CECS [HOMENATGE A JLBORGES]

Don Jorge Luis Borges

CECS [HOMENATGE A JLBORGES]

Cecs, —tu i jo— en Jorge Luis Borges.
I, tanmateix, simulem el temps a través dels espills.
En l’ateisme del No-res les ombres de la impuresa.
És aquesta una altra mena de llum? —En cada ombra nostra,
els vells cadàvers de la vesprada,
és branca reinventada, epopeia del mapa mundi en els ulls tancats de la pluja.
Cecs i suïcides com els records a punt de tornar borroses les agendes.
Cecs en l’Evangeli dels peixos:
només el semen depulla els descaminaments de la penombra.

“Cecs [Homenatge a JLBorges]” [‘Ciegos [homenaje a JLBorges]’ d’ANDRÉ CRUCHAGA
Traduït al català per PERE BESSÓ

CIEGOS [HOMENAJE A JLBORGES]

Ciegos, —usted y yo— don Jorge Luis Borges.
Y, sin embargo, simulamos el tiempo a través de los espejos.
En el ateísmo de la Nada las sombras de la impureza.
¿Es esta otra forma de luz? —En cada sombra nuestra,
los viejos cadáveres de la tarde,
es rama reinventada, epopeya del mapamundi en los ojos cerrados de la lluvia.
Ciegos y suicidas como los recuerdos al punto de tornar borrosas las agendas.
Ciegos en el Evangelio de los peces:
sólo el semen desnuda los extravíos de la penumbra.

San Francisco, CA, 19.XII.2013

VI SEC

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VI SEC

todo encerrado en la famosa valija de fuego
rodeada de admirables burbujas de aire irrespirable.
Aldo Pellegrini

A les mans, la humitat ardent del líquid: la saba des del caragol
fins a l’ala. Tots els dies pòstums del cos, la sang dreçada
en el llindar dels gerundis.
Aquestes ànsies de cambra definitiva, —tot l’absurd de la vella història
en el pis, l’aigua de les devastacions en el port que ens encalla
sense alarmes, colpejant el cruixit de la golfa.
(No sé de quines paraules es fa aquest altre experiment de l’oxígen;
Hi ha tants tambors rojos als porus,
que m’és difícil pensar per un moment en les harmòniques.)
En la profunditat del cristall, el cavall de les ninetes i el llarg hivern
de la nuesa: les teories de la ficció i els crims, la cerimònia infame
de les formigues, i la duplicitat nasal del pecat.
Tant i mentres, en la via pública es dessagnen els anyells. (També
el desarrelament forma part del compromís i el martiri); udola el piercing
en l’olfacte del bosc de cement (la imatge és moneda devaluada
en aquests temps de crisi, amarg el nus cec de l’espill)…

“Vi sec” [‘Vino seco’] d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

VINO SECO

todo encerrado en la famosa valija de fuego

rodeada de admirables burbujas de aire irrespirable.

Aldo Pellegrini

Sobre las manos, la humedad ardiente del líquido: la savia desde el caracol
hasta el ala. Todos los días póstumos del cuerpo, la sangre erguida
en el umbral de los gerundios.
Estas ansias de habitación definitiva, —todo el absurdo de la vieja historia
en el piso, el agua de las devastaciones en el puerto que nos encalla
sin alarmas, golpeando el crujido del desván.
(No sé de qué palabras está hecho este otro experimento del oxígeno;
hay tantos tambores rojos en los poros,
que me es difícil pensar por un momento en las armónicas.)
En la profundidad del cristal, el caballo de las pupilas y el largo invierno
de la desnudez: las teorías de la ficción y los crímenes, la ceremonia infame
de las hormigas, y la duplicidad gangosa del pecado.
Mientras tanto, en la vía pública se desangran los corderos. (También
el desarraigo forma parte del compromiso y el martirio); aúlla el piercing
en el olfato del bosque de cemento (la imagen es moneda devaluada
en estos tiempos de crisis, amargo el nudo ciego del espejo)…

Barataria, 06.III.2014

ESPINES

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ESPINES

Al cavall de la fuga de l’aurora, la corona silvestre d’espines, 
la picotada imprevista en les temples, aqueixa altra manera de fer que el pols 
caiga en el buit. Què venerem de les nostres iliades malèvoles?
En quin altre firmament, en quina altra persona, les pues amb la seua vocació
de sang? —Avança la nostàlgia i el dolor com si saberen del mar.
No hi ha camisa ni fustam que suporte l’ull cec de la bèstia:
un riu de ferides es congrega, sense vehemència, en les arestes del tacte,
en cada estació on calcina pols i granit.
(En la meua escriptura sempre aniràs com un ocell fins que les espigues de la nit
no alcancen el sense fi. Fins que l’oblit només siga eternitat.)
Creue, descalç, el sender escalonat de l’ànsia…

“Espines” d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

ESPINAS

Al caballo de la fuga de la aurora, la corona silvestre de espinas, 
el picotazo imprevisto en las sienes, esa otra manera de hacer que el pulso 
caiga en el vacío. ¿Qué veneramos de nuestros ijares aviesos?
¿En qué otro firmamento, en qué otra persona, las púas con su vocación
de sangre? —Avanza la nostalgia y el dolor como si supieran del mar.
No hay camisa ni madero que soporte el ojo ciego de la bestia:
un río de heridas se congrega, sin vehemencia, en las aristas del tacto,
en cada estación donde calcina polvo y granito.
(En mi escritura irás siempre como un pájaro hasta que las espigas de la noche
alcancen el sinfín. Hasta que el olvido sea sólo eternidad.)
Cruzo, descalzo, el sendero escalonado del ansia…

Barataria, 2014.

NOSALTRES NUS

Imagen cogida de la red

NOSALTRES NUS

No serveix la roba quan les pors cundeixen pertot i u es deté 
a meditar en les absències, —En quin lloc resguardem tots els crucifixos de l’alé,

el peix ofegat en l’assonada dels somnis? 
(Ens fartem de totes les andròmines del sanglot, d’altres cossos inassolibles, 
però que mosseguen el bolic on colpeja l’au de la set.)
Ens envolta cerca el crit i la fuga. Ens desvetla la llum.
Les inclemències s’obstinen, anuents a l’oferta i la demanda, 
als sortilegis on l’inframón també fa malifetes, com ara el mercat
de la ruda, l’herba olorosa, el coriandre.
(Paradoxalment, en la nuesa som el més autèntic, el més semblant
a les lluernes i a la innocència: un altres, en l’inhòspit, només podran viure
el dolor i les imprecacions), tu i jo, sortosament eixim, sense fatiga,
de la rella i la romeguera. —Respirem vestint la nostra nuesa, la llum projecta
el fons de les aigües amb genets i cavalls…
“Nosaltres nus” d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

NOSOTROS, DESNUDOS

No sirve la ropa cuando los miedos cunden por doquier y uno se detiene 
a meditar en las ausencias, —¿En qué lugar resguardamos todos los crucifijos del aliento,

el pez ahogado en el motín de los sueños? 
(Nos hartamos de todos los tiliches del sollozo, de otros cuerpos inasibles, 
pero que muerden el petate donde golpea el ave de la sed.)
Nos cerca el grito y la fuga. Nos desvela la luz.
Las inclemencias se obstinan, anuentes a la oferta y la demanda, 
a los sortilegios donde el bajo mundo también hace de las suyas, tal el mercado
de la ruda, el epazote, el culantro.
(Paradójicamente, en la desnudez, somos lo más auténtico, lo más parecido
a las luciérnagas y a la inocencia: otros, en lo inhóspito, sólo podrán vivir
el dolor y las imprecaciones), vos y yo, por suerte, salimos sin cansancio
de la reja y la zarza. —Respiramos vistiendo nuestra desnudez, la luz proyecta
el fondo de las aguas con jinetes y caballos…

Barataria, 26.II.2014