ESPERA│ ESPERA

 

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ESPERA

 

 

Su rostro brilla
en el cielo de mis heridas abiertas…
Serkan Engin

 

 

Arribaràs a aquest pit dessagnat i s’obrirà, nua, la porta dels jardins. Darrere de la mateixa finestra que mira al bosc, brillarà la teua boca i tocaré els teus ulls i el teu melic. No sé si cruixiran els martells del vent, els braços atordits, la pluja amb la seua flama de rosa, les paranoies i la seua folla corda triturada de pors. A prop de l’ofec, aquesta vella ferida com una paret gelada que espera alliberar-se.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

ESPERA

 

 

Su rostro brilla
en el cielo de mis heridas abiertas…
Serkan Engin

 

 

Llegarás a este pecho desangrado y se abrirá, desnuda, la puerta de los jardines. Tras la misma ventana que da al bosque, brillará tu boca y tocaré tus ojos y tu ombligo. No sé si crujirán los martillos del viento, los brazos aturdidos, la lluvia con su flama de rosa, las paranoias y su loca cuerda triturada de miedos. En la cercanía del ahogo, esta vieja herida como una pared helada que espera liberarse.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

GEOGRAFIA DE L’ESPAI│ GEOGRAFÍA DEL ESPACIO

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.GEOGRAFIA DE L’ESPAI

 

 

Un sanglot de boires de cendra cau com una llampada de paraules derruïdes. Sagnen en dita llampada les rodalies difuminades de un riure de xiprers, un mocador de crepuscles a punt de ser un túnel de braços entre arpons, de dents de por en la marea d’heura de la follia. En l’aire van quedant les murtres badades de l’inhòspit.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

GEOGRAFÍA DEL ESPACIO

 

 

Un llanto de nieblas de ceniza cae como un destello de palabras derruidas. Sangran en dicho destello, las cercanías difuminadas de una risa de cipreses, un pañuelo de crepúsculos a punto de ser un túnel de brazos entre arpones, de dientes de miedo en la marea de yedra de la locura. En el aire van quedando, los quebrados arrayanes de lo inhóspito.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

 

ARC DE FINESTRA│ ARCO DE VENTANA

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ARC DE FINESTRA

 

 

Delira la meua sang en la fruita de la teua boca: s’ofeguen mons i vents en la flor d’aquesta pluja de la nit. Encara que de vegades, emmudeixen cuixes i dents o profanació aquesta eternitat que es converteix en foc. Supose que és son, només son quan ensopegue amb portes esmunyedisses, quan també els fetitxes erren en els meus ulls o en l’arc de finestra de la teua engonal. La llunyania és un càntir amarg, pitjor que el fum o la boira, una vasta pèrdua en la pedra de fred de l’abandó

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

ARCO DE VENTANA

 

 

Delira mi sangre en la fruta de tu boca: se ahogan mundos y vientos en la flor de esta lluvia de la noche. Aunque a veces, enmudecen muslos y dientes o profanación esta eternidad que se convierte en fuego. Supongo que es sueño, solo sueño cuando tropiezo con puertas escurridizas, cuando también los fetiches yerran en mis ojos o en el arco de ventana de tu ingle. La lejanía es un cántaro amargo, peor que el humo o la niebla, un vasto extravío en la piedra de frío del abandono.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

 

ÉS DE SORRA EL VENT│ ES DE ARENA EL VIENTO

 

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ÉS DE SORRA EL VENT

 

 

Cada vegada s’apaguen les turbes dels meus batecs i es fa lenta la respiració davant de les llunyanies: en el cofre de les estranyeses, els vells carrers i els mocadors, acallen la vena trencada i les amortallades ales de la vigília. El desvetlament juga amb la teua nuesa mentre m’estremeix l’abisme dels cataclismes i les asimetries. (És de sorra el vent que em parla, el vent que mossega fins finir en la meua orfandat. És pit cec aquest pany hostil del buit que em deixes.)

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

ES DE ARENA EL VIENTO

 

 

Cada vez se apagan las turbas de mis pálpitos y se hace lenta la respiración frente a las lejanías: en el cofre de las extrañezas, las viejas calles y los pañuelos, acallan la vena rota y las amortajadas alas de la vigilia. El desvelo juega con tu desnudez mientras me estremece el abismo de los cataclismos y las asimetrías. (Es de arena el viento que me habla, el viento que muerde hasta fenecer en mi orfandad. Es pecho ciego esta cerradura hostil del vacío que me dejas.)

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga