TRANSPIRACIÓ A CEL RAS- poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Arribem a la vorera dels grisos amb rostres demacrats.
Els vells deliris ascendeixen als espills.
Sempre al fons, després de la llinda, rls vaixells i els trens.

Autor de la fotografía: Alonso Muñoz

TRANSPIRACIÓ A CEL RAS

Aprendo el mundo en ásperos estudios.

Yo soy mudo, recibo la palabra.
Amo a veces la hoja que me hiere.
ROBERT SABATIER

Entre los polos de lo consciente y de lo inconsciente, el espíritu oscila.

Columpio donde están suspendidos todos los seres y todos los mundos
y cuya oscilación nunca cesa.
SAINT KABIR

A voltes caminem contra els milímetres del vent. Contravent
Dels dits, les cames, les sabates. Caminem sobre absències
Feroces, destilant tòrrides invalideses.
Estem morts en el paper secant de les sabates.
Bull la cresta dels galls, desolats habitants del cerç.
Arribem a un punt on tot és assaig i errada.
No sempre la puntualitat dels rellotges marca els batecs.
En algunes ciutats creix el dolor com el mar. Com la sal
Convertida en estàtua. Com el calor crepitant dels ciris en plena
Capella ardent. Las aigües del plor despullen els pètals.
Arribem a la vorera dels grisos amb rostres demacrats.
Els vells deliris ascendeixen als espills.
Sempre al fons, després de la llinda, rls vaixells i els trens.
Els xiquets viatgen ara a través de molls obscurs.
Ací només hi ha multituds devastades. Esperances tallades.
Estacions de dubtosa procedència. Tatxes de feridor accent.
—Quan arribarà l’amor als ulls de la nit?
Quan deixarem els pupitres per a aguaitar d’altres pissarres que només
Tinguen a veure amb l’alé i no amb la usurpació de la llum?
—Sempre tornem a les mateixes conjectures.
Farts ens engolim els densos brins de sol. L’aire pudent
Dels carrers, les mosques dels mercats ambulants,
Les panderoles de les clavegueres, les estrelles verdes dels cabdells,
La pastanaga roja de l’escuma. L’escuma remorosa de la llengua.
[Tu i jo sabem que dins de la pell es mouen aigües feroces;
Tu que et converteixes en la meua catedral de colors,
Rierol blau dels vitralls,
Forma de la gespa recolzada a les meues ninetes. Tu que ets a prop
De mi, necessàriament inevitable dins de l’hangar de la nit.
Tu i jo sense roba en rotació en totes les direccions del desig].
Fora de nosaltres hi ha els cossos tirats a les voreres. La història
També té la seua pròpia garriga apocalíptica.
Ens arrossega sovint la nostàlgia de la comissura dels llavis.
El compàs dels rellotges clandestins. El materialisme històric
De les còleres. No sempre podem defugir la tirania
De les superestructures, ni els pijames que usen els sordomuts.
Ni el tir al blanc de la quallada sense l’assot d’arrels furibunds.
Els defectes i la iniquitat tenen lectures parcials.
La bona lectura sotsobra als alambins i els embuts
De rústic alumini. Molts fantasmes, des dels seus mateixos taüts,
Requereixen d’ales. Del bosc, encara que siguen només fantasmes.
Tot açò ja ho havia pronosticat Nostradamus en innocents violes:
—Ens pertoca, —per si de cas, a tu i a mi —, perbocar damunt dels malsons,
Somiar sense baixar als llocs de l’odi.
Sabem, a més a més, que cap lloc no està exempt de la nit.
Devem, per si de cas, arrossegar el matamosques en les nostres mans.
Despullar els joguets menuts guardats als ropers.
Extremar els insecticides en entrar la nit,
Foragitar la gepa de la tos i embolicar-nos en el sudari
D’algun jardí amb les consegüents precaucions del cas.
Baratària, 12.II.2010

TRANSPIRACIÓN A CIELO RASO

Aprendo el mundo en ásperos estudios.

Yo soy mudo, recibo la palabra.
Amo a veces la hoja que me hiere.
ROBERT SABATIER

Entre los polos de lo consciente y de lo inconsciente, el espíritu oscila.

