BRANQUES DE SUTGE

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

BRANQUES DE SUTGE

Al mig d´aquesta claror inacabada, entre el pit i l’alé i l’ala,
es va fent fondo el llit de les aigües i dur el defalliment.
Sovint es transita sobre el granit alienat de la intolerància:
com les aigües en desbandada la massa informe, 
dels focs remots de les credulitats, del fred ert de les cadenes.
Per moments és visible la tristesa o la vilesa, el carbó rigorós 
de l’immòbil, la rugosa escorça de la destrucció.
Tot passa per certa hipnosi col·lectiva.
Es veu el camí de sucre aombrat davant de la lectura grisa i àrida
dels interruptors: en l’ocell cec de les temples només va quedant
el tèrbol contratemps dels rellotges i el seu picotar de rovell sense trellat,
i la seua gepa de fosca sentinella i la seua soledat de pany arrupit.
Ningú no s’alimentarà després d’aquestes branques de sutge.
Ningú no voldrà posar canelobres damunt la taula en comptes de cresols en desús.
Ningú no repartirà els seus guanys després dels seus suculents crepuscles.
Pensem segons la comoditat on dormim.
Després de tot el que ja he vist, només vull ascendir de les clavegueres;
els arcs del cel sords em furtaren la tranquil·litat fins al punt de l’insomni.
De la nit només em resten els resquills dels grisos.
No vull tornar als fòssils de l’opacitat i la llengua encadenada.
Amb tant crucifix d’espines, u li té por a l’ombra dels llindars.
Per cert, ningú no s’estranya de l’embut cec que ens enllumena.

oema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

RAMAS DE HOLLÍN

En medio de esta claridad inacabada, entre el pecho y el aliento y el ala,
se va haciendo hondo el cauce de las aguas y duro el desfallecimiento.
A menudo uno transita sobre el granito enajenado de la intolerancia:
como las aguas en desbandada la masa informe, 
de los remotos fuegos de las credulidades, del frío yerto de las cadenas.
Por momentos sólo es visible la tristeza o la vileza, el rigoroso carbón 
de lo inmóvil, la rugosa corteza de la destrucción.
Todo pasa por cierta hipnosis colectiva.
Uno ve el camino de azúcar ensombrecido frente a la lectura gris y árida
de los interruptores: en el pájaro ciego de las sienes sólo va quedando
el turbio contratiempo de los relojes y su picoteo de herrumbre sin sentido,
y su joroba de oscuro centinela y su soledad de cerrojo acurrucado.
Nadie se alimentará después de estas ramas de hollín.
Nadie querrá poner candelabros sobre la mesa en vez de candiles en desuso.
Nadie repartirá sus ganancias después de sus suculentos crepúsculos.
Uno piensa según la comodidad donde duerme.
Después de todo lo que ya he visto, sólo quiero ascender de las alcantarillas;
los arcoíris sordos me robaron la tranquilidad al punto del insomnio.
De la noche sólo me quedan las esquirlas de los grises.
No quiero volver a los fósiles de la opacidad y la lengua encadenada.
Entre tanto crucifijo de espinas, uno le tiene miedo a la sombra de los umbrales.
Por cierto, nadie se extraña del embudo ciego que nos alumbra.

EN L’ALTRA PÀGINA

Imagen cogida de cincocentros.com

EN L’ALTRA PÀGINA

En l´altra pàgina de la memòria, pengen els pissarrons de les velles nostàlgies.
Potser els mapes em recorden les latituds esquerdades de la súplica,
o aqueixa altra manera que tenen els rellotges de ser llogaters de les setmanes,
o aqueix camí d’engrunes per on els àngels passen de genolls,
o aqueix preu que s’ha de pagar en fixar la vista en les vitrines,
o aqueixa abraçada esperada en una habitació que de sobte només té quatre parets 

i arna i foscor,
o aqueixa deixalla d’ombres que s’apodera del llenguatge fins tocar la soledat.
Només les parpelles coneixen les concavitats cegues de la terra.
En les dents apagades del llamp, la nuesa fa el seu engany 
als sentits: ignore si és cert, aquella ventúria de joncs a les mans.
Se sap de sobte que la tinta es confon amb la salmorra i amb l’ull 
de l´afany de la melangia, i amb el coàgul de respiració que encara resta 
en l’armari dr paret de pols de l’altíssim.
Davant del fonell de tinta, es comença a assenyalar les vocals 
de les finestres i aqueix espill de cal que tenen els vidres de l’horitzó.
Sempre resulta insignificant l’esguitada dels records, la picotada 
de les ales, els vaticinis que dóna el moviment de l’espiga.
Amb la foscor fins al coll, és difícil saltar la constel·lació de filades d’aram,
o inclinar-se sense cap recolzament al cràter de la gola.
Segur que en cada pàgina el foc és sempre sense necessitat d’additius.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

