PUIXANÇA DEL
TERROR
Tú no recuerdas la casa de esta
noche mía. Y yo no sé quién va y
quién queda.
Eugenio Montale
En aquest tràfec del dia, les víctimes que no saben que són víctimes.
La nit històrica és pregona i fa mal: un romiatge de fuets
ens persegueix amb descomunal somriure. I un suplica amb veu tallada;
i un veu els ulls com troncs d’arbres talats.
És de sobte un feix de pues incendiades el record de la nit.
En aquest gran deliri de tempestes, ja no sé qui mor o qui viu.
Tampoc si a les escates de la lluna hi hagué peixos encesos,
o només un forcejament de fang entre multituds de núvols i albatros.
Diguem que hi ha un destí de llàgrimes en l’espill de cendra
que es fixa a la gola i a l’aire intemporal de la son.
Pense que els ulls no haurien de ser finestres per a filmar el sinistre,
sinó una pantalla que privilegie els jardins i el misteri del temps.
Potser per l’alegria hauríem de netejar la nostra consciència.
Ja he vist la suficient puixança del terror i el seu herbolari de
cendra.
.
. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ
.
PODERÍO DEL
TERROR
Tú no recuerdas la casa de esta
noche mía. Y yo no sé quién va y
quién queda.
Eugenio Montale
En este tráfago del día, las víctimas que no saben que son víctimas.
La noche histórica es profunda y
duele: una romería de látigos
nos persigue con descomunal
sonrisa. Y uno suplica con voz cortada;
y uno ve los ojos como troncos de
árboles talados.
Es de pronto un haz de púas
incendiadas el recuerdo de la noche.
En este gran delirio de
tempestades, ya no sé quién muere o vive.
Tampoco si las escamas de la luna
hubo peces encendidos,
o solo es un forcejeo de barro
entre multitudes de nubes y albatros.
Digamos que hay un destino de
lágrimas en el espejo de ceniza
que se fija en la garganta y en
el aire intemporal del sueño.
Pienso que los ojos no deberían
ser ventanas para filmar lo siniestro,
sino una pantalla que privilegie
los jardines y el misterio del tiempo.
Quizás por la alegría deberíamos
limpiar nuestra conciencia.
Ya he visto el suficiente poderío
del terror y su herbolario de ceniza.
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Del libro: Fuego de llaves invisibles, 2021
©André Cruchaga