RES PER ARA NO ÉS APRENSIBLE │ NADA, POR HOY, ES ASIBLE

 Imagen FB de Pere Bessó

RES PER ARA NO ÉS APRENSIBLE

 

 

No me visto especialmente de luto porque ya no eres visible.

Puedo pensar en ti en azul días enteros.

Encontrarte flores extraordinarias

floreros lo suficientemente hermosos y pesados.

Valérie Rouzeau

 

 

Davant d’aquest insomni del taüt de la primavera, el dol és alguna cosa

palpable: ara el temps i les distàncies són implacables.

Només és possible prendre’t en la meua bogeria, abrasar la navalla del vent,

recollir la fullaraca que sagna en l’aigua.

Les ales dins d’una gàbia no serveixen per res, tampoc

l’arc del cel amb un fons de mosques o el pouet de peltre

amb rancis desvaris. Sóc, sovint, un cadàver suplicant.

Sempre hi ha nusos de saliva com puntes damunt de la llosa.

Al final el somni acaba essent nostàlgia, ombra als costats.

Davant del visible, els objectes es tornen fantasmes.

En la paret del foc, no els teus engonals, sinó els vestíbuls i l’au

que s’esvaeix en el seu propi aleteig. L’esquelet de la agonia.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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NADA, POR HOY, ES ASIBLE

 

 

No me visto especialmente de luto porque ya no eres visible.

Puedo pensar en ti en azul días enteros.

Encontrarte flores extraordinarias

floreros lo suficientemente hermosos y pesados.

Valérie Rouzeau

 

 

Frente a este insomnio del ataúd de la primavera, el luto es algo

palpable: ahora el tiempo y las distancias son implacables.

Solo es posible asirte en mi locura, abrasar la navaja del viento,

recoger la hojarasca que sangra en el agua.

Las alas dentro de una jaula no sirven para nada, tampoco

el arco iris con un fondo de moscas o el pocillo de peltre

con rancios desvaríos. Soy, a menudo, un cadáver suplicante.

Siempre hay nudos de saliva como colillas sobre la losa.

Al cabo el sueño acaba siendo nostalgia, sombra en los costados.

Ante lo visible, los objetos se vuelven fantasmas.

En la pared del fuego, no tu ingles, sino las zaguanes y el ave

que se desvanece en su propio aleteo. El esqueleto de la agonía.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

FOC OMBRÍVOL │ FUEGO SOMBRÍO

 

Imagen FB de Pere Bessó

FOC OMBRÍVOL

 

 

Como de costumbre, la Muerte aloja con dulzura su brazo en el mío —

muy hondo inhalamos la brisa de un eucalipto.

Laure-Anne Bosselaar

 

 

Jo dic que en el foc ombrívol d’un canelobre, l'embolcall

de fum és esgarrifant: pertot arreu hi ha peixos i altars

vençuts, un país de crepuscles caducs.

Ara tot és més dolorós com les esquerdes que fa el fred.

Un dit de pedra acosta l’entranya amb la seua enfiladissa de focs

obscurs. Udola l’amargor del temps d’horror que ens arriba.

Un taüt de xiprers de salpa com un tren mortuori.

En la borrasca del cristall de la nit, l’ull és Babel de l’horitzó.

Cap al ferro de l’alè de la tempesta, el refilet de les armes

és irrenunciable per enrunar els falsos ídols.

 

De ‘Camino disperso’, 2021

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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FUEGO SOMBRÍO

 

 

Como de costumbre, la Muerte aloja con dulzura su brazo en el mío —

muy hondo inhalamos la brisa de un eucalipto.

Laure-Anne Bosselaar

 

 

Yo digo que en el fuego sombrío de un candelabro, la envoltura

de humo es escalofriante: por doquier hay peces y altares

vencidos, un país de crepúsculos caducos.

Ahora todo es más doloroso como las grietas que hace el frío.

Un dedo de piedra acerca la entraña con su enredadera de fuegos

oscuros. Aúlla el amargor del tiempo de horror que nos viene.

Un ataúd de cipreses zarpa como un tren mortuorio.

En la borrasca del cristal de la noche, el ojo es Babel del horizonte.

Hacia el hierro del aliento de la tormenta, el trino de las armas

es irrenunciable para destruir los falsos ídolos.

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De Camino disperso, 2021

©André Cruchaga

MARTELL DEL BATEC │ MARTILLO DEL PÁLPITO

 

Imagen FB de Pere Bessó

MARTELL DEL BATEC

 

 

Se incendian las ramas de los jardines,

se manifiestan los campos magnéticos de las palabras,

envueltos en la nada.

Arkadii Dragomoshchenko

 

 

Una ombra fa mal a la branca dels ulls: és nit el martell del presentiment que trenca les paraules com si res no esdevinguera en la riba de l’aigua on el llampec cintra el seu enigma. En els peixos masegats dels braços, res no importa. Sota l’hivern el país gris del clown, importa la vestimenta de colors, no la pena que entona la fam, ni el paraigües necessari per aturar l’inexorable. A la pedra de la catàstrofe només veig el rictus del silenci que degota com una llàgrima de la muntanya o una au perduda en el seu vol. Damunt d’aquesta terra corba, la nit ens afona en la seua saliva ciclònica i no hi ha afrodisíacs, llevat dels pelams.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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MARTILLO DEL PÁLPITO

 

 

Se incendian las ramas de los jardines,

se manifiestan los campos magnéticos de las palabras,

envueltos en la nada.

Arkadii Dragomoshchenko

 

 

Una sombra duele en la rama de los ojos: es noche el martillo del pálpito que rompe las palabras como si nada sucediera en la orilla del agua donde el relámpago cimbra su enigma. En los peces magullados de los brazos, nada importa. Bajo el invierno el país gris del clown, importa la vestimenta de colores, no la pena que entona el hambre, ni el paraguas necesario para detener lo inexorable. En la piedra de la catástrofe solo veo el rictus del silencio que gotea como una lágrima de la montaña o un ave perdida en su vuelo. Sobre esta tierra curva, la noche nos hunde en su saliva ciclónica y no hay afrodisíacos, salvo las pelambres.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

DE VEGADES, UNA LÀPIDA ENS SUBSTITUEIX │ A VECES, UNA LÁPIDA NOS SUSTITUYE

 

Imagen FB de Pere Bessó

DE VEGADES, UNA LÀPIDA ENS SUBSTITUEIX

 

 

Las cosas no recordaban sus nombres y yo he comenzado a olvidarlos

la memoria es como un bolsillo agujerado que no puede guardar el cambio

Jaan Kaplinski

 

 

De vegades una làpida substitueix la memòria per no oblidar les ombres ni els presagis, el cristall fosc de la gebrada als peus: sé que a ningú no els importen les fissures que deixen els somnis en el torrent de la sang, els murs de la nit com un ocell de pedra davant de la finestra. El teu nom mai no fuig de la meua pell ni dels balcons, encara que la llum de primavera estiga sorda i florida. En la distància em sembla escoltar els teus batecs, un món obstinat de lloses envolta la redonesa de la brisa. Amb tot, mai no deixem de sobreviure a les paraules i a aquest tabal de bandada d’ales enmig del foc imaginari de l’avidesa.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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A VECES, UNA LÁPIDA NOS SUSTITUYE

 

 

Las cosas no recordaban sus nombres y yo he comenzado a olvidarlos

la memoria es como un bolsillo agujerado que no puede guardar el cambio

Jaan Kaplinski

 

 

A veces una lápida sustituye a la memoria para no olvidar las sombras ni los presagios, el cristal oscuro de la escarcha en los pies: sé que a nadie importan las fisuras que dejan los sueños en el torrente de la sangre, los muros de la noche como un pájaro de piedra frente a la ventana. Tu nombre nunca huye de mi piel ni de los balcones, aunque la luz de primavera esté sorda y mohosa. En la distancia me parece escuchar tus latidos, un mundo obstinado de losas envuelve la redondez de la brisa. Con todo, nunca dejamos de sobrevivir a las palabras y a ese tambor de bandada de alas en medio del fuego imaginario de la avidez.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga