MUR A LES FOSQUES

Imagen FB de Pere Bessó

MUR A LES FOSQUES

En la llum del pit, les mil batalles del vent. L’horitzó que s’alça com si interpel·lara els sentits. Mai no acaba la set dels espills, ni la sal fosa en el mocador: portem incendis congelats als muscles i sang de carnisseries endèmiques. Dansa la nuesa damunt de la pedra que creix en les depredacions. Després de tot, el mur de la nafra és lenta agonia, riu d’interminables cadenes, ara vençuda en l’ull del voltor.

L’embalum de la nit despulla els vitralls: i així, a les fosques, la memòria. No res més ferotge que llegir la brasa quan es dessagna sense saber que el crit mossega la deshora. I tornar al caos de la rosa incolora una vegada darrere de l’altra…

I obligar-nos a dissoldre els colors de la tempesta, o despullar els bocinets d’odi que espurnegen als ulls. O cremar en aquell pit primer de l’aurora.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

MURO A OSCURAS

En la luz del pecho, las mil batallas del viento. El horizonte que se alza como interpelando los sentidos. Nunca acaba la sed de los espejos, ni la sal derretida en el pañuelo: llevamos incendios congelados en los hombros y sangre de carnicerías endémicas. Danza la desnudez sobre la piedra que medra en las depredaciones. Después de todo, el muro de la llaga es lenta agonía, río de interminables cadenas, altar vencido en el ojo del buitre.

El bulto de la noche despoja los vitrales: y así, a oscuras, la memoria. Nada más fiero que leer la brasa cuando se desangra sin saber que el grito muerde la deshora. Y volver al caos de la rosa incolora una y otra vez…

Y obligarnos a disolver los colores de la tormenta, o desnudar los pedacitos de odio que centellean en los ojos. O arder en aquel pecho primero de la aurora.

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga

EX NIHILO

Imagen FB de Pere Bessó

EX NIHILO

La vida és només una invenció o reescriptura d’oblits i futilitats. Ací s’esfumen les hores al tall de l’alé. Del No-Res, l’infant i els braços de la mort que m’acompanyen, els cadàvers a les golfes de l’absolut, l’ombra de la caverna i el seu esbarzer artificial. En el quotidià, només els funerals de l’aire. Ni tan sols els vestigis del grafit en les parets.

Tota la lletra de la mitjanit és absent: l’esquelet de l’aigua en les seues marors. En els monòlegs d’una ciutat finida, l’empremta del panteix, sord deliri de la ranera.

Enmig monòtons sorolls, el reflux del peix que pertany a la cendra. Ací només es perpetuen les forces del descoratjament: el No-Res és palpable en els agullons del pòstum, o en la flama groga del descarnat.

—A estones acumulem espills inassolibles, o dents en la latrina dels fangars. O trossets de crancs en la pell inventada del mar.

(Al pas del temps s’ensorren els carrers o deixen de ser en el trànsit del perdurable; el No-Res ens corca amb el seu envellit trompitxol d’impaciències.)

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

EX NIHILO

La vida es sólo una invención o reescritura de olvidos y futilidades. Ahí se esfuman las horas al filo del aliento. De la Nada, el niño y los brazos de la muerte que me acompañan, los cadáveres en el desván del absoluto, la sombra de la caverna y su zarza artificial. En los cotidiano, los funerales del aire solamente. Ni siquiera los vestigios del grafiti en las paredes.

Toda la letra de la medianoche está ausente: el esqueleto del agua en sus marejadas. En los monólogos de una ciudad fenecida, la impronta del jadeo, sordo delirio del estertor.

Entre monótonos ruidos, el reflujo del pez que pertenece a la ceniza. Aquí sólo se perpetúan las fuerzas del desaliento: la Nada es palpable en los aguijones de lo póstumo, o en la flama amarilla de lo descarnado.

—A ratos acumulamos espejos inasibles, o dientes en la letrina de las ciénagas. O, pedacitos de cangrejos en la piel inventada del mar.

(Al paso del tiempo se derrumban las calles o dejan de existir en el tránsito de lo perdurable; la Nada nos carcome con su envejecido trompo de impaciencias.)