Columpio donde están suspendidos todos los seres y todos los mundos
y cuya oscilación nunca cesa.
SAINT KABIR

A veces caminamos contra los milímetros del viento. Contraviento
De los dedos, las piernas, los zapatos. Caminamos sobre ausencias
Feroces, destilando tórridas invalideces.
Estamos muertos en el papel secante de los zapatos.
Hierve la cresta de los gallos, desolados habitante del cierzo.
Llegamos a un punto donde todo es ensayo y error.
No siempre la puntualidad de los relojes marca los latidos.
En algunas ciudades crece el dolor como el mar. Como la sal
Convertida en estatua. Como el calor crepitante de los cirios en plena
Capilla ardiente. Las aguas del llanto desnudan los pétalos.
Llegamos a la cera de los grises con rostros demacrados.
Los viejos delirios ascienden a los espejos.
Siempre al fondo, después del umbral, los barcos y los trenes.
Los niños viajan ahora a través de muelles oscuros.
Aquí sólo hay multitudes devastadas. Esperanzas sajadas.
Estaciones de dudosa procedencia. Tachuelas de hiriente acento.
—¿Cuándo llegará el amor a los ojos de la noche?
¿Cuándo dejaremos los pupitres para acechar otras pizarras que sólo
Tengan que ver con el aliento y no con la usurpación de la luz?
—Siempre volvemos a las mismas conjeturas.
Hartos nos tragamos las densas hebras de sol. El aire pestilente
De las calles, las moscas de los mercados callejeros,
Las cucarachas de las cloacas, las estrellas verdes de los repollos,
La remolacha roja de la espuma. La espuma rumorosa de la lengua.
[Vos y yo sabemos que dentro de la piel de mueven aguas feroces;
Vos que te convertís en mi catedral de colores,
Arroyo azul de los vitrales,
Forma del césped recostada en mis pupilas. Vos que estás cerca
De mi, necesariamente inevitable dentro del hangar de la noche.
Vos y yo sin ropa rotando en todas las direcciones del deseo].
Fuera de nosotros están los cuerpos tirados en las aceras. La historia
También tiene su propia breña apocalíptica.
Nos arrastra a menudo la nostalgia de la comisura de los labios.
El compás de los relojes clandestinos. El materialismo histórico
De la cóleras. No siempre podemos esquivar la tiranía
De las superestructuras, ni las pijamas que usan los sordomudos.
Ni el tiro al blanco de la cuajada sin el azote de raíces furibundas.
Los defectos y la iniquidad tienen lecturas parciales.
La buena lectura zozobra en los alambiques y los embudos
De rústico aluminio. Muchos fantasmas, desde sus propios ataúdes,
Requieren de alas. Del bosque, aunque sean sólo fantasmas.
Todo esto ya lo había pronosticado Nostradamus en inocente alelíes:
—Nos toca, —por si acaso, a vos y yo—, vomitar sobre las pesadillas,
Soñar sin bajar a los lugares del odio.
Sabemos, además, que ningún lugar está exento de la noche.
Debemos, por si acaso, arrastrar el matamoscas en nuestras manos.
Desnudar los pequeños juguetes guardados en los roperos.
Extremar los insecticidas al entrar la noche,
Ahuyentar la joroba de la tos y envolvernos en el sudario
De algún jardín con las consecuentes precauciones del caso.
Barataria, 12.II.2010

VIDA INTERIOR-poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

—Em robares la tranquil·litat dels teulats, la possibilitat de nuar
L’espavent, el tramvia de les vocals damunt de l’aigua,
El tossal íntim de la llum. El romaní dels somnis. Només per a deixar-me,
La collita dels suïcidis i les parets amb grafits.

Ilustración: Joan Miró

VIDA INTERIOR

Rostros, manos, palabras, saludos milenarios,
telúricos refranes, voces puras de vida
que vienen caminando de la sombra y me alcanzan.
ROBERTO MANZANO DÍAZ

Junto al muelle hechizado vivo ahora
y la mar se desplaza enardecida,
como el alma de mí para quien llora…
NANCY MOREJÓN

En les aigües interiors la nit és freda. La remor, vertigen.
El brot dels dies dol al calendari. El vent llisca
Al confí. —On és el sucre dels vaixells i la rosada?
En quin paraigües la fullaraca resta tranquil·la?
Mosseguen les campanes des del silenci de les cames.
Sempre, silenciosament, perdem allò guanyat: —El territori

De les mans, la carícia sense baldes o el colp de la indiferència.
Deixem de ser, sovint, per a ser uns altres.
Tardívola esperança o present d’incerteses; o simple ganyota
D’aqueixes hores que parten sense aquietar-se.
[“dolç brufol que busques l’alosa invisible
llum albirada a la teua sang
per a assassinar la seua boca amarga
i perpetuar-se de blanc”].
La taronja blava de la molsa s’obri als ocells. El sexe del paisatge
Mossega la tendresa. Semble animal amb mocadors a la llengua;
Vendaval d’un acordió desbotonat. Junt al no-res apareixen
Els diftongs, les paraules amb totes les regions fosques.
Cada dia els somnis foren esmunyint-se damunt dels rails del rellotge.
Malgrat això, fiu tendresa dels parracs,
Escurí els plats de les sobralles, caminí dies sencers sense guitarres,
Fiu de la penombra finestres verdes, em despullí en les espigues,
Fiu de les butxaques trencades, rialla d’infants, —fiu pa per a trencar l’alba
Amb altaveu, trenquí les anous del desamparament fins a sagnar…
Un dia i un altre, mengí llesques de suor.
Futurs de feixuguesa i pedres i reixats de filferro.
Estimí carícies en les campànules silvestres.
Doblí la innocència per un campanari de taverna. Cremaren
Els talons al brancall de la ràfega. Violenta veu d’embuts,
Fong del cadàver damunt de la pell fosca de la tempesta.
Un dia malbaratí la meua barba de cendra entre barricades:
—Sempre fou
Brasa el sanglot, els cantons humits de l’atzar, els jocs amb mapes
Sense infantesa, el reble de les paraules sense mètrica, ni música.
Em robaren el pòl·len dibuixat als meus quaderns de primària.
Em robaren l’aleteig de l’escuma en les meues ninetes.
—Em robares la tranquil·litat dels teulats, la possibilitat de nuar
L’espavent, el tramvia de les vocals damunt de l’aigua,
El tossal íntim de la llum. El romaní dels somnis. Només per a deixar-me,
La collita dels suïcidis i les parets amb grafits.
Baratària, 06.II.2010

VIDA INTERIOR

Rostros, manos, palabras, saludos milenarios,
telúricos refranes, voces puras de vida
que vienen caminando de la sombra y me alcanzan.
ROBERTO MANZANO DÍAZ

Junto al muelle hechizado vivo ahora
y la mar se desplaza enardecida,
como el alma de mí para quien llora…
NANCY MOREJÓN

En las aguas interiores la noche es fría. El rumor, vértigo.
El brote de los días duele en el calendario. El viento resbala
En el confín. —¿Dónde está el azúcar de los barcos y el rocío?
¿En qué paraguas la hojarasca queda tranquila?
Muerden las campanas desde el silencio de las piernas.
Siempre, calladamente, perdemos lo ganado: —El territorio
De las manos, la caricia sin aldabas o el golpe de la indiferencia.
Dejamos de ser, a menudo, para ser otros.
Tardía esperanza o presente de incertidumbres; o simple mueca
De esas horas que parten sin aquietarse.
[“dulce búho que buscas la alondra invisible
luz asomada a tu sangre
para asesinar su boca amarga
y perpetuarse de blanco”].
La naranja azul del musgo se abre a los pájaros. El sexo del paisaje
Muerde la ternura. Parezco animal con pañuelos en la lengua;
Vendaval de un acordeón desabotonado. Junto a la nada aparecen
Los diptongos, las palabras con todas las regiones oscuras.
Cada día los sueños fueron deslizándose sobre los rieles del reloj.
A pesar de ello, hice ternura de los harapos,
Lavé los platos de las sobras, caminé días enteros sin guitarras,
Hice de la penumbra ventanas verdes, me desnudé en las espigas,
Hice de los bolsillos rotos, risa de niños, —hice pan para amanecer
Con altavoz, rompí las nueces del desamparo hasta sangrar…
Un día y otro, comí rodajas de sudor.
Futuros de torpeza y piedras y alambradas.
Armé caricias en las campánulas silvestres.
Doblé la inocencia por un campanario de taberna. Ardieron
Los calcañales en la ramazón de la ráfaga. Violenta voz de embudos,
Hongo del cadáver sobre la piel oscura de la tormenta.
Un día estropeé mi barba de ceniza entre barricadas: —Siempre fue
Brasa el sollozo, las esquinas húmedas del azar, los juegos con mapas
Sin infancia, el ripio de las palabras sin métrica, ni música.
Me robaron el polen dibujado en mis cuadernos de primaria.
Me robaron el aleteo de la espuma en mis pupilas.
—Me robaste la tranquilidad de los tejados, la posibilidad de desnudar
El asombro, el tranvía de las vocales sobre el agua,
La loma íntima de la luz. El romero de los sueños. Sólo para dejarme,
La cosecha de los suicidios y las paredes con graffiti.
Barataria, 06.II.2010

