IL·LUMINACIÓ ÍNTIMA

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IL·LUMINACIÓ ÍNTIMA

Davant les tantes epifanies de les campanes, l’argila en les meues mans, eclipsi de nahuals de l’alteritat. En la rosa humana del fang, la dissolució de les ombres i el gaudi silenciós dels batecs. El cos en el seu seguici d’encensos.

En els intervals de llum, la llum s’aquieta en els fils blancs de l’alé. La nostra llum disseminada en el llampec. Llum de navegants nus en l’aigua.

Des de dins els rius creixen memorables com habitants del temps, com infants aprenent carrers i paraules. Mentre avance, el món total a punt de ser paraula.

Cap foscor no pertorba el meu pit: la memòria ajunta els records; si hi hagué dolor, pogué més el somriure; si hi hagué diverses boques, no totes foren ombres. Algunes titil·len enmig de la pluja; algunes són inestroncables com les meues sabates. 

En la meua carn escric, només, les tremolors de l’abecedari i tot quant encara m’habita: entre la multitud les meues fantasies esterilitzades i el pati de la meua infància. 

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ILUMINACIÓN ÍNTIMA

Ante las tantas epifanías de las campanas, la arcilla entre mis manos, eclipse de nahuales de la otredad. En la rosa humana del barro, la disolución de las sombras y el goce silencioso de los pálpitos. El cuerpo en su cortejo de inciensos.

En los intervalos de luz, la luz se aquieta en los hilos blancos del aliento. La luz nuestra diseminada en el relámpago. Luz de navegantes desnudos en el agua.

Desde dentro los ríos crecen memorables como habitantes del tiempo, como niños aprendiendo calles y palabras. Mientras avanzo, el mundo total a punto de ser palabra.

Ninguna oscuridad perturba mi pecho: la memoria reúne los recuerdos; si hubo dolor, pudo más la sonrisa; si hubo varias bocas, no todas fueron sombras. Algunas titilan en medio de la lluvia; algunas son irrestañables como mis zapatos. 

En mi carne escribo, solamente, los temblores del abecedario y todo cuanto aún me habita: entre la muchedumbre mis fantasías esterilizadas y el patio de mi infancia.

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga

REMOLINADA

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REMOLINADA

Allà, en la tristesa inexorable de les imatges: el desús ocult dels erms i la gepa de granit de la soledat. Mire la parpella inflada dels fòsfors i el desànim cansat de les fotografies. A ver dir, tot em sembla miserable: la ceguesa en extrem dels magnetismes, l’infern amb rostre roncant-me a cau d’orella. (Sí, enmig dels hipnotismes i camuflatges les màscares induïdes en el llindar. Sempre els udols m’arriben fins al coll amb la seua pietat cavernosa.)

Jure que són impossibles les prescripcions mèdiques per a l’exasperació: Mai la fam no és concloent, per bé que estiga atrinxerada. (Avui ja no respons després dels teus pecats confessats, ni recordes el riure, o els insectes grotescos pujant al cos i buscant el centre de les incidències.)

Res no és diferent quan ets darrere de la foscor dels objectes inversemblants del rovell. En quina claredat incommovible et rovelles? L’eco és inútil quan no hi ha arnesos en la banyera i les parets avancen inevitablement

Després de tot, només vull un glopet de deliri per a llegir el forat de l’espill. 

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

TOLVANERA

Allí, en la tristeza inexorable de las imágenes: el desuso agazapado de los baldíos y la joroba de granito de la soledad. Miro el párpado hinchado de los fósforos y el desaliento cansado de las fotografías. A decir verdad, todo me parece miserable: la ceguera en extremo de los magnetismos, el infierno con rostro roncándome al oído. (Sí, en medio de los hipnotismos y camuflajes las máscaras inducidas en el umbral. Siempre los aullidos me llegan hasta el cuello con su piedad cavernosa.)

Juro que son imposibles las prescripciones médicas para la exasperación: nunca el hambre es concluyente aunque esté atrincherada. (Hoy ya no respondés después de tus pecados confesados, ni recuerdas la risa, o los insectos grotescos subiendo al cuerpo buscando el centro de las incidencias.)

Nada es diferente cuando estás detrás de la oscuridad de los objetos inverosímiles del moho. ¿En qué claridad inconmovible te oxidas? El eco es inútil cuando no hay arneses en la bañera y las paredes avanzan inevitablemente.

Después de todo, sólo quiero un puchito de delirio para leer el agujero del espejo.

