INTERLUDI DE LA NIT │ INTERLUDIO DE LA NOCHE

 

©Obra pictórica de  Gerhard Richter

INTERLUDI DE LA NIT

  

Esta vez adivinarás cuál de nuestras palabras se formó

en un país sin nombre,

cuál de ellas creció y se hizo tan fuerte que tuvimos

por fuerza el silencio.

Melinna Guerrero

 

  

En el interludi de la nit, cap veu no reclamà pel cos vençut de les paraules, ni per aquesta boca de silenci propera a la soledat. Al revés de la nuesa, les frontisses d’una edat que es nega al temps. És difícil parlar davant d’un país despietat i més quan els nostres anhels són només records. El teu nom es confon amb el dolor i més quan s’agarberen les pors els dubtes, la pluja. Quan callen les paraules, emergeix al voltant una llunyania d’ombres interminables. Mai no sabrem consagrar la tendresa entre la feretat de la pols i els carrers. Silenciosa la tebior dels teus braços, ací i ara, enmmig de confuses vigílies.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

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INTERLUDIO DE LA NOCHE

  

Esta vez adivinarás cuál de nuestras palabras se formó

en un país sin nombre,

cuál de ellas creció y se hizo tan fuerte que tuvimos

por fuerza el silencio.

Melinna Guerrero

 

 En el interludio de la noche, ninguna voz reclamó por el cuerpo vencido de las palabras, ni por esa boca de silencio próxima a la soledad. Al revés de la desnudez, los goznes de una edad que se niega al tiempo. Es difícil hablar frente a un país despiadado y más cuando nuestros anhelos son solo recuerdos. Tu nombre se confunde con el dolor y más cuando se hacinan los temores, las dudas, la lluvia. Cuando callan las palabras, emerge alrededor una lejanía de sombras interminables. Nunca sabremos consagrar la ternura entre la fiereza del polvo y las calles. Silente la tibieza de tus brazos, aquí y ahora entre confusas vigilias.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

CICATRIU DEL TEMPS │ CICATRIZ DEL TIEMPO

 

Imagen FB de Pere Bessó

CICATRIU DEL TEMPS

 

 

el tiempo ha escondido la cicatriz

que una vez te hizo

una palabra tras otra,

Adriana Coronado

 

 

Des de les frontisses del desballestament portem les mateixes cicatrius;

Una vegada darrere de l’altra perviuen com a flassades amortallades.

Algun dia, però, seran només paraules encara que facen mal:

tan sols llargues setmanes enmig de la sang, temps que mai no

esperí que ens consumira, fent tantes deslectures del cos.

Res no ha deixat de ser quan hem retingut els noms

i hem guardat silenci davant de la plenitud de les mans,

i hem fet del record un hostalatge.

De vegades el vent es mou com un corrent d’aigua freda;

ulls i llengua llepen les cicatrius, mentre la vida quotidiana

ens dóna les seues certeses, potser una altres clixès que la memòria

del cos maquilla, o canvia per ignorància.

Ara sé que l’única certesa és el neguit de la urgència:

tot fou, davant del joc nu, una forma de buit del temps.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PEREBESSÓ

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CICATRIZ DEL TIEMPO

 

 

el tiempo ha escondido la cicatriz

que una vez te hizo

una palabra tras otra,

Adriana Coronado

 

 

Desde las bisagras del desquicio llevamos las mismas cicatrices;

una y otra vez perviven como cobijas amortajadas.

Algún día, sin embargo, serán solo palabras aunque duelan:

solo largas semanas en medio de la sangre, tiempo que nunca

esperé que nos consumiera, haciendo tantas deslecturas del cuerpo.

Nada ha dejado de ser cuando hemos retenido los nombres

y hemos guardado silencio ante la plenitud de las manos,

y hemos hecho del recuerdo un hospedaje.

A veces el viento se mueve como una corriente de agua fría;

ojos y lengua lamen las cicatrices, mientras la vida cotidiana

nos da sus certezas, quizás otros clichés que la memoria

del cuerpo maquilla, o cambia por ignorancia.

Ahora sé que lo único cierto es la desazón de la urgencia:

todo fue, frente al juego desnudo, una forma de vacío del tiempo.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

MAI NO HI HA PROU AMB L’OBLIT │ NUNCA ES SUFICIENTE EL OLVIDO

 

Imagen FB de Pere Bessó

MAI NO HI HA PROU AMB L’OBLIT

 

 

Me pregunto si, como a mí, le habrá ardido el corazón

de tanta huida. Nunca supe por qué lo hizo.

Si lo único que pasó fue conocer los colores

de nuestro cuerpo.

Irma Torregrosa

 

 

A mi em fa mal el cor de tanta fugida, debatre entre una mà

de punyals, o entre un forat d’insomnis: el pit se m’ompli

d’estelles i ferides de les que ningú no escapa.

Sovint mudem cap a regions de desencerts, reciclem

els batecs en un allotjament pudent, aliens al futur.

Algú em pregunta per aquella prosperitat dels somnis;

i no hi ha respostes quan tot s’esborra d’una plomada.

Mai no és prou l’oblit quan es tanquen totes les portes,

quan la novetat és un univers eclèctic i de perills imminents.

Són irrecuperables els jardins que embelliren el país.

Ara només tenim fervorosos fetitxistes, semblants a una claveguera,

i en aquesta marea de pútrid aleteig, la pau resulta insondable

com un cel de ràfegues grises damunt de l’esperança.

Ací, la carn nua reflectida en l’ocell d’aigua del temps.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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NUNCA ES SUFICIENTE EL OLVIDO

 

 

Me pregunto si, como a mí, le habrá ardido el corazón

de tanta huida. Nunca supe por qué lo hizo.

Si lo único que pasó fue conocer los colores

de nuestro cuerpo.

Irma Torregrosa

 

 

A mi me duele el corazón de tanta huida, debatir entre una mano

de puñales, o entre un agujero de insomnios: el pecho se me llena

de astillas y heridas de las que nadie escapa.

A menudo mutamos hacia regiones de desaciertos, reciclamos

los latidos en un hospedaje maloliente, ajenos al futuro.

Alguien me pregunta por aquella prosperidad de los sueños;

y no hay respuestas cuando todo se borra de un plumazo.

Nunca es suficiente el olvido cuando se cierran todas las puertas,

cuando lo nuevo es un universo ecléctico y de peligros inminentes.

Son irrecuperables los jardines que embellecieron al país.

Ahora solo tenemos fervorosos fetichistas, parecidos a una cloaca,

y en esa marea de pútrido aleteo, la paz resulta insondable

como un cielo de ráfagas grises sobre la esperanza.

Aquí, la carne desnuda reflejada en el pájaro de agua del tiempo.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

FUMAROLA DE CENDRA │ FUMAROLA DE CENIZA

 

Imagen FB de Pere Bessó

FUMAROLA DE CENDRA

 

 

Mis ojos están atravesados por un risco,

por la hoja del cuchillo con que rebanamos el pan

y al acto de engullir la masa,

al primer bocado,

le crecen matorrales.

Cristina Bello

 

 

Estem enmig d’una fumarola de cendres perverses,

en un cementiri incessant, amb aquesta sensació d’absència i fragilitat.

No sé si un dia deixarem d’estar perduts entre ganivets;

d’un moment a un altre la foscor s’ha acrescut i hi ha

una por col•lectiva propiciada per la tirania.

En ple dia els mercats alimenten la fam amb l’alça.

Un ja desperta amb els ulls esquerdats i plens d’arna.

Pense en els nostres cors abatuts per la voracitat

d’aquesta historia semblant a la mort: estranye, per cert,

el gust fermentat dels teus engonals en aquests matins afònics

quan entinte les paraules amb tants records.

Demà estarem morts, només amb l’embolcall d’un país

en ruïnes, al costat d’escanyolides runes.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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FUMAROLA DE CENIZA

 

 

Mis ojos están atravesados por un risco,

por la hoja del cuchillo con que rebanamos el pan

y al acto de engullir la masa,

al primer bocado,

le crecen matorrales.

Cristina Bello

 

 

Estamos en medio de una fumarola de cenizas perversas,

en un cementerio incesante, con esa sensación de ausencia y fragilidad.

No sé si un día dejaremos de estar perdidos entre cuchillos;

de un momento a otro la oscuridad se ha acrecentado y hay

un miedo colectivo propiciado por la tiranía.

En pleno día los mercados alimentan el hambre con el alza.

Uno ya despierta con los ojos agrietados y llenos de polilla.

Pienso en nuestros corazones abatidos por la voracidad

de esta historia parecida a la muerte: extraño, por cierto,

el sabor fermentado de tus ingles en estas mañanas afónicas

cuando entinto las palabras con tantos recuerdos.

Mañana estaremos muertos, solo con el envoltorio de un país

en ruinas, junto a escuálidos escombros.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga