viernes, 30 de diciembre de 2016

CAVITATS

Imagen cogida del FB de Pere Bessó





CAVITATS




En qualsevol cantó de cavitats, bullen els dies sinuosos de mussols.
Redons cavalls de gotes cauen en els mapes devorats per les setmanes.
(En el pou dels teus porus bec els femers de la carn
i les culpes juntes dels còdols, i els forats que deixen els ocells
damunt de les lloses.) Hi ha un temps mut com els meus ulls, mesos morts
i llengües que devoren buits foscos.
En les meues palpebres es descabdella el teu melic: la llum, èbria en els contorns.
Les vèrtebres refractades en els impossibles, fins a les aigües venerables
de l’íntim. Basta la impudícia per a mossegar taüts.
Em gaste en els lladrucs dels gossos, a vegades amb sarcasme durant la nit;
en el cossí dels absoluts les diferents tipografies de l’aire,
l’embalum de l’olfacte com un joc macabre de mutilacions i cadàvers.
Es fa compendiós fixar la mirada en un cementeri de cendrers, de penes
amb la despulla grisa de les bragues arrugades dels comiats.
Coc l’impossible i advoque pel venerable.
Polse el bri i tota la raó que té l’autoeròtica del rictus i el cara
a cara amb les ninetes dilatades dels forrellats, amb l’adicció al gust.
(Supose que no hi ha major diferència entre els meus udols i els malsons
que provoca el fragor i la cocció sepulcral dels rituals.
I mentre el somni perviu, deixe que florege la ferida. De cada insomni,
les meues mans invisibles en el clavegueró dels peixos o finestres.)

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ



CAVIDADES




En cualquier esquina de cavidades, bullen los días sinuosos de búhos.
Redondos caballos de gotas caen en los mapas devorados por las semanas.
(En el pozo de tus poros bebo los muladares de la carne
y las culpas juntas de los guijarros, y los agujeros que dejan los pájaros
sobre las losas.) Hay un tiempo mudo como mis ojos, meses muertos
y lenguas que devoran vacíos oscuros.
En mis párpados se desovilla tu ombligo: la luz, ebria en los contornos.
Las vértebras refractadas en los imposibles, hasta las aguas venerables
de lo íntimo. Basta la impudicia para morder ataúdes.
Me gasto en los ladridos de los perros, a veces con sarcasmo durante la noche;
en el cuenco de los absolutos las diferentes tipografías del aire,
el bulto del olfato como un juego macabro de mutilaciones y cadáveres.
Resulta compendioso fijar la mirada en un cementerio de ceniceros, apenas
con el despojo gris de las bragas arrugadas de las despedidas.
Cuezo lo imposible y abogo por lo venerable.
Pulso la brizna y toda la razón que tiene la autoerótica del rictus y su cara
a cara con las pupilas dilatadas de los cerrojos, con la adicción al gusto.
(Supongo que no existe mayor diferencia entre mis aullidos y las pesadillas
que provoca el fragor y la cocción sepulcral de los rituales.
Y mientras el sueño pervive, dejo que floree la herida. De cada insomnio,
mis manos invisibles en el sumidero de los peces o ventanas.)
Barataria, 2016

miércoles, 28 de diciembre de 2016

BOIRES FOSQUES

Imagen cogida del FB de Pere Bessó





BOIRES FOSQUES




Crema el degoteig fosc de la boira en la seua espiral oberta de metalls.
Cap a l’espill els tardívols rellotges penedits de la rigidesa del fosc,
la fonda escopida dels calendaris i l’amarga sordidesa de la gebrada.
Al rostre, tots els planters delirants de les formigues,
les burilles dels cresols com un viatge de rigorós remolí.
A les aigües encegadores de les monedes, l’entranya sorda de la falda.
Un darrere de l’altre, embolicats els somnis,
(ofecs, indiferències, obscenitats del subconscient)
Un darrere de l’altre, el buf del núvol i el seu vendaval de canelobres sinuosos,
i el seu raig d’enderrocs com rodes desposseïdes en els pensaments.

Entre les estries del sanglot, el  gruny dels oracles, i alguna gola drenada 
pel dol. Amb tota la retòrica de llot
les ombres de la llengua i els seus molls desposats i els seus designis.
Els dies alteren amb fúria els dits trencats de les relíquies.

Fumeja el marbre de les escaramusses, la desembastada de les ombres,
les aigües dels pesars.
Al colp d’ala de les profecies, la morgue dels peixos i les seues aigües velles.
Enmig de la floridura, els estris rovellats de l’alé.

Cap al davall dels nínxols, cascavellegen les llampades de l’olfacte,
la romeria del fum dels grisos,
el resplendor petrificat dels naufragis, el corc i arna del desconsol.
(En l’alteritat vull una escola d’ocells i uns ulls que duren setmanes.)

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ




NIEBLAS OSCURAS




Arde el goteo oscuro de la niebla en su espiral abierta de metales.
Hacia el espejo los tardíos relojes arrepentidos de la rigidez de lo oscuro,
la honda escupida de los calendarios y la amarga sordidez de la escarcha.
Sobre el rostro, todos los almácigos delirantes de las hormigas,
las colillas de los candiles como un viaje de riguroso torbellino.
En las aguas cegadoras de las monedas, la entraña sorda del regazo.
Uno tras otro, enmarañados los sueños,
(ahogos, indiferencias, obscenidades del subconsciente)
uno tras otro, el soplo de la nube y su vendaval de candelabros sinuosos,
y su chorro de escombros como ruedas desposesas en los pensamientos.

Entre las estrías del sollozo, el gruñido de los oráculos, y alguna garganta 
drenada por el luto. Con toda la retórica de cieno
las sombras de la lengua y sus desposados muelles y sus designios.
Los días alteran con furia los dedos quebrados de las reliquias.

Humea el mármol de las escaramuzas, el deshilván de las sombras,
las aguas de los pesares.
En el aletazo de las profecías, la morgue de los peces y sus viejas aguas.
En medio de la floración del moho, los utensilios oxidados del aliento.

Hacia debajo de los nichos, cascabelean los destellos del olfato,
la romería del humo de los grises,
el resplandor petrificado de los naufragios, la carcoma y polilla del desconsuelo.
(En la otredad quiero una escuela de pájaros y unos ojos que duren semanas.)
Barataria, 2016

domingo, 25 de diciembre de 2016

INSTANTS AGOSTATS

Imagen cogida de la red





INSTANTS AGOSTATS




Al caient dels penyals sempre els ulls indicibles i les seues extravagàncies.
Derruït el pudor, només ens queda el morat del gemec, els carrers i,
per descomptat, les seues endevinalles. Encunyem ganivets de torbs i trens
de dur abisme, lúgubres caminois on es perd una i altra vegada la innocència.
Boirines grises resplendeixen en la foguera.
Sostres d’estranyes paraules mosseguen la llengua. Càntirs ordeixen l’aigua.
Caminen les meues oïdes despullades de mars, clarors devastades mosseguen 
                                                                                                             els meus ulls,
i fumen l’entrecella de l’arc del cel.
Tot queda registrat en l’escenari perenne dels ossos.
En la llengua de rovell dels somnis, cap cos trepidant,
només el moviment oscil·lant de l’estàtic, les fulles cremades de l’enrenou,
i l’agonia arraulida del parpelleig i els asils per a làpides amuntegades.
—Contigu al sud de les gotasses dissoltes en alé i setmanes,
es troben els tambors somnàmbuls de la plenitud, la casa dels meus primers somnis,
el fibloneig espectral impulsat pel vent.
—Sí, contigu al petri, la navalla suïcida de la despulla, l’asfíxia escarlata 
levitant en l’aroma, l’excés d’abelles en el degoteig.
En l’incomptable que té l’ull, el vent penjat de les finestres i el seu sorollet.
Sempre pensem en els instants, i la seua líquida sonoritat de granit.
Però cadascú d’ells ens despulla del sucre de l’hivern.
Sempre un procura banyar-se, després, amb una miqueta de ruda per allò
de les corrosions del baf de mort, per allò dels colps de l’ànima…

