ESTIME LES NAFRES DE L’AMOR
—Ara que m’ho preguntes, estime, des de l’encanteri
pregon,
les nafres de tendresa que l’amor produeix, les ales
que esclaten
sense caure’s, la pell joguinera que s’adhereix al
bolic.
Estime les parets de la fruita movedissa en l’alambí,
la gebrada
en les vellositats de l’avidesa, aquesta aurora de
crits que pinten
els ulls des de la confessió dels malucs com un joc
de danses duplicades. “L’amor no té rostre”, ha dit algú.
I per això mateix, l’ebriesa és tanta que la llengua
travessa
el vidre de suor de les parets gelatinoses de dues
ombres.
Estime el plaer que mata, com diria Baudelaire, el
dolç
desequilibri de l’abisme alat, la borrasca implacable
dels murmuris exhalats, aquesta mena d’ocell amerat
de glopades de temps en el cristall de plom de la
pluja.
Un es rendeix, sense més, a aquest art de destresa del
buit.
Des del ventre gemeca el temps i el pètal de sucre del
sospir.
Estime, com veus, la suor del teu cos en les meues
mans.
I l’olor a café dels esquinçaments del glop de foc a
la boca.
De: Como quien pide luz o pide agua, 2021.2022
©André Cruchaga
AMO LAS LLAGAS DEL AMOR
—Ahora que me lo preguntas, amo, desde el hondo
hechizo,
las llagas de ternura que el amor produce, las alas
que estallan
sin caerse, la piel juguetona que se adhiere al
petate.
Amo las paredes de la fruta movediza en el alambique,
la escarcha
en las vellosidades de la avidez, esa aurora de gritos
que pintan
los ojos desde la confesión de las caderas como un juego
de danzas duplicadas. “El amor no tiene rostro”, ha
dicho alguien.
Y por lo mismo, la ebriedad es tal que la lengua
atraviesa
el vidrio de sudor de las paredes gelatinosas de dos
sombras.
Amo el placer que mata, como diría Baudelaire, el
dulce
desequilibrio del abismo alado, la borrasca implacable
de los murmullos exhalados, esa suerte de pájaro
empapado
de bocanadas de tiempo en el cristal de plomo de la
lluvia.
Uno se rinde, sin más, a ese arte de destreza de la
oquedad.
Desde el vientre gime el tiempo y el pétalo de azúcar
del suspiro.
Amo, como ves, el sudor de tu cuerpo
en mis manos.
Y el olor a café de los desgarros del
trago de fuego en la boca.
De: Como quien pide luz o pide agua, 2021.2022
©André Cruchaga
