sudores de la Patria:
en la posta, los portales, en el viejo juego de los sombreros de mimbre,
en cada grieta, ahora en desuso,
en los triciclos verdes de las ramas de jiote,
en los pedazos de servilletas de las nubes,
en la sábana desvelada de los verdugos que no cesan en su oficio;
nos hundimos en el espejo rasurado del yo: braceamos entre
memorables excrementos, aprendizajes triturados en las paredes,
pizarras de sórdidas lecciones
donde nos dan a beber la carcoma del brebaje.
Despertamos en los folios hundidos de la mutilación: así de simple,
por más que pongamos en orden o en activación las llaves
del orgasmo. La cama dejó de ser un paraíso celeste, sobre todo
cuando la respiración se llena de relojes.)
—Hay días que no son tan rápidos como los e-mails: en este miedo,
uno tiene prisa cuando el gallo canta en la almohada
uno quisiera, de pronto, controlar las llaves del eco,
El manojo de césped sin disfraces,
saciar el hambre del tigre en los pezones,
subir a la terraza de las devociones, hacer terrorismo en los poros
hasta afeitar el cochebomba de las poluciones.
Junto al País nos hundimos en medio de tantas hostilidades:
elevamos la violencia a santuario; bajamos hasta el sótano
donde los ideólogos, rezan el Padre Nuestro e inventan rascacielos
sexuales, modismos, dogmas, laberintos publicitarios.
Ante tanto numen, uno no sabe el destino de este País:
es probable que vos y yo sigamos consumiendo cifras macroeconómicas,
minutos de luciérnagas,
y hasta ese vecindario de tijeras de la historia…

Barataria, 05.II.2011