BAIXEST DE LA NIT │ BAJÍO DE LA NOCHE

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BAIXEST DE LA NIT

Entra la noche como un trueno
por los rompientes de la vida,…
Juan Manuel Caballero Bonald

Ens quedàrem, amb prou feines, amb la flaire de la nit i els vestigis de porta menyspreada cap el sotsmón d’una llàgrima. Mercè a aquests ulls cecs, sóc en la blana persiana de les ombres, en l’empremta del llindar que ens deixa l’alè. De bell nou em salva l’instint, mentre la llum fa mal en un escut de boira. (Ací hi ha un mas de llot i un baf de trens que pasta en el miratge. Tot és mirar un cos que em sobreviu com la pedra endurida del desolat.)

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

BAJÍO DE LA NOCHE

Entra la noche como un trueno
por los rompientes de la vida,…
Juan Manuel Caballero Bonald

Nos quedamos, apenas, con el aroma de la noche y los vestigios de puerta desdeñada hacia el bajomundo de una lágrima. Merced a estos ojos ciegos, existo en la blanda persiana de las sombras, en la huella del umbral que nos deja el aliento. De nuevo me salva el instinto, mientras la luz duele en un escudo de niebla. (Aquí hay un caserío de cieno y un vaho de trenes que pasta en el espejismo. Todo es mirar un cuerpo que me sobrevive como la piedra endurecida de lo desolado.)

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

PENÚLTIMA CLAROR │ PENÚLTIMA CLARIDAD

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PENÚLTIMA CLAROR

Algo se fuga hacia miradas que todavía no son. Escapan noche adentro

voces. Tantea bordes el deseo. Lo hondo ve venir.
Alpidio Alonso Grau

En la penúltima claror del foc negre, el tren humit de les finestres tendeix a escapar-se. Cap a dins, la tardor demacrada encara imprecisa de la gepa de les ulleres. Un tempteja en l’embut cap per avall de la mirada els pervindres que no caben al capciró dels dits. Aquella xicona d’ulls marrons, encara es vessa al coixí: dins dels alambins de la raó, els apetits dels quals en el braser, i el cel que no abasten els meus braços.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

PENÚLTIMA CLARIDAD

Algo se fuga hacia miradas que todavía no son. Escapan noche adentro

voces. Tantea bordes el deseo. Lo hondo ve venir.
Alpidio Alonso Grau

En la penúltima claridad del fuego negro, el tren húmedo de las ventanas tiende a escaparse. Hacia dentro, el otoño demacrado todavía impreciso de la joroba de las ojeras. Uno tantea en el embudo bocabajo de la mirada los porvenires que no caben en la yema de los dedos. Aquella muchacha de ojos marrones, todavía se derrama en la almohada: dentro de los alambiques de la razón, los apetitos en cuyo brasero, y el cielo que no alcanzan mis brazos.

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Del libro: PENÚLTIMA CLAROR │ PENÚLTIMA CLARIDAD, 2020.

©André Cruchaga

RANERA FINAL

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RANERA FINAL

…this bruised heart that now bleeds in my breast,
I can feel, by its throbbings, will soon be at rest.
Robert Burns

Bese la llum que m’enlluerna rutilant com una pell cruixent entre les meues mans. Bese, a estones, la cendra sorda que es dilueix en la meua memòria, la mateixa llum que m’empenta als teus pits, la mateixa nuesa que es destrueix en la molsa del teu cos, la mateixa carn, si de cas, que ens fa presoners. Bese la gespa de sucre, abans d’afonar-me en les aigües cegues de la rosa que batega. La claredat s’extasia en la gota de ros que desprèn la música del sens fi. Ahir, clar, tot era horitzó; ara, el silenci arriba a la gola com el darrer crit de la boca d’un difunt.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ESTERTOR FINAL

…this bruised heart that now bleeds in my breast,
I can feel, by its throbbings, will soon be at rest.
Robert Burns

Beso la luz que me deslumbra rutilante como una piel crujiente entre mis manos. Beso, a ratos, la ceniza sorda que se diluye en mi memoria, la misma luz que me empuja a tus senos, la misma desnudez que se destruye en el musgo de tu cuerpo, la misma carne, acaso, que nos hace prisioneros. Beso el césped de azúcar, antes de hundirme en las aguas ciegas de la rosa que palpita. La claridad se extasía en la gota de rocío que desprende la música del sinfín. Ayer, claro, todo era horizonte; ahora, el silencio llega a la garganta como el grito postrero de la boca de un difunto.

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Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

DES DEL REMOT

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DES DEL REMOT

Des del remot, sempre, el tall de la foscor, la seua brillantor

de dolor prim, el mateix epitafi de dansa sinistra.

Entre l’udol del cresol, els gemecs d’impúdica sang,

i els carrers momificats, indiferents a la felicitat.

Als mocadors de la fam es dilueixen les promeses i la brisa

de l’hivern, i la por callada amb les seues parets gruixudes.

Una altra vegada ens buida l’abisme i el buit nu de la gelor.

Una altra vegada es dissolen les finestres davant del robatori de la llibertat,

davant del moribund que s’arrossega en la foscor.

Una altra vegada l’huracà absolut de la misèria i el paisatge trencat

d’un món duplicat: ara se’ns reparteix la fam

en bossetes de fem, mentre un mur d’escalfreds

trenca les dents, i potser un arc del cel d’esperança.

El somni sembla ser un dilatat malson, o un objecte en desús.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

DESDE LO REMOTO

Desde lo remoto, siempre, el filo de la oscuridad, su brillo

de delgado dolor, su mismo epitafio de danza siniestra.

Entre el aullido del candil, los gemidos de impúdica sangre,

y las calles momificadas, indiferentes a la felicidad.

En los pañuelos del hambre se diluyen las promesas y la brisa

del invierno, y el miedo callado con sus gruesas paredes.

Otra vez nos vacía el abismo y el vacío desnudo de la heladez.

Otra vez se disuelven las ventanas frente al robo de la libertad,

frente al moribundo que se arrastra en la oscuridad.

Otra vez el huracán absoluto de la miseria y el paisaje quebrado

de un mundo duplicado: ahora se nos reparte el hambre

en bolsitas de basura, mientras un muro de escalofríos

quiebra los dientes, y acaso un arco iris de esperanza.

El sueño parece ser una dilatada pesadilla, o un objeto en desuso.

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Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga