sábado, 20 de marzo de 2021

PUIXANÇA DEL TERROR│ PODERÍO DEL TERROR

 

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PUIXANÇA DEL TERROR

 

  

Tú no recuerdas la casa de esta

noche mía. Y yo no sé quién va y quién queda.

Eugenio Montale

 

  

En aquest tràfec del dia, les víctimes que no saben que són víctimes.

La nit històrica és pregona i fa mal: un romiatge de fuets

ens persegueix amb descomunal somriure. I un suplica amb veu tallada;

i un veu els ulls com troncs d’arbres talats.

És de sobte un feix de pues incendiades el record de la nit.

En aquest gran deliri de tempestes, ja no sé qui mor o qui viu.

Tampoc si a les escates de la lluna hi hagué peixos encesos,

o només un forcejament de fang entre multituds de núvols i albatros.

Diguem que hi ha un destí de llàgrimes en l’espill de cendra

que es fixa a la gola i a l’aire intemporal de la son.

Pense que els ulls no haurien de ser finestres per a filmar el sinistre,

sinó una pantalla que privilegie els jardins i el misteri del temps.

Potser per l’alegria hauríem de netejar la nostra consciència.

Ja he vist la suficient puixança del terror i el seu herbolari de cendra.

.

. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

.

 

 

PODERÍO DEL TERROR

  

 

Tú no recuerdas la casa de esta

noche mía. Y yo no sé quién va y quién queda.

Eugenio Montale

 

 

 En este tráfago del día, las víctimas que no saben que son víctimas.

La noche histórica es profunda y duele: una romería de látigos

nos persigue con descomunal sonrisa. Y uno suplica con voz cortada;

y uno ve los ojos como troncos de árboles talados.

Es de pronto un haz de púas incendiadas el recuerdo de la noche.

En este gran delirio de tempestades, ya no sé quién muere o vive.

Tampoco si las escamas de la luna hubo peces encendidos,

o solo es un forcejeo de barro entre multitudes de nubes y albatros.

Digamos que hay un destino de lágrimas en el espejo de ceniza

que se fija en la garganta y en el aire intemporal del sueño.

Pienso que los ojos no deberían ser ventanas para filmar lo siniestro,

sino una pantalla que privilegie los jardines y el misterio del tiempo.

Quizás por la alegría deberíamos limpiar nuestra conciencia.

Ya he visto el suficiente poderío del terror y su herbolario de ceniza.

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Del libro: Fuego de llaves invisibles, 2021

©André Cruchaga