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga

RIGOR MORTIS

Imagen FB de Pere Bessó

RIGOR MORTIS

Cobreix-me l’asfíxia dels dies frèvols, la nit ací reunida en el crit, les paraules seques de la ferida fangosa, el bri àrid dels rellotges amb prou feines visibles en els endurits enderrocs. Auxília’m de la fam consumint les meues precarietats, sord l’ull entre parets nues, de boca dents el present de l’abisme. (Els miratges de la inclemència venten una simfònica de sal en el meu alé ja malmés pels cascos polvoritzats de les teranyines.)

En aquesta terra escomet irremeiablement la pedra: un s’afona en la moribúndia dels jardins, o en el rigor mortis del mugró mossegat pel dolor d’un país amb prou feines visible.

—Al final, només som ombres perdudes en la fullaraca que irromp en el pit, mancades de premonicions. (Davant de l’espill s’humiteja el present i tot el que hi acumulem: alegries, embarcadors, trens. Res no cal dir davant de la caverna del dol de la música i a la polseguera que ens devora.)

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

RIGOR MORTIS

Cúbreme la asfixia de los días deleznables, la noche aquí reunida en el grito, las palabras secas de la herida fangosa, la árida brizna de los relojes apenas visibles en los endurecidos escombros. Auxíliame del hambre consumiendo mis precariedades, sordo el ojo entre paredes desnudas, bocabajo el presente del abismo. (Los espejismos de la inclemencia avientan una sinfónica de sal en mi aliento ya maltrecho por los cascos pulverizados de las telarañas.)

En esta tierra embiste irremediablemente la piedra: uno se hunde en la moribundia de los jardines, o en el rigor mortis del pezón mordido por el dolor de un país apenas visible.

—Al final, sólo somos sombras perdidas en la hojarasca que irrumpe en el pecho, carentes de premoniciones. (Ante el espejo se humedece el presente y todo cuanto acumulamos: alegrías, embarcaderos, trenes. Nada hay que decir ante la caverna del luto de la música y a la polvareda que nos devora.)

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga

DECLIVI DELS ESPILLS

Imagen cogida de Pinterest

DECLIVI DELS ESPILLS

Desfet el teulat, baixen les goteres fins a l’ànima: les robes humides fermenten cadascun dels ossos que conec, cadascuna de les raons que desencadenen la pluja. Entre múltiples sarcòfags, els peus enfonsats en les ulleres de la terra, la pedra de bocadents damunt de la boca, el rent que fuig de la meua ombra. (Tremolen, però, els teus pits a l’altura de la primavera, en la impaciència de cada rostre efímer. Arran de terra la carronya de les pol·lucions, l’ofrena de cendra en els paviments, el melic anticipat del solc final.)

He vist el dolor nu dels peixos ensopegant amb el gemec de les ferides que mai no obliden els bisturís. He vist l’ombra dels gossos que mosseguen el buit.

En la desventura de la pupil·la enrotllada en salmorra, el còdol immòbil, com un ramat de tropells cecs, sense rumb i sentit tal les banderes escorxades per la intempèrie.

Tot s’esvaneix en la sang del silenci: en l’anatomia dels escorpins, la història podrida amb el seu lasciu aroma d’escarrassament en zel. Davant de cada mossegada, la pell ensorrada i la seua asfíxia.

DECLIVE DE LOS ESPEJOS

Deshecho el tejado, bajan las goteras hasta el alma: las ropas húmedas fermentan cada uno de los huesos que conozco, cada una de las razones que desencadenan la lluvia. Entre múltiples sarcófagos, los pies hundidos en las ojeras de la tierra, la piedra de bruces sobre la boca, la levadura que huye de mi sombra. (Tiemblan, sin embargo, tus senos en la altura de la primavera, en la impaciencia de cada rostro efímero. Al ras del suelo la carroña de las poluciones, la ofrenda de ceniza en los pavimentos, el ombligo anticipado del surco final.)

He visto el dolor desnudo de los peces tropezando con el gemido de las heridas que nunca olvidan los bisturís. He visto la sombra de los perros que muerden el vacío.

En la desventura de la pupila enrollada en salmuera, el guijarro inmóvil, como un rebaño de tropeles ciegos, sin rumbo y sentido tal las banderas desolladas por la intemperie.

Todo se desvanece en la sangre del silencio: en la anatomía de los alacranes, la historia podrida con su lascivo aroma de ajetreo en celo. Ante cada mordisco, la piel desmoronada y su asfixia.

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga