PUIXANÇA DEL TERROR│ PODERÍO DEL TERROR

 

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PUIXANÇA DEL TERROR

 

  

Tú no recuerdas la casa de esta

noche mía. Y yo no sé quién va y quién queda.

Eugenio Montale

 

  

En aquest tràfec del dia, les víctimes que no saben que són víctimes.

La nit històrica és pregona i fa mal: un romiatge de fuets

ens persegueix amb descomunal somriure. I un suplica amb veu tallada;

i un veu els ulls com troncs d’arbres talats.

És de sobte un feix de pues incendiades el record de la nit.

En aquest gran deliri de tempestes, ja no sé qui mor o qui viu.

Tampoc si a les escates de la lluna hi hagué peixos encesos,

o només un forcejament de fang entre multituds de núvols i albatros.

Diguem que hi ha un destí de llàgrimes en l’espill de cendra

que es fixa a la gola i a l’aire intemporal de la son.

Pense que els ulls no haurien de ser finestres per a filmar el sinistre,

sinó una pantalla que privilegie els jardins i el misteri del temps.

Potser per l’alegria hauríem de netejar la nostra consciència.

Ja he vist la suficient puixança del terror i el seu herbolari de cendra.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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PODERÍO DEL TERROR

  

 

Tú no recuerdas la casa de esta

noche mía. Y yo no sé quién va y quién queda.

Eugenio Montale

 

 

 En este tráfago del día, las víctimas que no saben que son víctimas.

La noche histórica es profunda y duele: una romería de látigos

nos persigue con descomunal sonrisa. Y uno suplica con voz cortada;

y uno ve los ojos como troncos de árboles talados.

Es de pronto un haz de púas incendiadas el recuerdo de la noche.

En este gran delirio de tempestades, ya no sé quién muere o vive.

Tampoco si las escamas de la luna hubo peces encendidos,

o solo es un forcejeo de barro entre multitudes de nubes y albatros.

Digamos que hay un destino de lágrimas en el espejo de ceniza

que se fija en la garganta y en el aire intemporal del sueño.

Pienso que los ojos no deberían ser ventanas para filmar lo siniestro,

sino una pantalla que privilegie los jardines y el misterio del tiempo.

Quizás por la alegría deberíamos limpiar nuestra conciencia.

Ya he visto el suficiente poderío del terror y su herbolario de ceniza.

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Del libro: Fuego de llaves invisibles, 2021

©André Cruchaga

ALGUNA VEGADA NECESSITAREM LA MEMÒRIA│ ALGUNA VEZ NECESITAREMOS LA MEMORIA

 

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ALGUNA VEGADA NECESSITAREM LA MEMÒRIA

 

 

En les aigües de l’espill, des de dins, habiten paradisos líquids.

És rar l’ofec de l’alè damunt de les pedres, la llum petrificada

en el nus que resta de les distàncies, la gangrena sorda

de la sang, quan els ulls han quedat validats de tombes.

Com una fatiga de mudes finestres, el vel impacient de la vigília,

la cendra del dol estesa en els braços i en les espatles,

l’abric de l’angoixa: potser el plor que dispara l’horitzó,

entre multituds que es resisteixen a aquesta immensitat soluble d’entranyes.

Ja no sé, si “el món és un lloc bonic per a nàixer” com diu

Lawrence Ferlinghetti, o és senzillament el purgatori.

Un sempre necessita de finestres i acomodar el cos

en una finestra, respirar castells irrompibles, i veure uns altres ulls sense odi

que ens miren: la por és un turó infinitament despietat.

Sí, la por que ens contempla i s’afona en el cos.

Darrere de nosaltres, maduren les nits doctrinals del botxí.

Supose que alguna vegada, tindrem necessitat de la memòria

per a reivindicar aquests ulls que es pergueren de l’altra banda de la llum.

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Poema d’ANDRÉ CRUTCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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ALGUNA VEZ NECESITAREMOS LA MEMORIA

 

 

En las aguas del espejo, desde adentro, habitan paraísos líquidos.

Es raro el ahogo del aliento sobre las piedras, la luz petrificada

en el nudo que queda de las distancias, la gangrena sorda

de la sangre, cuando los ojos han quedado validados de tumbas.

Como una fatiga de mudas ventanas, el velo impaciente de la vigilia,

la ceniza del luto tendida en los brazos y en los hombros,

el abrigo de la congoja: quizás el llanto que dispara el horizonte,

entre multitudes que se resisten a este inmensidad soluble de entrañas.

No sé ya, si “el mundo es un lindo lugar para nacer” como dice

Lawrence Ferlinghetti, o es simplemente el purgatorio.

Uno siempre necesita de ventanas y acomodar el cuerpo

en una ventana, respirar castillos irrompibles, y ver otros ojos sin odio

que nos miren: el miedo es una colina infinitamente despiadada.

Sí, el miedo que nos contempla y se hunde en el cuerpo.

Detrás de nosotros, maduran las noches doctrinales del verdugo.

Supongo que alguna vez, necesitaremos de la memoria

para reivindicar esos ojos que se perdieron del otro lado de la luz.

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Del libro: Fuego de llaves invisibles, 2021

©André Cruchaga

PAISATGE DE SAL│ PAISAJE DE SAL

 

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PAISATGE DE SAL

 

 

 

En todos los puertos del mundo

descansa la noche

Raúl González Tuñón

 

 

 

Una llàgrima de grisos petrificats descansa en els ports, per a després,

desfer-se en el lacrimal de la nit, potser en la sorra de por,

bufetejada per aigües de pedra i el crim de cadàvers vivents.

Mai no és fàcil fugir dels llindars trencats, sense incinerar l’alè.

Mai no és fàcil l’alegria quan pengen les vísceres de penya-segats,

o un vol agafar l’alba entre runes de brutal destí.

De vegades només s’ha de caminar malgrat l’amargor dels senders.

De vegades també s’ha de cridar tots els duels que habiten el pit,

els vents, la història que ens naix en el silenci de les paraules.

Ací el prec creix com un arbre d’escapularis.

De tot el paisatge de sal que engendra la sospita, aquella espessor

De boira, humida, entre ales i passos, humiliats de ferides.

“Amb mans i amb dents”, m’aferre a la fusta, a l’ocell

que a la nit descansa amb els seus propis desemparaments i dolors.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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PAISAJE DE SAL

 

 

 

En todos los puertos del mundo

descansa la noche

Raúl González Tuñón

 

 

 

Una lágrima de grises petrificados descansa en los puertos, para luego,

deshacerse en el lagrimal de la noche, quizás en la arena de miedo,

abofeteada por aguas de piedra y el crimen de vivos cadáveres.

Nunca es fácil huir de los umbrales rotos, sin incinerar el aliento.

Nunca es fácil la alegría cuando cuelgan las vísceras de acantilados,

o uno quiere asir el alba entre escombros de brutal destino.

A veces solo hay que caminar pese al amargor de los senderos.

A veces también hay que gritar todos los duelos que habitan el pecho,

los vientos, la historia que nos nace en el silencio de las palabras.

Aquí el ruego crece como un árbol de escapularios.

De todo el paisaje de sal que engendra la sospecha, aquella espesura

de niebla, húmeda, entre alas y pasos, humillados de heridas.

“Con manos y con dientes”, me aferro a la madera, al pájaro

que en la noche descansa con sus propios desamparos y dolores.

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Del libro: Fuego de llaves invisibles, 2021

©André Cruchaga

DISJUNTIVA DEL CAMÍ│ DISYUNTIVA DEL CAMINO

 

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DISJUNTIVA DEL CAMÍ

 

 

Segur que en la tinta de les pàgines d’algun diari personal,

resta l’empremta de pell que parla amb l’idioma de la sang.

Pregue pels dies que no fereixen en l’alè, ni són esbarzer.

A la boira sorda de l’ull cec, les boques desafiants del frenesí,

amb els seus somnis desnodrits i tors d’unes golfes finides.

Algú dirà que és absurda la soledat enmig de tants espills;

Hi ha un incendi d’orella a orella dels rellotges penjats de les parpelles

i ulleres d’amarga putrefacció com els altars del cel.

Ací sempre hi ha cansament per als llumins desgastats de les efígies,

també per a la pluja de pedra que forada les ànimes en pena.

Dins de la foguera els ostatges mutilats de Déu, els catecismes

cremats de la lluna o la saliva traspaperada del poder.

Un ja no sap, amb certesa, quin és es el camí del bé: tot fa mal

com el mal que té braços i cansa. Cansa el seu ferro panteixant.

Cansa com un bordell ofegat a la gola, com el crim.

En la fulla del singlot del paradís fan els seus debuts les paranoies.

Així bevem amb benestar els arpons negres de la nit,

el bocí d’ombra ancestral que duem a perpetuïtat al costat.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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DISYUNTIVA DEL CAMINO

 

 

Seguro que en la tinta de las páginas de algún diario personal,

queda la huella de piel que habla con el idioma de la sangre.

Ruego por los días que no hieren en el aliento, ni son zarza.

En la bruma sorda del ojo ciego, las bocas desafiantes del frenesí,

con sus sueños desnutridos y torso de un desván fenecido.

Alguien dirá que es absurda la soledad en medio de tantos espejos;

hay un incendio de oreja a oreja de los relojes colgados de los párpados

y ojeras de amarga putrefacción como los altares del cielo.

Aquí siempre hay cansancio para los cerillos desgastados de las efigies,

también para la lluvia de piedra que horada las almas en pena.

Adentro de la hoguera los rehenes mutilados de Dios, los catecismos

quemados de la luna o la saliva traspapelada del poder.

Uno ya no sabe, a ciencia cierta, cuál es el camino del bien: todo duele

como el mal que tiene brazos y cansa. Cansa su hierro jadeante.

Cansa como un burdel ahogado en la garganta, como el crimen.

En la hoja del hipo del paraíso, hacen sus debut las paranoias.

Así bebemos con holgura los arpones negros de la noche,

el pedazo de sombra ancestral que llevamos a perpetuidad en el costado.

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Del libro: Fuego de llaves invisibles, 2021

©André Cruchaga