ESTRANYES ARMADURES

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

ESTRANYES ARMADURES

Entre els cadàvers de l’alba, les estranyes armadures de sal, els dies 
confosos en l’udolament de les coses, les portes com boques afamades
i espines. U sempre s’aferra a certs esquelets.
Darrere d’aqueixes estranyes metàfores baveja la ferida i la insània.
Tota la duresa com el món, com els carrers cecs dels nombrosos cossos
que no saben de paraigües i mantes.
Les ombres són el nostre talismà major: som l’ombra del món,
aqueix past d’abismes, la sintaxi encarnada en les persianes.
Vosté sap de tots els jocs múltiples de l’arpada, vosté que mai no aconsegueix
desenganyar-se d’aquest temps de por i fangar.
Semblant és el cànter que es bada en el lament, la ràfega de boira tapissada
amb els millors clixés: mentre la comèdia eriça la pell, tenen millor sentit 
les maquinetes d’afaitar o els corbs, tota la tempesta rauca dels somnis.
Just al peu de l’arbre de l’alfabet, és menester desmitificar certes arqueologies;
de vegades els cinc sentits són intangibles en les escales.
Si me'n poguera riure, ho faria en l’infern vehement de les tempestes per a rentar
la brutícia que acumulen les frontisses de les carícies, o la genuflexió.
D’alguna manera, la llum ix al davant dels nostres desencontres: tanque els ulls
per a espargir els meus peus encesos de cendres bellugadisses. 
Sacse finestra o porta de la foscor enrogida de l’entranya.
En el darrer horitzó de la fuita, aquestes inhumanes armadures (se n’adona algú? 
Qualsevol miratge és una mena d’absurd per a incauts)…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

EXTRAÑAS ARMADURAS

Entre los cadáveres del alba, las extrañas armaduras de sal, los días 
confundidos en el aullido de las cosas, las puertas como bocas de hambre
y espinas. Uno siempre se aferra a ciertos esqueletos.
Detrás de esas extrañas metáforas babea la herida y la insania.
Toda la dureza como el mundo, como las calles ciegas de los muchos cuerpos
que no saben de paraguas y cobijas.
Las sombras son nuestro mayor talismán: somos la sombra del mundo,
ese pasto de abismos, la sintaxis encarnada en las persianas.
Usted sabe de todos los juegos múltiples del zarpazo, usted que nunca logra
desengañarse de este tiempo de miedo y ciénaga.
Tal es el cántaro que se rompe en el lamento, la ráfaga de niebla tapizada
con los mejores clisés: mientras la comedia eriza la piel, tienen mejor sentido 
las rasuradoras o lo cuervos, toda la tempestad ronca de los sueños.
Justo al pie del árbol del alfabeto, hay que desacralizar ciertas arqueologías;
a veces los cinco sentidos son intangibles en las escaleras.
Si pudiera reírme, lo haría en el infierno vehemente de las tormentas para lavar
el tizne que acumulan los goznes de las caricias, o la genuflexión.
En cierto modo, la luz sale al paso de nuestros desencuentros: cierro los ojos
para dispersar mis pies encendidos de móviles cenizas.
Sacudo ventana o puerta de la oscuridad enrojecida de la entraña.
En el último horizonte de la huida, estas inhumanas armaduras (¿alguien 
lo advierte? Cualquier espejismo es una suerte de absurdo para incautos)…

Barataria, 01.VIII.2015

LECTURA DEL MAGMA

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

LECTURA DEL MAGMA

Al mig de la massa pregona de les raneres, emigra l’au dels seus ulls.
Sent els ecos de les aigües foses: pedra sobre pedra, un idioma volàtil,
tot l’abisme obri les finestres.
Després els noms foscos al paladar de la romeguera.
Després els dominis del que amb prou feines ens sobreviu: les figures desfetes
del temps, l’escriptura de cendra en la pell.
Cada boca és com una espasa sobre els murs 
endolats de les monedes;
en la disputa de la nuesa, guanya la set i les seues frustrades normes d’urbanitat.
En l’extrem del pany, la prestatgeria de llengües del més enllà.
Hi ha llargues devastacions a contracolp de l’arna, irremeiables negacions
per a l’esplai, camises rugades d’horaris,
i records líquids adscrits a urinaris públics.
Es veu diàriament els paraigües enfonsats en la boca, la tornada certificada
de la democràcia, els carrers que suporten els compromisos de la pluja, 
al costat del gaudiment additiu de les mosques.
—Mentre que l’espectacle continua, es debat el destí de la claredat
i les paraules que ens envolten del tot en la confidencialitat del temps.
(No sé per què el record ha de confondre’s amb la malenconia, ni sé de quines
barques ixen els punts cardinals, les coves desteixides de la boca,
els lavabos torturats de l’ego.
A l’altar de l’unt, fa nus l’altra cara fosca de la nuesa.)
De segurs, davant de la sufocació, d’altres restaran fascinats de conjurar contra 
el paviment i els taüts irreconeixibles de set…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

LECTURA DEL MAGMA

En medio de la masa profunda de los estertores, emigra el ave de sus ojos.
Oigo los ecos de las aguas derretidas: piedra sobre piedra, un idioma volátil,
todo el abismo abre las ventanas.
Después los nombres oscuros en el paladar de la zarza.
Después los dominios de lo que apenas nos sobrevive: las figuras deshechas
del tiempo, la escritura de ceniza en la piel.
Cada boca es como una espada sobre los muros enlutados de las monedas;
en la disputa de la desnudez, gana la sed y sus frustradas normas de urbanidad.
En el extremo de la cerradura, la estantería de lenguas del más allá.
Hay largas devastaciones a contragolpe de la polilla, irremediables negaciones
para el desahogo, camisas arrugadas de horarios,
y recuerdos líquidos adscritos a mingitorios públicos.
Uno ve a diario los paraguas desmoronados en la boca, el estribillo certificado
de la democracia, las calles que soportan los compromisos de la lluvia, 
junto al disfrute aditivo de las moscas.
—Mientras el espectáculo continúa, se debate el destino de la claridad
y las palabras que nos rodean totalmente en la confidencialidad del tiempo.
(No sé por qué el recuerdo debe confundirse con la melancolía, ni sé de qué
barcas salen los puntos cardinales, las grutas destejidas de la boca,
los lavabos torturados del ego.
En el altar del tizne, hace nudo la otra cara oscura de la desnudez.)
De seguro, ante el sofoco, otros estarán fascinados de conjurar contra 
el pavimento y los ataúdes irreconocibles de sed…
Barataria, 29.VII.2015

MARTIRI DE CENDRA

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

MARTIRI DE CENDRA

Tu, cendra, entre l’esperit del vent i la llengua furiosa de la sang.
Entre l’escorça dels meus dits i la boca de foc de les paraules.
Entre la llenya seca mossegada de la respiració i el farcell fosc del desig
que és ací en el torrencial teulat de la revelació.
En la vacil·lació del pètal, l’espavent ferit dels ulls: em fartes amb aqueix joc 

múltiple de maniquí; abans, la cresta esmorteïda dels galls,
els forcons de l'estrèpit,
les bagatel·les cegues de la identitat, el so amniòtic de les vocals.
Ets, després de tot, només aquest laberint amb cucs, la finestra
desteixida de les meues caretes, o la follia per moments sàvia.
Se sap que el foc atàvic és martiri.
En el vendaval esquallat de les ulleres, el desvari fosc de les violes,
aquesta encarnació de l’alfabet sense comporta, els auguris de sobte espills.
Fins on ens arrosseguen els excessos de la cendra, Ulisses vicari de certes
aigües embolicades, els comiats sense flaçada del confí?
És cert, no se sap en quin moment la llum es torna cendra: algú intueix
el parrac, el desafecte misteriós de la fuga, el No-res que s’apropa sigilós
en el seu carruatge cap a regions mancades de jerarquia.
Em fas mal sense ales, clar, perquè em toquen els dits fúnebres 
de l’exasperació, l’ombra del diluvi a través de les antípodes.
En el bordell o en l'abocador, recull la cendra dels trens que se’n van.
Al capdavall, tot conclou, algunes vegades sense reemplaçament…

