EIXAM DE TINTA/ ENJAMBRE DE TINTA-INTROITO Y TRADUCCIÓN: PERE BESSÓ

Imagen de André Cruchaga

EIXAM DE TINTA/ ENJAMBRE DE TINTA

INTROITO Y TRADUCCIÓN: PERE BESSÓ

Gracias, André, por la dedicatoria compartida. Esa fracción de poema que me corresponda me impele a traducirte el texto indiviso en la que ya de alguna manera ha de ser lengua, más que impostura, caricia de hermana. Preciosa alusión a la laboriosidad de las abejas. El poeta -siguiendo el símil, metáfora y metonimia- construye su enjambre y panal sobre la hoja en blanco con su melosa tinta negra. Abejas, sentidos, palabras que se cobijan en el pecho del poeta, en el guacal de la historia (y una sucesividad de símbolos) hasta reconquistar la ciudad con la miel, el azúcar solidario de la tinta sobre el papel en blanco que espera. El ejercicio de la escritura se vuelve así gimnasia necesaria para enseñorearse diariamente del paisaje en trance. Y es que no hay mayor certeza: somos lo que escribimos. Mientras la vida pasa a nuestro lado, añado.

EIXAM DE TINTA

A Pere, Ana Muela, Marina, Andrei Langa i Daniel Dragomirescu

És així de senzill quan les certeses enlluernen i les mans ballen en la profunditat dels racons, damunt de la fulla de paper del penya-segat que galopa sobre la llum del pit: llum negra les abelles negres aixoplugant la història de l'alé, o desvelant la seua metamorfosi de fusta grossa. Ardor d'abelles a les parpelles; ací, en trossets, la pluja mullant la pell, morint, despullant cada vegada l'ull en l'alforja de la set. Sortosament, no defalleix la tinta, si el timbal en el guacal gipós de la història: si l'escala de les ombres, no l'esplendor de la gimnàstica quan busca el seu darrer paisatge. De tota manera, m'ensenya a despertar la camisa trapezista de la tinta, el taller de la bresca amb el seu sucre solidari, el blanc de ciutat reconquerida per l'ànima; per cert que en el tràngol, la tinta es fa inesgotable com l'esbalaïment de tots els dies davant de la convivència de l'espill, com als mesos obsessos de l'aforisme, imanada bresca del gaudiment. (Sense dubte hom ha d'aprendre a ser pragmàtic: ser vehement davant de les contradiccions; baixar a la foscor per a espantar els esperits dolents, tallar la soga de la hipèrbole i moure's en les filadures de l'aigua. Amb mancances no es fan volar les hèlixs del temps, molt menys entendre els mapes de la tinta, el gargoteig dels capolls, el got d'aigua comprimit als porus.) Al capdavall, som el que escrivim: així ho dicta l'aglomeració dels escalons, i el Via Crucis de l'Esperança. Tot és consciència. Anem…

Baratària, 15, VI.2012

ENJAMBRE DE TINTA

A Pere, Ana Muela, Marina, Andrei Langa y Daniel Dragomirescu

Es así de sencillo cuando las certezas deslumbran y las manos bailan en la profundidad de los rincones, sobre la hoja de papel del acantilado que galopa sobre la luz del pecho: luz negra las abejas negras cobijando la historia del aliento, o desvelando su metamorfosis de gruesa madera. Ardor de abejas en los párpados; aquí, en trocitos, la lluvia mojando la piel, muriendo, desnudando cada vez el ojo en la alforja de la sed. Por suerte, no desfallece la tinta, si el timbal en el guacal giboso de la historia: si la escalera de las sombras, no el esplendor de la gimnasia cuando busca su postrero paisaje. De todas formas, me enseña a despertar la camisa trapecista de la tinta, el taller del panal con su azúcar solidaria, el blanco de ciudad reconquistada por el alma; por cierto que en el trance, la tinta se vuelve inagotable como el asombro de todos los días frente a la convivencia del espejo, como a los meses obsesos del aforismo, imantado panal del júbilo. (Sin duda uno tiene que aprender a ser pragmático: ser vehemente ante las contradicciones; bajar a la oscuridad para espantar los malos espíritus, cortar la soga de la hipérbole y andar en las tejeduras del agua. Con carencias no se hacen volar las hélices del tiempo, mucho menos entender los mapas de la tinta, el garabateo de los capullos, el vaso de agua comprimido en los poros.) Después de todo, somos lo que escribimos: así lo dicta la aglomeración de los peldaños, y el Vía Crucis de la Esperanza. Todo es conciencia. Caminemos…