EN LA OTRA PÁGINA

En la otra página de la memoria, cuelgan los pizarrones de las viejas nostalgias.
Quizá los mapas me recuerden las latitudes agrietadas de la súplica,
o esa otra forma que tienen los relojes de ser inquilinos de las semanas,
o ese camino de migajas por donde los ángeles pasan de rodillas,
o ese precio que hay que pagar al fijar la vista en las vitrinas,
o ese abrazo esperado en una habitación que de pronto sólo tiene cuatro paredes 

y polilla y oscuridad,
o ese puchito de sombras que se apodera del lenguaje hasta tocar la soledad.
Sólo los párpados saben de las concavidades ciegas de la tierra.
En los dientes apagados del relámpago, la desnudez hace su engaño
a los sentidos: ignoro si es cierto, aquel ventarrón de juncos sobre las manos.
Uno sabe de pronto que la tinta se confunde con la salmuera y con el ojo
del afán de la melancolía, y con el coágulo de respiración que aún queda
en la alacena de polvo del altísimo.
Enfrente del témpano de tinta, uno empieza a señalar las vocales
de las ventanas y ese espejo de cal que tienen los vidrios del horizonte.
Siempre resulta insignificante la salpicadura de los recuerdos, el picoteo
de las alas, los vaticinios que da el movimiento de la espiga.
Con la oscuridad hasta el cuello, es difícil saltar la constelación de alambradas,
o inclinarse sin ningún apoyo al cráter de la garganta.
Es seguro que en cada página, el fuego esté siempre sin necesidad aditivos.
Barataria, 2016

MAR JAIENT

Imagen cogida de la red

MAR JAIENT

Veig les ninetes del ponent sense sons i el parpelleig de peix immund.
Mentre desxifre el ros damunt de la pedra, crema la sal enfosquida 
en el firmament: procurem comprendre les profecies trencades d’aquest temps,
el verdet de la nit que incendia l’alé,
i la ira travessada en la respiració com una fletxa de llum última.
A l’altre costat del remot, el llibre de granit i el seu penya-segat de set,
les aigües abatudes per la mort.
El mar jaient ens arrossega des del seu litoral de roja escuma: des de l’ull abissal 

de l’ocell oblidat, la boca i la seua mortalla morada, els peus grocs 
en la mudesa, la nit i les seues gavines de sang; 
el vent del gemec premeix en les costelles les ulleres del calendari
o el borinot voltant la pell del cos atiat en agonia.
Al fons, estesos els abismes, la nuesa dilatada del peix pregon;
en el llindar del cossí de les almoines, sempre el desengany, o la demència,
l’afany de desvestir cada crit que s’alça en el vent.
Damunt de les aigües ofeguem les arcades dels records: 
jau tota la veu desmesurada en les butxaques, el mocador salat de les absències,
els ulls cecs que esborren qualsevol memòria.
Enmig de les ombres només el ferro que governa les prestidigitacions,
el fons abissal de l’insomni amb tots les seues aixadelles remotes, 

aqueixos durs vents de l’aletada i el conjur.

Al final, només el llarg deliri de la fuita, o la tinta de molsa amuntegada 
en el pit com un escapulari de concavitats estèrils. 

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

MAR YACENTE

Veo las pupilas del poniente sin sonidos y el parpadeo de pez inmundo.
Mientras descifro el rocío sobre la piedra, arde la sal oscurecida 
en el firmamento: uno procura entender las profecías rotas de este tiempo,
el moho de la noche que incendia el aliento,
y la ira atravesada en la respiración como una flecha de luz postrera.
Al otro lado de lo remoto, el libro de granito y su acantilado de sed,
las aguas abatidas por la muerte.
El mar yacente nos arrastra desde su litoral de roja espuma: desde el ojo abisal 

del pájaro olvidado, la boca y su morada mortaja, los pies amarillos 
en la mudez, la noche y sus gaviotas de sangre; 
el viento del gemido estruja en las costillas las ojeras del calendario
o el moscardón cercando la piel del cuerpo atizado en agonía.
Al fondo, tendidos los abismos, la desnudez dilatada del pez profundo;
en el umbral del cuenco de las limosnas, siempre el desengaño, o la demencia,
el afán de desvestir cada grito que se alza en el viento.
Sobre las aguas uno ahoga las arcadas de los recuerdos: yace toda la voz desmedida 

en los bolsillos, el pañuelo salado de las ausencias,
los ojos ciegos que borran cualquier memoria.
En medio de las sombras solo el hierro que gobierna las prestidigitaciones,
el fondo abisal del insomnio con todos sus remotos azadones, 

esos duros vientos del aletazo y el conjuro.

Al final, sólo el largo delirio de la fuga, o la tinta de moho amontonada 
en el pecho como un escapulario de concavidades estériles.
Barataria, 2016

TRAVESSIA DE LA LLUM

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

TRAVESSIA DE LA LLUM

Es cert que no cap en les mans com les miques que sobren en la taula.
Trens de llum devoren el temps semblant els barrets rutilants 
de l’avenir; gira sobre el confí el pou de la consciència.
Veiem en l’horitzó tota la força de les mirades que travessen el caos,
Els braços secs del color, les noves que canvien rotundament el paisatge.
En cada finestra es fa present l’anèmia de les palpebres.
En cada allau de llum, les foscors visibles del buit.
En l’ebullició de les despulles, l’aquositat del cos en les cantonades.
En la llum de la deriva, fins el sexe s’emboira en perspectiva: tots els carrers 
s’aboquen a l’estrany, als angles que formen les teranyines,
a la disfressa que ens monstra la hipotenusa dels muiracs en la seua apoteòsica 

pol·lució de vol incert. 
El gos de les runes llepa les sabates.
A vegades totes les ombres se’ns il·luminen de llunyanies.
Guanyem o perdem en les vestidures del foc.
Davall del cos la terra fa visible les seues interrogacions, els trens –dic- confosos 

del desgel, les formes diverses que travessen els somnis.
Mentrementres passen les aigües grogues de la certesa, la pluja esborra el meu itinerari;
i buida el pit del seu alé copiós i dels seus nus cecs.
Quan de nou la llum travessarà tot el sender de les temples i la memòria,
li haurem llevat ─potser─ tot el florit a les paraules.
(Aleshores seran les dues mans juntes, una única força per a descobrir el misteri.)

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

TRAVESÍA DE LA LUZ

Es cierto que no cabe en las manos como las migajas que sobran en la mesa.
Trenes de luz devoran el tiempo al igual que los sombreros rutilantes 
del porvenir; gira sobre el confín el pozo de la conciencia.
Uno ve en el horizonte toda la fuerza de las miradas que atraviesan el caos,
los secos brazos del color, las noticias que cambian rotundamente el paisaje.
En cada ventana se hace presente la anemia de los párpados.
En cada avalancha de luz, las oscuridades visibles del vacío.
En la ebullición de los despojos, la acuosidad del cuerpo en las esquinas.
En la luz de la deriva, hasta el sexo se nubla en perspectiva: todas las calles 
se asoman a lo extraño, a los ángulos que forman las telarañas,
al disfraz que nos muestra la hipotenusa de los murciélagos en su apoteósica 

polución de vuelo incierto. El perro del escombro lame los zapatos.
A veces todas las sombras se nos iluminan de lejanías.
Ganamos o perdemos en las vestiduras del fuego.
Debajo del cuerpo la tierra hace visible sus interrogaciones, los trenes ─digo─ confundidos del deshielo, las formas diversas que atraviesan los sueños.
Durante pasan las aguas amarillas de la certeza, la lluvia borra mi itinerario;
y vacía el pecho de su copioso aliento y de sus nudos ciegos.
Cuando de nuevo la luz atraviese todo el sendero de las sienes y la memoria,
le habremos quitado ─quizá─ todo el moho a las palabras.
(Entonces serán las dos manos juntas, una sola fuerza para desvelar el misterio.)
Barataria, 2016