MANUSCRIT DE LA DESHORA

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MANUSCRIT DE LA DESHORA

Ací en el meu disbarat, la teua falda travessant el meu crit, les nits fúnebres i els carrers desolats del món: tot em cega fins i tot el sucre contingut en el diccionari dels teus porus.

Res no és alié a l’escala febril dels ulls, ni a les multituds que fendeixen les andanes, ni a la nuesa que ens acull en la claredat de la nit. (Al llim de la pell ens abandonem com els buits que deixen els habitants en una ciutat deserta.)

—Però tot és efímer i ho saps. Després és només l’ombra deixada a les golfes, morosa i groga en la infinitud de la memòria.

Ho sé —dius—, quan es tracta d’inventariar les absències i repassar la història. Creix el fons de la nit: la funció secreta dels espills.

D’aquella época només els manuscrits escrits de la deshora.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

MANUSCRITO DE LA DESHORA

Aquí en mi desatino, tu regazo atravesando mi grito, las noches fúnebres y las calles desoladas del mundo: todo me ciega hasta el azúcar contenido en el diccionario de tus poros.

Nada es ajeno a la escalera febril de los ojos, ni a las multitudes que hienden los andenes, ni a la desnudez que nos acoge en la claridad de la noche. (En el limo de la piel nos abandonamos como los vacíos que dejan los habitantes en una ciudad desierta.)

—Pero todo es efímero y lo sabes. Después es sólo la sombra dejada en el desván, morosa y amarilla en la infinitud de la memoria.

Lo sé —dices—, cuando se trata de inventariar las ausencias y repasar la historia. Crece el fondo de la noche: la función secreta de los espejos.

De aquella época sólo los manuscritos escritos de la deshora.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

©André Cruchaga

TOMBA REVELADA

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TOMBA REVELADA

Cintra de vertígens el llamp, la fortalesa moradenca del cucleig. És un món de colibrís, la impudícia de la fruita i la seua floració a la boca i la seua incandescència de pólvora a les vísceres. (Des del fons ens cau el crit del mar i el seu violent nom de ruptura: l’onatge il·lumina els olors possibles.)

Recordes el país que tinguérem en les nostres pèrdues? Supose que ací és encara la taula impossible i les seues penúries somnàmbules.

—A la posta, el plom esvaït de la llunyania, dens fins al toll de la manta, atroç com un escalpel en el patíbul.

Ara, lluny, el miratge gangrenat de les teues illades, el pantà del sexe mossegat pel martiri. (Portem un sens nombre de morts en la nostra memòria: caminen de puntetes cada vegada que ens contagien els tions de la història.)

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

TUMBA REVELADA

Cimbra de vértigos el rayo, la fortaleza cárdena del graznido. Es un mundo de colibrís, la impudicia de la fruta y su floración en la boca y su incandescencia de pólvora en las vísceras. (Desde el fondo nos cae el grito del mar y su violento nombre de ruptura: el oleaje alumbra todos los olores posibles.)

¿Recuerdas al país que tuvimos en nuestros extravíos? Supongo que ahí está todavía la mesa imposible y sus penurias sonámbulas.

—En la posta, el plomo desvanecido de la lejanía, denso hasta el charco de la cobija, atroz como un escalpelo en el patíbulo.

Ahora, lejos, el espejismo engangrenado de tus ijares, el pantano del sexo mordido por el martirio. (Llevamos sinnúmero de muertos en nuestra memoria: caminan en puntillas cada vez que nos contagian los tizones de la historia.)

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

©André Cruchaga

SET DEL COS

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SET DEL COS

Nua la set del cos en la seua història d’ombra i silenci: una esquerda de buits baixa buscant la ribera dels trens. (Enmig de l’espill, la infantesa i el seu àvid desvari de joguets. Aquella paraula o llum transitòria de l’ull principiant.)

Ha mort tot. Cada cosa comença a desprendre cendra. (La teua boca i la tremolor que ens ajuntava, el vol i aquest despertar a soles; el dol i la pluja a l’esquena. Sí, els meus ulls resten en cada paraula que mor, en aquesta distància que mai no ens perdona.)

Entre ahir i hui em sobreviu el teatre i la fam agonitzant del calendari i més d’alguna execució a què ens remet l’espill.

A vegades fa por tanta set acumulada, potser perquè les clivelles mai no acaben de tancar-se. Només sé que enfollesc a l’ensopegada del precipici. (Sempre em crema el despietat de la teua gruta.)

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

SED DEL CUERPO

Desnuda la sed del cuerpo en su historia de sombra y silencio: una grieta de vacíos baja buscando la ribera de los trenes. (En medio del espejo, la niñez y su ávido desvarío de juguetes. Aquella palabra o luz transitoria del ojo principiante.)

Ha muerto todo. Cada cosa empieza a desprender ceniza. (Tu boca y el temblor que nos unía, el vuelo y este despertar a solas; el luto y la lluvia sobre mis hombros. Sí, mis ojos están en cada palabra que muere, en esa distancia que nunca nos perdona.)

Entre ayer y hoy me sobrevive el teatro y el hambre agonizante del calendario y más de alguna ejecución a la que nos remite el espejo.

A veces da miedo tanta sed acumulada, acaso porque les grietas nunca acaban de cerrarse. Sólo sé que enloquezco a los traspiés del precipicio. (Siempre me quema lo despiadado de tu gruta.)

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

©André Cruchaga

TRÀFEC

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TRÀFEC

Dissoltes les ombres, el camí és lleuger i la llum de les finestres més propera. (En el lliurament no hi ha apocalipsi sinó una música que descreu de la revelació de les paràboles.) Clar que el llit es torna ocell de clarividències. Damunt de la manta, els espectres amb les seues depredacions interiors.

(Ací es desfulla el temps enfonsant-se en l’alé, agonitzen els huracans llargs de la llengua, s’enrosca la saliva en la nuesa de les mirades. En el profund, els minuts suïcides de l’incendi.)

Segats ens ocupem del carrousel del vent, de les entranyes i dels termòmetres del sucre.

Si després del tràfec alguna cosa perviu, és només la farsa amb la seua flassada de pèrdues. O la tessel·la que encara no expira.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

TRASIEGO

Disueltas las sombras, el camino es ligero y la luz de las ventanas más cercana. (En la entrega no hay apocalipsis sino una música que descree de la revelación de las parábolas.) Claro que el lecho se convierte en pájaro de clarividencias. Sobre la cobija, los espectros con sus depredaciones interiores.

(Ahí se deshoja el tiempo hundiéndose en el aliento, agonizan los huracanes largos de la lengua, se enrosca la saliva en la desnudez de las miradas. En lo profundo, los minutos suicidas del incendio.)

Segados damos cuenta del carrousel del viento, de las entrañas y de los termómetros del azúcar.

Si después del trasiego algo pervive, es sólo la farsa con su cobija de extravíos. O el tile que aún no expira.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

©André Cruchaga