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Querido Cru:
El poema tiene la cadencia del Cruchaga selecto. Has logrado una manera, insisto una vez más, no importa cuál sea el asunto del que trates. Tus textos son vorágine, incluso cuando remansas las aguas, es para coger impulso. Los versos largos en ti zigzaguean y apuntan al centro en un tris. Eso mismo ocurre cuando deseas que el lector conozca la noche de tormenta —más que obscura— del alma al enfrentarse a la lectura del poema. ¿Vida interior? Ya lo creo, eso no falta nunca en el espejo del poema. De Garcilaso o antes Petrarca a acá, el poema como espejo, aunque tú seas el otro. Desdoblas y rompes así el hechizo. Y en ese plegamiento a dos voces —intensidad lírica que no falta— vuelve al clasicismo del bestiario: el búho y la alondra. Y no es dejar pasar los dos reinos que simbolizan: el del alba femenina y tu misterio de la noche masculino. Es importante a la hora de estudio de tu obra que alguien remarque tu capacidad y maestría para recabar —y que funcione— toda suerte de material que, por otra parte, siempre ha estado ahí, al alcance de la mano sabia que sepa amasar en el barro y caña de textos acabados y de pleno sentido, como los tuyos, como este poema, por ejemplo. Señalaría, particularmente, ese trazado tan de Cruchaga para redondear en los versos finales. Y cito:

—Me robaste la tranquilidad de los tejados, la posibilidad de desnudar
El asombro, el tranvía de las vocales sobre el agua,
La loma íntima de la luz. El romero de los sueños. Sólo para dejarme,
La cosecha de los suicidios y las paredes con graffiti.

Con ese material de derribo que cantas en el verso final, construyes poemas como éste. Todo un lujo.

TERRA UMBILICAL- poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Cada dia empresone la cendra de la meua Pàtria. El melic del pèndol
De la seua descaradura, l’afait de testicles fins al melic.

Autor de la fotografía: Ángel García Luque







TERRA UMBILICAL
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

…helado como el espejo en que contemplas la huida
[de los colibríes de tu mirar

perdido en una exposición de lencería enmarcada de momias…
BENJAMÍN PÉRET

Ahora puedo ejercer en el mundo

inscribirme en él

soy una pieza más del engranaje.
CRISTINA PERI ROSSI

Cada dia empresone la cendra de la meua Pàtria. El melic del pèndol
De la seua descaradura, l’afait de testicles fins al melic.
L’ull malèvol del greix en el camí sota certes aliances
De confeti. Em fan riure les seues escates, les seues xinxes i la roba
midonada per a assistir a la primera missa i beure el beuratge diví.
Un dia seran sants tots els presidents del meu País.
Un dia seran mòmies, peces d’aquest trencadís trencaclosques.
Seran summes sacerdots de legions obscurantistes.
No els abastarà la respiració par a veure’s en espills virtuals.
En aquesta terra no em reconec: Hi ha massa peces d’escacs
Jugant a la ruleta rusa de la bona fortuna,
[Imagine que fan vots amb encens i olis davant de
L’ara major quan es persignen].
Mentre, la fam es menja la brúixola de les aigües.
Però a la palestra es revifen els anhels. El paisatge de pedra tosca
Abunda en les tarimes i en les educades i vehements crides
A la consciència nacional.
Quan no plore, ric amb les meues butxaques buides. Al cap i a la fi és millor
Que res. Riure amb un palet per a llevar les engrunes de buit
De les dents, afaitar les antípodes i untar de vaselina les falàcies.
Al capdavall vivim es un País sense rostre.
Al capdavall el territori està sotmés al xarampió.
Així un aprén les paraules furtives de les agulles de cap i els senyals
De la creu, els codis secrets de la supervivència.
Només importa el quitrà revestint les bigues de la casa, la posta
De les ràfegues, la claraboia de l’instint.
Per a no pensar en el meu País, pense en la carn dels bordells,
En la bonicura de les serpents,
En el casc urbà de les ignomínies, en la festa nacional
De la luxúria, en el bes de l’oceà als meus porus, en la màquina
Descordada de l’esperma, en el fem, —val a dir—
Integrat en les meues sabates.
Per a estimar el meu País, pense en el Fons Monetari Internacional,
En les Cases de Canvi, en les limusines i en els pasadissos
Dels anomenats secrets. Sé que es difícil, però només així puc estimar
El meu País. L’estime amb les seues aigües enterbolides. Amb la seua nuesa lluny
De tota felicitat, amb la seua histèria de fornicador, sense punts cardinals.
Per a sentir el meu País, llepe el clítoris de l’horitzó.
Només així sé que encara no ha sigut amputat de les seues parts íntimes.
Baratària, 30.I.2010