Barataria, 15, VI.2012

INSOMNI VESSAT/ INSOMNIO DERRAMADO

Imatge de André Cruchaga

INSOMNI VESSAT/ INSOMNIO DERRAMADO

TRADUCCIÓN: PERE BESSÓ

INSOMNI VESSAT

Caminar de matí és tan necessari com escriure. Esbargir la tinta damunt de la fulla de paper en blanc sempre resulta gratificant, més encara quan en aqueixa céquia es vessen els insomnis, el dia rere dia amb les seues angoixes i esperes, els metalls del cel i els rostres que les paraules tenen quan es despullen. He aprés que el viure continu ens serveix per a refermar les certeses o els dubtes; de més a més, mai no acabem de conéixer tot allò que ens envolta, hi incloem les persones: ça i lla sembla que és la mateixa argamassa esdevinguda insomni. Ens confiem i sovint emergeix l'inevitable, l'animal fer amb les seues fissures, l'amor inconcebible amb les seues rancúnies, la insània de l'ull no justament en la seua pròpia palla, les partides que sempre deixen un eco tenebrós. Per alguna raó, el temps ens dóna la raó: la decència deixà de pujar les escales, puc palpar-lo en els plats domèstics de la pell que envelleix. Si mire al voltant, em trobe amb els plecs de l'ànima; i, tanmateix, bec serenament la llum de les batalles que a gosades no són poques: davant de cada tempesta, els anells del terbolí, el paladar mossegant ombres, el pervindre damunt de l'asfalt de les ombres. Em sorprenen els colps de la nit, en qui fiar el meu cansament o els meus costats, després que la pedra cau damunt de les parpelles, després que es trucaren portes i només resta l'ullera trasnuitada travessant la certesa del silenci.

Baratària, 08.VI.2012

INSOMNIO DERRAMADO

Caminar en las mañanas es tan necesario como escribir. Desparramar la tinta sobre la hoja de papel en blanco siempre resulta gratificante, más cuando en esa acequia se vierten los insomnios, el día a día con sus angustias y esperas, los metales del cielo y los rostros que las palabras tienen cuando se desvisten. He aprendido que el continuo vivir, nos sirve para reafirmar las certezas o las dudas; por más, uno nunca termina de conocer todo cuanto nos rodea, incluyendo a las personas: aquí y allá parece que es la misma argamasa convertida en insomnio. Nos fiamos y a menudo, emerge lo inevitable, el animal fiero con sus fisuras, el amor inconcebible con sus rencores, la insania del ojo no precisamente en su propia paja, las partidas que siempre dejan un eco tenebroso. Por alguna razón, el tiempo le da la razón a uno: la decencia dejó de ascender las escaleras, puedo palparlo en los platos domésticos de la piel que envejece. Si miro alrededor, me encuentro con los dobleces del alma; y sin embargo, bebo con serenidad la luz de las batallas que no son pocas: ante cada tormenta, los anillos del torbellino, el paladar mordiendo sombras, el porvenir sobre el asfalto de las sombras. Me sorprenden los golpes de la noche, en quién confiar mi cansancio y mis costados, después que la piedra cae sobre los párpados, después que se tocaron puertas y sólo queda la ojera trasnochada atravesando la certeza del silencio.

Barataria, 08.VI.2012


____apostilla____________

Querido André: De nuevo el placer de traducirte en catalán. Por diversas razones entre las que priman, por un lado, la reconversión de las palabras con sus reglas y servidumbres (en ocasiones ellas también viajan o se pliegan a las más diversas vicisitudes: cobran vida propia); por otro, el juego de las pertenencias: es decir, donde acabas tú y dónde empiezo yo. Porque estamos ambos, a lo que veo, en las analogías del insomnio y, en mi caso, resisto gracias a las cabezadas. Porque a la hora de caminar, (me) valen tanto las andanzas físicas a través del asfalto o por las acequias como la andadura del insomne a través del pensamiento abotargado a través de las diversas fases que conlleva ese mundo de sombras e iluminaciones inesperadas. Incluso la aparición justo entonces del animal fiero que forma parte de nuestro atuendo más íntimo (algunos le llaman, alma) para vestir la certeza del silencio.