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga

TRAVESSIA DEL PRESENT

Imagen FB de Pere Bessó

TRAVESSIA DEL PRESENT

Només veig la pira infatigable en les meues temples i els incendis que crivellen cadascun dels espais del batec. En l’asil de la meua pròpia consciència les soledats esgotades en la seua dolçor. Vinc de les paradoxes de la memòria amb tot el seu fullatge de granit: sé que cada foc dispersa el reposat terbolí de l’infinit. (El món és només una casa d’aparences i d’exilis: un ésser sempre a les fosques i desfullat, un simulacre d’ombres palpable en el fum.)

A on anar sense fer-nos res? És estranya l’absència quan no hi ha braços, quan la pudor habita la tristesa. Hi ha dolors inguaribles com la soledat que habita els carrers, com els ara enfonsats dels ulls.

Davant de la combustió de tropells, el riu imaginari de la nit, la cendra al voltant dels espills, la perversió esculpida en pedra. Tot és verinosament perdurable.

(Mire la destrucció mentre camine: no cessen les florides ungles dels jardins, ni aquest engendre de noces fosques, ni els ocells arrasats en llocs estranys, ni la crueltat perfecta dels esquarteradors.)

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

TRAVESÍA DEL PRESENTE

Sólo veo la pira infatigable en mis sienes y los incendios que acribillan a cada uno de los espacios del latido. En el asilo de mi propia conciencia las soledades agotadas en su dulzura. Vengo de las paradojas de la memoria con todo su follaje de granito: sé que cada fuego dispersa el reposado torbellino del infinito. (El mundo es sólo una casa de apariencias y de exilios: un siempre estar oscuro y deshojado, un simulacro de sombras palpable en el humo.)

¿A dónde ir sin hacernos nada? Es extraña la ausencia cuando no hay brazos, cuando lo maloliente habita la tristeza. Hay dolores incurables como la soledad que habita las calles, como los ahoras derrumbados de los ojos.

Ante la combustión de tropeles, el río imaginario de la noche, la ceniza en derredor de los espejos, la perversión esculpida en piedra. Todo es ponzoñosamente perdurable.

(Miro la destrucción mientras camino: no cesan las florecidas uñas de los jardines, ni ese engendro de nupcias oscuras, ni los pájaros arrasados en lugares extraños, ni la crueldad perfecta de los destazaderos.)

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga

SUPLICI DE LA MÀSCARA

Imagen FB de Pere Bessó

SUPLICI DE LA MÀSCARA

Dansa la urgència de la nit amb les seues ales cegues: llegesc els epígrafs sobre les làpides confuses que se dissolen en cada estrofa del teu cos. Les teues illades de sal són una història implacable per a les meues aigües nevades de foscor. (Tot canvia i es perpetua en l’incert. Assimilar la meua pròpia negació és ja un imperatiu, així abrace els meus desassossecs prolongats: en el coixí sebolesc tots els peixos de set d’aquestes aigües petrificades.)

Després només hi ha somnolència en els dies errants de les armadures. En el temps, només veig el tall de la boira i els fingits teatres del badall i el tacte rugós dels espills.

En el pal, la rosa a la deriva en la tortura anguniosa dels ports. Mossega la veu de la ferida quan plou: un balboteig de sang em recorda certs baixos relleus.

Al llit, els ecos destenyits i irrefutables de les aigües duplicades i ara finides: tot resulta irrisori quan la lletra es retorça com una marioneta.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

SUPLICIO DE LA MÁSCARA

Danza la premura de la noche con sus alas ciegas: leo los epígrafes sobre las lápidas confusas que se disuelven en cada estrofa de tu cuerpo. Tus ijares de sal son una historia implacable para mis aguas nevadas de oscuridad. (Todo cambia y se perpetúa en lo incierto. Asimilar mi propia negación ya es un imperativo, así abrazo mis desasosiegos prolongados: en la almohada sepulto todos los peces de sed de estas aguas petrificadas.)

Después sólo hay somnolencia en los días errantes de las armaduras. En el tiempo, sólo veo el filo de la niebla y los fingidos teatros del bostezo y el tacto rugoso de los espejos.

En el mástil, la rosa a la deriva en la tortura agónica de los puertos. Muerde la voz de la herida cuando llueve: un balbucir de sangre me recuerda ciertos bajorrelieves.

En la cama, los ecos desteñidos e irrefutables de las aguas duplicadas y ahora fenecidas: todo resulta irrisorio cuando la letra se retuerce como marioneta.

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga