A LA VORERA DEL MÓN

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A LA VORERA DEL MÓN

Soy todo el hombre
El hombre herido por quién sabe quién
Vicente Huidobro

Torne a l’home per a morir enmig de tots els homes.
I en aquesta vocació de lava, abandó, dogmes, confusions,
el cràter de la ferida que discorre com un ull pobre
en les voreres del món.
Dels meus peus, l’asfalt colpejant sempre la història innombrable,
el temps que ens porta cansades malenconies,
sense que el vent bufe i desfaça la veu ja degollada en el camí.
Una set de cendra mossega els ocells niats al pit.
Un udol remot mulla la boca al punt d’enfosquir
entre la mala herba de remots urinaris.
Al capdavall, no sé qui és a l’altre costat de la nit amb les seues fúries.
.
Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

AL BORDE DEL MUNDO

Soy todo el hombre
El hombre herido por quién sabe quién
Vicente Huidobro

Vuelvo al hombre para morir en medio de todos los hombres.
Y en esa vocación de lava, abandono, dogmas, confusiones,
el cráter de la herida que discurre como un ojo pobre
en las orillas del mundo.
De mis pies, el asfalto golpeando siempre la historia innumerable,
el tiempo que nos trae cansadas melancolías,
sin que el viento sople y deshaga la voz ya degollada en el camino.
Una sed de ceniza muerde los pájaros anidados en el pecho.
Un alarido remoto moja la boca al punto de oscurecer
entre la maleza de remotos urinarios.
Al cabo, no sé quién está al otro lado de la noche con sus furias.
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Del libro “Huidobro redivivo”, 2019

©André Cruchaga

AIGUA VESSADA

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AIGUA VESSADA

Hay en el mundo una mujer, acaso la más triste,
sin duda la más bella…
Vicente Huidobro

Des de la finestra de l’aire, l’ala dels teus braços, escampada la boira
En els queixals verds de la nit.
Sempre grisos els mesos en el prisma de les gelosies.
Sempre trencats els gratacels dels orgasmes destruïts.
Sempre argila la sang atzarosa,
ennegrida de fullaraca i trens i analgèsics: bella en el sospir
que els núvols agiten en els sostres on desclave la teua pell.
Al nostre món fan mal els vaixells de l’alé que sempre parteixen
els sols blancs com espases en els murs.
Jo no dic ni més trista, ni més bella davant de l’espill.
Vull dibuixar-te sense pensar en les fugides, ni en llargs deserts.
Jo només vull ofegar-me en la sina tendra d’un tròpic il·lés,
i en l’altar de la teua illa que es faça la Providència o la deriva.
I, cecs, que tremole la picada amb el seu magnetisme de campana.
Hi ha fam que comença a ser tambor.
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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

AGUA DERRAMADA

Hay en el mundo una mujer, acaso la más triste,
sin duda la más bella…
Vicente Huidobro

Desde la ventana del aire, el ala de tus brazos, derramada la niebla
en las mochetas verdes de la noche.
Siempre grises los meses en el prisma de las celosías.
Siempre rotos los rascacielos de los orgasmos destruidos.
Siempre arcilla la sangre azarosa,
ennegrecida de hojarasca y trenes y analgésicos: bella en el suspiro
que las nubes agitan en los techos donde desclavo tu piel.
En nuestro mundo duelen los barcos del aliento que siempre parten
los soles blancos como espadas en los muros.
Yo no digo ni más triste, ni más bella frente al espejo.
Quiero dibujarte sin pensar en las huidas, ni en largos desiertos.
Yo sólo quiero ahogarme en el seno tierno de un trópico ileso,
y en el altar de tu isla, que se haga la Providencia o la deriva.
Y ciegos, que tiemble el picoteo con su magnetismo de campana.
Hay hambre que empieza a ser tambor.
.
Del libro “Huidobro redivivo”, 2019

©André Cruchaga

TOT PUT

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TOT PUT

Señor, perdóname si te hablo en un lenguaje profano,
Mas no podría hablarte de otro modo pues soy esencialmente pagano.
Vicente Huidobro

Les aigües del cel són tan profanes com l’ull en l’avantsala
dels engolidors, com el parpelleig del vent, transhumant,

en el llindar del peix indefinit.
A vegades l’horitzó se’ns obri en una ciutat fosca de testos
on només crida la nit.
Amb qui parlem quan les pregàries es tornen rius,
i els paraigües no arriben per cobrir catedrals,
ni els paracaigudes són ocells o libèl·lules.
Fa pudor tot aquest temps de proxenetes i de putams barats.
Put qualsevol divagació lúcida a contrallum d’un far
foradat per la sal fosa de l’onatge.
Put la llanterna del quinqué en un tapaboques mullat
de somnis, en les paraules que naufraguen totes els matins,
o en aqueixos genolls clavats en la terra de la nuesa tardívola.
Un és la gola mentre badallen les ulleres.
Agonitzen els fullatges amb una innocència de crepuscles vidus.
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

HUELE MAL TODO

Señor, perdóname si te hablo en un lenguaje profano,
Mas no podría hablarte de otro modo pues soy esencialmente pagano.
Vicente Huidobro

Las aguas del cielo son tan profanas como el ojo en la antesala
de los tragantes, como el parpadeo del viento, trashumante,
en el umbral del pez indefinido.
A veces el horizonte se nos abre en una ciudad oscura de tiestos
donde sólo grita la noche.
Con quién hablamos cuando las plegarias se convierten en ríos,
y los paraguas no alcanzan para cubrir catedrales,
ni los paracaídas son pájaros o libélulas.
Huele mal todo este tiempo de proxenetas y de puteríos baratos.
Huele mal cualquier divagación lúcida al trasluz de un faro
agujereado por la sal derretida del oleaje.
Huele mal la linterna del quinqué en una bufanda mojada
de sueños, en las palabras que naufragan todas las mañanas,
o en esas rodillas clavadas en la tierra de la desnudez tardía.
Uno es la garganta mientras bostezan las ojeras.
Agonizan los follajes con una inocencia de viudos crepúsculos.
.
Del libro “Huidobro redivivo”, 2019

©André Cruchaga

TEMPS CAPTIU

Imagen FB de Pere Bessò

TEMPS CAPTIU

Yo creía hasta ahora que todas las cosas del universo
eran, inevitablemente,…
César Vallejo

A la guitarra de pell, el riu dels somnis lascius.
O aquelles intempèries de la nit alterades al carrer.
Ací, en el seu fons ens rendim,
sense que l’espill donara compte dels seus engendres malèvols,
o d’aquelles reminiscències, en certa manera, furtives.
Sempre el somni se’ns precipita mentre avança.
Sempre hi ha pors a l’hora de descendir a la certesa,
incapaç de trobar la porta davant de la pèrdua.
Després, un albira, no abans, l’agredolc de la faena.
Conclou el lèxic de la innocència, el blanc de la còpula:
Grinyolen de pretèrit els huracans d’aquell abisme captiu.
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

TIEMPO CAUTIVO

Yo creía hasta ahora que todas las cosas del universo
eran, inevitablemente,…
César Vallejo

En la guitarra de piel, el río de los sueños lascivos.
O aquellas intemperies de la noche alteradas en la calle.
Ahí, en su fondo nos rendimos,
sin que el espejo diera cuenta de sus engendros aviesos,
o de aquellas reminiscencias, furtivas, en cierto modo.
Siempre el sueño se nos precipita mientras avanza.
Siempre hay temores a la hora de descender a la certidumbre,
incapaz de encontrar la puerta frente al extravío.
Después, uno vislumbra, no antes, lo agridulce de la faena.
Concluye el léxico de la inocencia, el blanco de la cópula:
crujen de pretérito los huracanes de aquel abismo cautivo.

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga