RACÓ

Imagen de il piccolo istrione

RACÓ

Ací els rierolets i els lladrucs com en la casa de Maldoror: sempre
agafat del fred, immune ja a la intempèrie. (Subterranis els esperits,
infatigable la pedra dispersa en l’alé.)
Quin dia o quina nit precedeix l’immòbil? Quin vol fortifica
l’implacable de les esferes, el vent amb l’avidesa de l’argent viu?
(A estones el camí només constitueix l’horitzó imaginat, el vía crucis
de l’instint, aqueixa part en bocins dels records que en acabant volem
rearmar amb pinces de nostàlgia.)
—Per cert que en el monòleg dels pretèrits, l’infinit penja
de l’alé i els peixos, abruptes, naden en rotgle en l’apetit del rellotge.
Un dia decidí quedar-me ací, humà i inseparable de les geometries
inesborrables de la remor…

“Racó” [‘Rincón] d’André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

RINCÓN

Ahí, los arroyuelos y los ladridos como en la casa de Maldoror: siempre
agarrado del frío, inmune ya a la intemperie. (Subterráneos los espíritus,
infatigable la piedra dispersa en el aliento.)
¿Qué día o qué noche precede a lo inmóvil? ¿Qué vuelo fortifica
lo implacable de las esferas, el viento con la avidez del azogue?
(A ratos el camino sólo constituye el horizonte imaginado, el vía crucis
del instinto, esa parte en pedazos de los recuerdos que luego queremos
rearmar con pinzas de nostalgia.)
—Por cierto que, en el monólogo de los pretéritos, el infinito cuelga
del aliento; y los peces, abruptos, nadan a coro en el apetito del reloj.
Un día decidí quedarme aquí, humano e inseparable de las geometrías
imborrables del murmullo…
Barataria, 20.VIII.2013

MOLSA

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

MOLSA

Per a Maria Roibu, amb gratitud.

En la riba impossible dels aras, em lliure a la molsa. Verda de foc
en la flama de les meues sabates, incendiada remor en la meua llàgrima subterrània.
És pira oculta el caliu immolat, l’hivern fred de l’absolut?
—Sé que al llavi vegetal de les paraules, la pell i el seus rumors;
en la darrera estació de les aixades oblidí la joia.
(En tot nom hi ha ombres que propaguen la fugacitat fins a disoldre
la pols de les al·lucinacions.)
Un dia, arran de terra, ja no seré ala, sinó aqueixa superfície d’oblits
per on tot el món transita sense adonar-se que cada dia davallem
a l’inhabitat, a aqueix silenci precipitat i i sense comportes.
(Potser la molsa tindrà el seu propi fervor com una llàntia intacta.)
En l’afany del vil·là, l’oracle sembrat de camins: en l’horitzó
les paraules la fan de llaurador…

“Molsa” [‘Musgo’] d’André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

MUSGO

Para María Roibu, con gratitud.

En la orilla imposible de los ahoras, me entrego al musgo. Verde de fuego
en la llama de mis zapatos, incendiado rumor en mi lágrima subterránea.
¿Es pira oculta el rescoldo inmolado, el invierno frío del absoluto?
—Sé que en el labio vegetal de las palabras, la piel y sus rumores; 
en la última estación de los azadones, olvidé el júbilo.
(En todo nombre existen sombras que propagan la fugacidad hasta disolver
el polvo de las alucinaciones.)
Un día, al ras del suelo, ya no seré ala, sino esa superficie de olvidos
por donde todo mundo transita sin darse cuenta que cada día descendemos
a lo inhabitado, a ese silencio precipitado y sin compuertas.
(Quizá el musgo tenga su propio fervor como una lámpara intacta.)
En el afán del vilano, el oráculo sembrado de caminos: en el horizonte
las palabras le hacen de labriego…

Barataria, 19.VIII.2013

VORERA

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

VORERA

Al camí de fulles, l’alé de les sabates recorregudes.
Hi ha alguna cosa en aquest joc de sucre de les aigües: les branques del rierol i el sorollet
negre de la tinta damunt de la pàgina. Davall de quin sostre el plafó de l’espill,
aqueix temps de davant amb un fil de cadàvers?
(Ignore si els anys foren inventats amb bugies per a accelerar els ulls
del ferment de cada dia o si són les ulleres, totes les lluernes
que moriren sostenint els deserts de la gola.)
—Abans ja havia caminat per aquestes cordes desgastades. Per si de cas,
retorne cada dia a relliscar la llunyania (els records són la millor companyia
per a l’eixam cec de les parpelles.)
Al barret de l’ocell guardià resguarde el meu amulet…
Plena de ales es crema la vorera de l’alé: sóc expert en set i somnis.

“Vorera” [‘Vereda’] d’Andre Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

VEREDA

Sobre el camino de hojas, el aliento de los zapatos recorridos.
Algo hay en este juego de azúcar de las aguas: las ramas del arroyo y el ruidito
negro de la tinta sobre la página. ¿Bajo qué techo el plafón del espejo,
ese tiempo de enfrente con un hilo de cadáveres?
(Ignoro si los años fueron inventados con bujías para acelerar los ojos
del fermento de cada día, o si son las ojeras, todas las luciérnagas
que murieron sosteniendo los desiertos de la garganta.)
—Ya antes había caminado sobre estos mecates desgastados. Por si acaso,
retorno cada día a deslizar la lejanía (los recuerdos son la mejor compañía
para el enjambre ciego de los párpados.)
En el sombrero del pájaro guardián resguardo mi amuleto…
Llena de alas se quema la vereda del aliento: soy experto en sed y sueños.

Barataria, 19.VIII.2013

MÓN

Imagen cogida del blog: blogelojocritico.blogspot.com

MÓN

Quan podré crear un de diferent a aquest poema que vaig perdre en la infantesa?
—Un món distint, a prop de la llum i l’oïda, lluny del rostoll i la pressa.
(Riu adins les aigües mai no lleven la set.)
Un món crescut en memòria, sense les asimetries del distant.
¿Quan veuré un món sense aqueixa creu de la broma, sense la manotada
de la nit, anant cap als armaris vius de l’alegria?
Hi ha tants vaixells i pals que descendeixen: sorda la sal en la seua nineta 
nàufraga, tard el ball de la traidoria.
(El gos de la fatiga mossega amb les seues dents rovellades els braços
dels meridians; sempre aquesta indiferència de les escales per a pocs.)
Abunda la veu sense cap porta als carrers…
On és el cel?...

“Món” [‘Mundo’] d’André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

MUNDO

¿Cuándo podré crear uno diferente a este poema que perdí en la infancia?
—Un mundo distinto, cerca la luz y el oído, lejos del rastrojo y la prisa.
(Río adentro las aguas nunca quitan la sed.)
Un mundo crecido en memoria, sin las asimetrías de lo distante.
¿Cuándo veré un mundo sin esa cruz de la bruma, sin el manotazo
de la noche, yendo hacia los armarios vivos de la alegría?
Hay tantos barcos y mástiles que descienden: sorda la sal en su pupila
náufraga, tarde el baile de la alevosía.
(El perro de la fatiga muerde con sus dientes enmohecidos, los brazos
de los meridianos; esta siempre indiferencia de las escaleras para pocos.)
Abunda la voz sin ninguna puerta en las calles…
¿Dónde está el cielo?...

Barataria, 17.VIII.2013