Un abrazo,
Pere

LA CIUTAT D'ARA/ LA CIUDAD DE AHORA-COMENTARIO Y TRADUCCIÓN DE PERE BESSÓ

De diminuta semilla se hizo deidad, carnívora espina en la ensalada, abierta al albedrío

 del hampa; emigra la gente, víctimas de la congoja.

Imagen tomada de: hilandorecuerdos.blogspot.com/2011_12_01_archive.html

LA CIUTAT D'ARA/ LA CIUDAD DE AHORA-COMENTARIO Y TRADUCCIÓN DE PERE BESSÓ

Querido André: Me ha encantado traducirte el poema La ciudad de ahora que presumo ha de ser Tonacatepeque, pues que apuntas un dato relevante para quienes te leemos sin haber estado nunca en tu patria: la referencia a tu amigo, el pintor Miguel Polanco, fallecido este mismo mes de mayo. Es, pues, el tuyo un poema con apuntes directamente biográficos: de la esposa, de los hijos, del amigo, de la ciudad en su propia dialéctica. Una feliz contraposición en el poema de estos signos de vida: la amistad y el amor frente a la proliferada enumeración de los signos de la muerte. He buscado en la red y desde luego los datos que tu poetizas desde la conciencia crítica del poeta en su escritura de un personal 'realismo civil' son largamente descritos en la red, a poco que uno busque. Cito, por ejemplo, datos de la propia web municipal:

http://www.seguridad.gob.sv/observatorio/Iniciativas%20Locales/WEB/San%20Salvador/tonacatepeque.htm

"En el municipio no hay centros especializados de rehabilitación o prevención. Existe un alto índice de violencia, maras y drogadicción. Según la PNC en la población no hay armas de fuego ni tráfico de las mismas (!?). Entre los delitos cometidos están los hurtos, robos, pleitos, violencia intrafamiliar, corrupción, asesinatos y secuestros, todos perpetrados por pandilleros o delincuencia común. El cantón El Rosario y el Cantón Veracruz son considerados los puntos de asalto más frecuentes. La Colonia Distrito Italia es uno de los más conflictivos de la zona, en cuanto a maras, violencia y drogadicción. En cuanto a las denominadas “maras”, la Mara Salvatrucha se localiza en el Barrio Mercedes y la Colonia Distrito Italia; la Mara La Máquina en el Barrio El Calvario y la Mara 18 es menos numeros y se localiza junto a la Mara La Máquina, ya que tiene organizaciones delictivas con esta última. Las drogas consumidas son marihuana, crack, cocaína y pega. Estas drogas se comercializan y distribuyen en las colonias La Kervi, Los Naranjos, Distrito Italia, y Barrio El Calvario. En cuanto al alcoholismo, hay 4 cantinas legales en el casco urbano, pero muchas más en las demás zonas urbanizadas del área rural..."

Poema en prosa de radical civilidad que no esconde, sin embargo, aspectos de acendrado lirismo. Así:

"la ciudad que era clara como el primer hervor del cierzo, se perdió ante la dentellada de la violencia..."

Poema de duros contrastes, pero que permite atisbar la ternura finalmente al volcarse en la amada-compañera:

"Aún recuerdo la túnica violenta de las ráfagas. Y la mujer que me acompaña en Otoño."

Un abrazo.
Pere Bessó
Mislata, Valencia, 01.VI.2012

LA CIUTAT D'ARA

Com el dia, la ciutat mostra ara els seus forats, les finestres, la invasió d'ombrel•les i les despulles que el mercat deixa. A poc a poc s'envoltà de ganivets inagafables, salobroses aigües de devessalls la banyen quan el vinagre adobà la fam. Anys ha, al nord de Sant Salvador, la descobrí amb els seus telers de fred i arc del cel; ara, clar, la sacseja la violència, els desapareguts, la sorra intrusa en l'ull fins a corcar de manera incessant la consciència, fins a convertir-la en onades devorades. Hui ja se sap que hi habita el rovell i que els infants creixen nodrint-se del verdet, de la metzina la presència de la qual sotraga la didàctica. De diminuta llavor esdevingué deïtat, espina carnívora en l'enciamada, oberta a l'albir de la briva; emigra la gent, víctimes de l'angoixa. Tota la fecunditat es tornà estèril, hostils carrers amb tribut, floreix la mort, sense destí, anònima com l'alegria que es transformà en sofriment: davant la maror de botxins, la ciutat deixà de ser el fumeral o l'embarcació segura, per a convertir-se en un taller de fosc granit. Jo la descobrí quan ja era imminent el meu exili en un vol d'eròtica cacera. Mai no torní al meu poble natal. Però aquesta ciutat que era clara com el primer bulliment del cerç, es perdé davant de la dentada de la violència, davant d'anònimes barres carnisseres. Només la vull perquè ací nasqueren els meus dos fills i el meu amic, el pintor Miguel Ángel Polanco. Eren els anys turbulents de la guerra quan vinguí a aquest lloc. Encara recorde la túnica violenta de les ràfegues. I la dona que m'acompanya a la Tardor.

Baratària, 28.V.2012

LA CIUDAD DE AHORA

Como el día, la ciudad ahora muestra sus agujeros, las ventanas, la invasión de sombrillas y los despojos que el mercado deja. Se fue rodeando de inasibles cuchillos, salobres aguas de desechos la bañan cuando el vinagre curtió el hambre. Hace años, al norte de San Salvador, la descubrí con sus telares de frío y arco iris; ahora, claro, la sacude la violencia, los desaparecidos, la intrusa arenilla en el ojo hasta carcomer de manera incesante la conciencia, hasta convertirla en devorados oleajes. Hoy ya se sabe que en ella habita la herrumbre y que los niños crecen nutriéndose del moho, de la ponzoña cuya presencia sacude a la didáctica. De diminuta semilla se hizo deidad, carnívora espina en la ensalada, abierta al albedrío del hampa; emigra la gente, víctimas de la congoja. Toda la fecundidad se tornó estéril, hostiles calles con tributo, florece la muerte, sin destino, anónima como la alegría que se transformó en sufrimiento: ante la marejada de verdugos, la ciudad dejó de ser la chimenea o la embarcación segura, para convertirse en un taller de oscuro granito. Yo la descubrí cuando ya era inminente mi exilio en un vuelo de erótica cacería. Jamás regresé a mi pueblo natal. Pero esta ciudad que era clara como el primer hervor del cierzo, se perdió ante la dentellada de la violencia, ante anónimas dentaduras carniceras. Sólo la quiero porque aquí nacieron mis dos hijos y mi amigo, el pintor Miguel Ángel Polanco. Eran los años turbulentos de la guerra cuando vine a este lugar. Aún recuerdo la túnica violenta de las ráfagas. Y la mujer que me acompaña en Otoño.

Barataria, 28.V.2012

QUADERN DE CENDRA/TABLOU DE CENUȘĂ/ CUADERNO DE CENIZA

Imagen tomada de uno de los blogs de Ana Muela Sopeña

QUADERN DE CENDRA/TABLOU DE CENUȘĂ/ CUADERNO DE CENIZA

POEMA TRADUCIDO AL CATALÀ PER PERE BESSÓ Y AL RUMANO, ANDREI LANGA

Quadern de cendra

Ignora el dolor.

No hay tiempo para el llanto:

Sólo leña ardida.

Pere Bessó

És possible disfressar les paraules on impera la cendra? Portem dies sords escrivint en el quadern; el sutge, sense treva, atordeix els nostres llençols. Hi ha cap manual per a llegir les parets, tornar a la limpidesa del diccionari? En finestres i portes, el crepuscle posseït, els ullals famolencs de l'indicible, la iracúndia del temps rajant peixos cecs, pouets d'enruna on s'enredren les llànties, l'ebriesa absurda de l'enderroc. Hi haurà, al capdavall, quaderns sense cementeris, i sospirs lleus, sense berrugues, nens que no li fan crèdit a les agulles? (Em ric, a gosades davant de tanta udolada. Per bé que vagen escapulari i bufen l'encenser, no crec en aqueixos mals d'ossos, ni en la seudo essència dels atris que se'ns han venut com paradisos de concòrdia. No sé si un dia deixarem de ser sords carners, només silenci per a continuar morint. No ho sé.) A qui li escric, al cap i a la fi, en aquest buit de parpelles inútils, agres ninetes empouades en la fel de la penombra que hi habita? Als que s'oblidaren del vol, els torne el poderiu de l'odi en flames, el meu amor total, els torne el fang, les relles dels seus mateixos coltells. (Nosaltres, amor, nasquèrem per a l'amor, encara que la llibertat ens coste la gola: potser al cantó, en qualsevol cantó, ens trobarem amb el poema, amb la llum darrere de les nostres ombres, però feliços de no haver sucumbit. Tot i essent pròfugs, la claredat és nostra, ho diu la tendresa que emergeix de l'espill, la llàntia que crema en el nostre viatge solitari.)

André Cruchaga
Barataria, 08.V.2012


Poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó
 http://www.oasideparaules.com/2012/05/quadern-de-cendra.html

Tablou de cenușă

Ignoră durerea.

Nu există timp pentru bocete:

Doar lemn pârjolit.

Pere Bessó

E posibil oare să deghizezi cuvintele acolo unde domnește cenușa? Trăim zile surde scriind în caiet; funiginea, fără răgaz, răvășește mantalele noastre. Există oare vreun manual pentru a citi de pe pereți, apoi să te reîntorci la claritatea dicționarelor. Geamuri și uși, ceea ce crepusculul a luat în stăpânire, unghere înfometate de inefabil, furia timpului supurând pești orbi, gropi de gunoi unde se răzlețesc lămpile, beția absurdă a rămășițelor. Vor rămâne, după toate acestea, caiete fără de cimitire, și oftaturi ușoare, fără negei, copii care nu se vor încrede în spini? (Râd, cu adevărat împotriva atâtor țipete. Cu toate că umblă în togă și suflă în cadelniță, nu cred în aceste dureri de oase, nici în falsa esență a atriilor ce ni le-au vândut drept paradisuri ale concordiei. Nu știu dacă într-o zi vom înceta să mai fim imbecili surzi, doar tăcere pentru a muri. Nu știu.)

Cui îi scriu, după toate cele întâmplate, în acest vid de pleoape inutile, pupule amare înfipte în învelișul penumbrei ce le locuiește? Celor care au uitat de zbor, le întorc puterea urii în flăcări, dragostea mea totală, le întorc moina, barele propriilor lor lame. (Noi, iubire, ne naștem pentru dragoste, fie că libertatea o vom plăti cu capul: poate că într-un ungher, în orice ungher, ne vom întâlni cu poemul, cu lumina din spatele umbrelor noastre, dar fericiți de a nu fi sucombat. Fiind încă fugari, claritatea ne aparține, o spune tandrețea ce apare din oglindă, lampa ce arde în drumul călătoriei noastre solitare.)

Baratària, 08.V.2012


Poem de André Cruchaga, traducere în română de Andrei Langa
 http://www.oazadecuvinte.com/2012/05/tablou-de-cenusa.html

CUADERNO DE CENIZA

Ignora el dolor.

No hay tiempo para el llanto:

Sólo leña ardida.

Pere Bessó

¿Es posible disfrazar las palabras donde impera la ceniza? Llevamos días sordos escribiendo en el cuaderno; el hollín, sin tregua, aturde nuestras sábanas. ¿Hay algún manual para leer las paredes, volver a la limpidez del diccionario? En ventanas y puertas, el crepúsculo poseso, los colmillos hambrientos de lo indecible, la iracundia del tiempo chorreando peces ciegos, pocillos de escombro donde se enredan las lámparas, la ebriedad absurda del escombro. ¿Habrá, después de todo, cuadernos sin cementerios, y suspiros leves, sin verrugas, niños que no le den crédito a las agujas? (Me río, de verdad ante tanto aullido. Aunque anden escapulario y soplen el incensario, no creo en esos dolores de huesos, ni en la seudo esencia de los atrios que se nos han vendido como paraísos de concordia. No sé si un día dejaremos de ser sordos carneros, sólo silencio para seguir muriendo. No lo sé.) ¿A quién le escribo, después de todo, en este vacío lleno de párpados inútiles, agrias pupilas empozadas en la hiel de la penumbra que los habita? A quienes se olvidaron del vuelo, les devuelvo el poderío del odio en llamas, mi amor total, les devuelvo el fango, las rejas de sus propios cuchillos. (Nosotros, amor, nacimos para el amor, aunque la libertad nos cueste la garganta: quizá en la esquina, en cualquier esquina, nos encontremos con el poema, con la luz detrás de nuestras sombras, pero felices de no haber sucumbido. Aun siendo prófugos, la claridad es nuestra, lo dice la ternura que emerge del espejo, la lámpara que arde en nuestro viaje solitario.)

André Cruchaga
Barataria, 08.V.2012

Imagen tomada del blog de Ana Muela Sopeña,

 http://www.oasideparaules.com/