Poema d'ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

MARTIRIO DE CENIZA

Vos, ceniza, entre el espíritu del viento y la lengua furiosa de la sangre.
Entre la corteza de mis dedos y la boca de fuego de las palabras.
Entre los chiriviscos mordidos de la respiración y el petate oscuro del deseo
que está ahí en el torrencial tejado de la revelación.
En la vacilación del pétalo, el asombro herido de los ojos: me hartas con ese juego múltiple de maniquí; antes, la cresta moribunda de los gallos,
los horcones del estruendo,
los tiliches ciegos de la identidad, el son amniótico de las vocales.
Sos, después de todo, solo este laberinto con gusanos, la ventana
destejida de mis máscaras, o la locura por momentos sabia.
Uno sabe que el fuego atávico es martirio.
En el vendaval descuajado de las ojeras, el devaneo oscuro de los alhelíes,
esta encarnación del alfabeto sin compuerta, los augurios de pronto espejos.
¿Hasta dónde nos arrastran los excesos de la ceniza, Ulyses vicario de ciertas
aguas enmarañadas, los adioses sin cobija del confín?
Uno, cierto, no sabe en qué momento la luz se hace ceniza: alguien intuye
el andrajo, el desapego misterioso de la fuga, la Nada que se aproxima sigilosa
en su carruaje hacia regiones carentes de jerarquía.
Me dueles sin alas, claro, porque me tocan los dedos fúnebres 
de la exasperación, la sombra del diluvio a través de las antípodas.
En el lupanar o en el vertedero, recojo la ceniza de los trenes que se marchan.
Al cabo, todo concluye, algunas veces sin reemplazo…

Barataria, 28.VII.2015

SIMETRIA DEL CAOS

Imagen congida del FB de Pere Bessó

SIMETRIA DEL CAOS

En quin punt el caos és l’al·legoria perfecta de l’univers, el pes absolut
del temps? Els ulls adquireixen la tonalitat de les paràboles.
Ens desfem en aquesta espiral de voltes i crits i convulses pesantors.
Tot el bram és simètric als dies de la diàspora: Quantes infàncies
necessitem per a batre les ales? Quants dies sense nit per a agranar
amb tot? —Davant de nosaltres, els somnis i el coixí en l’arbre 
de la mort: nosaltres, aqueixa forma del caos.
Tot el cànter de la nit és volta fosca; ocell sense alé, la porta,
que absorbeix la humanitat dels sanglots i els cansaments de l’alé.
—Tota aquesta simetria de l’anarquia o l’embolic, ens prem fins al polze
de la incertesa. La gota del crepuscle ens trenca les illades.
Què significa, llavors, aquesta paritat de pàtries mortes i romputs trencs d’alba?
Què hi ha en l’ombra del sexe que ens ajunta, món inventat pels ulls?
De quines aigües grises la tristesa d’aquest temps, el vertiginós minut
del plor, els ossos punxants de la soledat?
En l’harmonia de les esquerdes, creix el crit fins a ofegar-nos.
Hi ha desenfré com desordre en tot el món: avancen les preguntes,
però no el decor. Tot és morir sense trobar el pany. Tot és viure cap 

al llarg lament de les improbabilitats.
En l’ànima bessona d’aquests amuntegaments, els ciris inacabables del solstici;
(flueix la boca suplicant del jo negre de la saliva seca: és vida aquest huracà
de violins, el pètal podrit de l’angoixa?)
Zumzumeja el metall que ens fa mal en les ulleres; el semen arraulit del sens fi…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

SIMETRÍA DEL CAOS

¿En qué punto el caos es la alegoría perfecta del universo, el peso absoluto
del tiempo? Los ojos adquieren la tonalidad de las parábolas.
Nos deshacemos en esta espiral de bóvedas y gritos y convulsas pesadumbres.
Todo el bramido es simétrico a los días de la diáspora: ¿Cuántas infancias
necesitamos para impulsar las alas? ¿Cuántos días sin noche para barrer
con todo? —Delante de nosotros, los sueños y la almohada en el árbol 
de la muerte: nosotros, esa forma del caos.
Todo el cántaro de la noche es bóveda oscura; pájaro sin respiro, la puerta,
que absorbe la humanidad de los sollozos y los cansancios del aliento.
—Toda esta simetría de la anarquía o el embrollo, nos aprieta hasta el pulgar
de la incertidumbre. La gota del crepúsculo nos rompe los ijares.
¿Qué significa, entonces, esta paridad de patrias muertas y rotos amaneceres?
¿Qué hay en la sombra del sexo que nos junta, mundo inventado por los ojos?
¿De qué aguas grises la tristeza de este tiempo, el vertiginoso minuto
del sollozo, los huesos punzantes de la soledad?
En la armonía de las grietas, crece el grito hasta ahogarnos.
Hay desenfreno como desorden en todo el mundo: avanzan las preguntas,
pero no el decoro. Todo es morir sin encontrar la cerradura. Todo es vivir hacia
el largo lamento de las improbabilidades.
En el alma gemela de estos agolpamientos, los cirios inacabables del solsticio;
(fluye la boca suplicante del yo negro de la saliva seca: ¿es vida este huracán
de violines, el pétalo podrido de la angustia?)
Zumba el metal que nos duele en las ojeras; el semen acurrucado del sinfín…
Barataria, 06.VII.2015