FA MAL L’INFINIT

Imagen FB de Pere Bessó

FA MAL L’INFINIT

Sempre fa mal l’infinit letàrgic de la mort, els sinistres erms dels gira-sols i les mans estèrils. Els carrers que m’omplin amb els seus premuts cansaments, els balcons de la destrucció cap avall, enfosquint els metalls del temps.

Estreny la floridura groga de les llànties i la bèstia ombrívola que plou dins de mi. (Per alguna raó la follia està sent la meua companya: pense que he d’autoimmolar-me, llançar-me al foc amb les meues asfíxies, retallar la darrera flor dels jardins.)

Però poc importa quan el sanglot és fosc i el fred torç l’angoixa com una aigua de febres doloroses.

Ací udola l’ombra del país i el sexe errant, infinit de les estelles. (Damunt de l’ànima, les arrels seques del teu vòrtex i la cendra com repunts al voltant de l’alé.)

Alguna cosa deixà de ser i es precipità en la desempollegada boca de la terra.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

DUELE EL INFINITO

Siempre duele el infinito aletargado de la muerte, los siniestros baldíos de los girasoles y las manos estériles. Las calles que me llenan con sus apretados cansancios, los balcones de la destrucción hacia abajo, oscureciendo los metales del tiempo.

Aprieto el moho amarillo de las lámparas y la bestia lúgubre que llueve en mis adentros. (Por alguna razón la locura va siendo mi compañera: pienso que debo autoinmolarme, arrojarme al fuego junto con mis asfixias, cercenar la última flor de los jardines.)

Pero poco importa cuando el sollozo es oscuro y el frío tuerce la angustia como un agua de fiebres dolorosas.

Aquí aúlla la sombra del país y el sexo errante, infinito de las astillas. (Sobre el alma, las raíces secas de tu vértice y la ceniza como pespuntes alrededor del aliento.)

Algo dejó de ser y se precipitó en la desasida boca de la tierra.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

©André Cruchaga

ALT OBLIT

Imagen FB de Pere Bessó

ALT OBLIT

Los espejos guardan el cadáver del aire.
Joaquín Romero Murube

Entre tantes letargies i musells d’asfixiant alé, aquesta mena de falses epifanies enmig del foc: cadascú habita els seus remolins i devora ocells negres.

De vegades només volem embalsamar les carnisseries o tallar una papallona en el abisme de la gola. (Des de le genives, l’avidesa per afegir humitat als nostres cossos; i, així, llevar-li el fred a l’estany.)

Sé que la foscor ens colpeja i penetra i murmura en el nostre cadàver. S’amunteguen els mons en els nostres genolls; la sal, insomne, es dissemina en besar-nos.

En el sutge del silenci, sembla que no perdure la cal·ligrafia; només la pupil·la cega de l’alt oblit i el plugim de l’espill.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ALTO OLVIDO

Los espejos guardan el cadáver del aire.
Joaquín Romero Murube

Entre tantos letargos y hocicos de asfixiante aliento, esta suerte de falsas epifanías en medio del fuego: cada quien habita sus remolinos y devora pájaros negros.

A veces sólo queremos embalsamar las carnicerías o tallar una mariposa en el abismo de la garganta. (Desde las encías, la avidez por añadirle humedad a nuestros cuerpos; y así, quitarle el frío al estanque.)

Sé que la oscuridad nos golpea y penetra y murmura en nuestro cadáver. Se agolpan los mundos en nuestras rodillas; la sal, insomne, se disemina besándonos.

En el hollín del silencio, parece que no perdura la caligrafía; sólo la pupila ciega del alto olvido y la llovizna del espejo.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

©André Cruchaga

TERRA PETJADA

Imagen FB de Pere Bessó

TERRA PETJADA

…difuntos amaneceres siniestros
donde tiembla sangrienta una gota de semen…
Miguel Labordeta

Quasibé com un vent, el fragor dels buits, les confidències de l’òxid i l’espectre de follia que produeixen els analgèsics. En aquest pols gos dels tolls, els somnis negres de les roses cremades.

La cosa no és tan senzilla quan s’és lluny dels trens i a les butxaques només hi ha vigílies.

No puc prescindir de las farmàcies quan els tancaments ofeguen l’alé i les pregàries em fan actor tortuós d’escriptures degollades.

(En algun moment em queda la ment en blanc com la fulla de paper amb ulleres, o com els teus ulls inexistents de mur al costat de la brasa que oblidí en la lletra cursiva de l’abecedari. La resta és només pregària o creu, el rostre pàl·lid abans de precipitar-me en les aigües profundes del sòrdid.)

De vegades és un empreny l’enfony de la deshora.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

TIERRA HOLLADA

…difuntos amaneceres siniestros
donde tiembla sangrienta una gota de semen…
Miguel Labordeta

Casi como un viento, el fragor de los vacíos, las confidencias del óxido y el espectro de locura que producen los analgésicos. En este pulso perro de los charcos, los sueños negros de las rosas quemadas.

La cosa no es tan sencilla cuando se está lejos de los trenes y en los bolsillos sólo hay vigilias.

No puedo prescindir de las farmacias cuando los encierros ahogan el aliento y las plegarias me vuelven tortuoso actor de escrituras degolladas.

(En algún momento, me queda la mente en blanco como la hoja de papel con ojeras, o como tus ojos inexistentes de muro junto a la brasa que olvidé en la letra cursiva del abecedario. Lo demás, es sólo plegaria o cruz, el rostro pálido antes de precipitarme en las aguas profundas de lo sórdido.)

A veces es un fastidio el cuchitril de la deshora.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

©André Cruchaga

FOSCOR TOTAL

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FOSCOR TOTAL

Fosques rotacions de l’ull infinit a la boca cega d’ombres. Fosc l’animal del destí que m’habita, fosques totes les aigües que ens neguen fins a beure’ns la memòria.

—Res no dius ja de la llum, ni tan sols del seu besllum: només l’humit sanglot de les aigües en descens, el fil de la misèria que s’obri com un sol camí.

—Mai no hi hagué una altra forma inabastable: els diversos noms envilits de la indiferència i els grisos densos i infames al pit.

(És clar que la foscor encegà les nostres goles i descendirem fins al peix irreconeixible del foc: ací pensàrem en epifanies i no pas en tants buits. Després del vertigen, la lliçó apresa de la cendra.)

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït del romanés al català per PERE BESSÓ

OSCURIDAD TOTAL

Oscuras rotaciones del ojo infinito sobre la boca ciega de sombras. Oscuro el animal del destino que me habita, oscuras todas las aguas que nos anegan hasta bebernos la memoria.

—Nada dices ya de la luz, ni siquiera su vislumbre: sólo el húmedo sollozo de las aguas descendidas, el filo de la miseria que se abre como camino único.

—Jamás hubo otra forma inabarcable: los diversos nombres envilecidos de la indiferencia y los grises densos e infames en el pecho.

(Claro que la oscuridad cegó nuestras gargantas y descendimos hasta el pez irreconocible del fuego: ahí pensamos en epifanías y no en tantos vacíos. Tras el vértigo, la lección aprendida de la ceniza.)

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

©André Cruchaga