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MORT
(La mort és la mesura de totes les
coses.) Muir cada dia quan rellisque
en la corda fluixa del temps, aquest alé manca ja de capells,
cau la respiració fins als turmells, què em resta després de llepar
els excrements? (Morir abans que muiren
les paraules és la millor solució.)
—Morir com se embriaga el teulat
en tocar amb la llengua els porus avariats del quitrà que deixen
les parpelles (la molsa bisellada del
llampec vacil•la en les meues mans
de setge inesperat, descorre la meua abnegació en les cremades del vernís.)
De quin temps i de quina mort parle?
—Vinc del semen, del foc i de la destral. Vinc del bisturí i les negacions,
vinc de la fam i la bufetada, no pas dels afrodisíacs,
vinc del tir del i del fastig dels gossos,
vinc de l’incest dels mars i del terror de les religions,
vinc de la violència i del desig,
vinc del vertigen clandestí de les pneumonies,
vinc de la tempesta on es desfa l’alegria
vinc del desordre i l’oblit, vinc dels insults a l’esperança,
vinc de la perversió de la poesia. Hi ha una altra amenaça més forta
que el desgel, el raïm de trementina en les temples, la vestidura humidida
per l’ombra del que part cap a l’arbust del somnambulisme?
(La vida no està feta només de bones
intencions.)
—A la foscor se sumen els ulls devorats de la memòria: (tu i jo
ho sabem quan llavem els nostres peus i deixem caure de sobte les culpes,
i la follia de trobar-se a la vorera d’un altre espill, tan incert com
nosaltres.)
a la llum que puja, jo baixe amb mans i boca a l’aquari…
“Mort” [‘Muerte’], poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ
MUERTE
(La muerte es la medida de todas cosas.)
Muero cada día cuando resbalo
en la cuerda floja del tiempo, este aliento carece ya de sombreros,
cae la respiración hasta los tobillos, ¿qué me queda después de lamer
los excrementos? (Morir antes que mueran
las palabras es la mejor solución.)
—Morir como se embriaga el tejado
al tocar con la lengua los poros averiados del alquitrán que sueltan
los párpados (el usgo biselado del
relámpago vacila en mis manos
de inesperado asedio, descorre mi abnegación en las quemaduras del barniz.)
¿De qué tiempo y de qué muerte hablo?
—Vengo del semen, del fuego y del hacha. Vengo del bisturí y las negaciones,
vengo del hambre y la bofetada, no de los afrodisíacos,
vengo del disparo y del fastidio de los perros,
vengo del incesto de los mares y del terror de las religiones,
vengo de la violencia y del deseo,
vengo del vértigo clandestino de las neumonías,
vengo de la tormenta donde se deshace la alegría
vengo del desorden y el olvido, vengo de los insultos a la esperanza,
vengo de la perversión de la poesía. ¿Existe otra amenaza más fuerte
que el deshielo, el racimo de trementina en las sienes, la vestidura humedecida
por la sombra del que parte hacia el arbusto del sonambulismo?
(La vida no está hecha sólo de buenas
intenciones.)
—A la oscuridad se suman los ojos devorados de la memoria: (vos y yo
lo sabemos cuando lavamos nuestros pies y dejamos caer de golpe las culpas,
y la locura de estar al borde de otro espejo, tan incierto como nosotros.)
a la luz que sube, yo bajo con manos y boca al acuario…
Barataria, 02.IV.2013
