domingo, 11 de diciembre de 2016

FOSCOR DE LA POBRESA

Imagen cogida de la red




FOSCOR DE LA POBRESA



A Joaquim, amb afecte.

…astro alumbrando en la obscuridad de la pobreza.
 Joaquim Comuall



Un sap, de sobte, quan s'ha de alçar el vol davant de les penúries;
però ningú té la certesa fins on arriben els crucifixos de la foscor
i la seu anuent pobresa i la seua ràbia desesperada de falses monedes.
Ens farta el doble joc de la nit i la seua paradoxa d’espills blancs.
Espurneja la pols de la mancança en les ulleres de la fonda o el tuguri.
Ací ningú no entén de dialèctiques doctrinals, sinó d’aquest excés sec
en la boca: la set, la fam, la intimitat degenerada.
(Un, s’abriga només amb la manta arrugada del fem;
amb l’ombra de sal dels llindars s’enganya la fam.
Mentres que l’esparver de esperança s’aferra a l’impossible, uns altres perseveren
en jardins on no hi ha boirines ni punyalades estranyes d’indiferència.
Un veu com s’hissa el pavelló de la tristesa.
Alguns s’excusen i llancen escaldums al sufocament; d’altres ens ofereixen
el bagàs sec de l’esperança, i somnis sense queviures  i untatges de llum
en els matins. Davall de la severa nuesa del granit, la vida s’arraïma
amb els seus cistells esvinçats.)
Cap immortalitat no és possible, cap paradís quan només perviu
aqueixa força profunda de l’esbarzer, quan el cel és només un imaginari apinyat.
Potser viure és el preu que hem de pagar sense intermediaris.
Buidat el designi, ningú no resta invicte en taula buida.
La pàtria és sovint l’escena que compartim amb ofecs i fams.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ



OSCURIDAD DE LA POBREZA



A Joaquim, con aprecio.

…astro alumbrando en la obscuridad de la pobreza.
Joaquim Comuall




Uno sabe, de pronto, cuándo se debe alzar el vuelo frente a las penurias;
pero nadie tiene la certeza de hasta dónde llegan los crucifijos de la oscuridad
y su anuente pobreza y su desesperada rabia de falsas monedas.
Nos harta el doble juego de la noche y su paradoja de espejos blancos.
Centellea el polvo de la carencia en las ojeras del mesón o el tugurio.
Nadie aquí entiende de la dialéctica doctrinal, sino de esa demasía seca
en la boca: la sed, el hambre, la intimidad degenerada.
(Uno, se arropa únicamente con la cobija arrugada del estiércol;
con la sombra de sal de los umbrales, se engaña al hambre.
Mientras la atarraya de esperanza se aferra al imposible, otros perseveran
en jardines donde no hay neblinas ni puñaladas extrañas de indiferencia.
Uno ve como se iza el pabellón de la tristeza.
Algunos se excusan y lanzan pepitorias al sofoco; otros, nos ofrecen
el bagazo seco de la esperanza, y sueños sin víveres y untaditas de luz
en las mañanas. Bajo la severa desnudez del granito, la vida se arracima
con sus guacales desvencijados.)
Ninguna inmortalidad es posible, ningún paraíso cuando sólo pervive
esa fuerza profunda de la zarza, cuando el cielo es sólo un imaginario apiñado.
Tal vez vivir sea el precio que tenemos que pagar sin intermediarios.
Vaciado el designio, nadie queda invicto en mesa vacía.
La patria, con frecuencia, es la escena que compartimos con ahogos y hambres.
Barataria, 09.12.2016