TIERRA UMBILICAL

…helado como el espejo en que contemplas la huida
[de los colibríes de tu mirar

perdido en una exposición de lencería enmarcada de momias…
BENJAMÍN PÉRET

Ahora puedo ejercer en el mundo

inscribirme en él

soy una pieza más del engranaje.
CRISTINA PERI ROSSI

Cada día aprisiono la ceniza de mi Patria. El ombligo del péndulo
De su desfachatez, el afeite de testículos hasta el ombligo.
El ojo avieso de la grasa en el camino bajo ciertas alianzas
De confeti. Me causan risa sus escamas, sus telepates y la ropa
Almidonada para asistir a la primera misa y beber el brebaje divino.
Un día serán santos todos los presidentes de mi País.
Un día serán momias, piezas de este quebradizo rompecabezas.
Serán sumos sacerdotes de legiones oscurantistas.
No les alcanzará la respiración para verse en espejos virtuales.
En esta tierra no me reconozco: Hay demasiadas piezas de ajedrez
Jugando a la ruleta rusa de la buena fortuna,
[Me imagino que hacen votos con incienso y aceites frente
Al altar mayor cuando se santiguan].
Mientras, el hambre se come la brújula de las aguas.
Pero en la palestra se avivan los anhelos. El paisaje de piedra pómez
Abunda en las tarimas y en los educados y vehementes llamados
A la conciencia nacional.
Cuando no lloro, río con mis bolsillos vacíos. Es mejor que nada
A fin de cuentas. Reír con un palillo para quitar las migajas de vacío
De los dientes, afeitar las antípodas y untar de vaselina las falacias.
Después de todo vivimos es un País sin rostro.
Después de todo el territorio está sometido al sarampión.
Así uno aprende las palabras furtivas de los alfileres y las señales
De la cruz, los códigos secretos de la supervivencia.
Sólo importa el alquitrán revistiendo las vigas de la casa, la posta
De los aleros, el tragaluz del instinto.
Para no pensar en mi País, pienso en la carne de los burdeles,
En la hermosura de las serpientes,
En el casco urbano de las ignominias, en la fiesta nacional
De la lujuria, en el beso del océano en mis poros, en la máquina
Desamarrada de la esperma, en el estiércol, —valga decir—
Integrado a mis zapatos.
Para amar a mi País, pienso en el Fondo monetario Internacional,
En las Casas de Cambio, en las limusinas y en los pasadizos
De las llamadas secretas. Sé que es difícil, pero sólo así puedo amar
A mi País. Lo amo con sus aguas turbias. Con su desnudez lejos
De toda felicidad, con su histeria de fornicador, sin puntos cardinales.
Para sentir a mi País, lamo el clítoris del horizonte.
Sólo así sé que aún no ha sido amputado de sus partes íntimas.
Barataria, 30.I.2010

_______

Querido André:
Como siempre, abundes en el tema que abundes, la visión personal está garantizada. En este caso concreto, el tono elegiaco con que abordas el lamento patriótico (el topos del "miré los muros de la pàtria mía" cervantino-quevedesco). Una visión que arranca des de la màtria, ya que ligas el país al cordón umbilical. Pero no sólo eso, el poema se desliza por la corrupción -la casa de putas, el burdel- y el tono elegiaco da paso a la exageración, la visión negra del sarcasmo. El final del poema no esconde la crítica de la venta del cuerpo social del país. Un país al que se le está tajando el cordón umbilical de la tierra. Y del poeta. Un país cantado bajo la metáfora, símbolo y alegoría del cuerpo femenino al que hay que sentirle el pulso vital desde lo más profundo. Del mismo modo que se siente el pálpito íntimo de la mujer gozando. Y, sí, queda una esperanza rotunda, aquella que el poeta Cruchaga otorga el la visión del cumplimiento en el horizonte del futuro que en el poema se vislumbra desde la íntima -umbilical ligazón- plenitud de la cópula amorosa:

“Para sentir a mi País, lamo el clítoris del horizonte.
Sólo así sé que aún no ha sido amputado de sus partes íntimas.”

Pere Bessó,
Valencia, España, 30.I.2010

PASSIÓ DE LA MEMÒRIA-poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Al pols lent dels trens hi ha la fusta dels hiverns.
Algun arbre mossega tota la soledat dels carrers. Mossega l’absència.

Autor de la fotografía: Aitor Galbarriartu Ayo

PASSIÓ DE LA MEMÒRIA
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

…ciega y sin hojas la desnuda frente

que atesoró verdores y esperanzas
MANUEL ALTOLAGUIRRE

la piedra es el rescate de formas y volúmenes

que fueron soterrados por el talón del viento.
MIGUEL OTERO SILVA

Cada ombra de l’alcova, del mont, els llençols, la duc en aquesta alforja

on el vent ha filtrat tota impuresa.
Mai no ha sigut fàcil ocultar la mel als coltells, ni deixar
Sense pòl·len les papallones.
En cada llavi que he recorregut hi ha hagut existència. Cada olor,
Ara, em dóna malenconia. —Ciutat blanca, aquesta serenitat de pensar
El llampec en cada nuesa.
—Açò o allò serví per a dibuixar espills al pit. Branques
Últimes de l’aigua als vessants, en el vertigen del qual romangueren
Banderes i palpebres com un blues lasciu.
Era una ciutat l’esperança al teu melic. Era la llum, presència
D’imans. Impossible oblit el blau de metilé, la xanca del tragí
Amb la humitat del cerç.
Érem formigues xiulant a la roba.
—Què ens resta després de tanta plaga i llits,—ara—, al punt
Del cansament i l’extinció, al punt en què dolcesa es tornà
Obscena barbàrie? —La llengua negra del rovell lligada
A les sabates, el costum de la set, cada vegada al buit. L’arc del cel
Cada vegada en espills apocalíptics. És menester el dolor dolç
De l’assaciament. Les armes de la palpitació enmig del fred
De les estàtues, la raó si és que alguna cosa significa per a habitar-nos.
Al pols lent dels trens hi ha la fusta dels hiverns.
Algun arbre mossega tota la soledat dels carrers. Mossega l’absència.
Mossegues els papers del dia, les estovalles de la música,
I aquest nus d’ombres apostades a l’ànima.
I aquest badall de moble vell a la gola.
Costa suportat les fotografies en la memòria. Costa mirar-te
En la boira de les drassanes, en les ciutats amb estrany alfabet,
On l’angúnia juga a carícia,
On és terrible fer costat a l’ànima, on cada tropell és malson.
—Ignore ja si recordar-te val la pena, després que el centpeus
Del rellotge enterboleix les aigües.
L’eco de la melangia apareix en la saliva. Trenquem l’alba nus
Mullant les parets amb les paraules desviscudes.
Allí és inútil la taula i les andròmines, els condiments sense bixa,
Els tramvies sense detindre’s en el misteri, l’ocre sense ombrel·la,
Les ombres udolant sense les trompetes de Jericó.
Serem, —malgrat tot i al capdavall—, aqueixa topografia
Dels diccionaris: —la possibilitat de l’eco en els noms,
La vida que ens pugué canviar els quadres sinòptics, el paladar
Líquid dels peixos per a amollar-nos a l’aigua contra tot
Impensable naufragi…
Baratària, 23.I.2010

PASIÓN DE LA MEMORIA

…ciega y sin hojas la desnuda frente

que atesoró verdores y esperanzas
MANUEL ALTOLAGUIRRE

la piedra es el rescate de formas y volúmenes

que fueron soterrados por el talón del viento.
MIGUEL OTERO SILVA

Cada sombra de la alcoba, del monte, las sábanas, lo traigo en esta alforja

donde el viento ha filtrado toda impureza.
Nunca ha sido fácil ocultarle la miel a los cuchillos, ni dejar
Sin polen a las mariposas.
En cada labio que he recorrido ha habido existencia. Cada olor,
Ahora, me dá melancolía. —Ciudad blanca, esta serenidad de pensar
El relámpago en cada desnudez.
—Esto o aquello, sirvió para dibujar espejos en el pecho. Ramas
Últimas del agua en las laderas, en cuyo vértigo permanecieron
Banderas y párpados como un blues lascivo.
Era una ciudad la esperanza en tu ombligo. Era la luz, presencia
De imanes. Imposible olvido el azul de metileno, la zanja del trajín
Con la humedad del cierzo.
Éramos hormigas silbándole a la ropa.
—¿Qué nos queda después de tanta llaga y camas,—ahora—, al punto
Del cansancio y la extinción, al punto en que dulzura se volvió
Obscena barbarie? —La lengua negra de la herrumbre atada
A los zapatos, el habito de la sed, cada vez en el vacío. El arco iris
Cada vez en espejos apocalípticos. Hace falta el dolor dulce
De la saciedad. Las armas de la palpitación en medio del frío
De las estatuas, la razón si es que algo significa para habitarnos.
En el pulso lento de los trenes está la madera de los inviernos.
Algún árbol muerde toda la soledad de las calles. Muerde la ausencia.
Muerdes los papeles del día, los manteles de la música,
Y este nudo de sombras apostadas en el alma.
Y este bostezo de mueble viejo en la garganta.
Cuesta sobrellevar las fotografías en la memoria. Cuesta mirarte
En la niebla de los astilleros, en las ciudades con extraño alfabeto,
Donde la angustia juega a caricia,
Donde es terrible darle sostén al alma, donde cada tropel es pesadilla.
—Ignoro ya, si recordarte vale la pena, después que el ciempiés
Del reloj enturbia las aguas.
El eco de la melancolía aparece en la saliva. Amanecemos desnudos
Mojando las paredes con las palabras desvividas.
Allá es inútil la mesa y los trastos, los condimentos sin achiote,
Los tranvías sin detenerse en el misterio, el ocre sin sombrillas,
Las sombras aullando sin las trompetas de Jericó.
Seremos, —pese a todo y después de todo—, esa topografía
De los diccionarios: —la posibilidad del eco en los nombres,
La vida que nos pudo cambiar los cuadros sinópticos, el paladar
Líquido de los peces para arrojarnos al agua contra todo
Impensable naufragio…
Barataria, 23.I.2010

_____________________

Querido Cru:
Magnífico y, sí, fuerte. Esa Pasión de la memoria que es a la vez de su espejo: memoria de la pasión. Sigues en tu línea de escritura. Sucede con ella que ya me he acostumbrado a leerte desde la convulsión y alcanzo la coherencia total del poema como si de una escritura lineal se tratara.

Ello no me impide, luego, tras lecturas placenteras para cerciorarme de la calidad de mis catas, descubrir la capacidad de tus asociaciones y correspondencias en la “lógica” del poema. Es así como me dejo llevar por la intrahistoria de cada una de las metáforas complejas que están en la base de “videncias” –iluminación, rêverie- como ésta:

En el pulso lento de los trenes está la madera de los inviernos.

[Toda una sintaxis compleja y sumativa de metáforas yuxtapuestas: el pulso lento de los trenes –incluyendo la animación- y la madera de los inviernos nos lleva a la riqueza de la adjetivación. Esa “lentitud” aparentemente paradójica no lo es tanto si recordamos los trenes antiguos que necesitaban la combustión de la madera. Trenes lentos si comparamos con los eléctricos, por ejemplo. Pero también la lentitud del pulso del invierno simbólico de la existencia, si comparamos la fuerza de los latidos de la juventud y el verano.]

O ésta:


Y este bostezo de mueble viejo en la garganta.

en la que el pulso lento es ahora respiración lenta del invierno, bostezo del mueble –madera, de nuevo- en la vejez . Semejante al ejemplo del verso anterior, animación y cosificación como mecanismos de deconstrucción de lenguaje poético que haría las delicias de Michel Riffaterre a la hora de ir más allá del estilo como desviación de la lengua natural para avanzar en la identificación de la naturaleza de la poesía en base a una lengua en construcción de semántica nueva…

Pere Bessó

Valencia, 23.I.2010