Poema d'ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ



INSTANTES ASOLADOS




Al filo de los peñascos siempre los ojos indecibles y sus extravagancias.
Derruido el recato, solo nos queda lo amoratado del gemido, las calles y,
desde luego, sus acertijos. Acuñamos cuchillos de ventisca y trenes
de duro abismo, lúgubres veredas donde se pierde una y otra vez la inocencia.
Neblinas grises resplandecen en la hoguera.
Techos de extrañas palabras muerden la lengua. Cántaros urden el agua.
Andan mis oídos desnudos de mares, asoladas claridades muerden mis ojos,
y ahúman el entrecejo del arco iris.
Todo queda registrado en el escenario perenne de los huesos.
En la lengua de moho de los sueños, ningún cuerpo trepidante,
solo el movimiento oscilante de lo estático, las hojas quemadas del bullicio,
y la agonía acurrucada del pestañeo y los asilos para lápidas amontonadas.
—Contiguo al sur de los goterones disueltos en aliento y semanas,
están los tambores sonámbulos de la plenitud, la casa de mis primeros sueños,
el aguijoneo espectral impulsado por el viento.
—Sí, contiguo a lo pétreo, la navaja suicida del despojo, la asfixia escarlata 
levitando en el aroma, las demasiadas abejas en el goteo.
En lo incontable que tiene el ojo, el viento colgado de las ventanas y su ruidito.
Siempre pensamos en los instantes, y su líquida sonoridad de granito.
Mas, cada uno de ellos, nos despoja del azúcar del invierno.
Siempre uno procura bañarse, después, con un puchito de ruda por aquello
de las corrosiones del ijillo, por aquello de los golpes del alma…
Barataria, 2016

sábado, 24 de diciembre de 2016

FLUIR DEL CORRENT

Imagen cogida de la red




FLUIR DEL CORRENT




Tot envesteix com el fluir del corrent d’aigua durant tota la nit.
Ni tan sols la foscor resta il·lesa dels seus aleteigs, ni la febre d’ocell al·lucinat, 
ni l’arna amb tot i les seues musaranyes.
Les baies vinclen les seues indolències com el ganivet del vent damunt de pell
i ulls: al llarg del camí, les ombres fredes dels pins.
(Hi ha amants que es perden en l’esbufec de les seues  costelles; el temps remuga
les seues pròpies culleres, la llum i el seu inventari de túniques, el glop de llum a punt
de calcinar-se. En aquelles despulles, ara el vinagre.)
En el caragol de la malenconia, les escenes cegues de la nuesa.
Els que mai no han agonitzat ignoren el vigor d’una mossegada, 
el clau absolut que s’endinsa en la gola.
Camine habitat per massa andanes, cantons, humides intimitats
i morts; el llenguatge pateix de pèrdues en la via pública.
Sempre foren allà les esperes, en aqueix galop apunyalat de les cantonades.
Sempre al tall de la recerca avançant-me a la indiferència.
Tot i això, supose que flueixen els temps aturats,
els suïcidis i esguitons de l’aire, les infàncies que ploren en la maror
de tatuatges, el brunzir voltat de les mosques sobre els excusats.
(Res no em resulta estrany, llevat de les gavines, sempre em sorprenen.)
Tot instant escapa en la corrosió del meu alé.
Dins de l’aigua dels meus oblits, aqueixos ulls indicibles i morats del gemec.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ



FLUIR DE LA CORRIENTE




Todo embiste como el fluir de la corriente de agua durante toda la noche.
Ni siquiera la oscuridad queda ilesa de sus aleteos, ni la fiebre de pájaro alucinado, 
ni la polilla con todo y sus musarañas.
Las bayas cimbran sus indolencias igual que el cuchillo del viento sobre piel
y ojos: a lo largo del camino, las sombras frías de los pinos.
(Hay amantes que se pierden en el resuello de sus costillas; el tiempo masculla
sus propias cucharas, la luz y su inventario de túnicas, el sorbo de luz a punto
casi de calcinarse. En aquellos despojos, ahora el vinagre.)
En el caracol de la melancolía, las escenas ciegas de la desnudez.
Los que nunca han agonizado ignoran el vigor de una mordida, el clavo absoluto 
que se clava en la garganta.
Camino habitado por demasiados andenes, esquinas, húmedas intimidades
y muertes; el lenguaje sufre de extravíos en la vía pública.
Siempre estuvieron allí las esperas, en ese galope apuñalado de las esquinas.
Siempre al filo de la búsqueda adelantándome a la indiferencia.
Aun así, supongo que fluyen los tiempos detenidos,
los suicidios y salpicaduras del aire, las infancias que lloran en la marejada
de tatuajes, el zumbido abovedado de las moscas sobre los retretes.
(Nada me resulta extraño. Salvo las gaviotas, siempre me asombran.)
Todo instante se fuga en la corrosión de mi aliento.
Adentro del agua de mis olvidos, esos ojos indecibles y amoratados del gemido.
Barataria, 2016

viernes, 23 de diciembre de 2016

TANTES VEGADES UN DIA

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TANTES VEGADES UN DIA




Només la pell, o tot el calendari atapeït en el entrecejo.
Tot és el mateix treball confiat als sentits, al carrer, o al forcat,
o a la boca que mussita cada dia, mentre es pensa en el ponent.
Ja he perdut el compte de tots els vols a plena llum del dia, sense comptar,
els pedestals de tantes nits sordes,
que han esdevingut com a símbols dissidents del foc protocol·lari
de la foguera: un s’aferra a les ombres translúcides de la innocència.
Tantes vegades un que el temps assaona les ombres.
—mai no hi hagué sossec per a aquelles terribles fams: el mateix crit
arrencat a la boca, els paradisos expulsats de la memòria,
L’ebriesa immediata de les onomatopeies.
Sempre en l’ací, hi ha dies avesats i fins i tot laments quan arriba
la penúria, i devastats entredirs enmig de les paraules.
No hi ha cap misteri en aquest quadern balbucient de sal fosca;
L’infinit és només una tomba transitòria amb amargs ormeigs.
I, per bé que el setge parega una eternitat, el cert és que ens dissolem
en oblits, i en menudeses que després estrenyen el fàstic.
Tantes vegades un dia, i vós, sense drenar les ferides arrencades a l’alé.
Després de tantes converses, només m’afirme en el contrapés
dels límits. Tinc registre de totes les respiracions fora de l’abast.
Cap peu no és capaç de suportar un silenci prolongat.
Cap inclemència no és tan ferotge com aquesta inèrcia del temps…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduít en català per PERE BESSÓ




TANTAS VECES UN DÍA




Nada más la piel, o todo el calendario apretado en l'entrecella.
Todo es el mismo trabajo confiado a los sentidos, a la calle, o al arado,
o a la boca que musita cada día, mientras se piensa en el poniente.
Ya he perdido la cuenta de todos los vuelos a plena luz del día, sin contar,
los pedestales de tantas noches sordas,
que han acontecido como símbolos disidentes del fuego protocolario
de la hoguera: uno se aferra a las sombras traslucidas de la inocencia.
Tantas veces uno que el tiempo sazona las sombras.
—Nunca hubo sosiego para aquellas terribles hambres: el mismo grito 
arrancado a la boca, los paraísos expulsados de la memoria,
la embriaguez inmediata de las onomatopeyas.
Siempre en el aquí, hay días avezados y hasta lamentos cuando llega
la penuria, y devastados entredecires en medio de las palabras.
No hay misterio alguno en este cuaderno balbuciente de oscura sal;
El infinito es sólo una tumba transitoria con amargos aperos.
Y aunque el asedio parezca una eternidad, lo cierto es que nos disolvemos
en olvidos, y en menudencias que luego aprietan el hastío.
Tantas veces un día, y vos, sin drenar las heridas arrancadas al aliento.
Después de tantas conversaciones, sólo me afirmo en el contrapeso
de los límites. Tengo registro de todas las respiraciones a trasmano.
Ningún pie es capaz de soportar un silencio prolongado.
Ninguna inclemencia es tan feroz como esta inercia del tiempo…
Barataria, 2016

jueves, 22 de diciembre de 2016

VELLS EMBARCADORS

Imagern cogida del FB de Pere Bessó





VELLS EMBARCADORS




Al mig d’allò de penes clar, algun ocell perdut en el corrent de boira.
Ignore de quant de temps es fa l’escuma, aquesta ja resignació
de la fusta, la ironia de totes les sabates assedegades.
En els filferros del sanglot, enrogeixen de braços els comiats.
Ara, tan sols, puc recordar només el fantasma de certes paraules.
El calendari és sovint una pàgina antipoètica, un nus d’esmussats equilibris, 
un vesper amb les pròpies desgràcies.
Aquests vells embarcadors acabent sent més que els meus insomnis,
més que totes les dècades juntes de l’espessor,
més que les peüngles impossibles dels litorals, i la rigidesa de l’obediència,
més que els cruixits alineats dels tropells i les seues illades encrespades,
més que tots els dies innocents que posseeix el vent.
(Només tracte de sobreviure, per això deixe que circulen les estelles.
Comence dient-li no a l’insòlit. No sé si canvien les monocromies
del temps, aquestes parpelles al voltant de la salmorra, les setmanes ocorregudes
en la pell, els ungüents fixos entre parèntesis.
Entre tant còdol, la barreja de la tos i els records, l’onatge desplomat
del batec, el salat espetec de la saliva entre una boca i una altra.
De vegades és només qüestió de temps per a deixar d’arponar la fusta,
apartar l’escabrós de les finestres, deixar que les pedres hivernen.
Malgrat tot, ningú no em donarà una fogassa per encegar tot aquesta dolor 
que perviu, en els amuntegats ossos de la meua ombra.) Em capbusse…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ



VIEJOS EMBARCADEROS




En medio de lo apenas claro, algún pájaro perdido en la corriente de niebla.
Ignoro de cuánto tiempo está hecha la espuma, ésta ya resignación
de la madera, la ironía de todos los zapatos sedientos.
En las alambradas del sollozo, enrojecen de brazos las despedidas.
Ahora, únicamente, puedo recordar sólo el fantasma de ciertas palabras.
El calendario con frecuencia es una página antipoética, un nudo de romos equilibrios, 
un avispero con las propias desgracias.
Estos viejos embarcaderos acaban por ser más que mis insomnios,
más que todas las décadas juntas del espesor,
más que las pezuñas imposibles de los litorales, y la rigidez de la obediencia,
más que los crujidos alineados de los tropeles y sus encrespados ijares,
más que todos los días inocentes que posee el viento.
(Sólo trato de sobrevivir, para ello dejo que circulen las astillas.
Comienzo por decirle no a lo insólito. No sé si cambian las monocromías
del tiempo, estos párpados alrededor de la salmuera, las semanas ocurridas
en la piel, los ungüentos fijos entre paréntesis.
Entre tanto guijarro, el amasijo de los tos y los recuerdos, el oleaje desplomado
del pálpito, el salado chasquido de la saliva entre una boca y otra.
A veces es sólo cuestión de tiempo para dejar de arponear la madera,
apartar lo escabroso de las ventanas, dejar que las piedras invernen.
Pese a todo, nadie me dará una hogaza para cegar todo este dolor que pervive,
en los amontonados huesos de mi sombra.) Me zambullo…
Barataria, 2016

miércoles, 21 de diciembre de 2016

MOVIMENTS INVERSOS

Imagen cogida del FB de Pere Bessó





MOVIMENTS INVERSOS



La llum segurs que ha de ser la palla en l’ull alié. El cel, la branca escarpada 
de les indolències. A qui fia un els espills esmicolats, a qui revela Mides 
els seus pedrenyals, els rosegadors dels contes de fades?
L’hostilitat no és estranya per a oïdes grolleres.
Sota la penombra amenaçant de les pedres, les fulles calcinades, nusos 
de fogueres mosseguen les ombres de l’arc del cel, totes aqueixes formes
del moviment de l’ocàs, tota la intensitat reviscolada de mitjanit
Sovint els impossibles canvien per a convertir-se en gebrada, caldegen 
els seus embats climàtics, beuen la set del llit fins a escarpar el suburbi.
En els anells arboris dels maniquís, els soterranis profunds del mussol,
i el gris sobri de les parets. I el vulgar que tenen els aleshores.
Hui en dia es pot llogar la sobrietat sense cap timidesa. Se li pot posar
sostre a la tossuderia, llevar-li la molsa a la mala fe dels colps.
Un pot fer que fluesquen els estreps de les cruïlles, els decors 
del trànsit, potser els noms dels bescolls subjugats.
Res no és estrany davant dels cascos de l’atzar. El moviment és el mateix 
malgrat tot: la faula, les tisores, el mur de contenció dels sentits.
Tota rosa en les meues mans acaba rompent el meu olfacte. Què rescate 
del groc dels eclipsis, dels cruixits de la poesia? Potser res. 
Al voltant d’aquest espasme de mirades no passa res en absolut. Cortegen 
els ganivets el seu esmolat alé; aterren els objectes en plena foscor.
Cap excusa no pot justificar els desastres de la memòria, ni embellir
amb escarniments la boca, ni dramatitzar tot l’hostil que posseeix la misèria.



MOVIMIENTOS INVERSOS


La luz de seguro debe ser la paja en el ojo ajeno. El cielo, la rama escarpada 
de las indolencias. ¿A quién fía uno los espejos hechos añicos, a quién Midas revela sus pedernales, los roedores de los cuentos de hadas?
La hostilidad no es extraña para oídos toscos.
Bajo la penumbra amenazante de las piedras, las hojas calcinadas, nudos 
de hogueras muerden las sombras del arco iris, todas esas formas
del movimiento del ocaso, toda la intensidad avivada de medianoche.
A menudo los imposibles cambian para convertirse en escharcha, caldean 
sus embates climáticos, beben la sed del lecho hasta escarpar el suburbio.
En los anillos arbóreos de los maniquíes, los sótanos profundos del búho,
y el gris sobrio de las paredes. Y lo vulgar que tienen los entonces.
Hoy en día se puede alquilar la sobriedad sin ninguna timidez. Se le puede colocar 
techo a la tozudez, quitarle el musgo a la mala fe de los golpes.
Uno puede hacer que fluyan los estribos de las encrucijadas, los decoros 
del tráfico, quizá los nombres de los pescuezos subyugados.
Nada es extraño frente a los cascos del azar. El movimiento es el mismo 
a pesar de todo: la fábula, las tijeras, el muro de contención de los sentidos.
Toda rosa en mis manos acaba por romper mi olfato. ¿Qué rescato del amarillo 
de los eclipses, de los crujidos de la poesía? Quizá nada. 
Sobre este espasmo de miradas no pasa absolutamente nada. Cortejan 
los cuchillos su afilado aliento; aterran los objetos en plena oscuridad.
Ninguna excusa puede justificar los desastres de la memoria, ni embellecer 
con remedos la boca, ni dramatizar todo lo hostil que posee la miseria.
Barataria, 2016