MOMENT INSOMNE

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MOMENT INSOMNE

Ara arrossegue les cambres buides de l’hivern, el deliri dels canelobres i aquell moll lligat a la meua finestra. I aquelles bèsties avançant amb glopades de rovell.

Damunt de l’armari de l’alé, la gola i la seua tortura de llunyanies. (Entre els falsos misteris hi ha la llum mossegant els ossos i el desemparament com un nus al tòrax.)

—Del llit, les confabulacions i el terror que guardem com una relíquia. Ah, el teu pit blau amb tatuatges de malenconia, amb aquest fogó de la deriva dels manicomis.

Però res no és quan el somni s’ha castrat i es manca de domicili propi. Davant la boca de la despulla, només reverberen els miolaments del patíbul i les pues fosques de la sal.

Davant del femer, giren agònics els pulmons i els mesos d’altars.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

MOMENTO INSOMNE

Ahora arrastro las habitaciones vacías del invierno, el delirio de los candelabros y aquel muelle ligado a mi ventana. Y aquellas bestias avanzando con bocanadas de herrumbre.

Sobre el armario del aliento, la garganta y su tortura de lejanías. (Entre los falsos misterios está la luz mordiendo los huesos y el desamparo como un nudo en el tórax.)

—Del lecho, las confabulaciones y el terror que guardamos como una reliquia. Ah, tu pecho azul con tatuajes de melancolía, con ese fogón de la deriva de los manicomios.

Pero nada es cuando el sueño se ha castrado y se carece de domicilio propio. Ante la boca del despojo, sólo reverberan los maullidos del patíbulo y las púas oscuras de la sal.

Ante el muladar, giran agónicos los pulmones y los meses de altares.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

©André Cruchaga

AL COSTAT DEL SOSPIR

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AL COSTAT DEL SOSPIR

Ara, al costat del sospir, ningú no dorm, sinó la pal·lidesa de l’udol enmig de l’ombra, l’absència ja acostumada a colpejar-me les temples, aquell cos encés i hivernal com la mort.

I és així quan tota l’ànsia es buida en la rosa groga de la sal. I l’alta nit traça la seua llengua fosca.

Als ulls es vessen les àncores i totes les aigües insomnes de la carn: les sines són un altre cadàver dins del meu alé. (S’amunteguen d’udols les entranyes, mentre cau la boira.)

En quin lloc es perdé el riure i el fidel ardiment de la nuesa? Una frontera atura les boques, mentre cadascú juga als seus tragins o a netejar espills indicibles.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

AL COSTADO DEL SUSPIRO

Ahora, en el costado del suspiro, nadie duerme, sino la palidez del aullido en medio de la sombra, la ausencia ya acostumbrada a golpearme las sienes, aquel cuerpo encendido e invernal como la muerte.

Y es así cuando toda el ansia se vacía en la rosa amarilla de la sal. Y la alta noche traza su lengua oscura.

En los ojos se derraman las anclas y todas las aguas insomnes de la carne: los senos son otro cadáver dentro de mi aliento. (Se agolpan de alaridos las entrañas, mientras cae la niebla.)

¿En qué lugar se perdió la risa y el fiel ardimiento de la desnudez? Una frontera detiene las bocas, mientras cada quien juega a sus trajines o a limpiar espejos indecibles.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

©André Cruchaga

FA MAL L’INFINIT

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FA MAL L’INFINIT

Sempre fa mal l’infinit letàrgic de la mort, els sinistres erms dels gira-sols i les mans estèrils. Els carrers que m’omplin amb els seus premuts cansaments, els balcons de la destrucció cap avall, enfosquint els metalls del temps.

Estreny la floridura groga de les llànties i la bèstia ombrívola que plou dins de mi. (Per alguna raó la follia està sent la meua companya: pense que he d’autoimmolar-me, llançar-me al foc amb les meues asfíxies, retallar la darrera flor dels jardins.)

Però poc importa quan el sanglot és fosc i el fred torç l’angoixa com una aigua de febres doloroses.

Ací udola l’ombra del país i el sexe errant, infinit de les estelles. (Damunt de l’ànima, les arrels seques del teu vòrtex i la cendra com repunts al voltant de l’alé.)

Alguna cosa deixà de ser i es precipità en la desempollegada boca de la terra.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

DUELE EL INFINITO

Siempre duele el infinito aletargado de la muerte, los siniestros baldíos de los girasoles y las manos estériles. Las calles que me llenan con sus apretados cansancios, los balcones de la destrucción hacia abajo, oscureciendo los metales del tiempo.

Aprieto el moho amarillo de las lámparas y la bestia lúgubre que llueve en mis adentros. (Por alguna razón la locura va siendo mi compañera: pienso que debo autoinmolarme, arrojarme al fuego junto con mis asfixias, cercenar la última flor de los jardines.)

Pero poco importa cuando el sollozo es oscuro y el frío tuerce la angustia como un agua de fiebres dolorosas.

Aquí aúlla la sombra del país y el sexo errante, infinito de las astillas. (Sobre el alma, las raíces secas de tu vértice y la ceniza como pespuntes alrededor del aliento.)

Algo dejó de ser y se precipitó en la desasida boca de la tierra.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

©André Cruchaga

ALT OBLIT

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ALT OBLIT

Los espejos guardan el cadáver del aire.
Joaquín Romero Murube

Entre tantes letargies i musells d’asfixiant alé, aquesta mena de falses epifanies enmig del foc: cadascú habita els seus remolins i devora ocells negres.

De vegades només volem embalsamar les carnisseries o tallar una papallona en el abisme de la gola. (Des de le genives, l’avidesa per afegir humitat als nostres cossos; i, així, llevar-li el fred a l’estany.)

Sé que la foscor ens colpeja i penetra i murmura en el nostre cadàver. S’amunteguen els mons en els nostres genolls; la sal, insomne, es dissemina en besar-nos.

En el sutge del silenci, sembla que no perdure la cal·ligrafia; només la pupil·la cega de l’alt oblit i el plugim de l’espill.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ALTO OLVIDO

Los espejos guardan el cadáver del aire.
Joaquín Romero Murube

Entre tantos letargos y hocicos de asfixiante aliento, esta suerte de falsas epifanías en medio del fuego: cada quien habita sus remolinos y devora pájaros negros.

A veces sólo queremos embalsamar las carnicerías o tallar una mariposa en el abismo de la garganta. (Desde las encías, la avidez por añadirle humedad a nuestros cuerpos; y así, quitarle el frío al estanque.)

Sé que la oscuridad nos golpea y penetra y murmura en nuestro cadáver. Se agolpan los mundos en nuestras rodillas; la sal, insomne, se disemina besándonos.

En el hollín del silencio, parece que no perdura la caligrafía; sólo la pupila ciega del alto olvido y la llovizna del espejo.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

©André Cruchaga