RANERES

Imagen FB de Pere Bessó

RANERES

Contra el meu pit el soroll dels rails i la pressa de l’ull. L’últim crit de la fulla abans de caure, la deriva que té el seu preu en l’entranya del fang que deixen les mantes.

Corren les raneres esguitades de crits: de vegades maldestres, esgarrapant l’entrecella, mudant sords els carrers solitaris.

A cada pèrdua fermentada, la castedat socarrimada fins als turmells. (Fa mal sagnar en las crepitacions grogues de la respiració. De vegades l’ansietat es desfulla com un escorrim de monedes tirades dins d’una gota d’aigua.)

—Si algú em demana pels meus braços cremats, manque de resposta. La llum cansa quan s’enfila a les temples.

Supose que no hi ha història sense vessar-se en les sabates.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ESTERTORES

Contra mi pecho el ruido de los rieles y la prisa del ojo. El último grito de la hoja antes de caer, la deriva que tiene su precio en la entraña del fango que dejan las cobijas.

Corren los estertores salpicados de gritos: a veces torpes, arañando el entrecejo, mudando sordos las calles solitarias.

En cada extravío fermentado, la castidad chamuscada hasta los tobillos. (Duele sangrar en las crepitaciones amarillas de la respiración. A veces la ansiedad se deshoja como un puchito de monedas tiradas dentro de una gota de agua.)

—Si alguien me pregunta por mis brazos quemados, carezco de respuesta. La luz cansa cuando se encarama en las sienes.

Supongo que no hay historia sin derramarse en los zapatos.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

©André Cruchaga

INEPTITUD DEL SOMNI

Imagen FB de Pere Bessó

INEPTITUD DEL SOMNI

Dels somnis. Hi torne amb les meues mans ineptes: un pètal de foscor assetja a cadascun d’ells entre les multituds de la demesia que tenen els carrerons.

M’envaeixen les estrangulacions i la saliva que dringa en el clavegueram; de biaix la pedra de la tendresa damunt del coixí, el sempre arcaisme de la llengua distesa.

Quanta fusta tira el vent als ulls. Quants borbolls de desballestament. (Un es perd en la làpida fosca del cos, o en les preguntes que l’ull li fa a l’infern.)

Si hi ha alguna cosa, és aquella disfressa de buits penjant de la porta o la devolució al lletreig de les ombres.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

INEPTITUD DEL SUEÑO

De los sueños, vuelvo a ellos con mis manos ineptas: un pétalo de oscuridad asedia a cada uno de ellos entre las muchedumbres de la demasía que tienen los callejones.

Me invaden las estrangulaciones y la saliva que tintinea en las alcantarillas; de soslayo la piedra de la ternura sobre la almohada, el siempre arcaísmo de la lengua distendida.

Cuánta madera tira el viento en los ojos. Cuántos borbollones de desquicio. (Uno se pierde en la lápida oscura del cuerpo, o en las preguntas que el ojo le hace al infierno.)

Si algo existe es aquel disfraz de vacíos colgando de la puerta o la devolución al deletreo de las sombras.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

© André Cruchaga

INTRANQUIL·LITAT

André Cruchaga (Fotografía tomada por Javier Alvarenga)

INTRANQUIL·LITAT

Ferits els aqüeductes del temps, colpejats els mocadors, foradat l’alé fins a ensordir el timpà dels vessants de la sang, agònic l’abocador dels estables…

Quanta sotsobra en el somni abans de morir: xiulets buits com una pedra de sanglots o com les ulleres afonades en el zinc. (Mai no coneguí setmanes compassives, només petards ofegant-se en la meua gola. Només l’escarniment damunt de la taula i l’ala de l’ocell esfilagarsada.)

Res no passa a l’oblit quan s’és transeünt permanent dels dies. Totes les ombres són habitades de set, terra i fèretres.

Deslliurades les abstraccions em toca odiar tantes circumstàncies: em negue a plorar-te enmig de tanta mort.

Poema D’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

INTRANQUILIDAD

Heridos los acueductos del tiempo, golpeados los pañuelos, agujereado el aliento hasta ensordecer el tímpano de las vertientes de la sangre, agónico el vertedero de los establos…

Cuánta zozobra en el sueño antes de morir: silbidos huecos como una piedra de sollozos o como las ojeras hundidas en el cinc. (Nunca conocí semanas compasivas, sólo petardos ahogándose en mi garganta. Sólo el remedo sobre la mesa y el ala del pájaro deshilachada.)

Nada pasa al olvido cuando uno es transeúnte permanente de los días. Todas las sombras están habitadas de sed, tierra y féretros.

Desasidas las abstracciones me toca odiar tantas circunstancias: me niego a llorarte en medio de tanta muerte.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

© André Cruchaga

APUNTS, MENTRE LLOSTREJA

André Cruchaga, tomada por: Javier Alvarenga

APUNTS, MENTRE LLOSTREJA

Res no s’explica des de l’avarícia de la caverna, ni s’avança amb un escalfred de boira en les còrnies, ni amb els pòlips de la llunyania, ni posant una rampa a les palpitacions.

—En algun lloc la llum és només ganyota en les parpelles. (Abans de mi, tot fou transitori com la precipitació del crit en el buit. Sempre el cos empés cap al dol.

Si hi ha cap travessia possible és a la combustió del vent i la cendra. Tot acaba precipitant-se als buits.

Sé que en les branques del sobresalt les pèrdues sovint són jardins líquids, o simples embuts on la nuesa fa el seu nus.

De fet fan mal les dentades dels clavells: entre nosaltres la frontissa dels jardins sepulcrals.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

APUNTES, MIENTRAS AMANECE

Nada se explica desde la avaricia de la caverna, ni se avanza con un escalofrío de niebla en las córneas, ni con los pólipos de la lejanía, ni poniéndole una rampla a las palpitaciones.

—En algún lugar la luz es sólo mueca en los párpados. (Anterior a mí, todo fue transitorio como la precipitación del grito en el vacío. Siempre el cuerpo empujado hacia el duelo.

Si existe alguna travesía posible está en la combustión del viento y la ceniza. Todo acaba precipitándose en los vacíos.

Sé que en las ramas del sobresalto los extravíos suelen ser jardines líquidos, o simples embudos donde la desnudez hace su nudo.

De hecho duelen las dentelladas de los claveles: entre nosotros el gozne de los jardines sepulcrales.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

© André Cruchaga