RIGOR MORTIS

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RIGOR MORTIS

Cobreix-me l’asfíxia dels dies frèvols, la nit ací reunida en el crit, les paraules seques de la ferida fangosa, el bri àrid dels rellotges amb prou feines visibles en els endurits enderrocs. Auxília’m de la fam consumint les meues precarietats, sord l’ull entre parets nues, de boca dents el present de l’abisme. (Els miratges de la inclemència venten una simfònica de sal en el meu alé ja malmés pels cascos polvoritzats de les teranyines.)

En aquesta terra escomet irremeiablement la pedra: un s’afona en la moribúndia dels jardins, o en el rigor mortis del mugró mossegat pel dolor d’un país amb prou feines visible.

—Al final, només som ombres perdudes en la fullaraca que irromp en el pit, mancades de premonicions. (Davant de l’espill s’humiteja el present i tot el que hi acumulem: alegries, embarcadors, trens. Res no cal dir davant de la caverna del dol de la música i a la polseguera que ens devora.)

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

RIGOR MORTIS

Cúbreme la asfixia de los días deleznables, la noche aquí reunida en el grito, las palabras secas de la herida fangosa, la árida brizna de los relojes apenas visibles en los endurecidos escombros. Auxíliame del hambre consumiendo mis precariedades, sordo el ojo entre paredes desnudas, bocabajo el presente del abismo. (Los espejismos de la inclemencia avientan una sinfónica de sal en mi aliento ya maltrecho por los cascos pulverizados de las telarañas.)

En esta tierra embiste irremediablemente la piedra: uno se hunde en la moribundia de los jardines, o en el rigor mortis del pezón mordido por el dolor de un país apenas visible.

—Al final, sólo somos sombras perdidas en la hojarasca que irrumpe en el pecho, carentes de premoniciones. (Ante el espejo se humedece el presente y todo cuanto acumulamos: alegrías, embarcaderos, trenes. Nada hay que decir ante la caverna del luto de la música y a la polvareda que nos devora.)

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga

DECLIVI DELS ESPILLS

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DECLIVI DELS ESPILLS

Desfet el teulat, baixen les goteres fins a l’ànima: les robes humides fermenten cadascun dels ossos que conec, cadascuna de les raons que desencadenen la pluja. Entre múltiples sarcòfags, els peus enfonsats en les ulleres de la terra, la pedra de bocadents damunt de la boca, el rent que fuig de la meua ombra. (Tremolen, però, els teus pits a l’altura de la primavera, en la impaciència de cada rostre efímer. Arran de terra la carronya de les pol·lucions, l’ofrena de cendra en els paviments, el melic anticipat del solc final.)

He vist el dolor nu dels peixos ensopegant amb el gemec de les ferides que mai no obliden els bisturís. He vist l’ombra dels gossos que mosseguen el buit.

En la desventura de la pupil·la enrotllada en salmorra, el còdol immòbil, com un ramat de tropells cecs, sense rumb i sentit tal les banderes escorxades per la intempèrie.

Tot s’esvaneix en la sang del silenci: en l’anatomia dels escorpins, la història podrida amb el seu lasciu aroma d’escarrassament en zel. Davant de cada mossegada, la pell ensorrada i la seua asfíxia.

DECLIVE DE LOS ESPEJOS

Deshecho el tejado, bajan las goteras hasta el alma: las ropas húmedas fermentan cada uno de los huesos que conozco, cada una de las razones que desencadenan la lluvia. Entre múltiples sarcófagos, los pies hundidos en las ojeras de la tierra, la piedra de bruces sobre la boca, la levadura que huye de mi sombra. (Tiemblan, sin embargo, tus senos en la altura de la primavera, en la impaciencia de cada rostro efímero. Al ras del suelo la carroña de las poluciones, la ofrenda de ceniza en los pavimentos, el ombligo anticipado del surco final.)

He visto el dolor desnudo de los peces tropezando con el gemido de las heridas que nunca olvidan los bisturís. He visto la sombra de los perros que muerden el vacío.

En la desventura de la pupila enrollada en salmuera, el guijarro inmóvil, como un rebaño de tropeles ciegos, sin rumbo y sentido tal las banderas desolladas por la intemperie.

Todo se desvanece en la sangre del silencio: en la anatomía de los alacranes, la historia podrida con su lascivo aroma de ajetreo en celo. Ante cada mordisco, la piel desmoronada y su asfixia.

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga

ULL MOMENTANI

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ULL MOMENTANI

En l’ull fugitiu del momentani, els horitzons esvanits del refilet: gairebé no hi ha l’aire entestat en el seu bram sec. Tot just les ulleres en els femers, l’ambigüitat drogada de les llàgrimes, o les esferes desfetes del desig en el raug chorro de lava dels cràters. Sempre el fred inexpressable en l’infinit: ací, només la nuesa i els pals. (Antany, els arravataments sense mutisme, ni disjuntives. Oscurs els braços on res no existeix.)

Com jo, la foscor de l’udol, el premsapaper arremolinat en la boca, cascos de fugida en la estampida del vent.

En el camí del suïcidi, les possibilitats de separar els alfabets muts de l’eco sord de l’esperit.

Res no hi ha permanent en el cànter trencat dels desmais de l’eternitat. Qualsevol batalla penja de l’abisme sense donar fruit. Un acumula cos i andanes, però s’imposa el cau dels erms i aquesta llum cega de la recança.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

OJO MOMENTÁNEO

En el ojo fugitivo de lo momentáneo, los horizontes desvanecidos del trino: apenas existe el aire empecinado en su bramido seco. Apenas las ojeras en los muladares, la ambigüedad drogada de las lágrimas, o las esferas deshechas del deseo en el chorro de lava de los cráteres. Siempre el frío inexpresable en lo infinito: ahí, solamente la desnudez y los mástiles. (Otrora, los arrebatos sin mutismo, ni disyuntivas. Oscuros los brazos donde nada existe.)

Como yo, la oscuridad del aullido, el prensapapel arremolinado en la boca, cascos de huida en la estampida del viento.

En el camino del suicidio, las posibilidades de separar los alfabetos mudos del eco sordo del espíritu.

Nada hay permanente en el cántaro roto de los desmayos de la eternidad. Cualquier batalla cuelga del abismo sin dar fruto. Uno acumula cuerpo y andenes, pero se impone la madriguera de los páramos y esa luz ciega de la pesadumbre.

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga

PERPETUÏTAT EFÍMERA

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PERPETUÏTAT EFÍMERA

Sempre és perpetu l’instant, l’eternitat efímera de la joia, aquesta abstracció del colibrí en la branca líquida de l’onatge. (El temps és deshora en la gola i enorme l’ombra del rosegó i irreparable la set de la molsa que reverbera en la porció dels batecs.) Em tem que es podreixen els hipocamps de saliva i que en el grinyol de les solapes, els traus acaparen les mutilacions.

Quiet en els esglaons de cendra, el moviment té el seu misteri: impalpable el remot que deslliura el seu turment. Líquides les estàtues que omplin el buit.

En la marxa aturada es desteixen les maromes pastoses dels caragols: així ens adonem que la sospita és només una paraula obscena tant com la màscara que amaga els brams seminals en els rostolls del lavabo.

Sempre és la mateixa mort diferent la que vessa la seua nuesa cega en la boira. Demà beurem en el taüt del pit, la llàgrima naixent, o el badall quiet de les anacronies.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

PERPETUIDAD EFÍMERA

Siempre es perpetuo el instante, la eternidad efímera del alborozo, ese ensimismamiento del colibrí en la rama líquida del oleaje. (El tiempo es deshora en la garganta y enorme la sombra del mendrugo e irreparable la sed del musgo que reverbera en la porción de los pálpitos.) Me temo que se pudren los hipocampos de saliva y que en el chirrido de las solapas, los ojales acaparan las mutilaciones.

Quieto en los peldaños de ceniza, el movimiento tiene su misterio: impalpable lo remoto que suelta su tormento. Líquidas las estatuas que llenan el vacío.

En la marcha detenida se destejen las maromas pastosas de los caracoles: así nos damos cuenta que la sospecha, es sólo una palabra obscena tanto como la máscara que esconde los bramidos seminales en los rastrojos del lavabo.

Siempre es la misma diferente muerte la que arroja su desnudez ciega en la niebla. Mañana beberemos en el ataúd del pecho, la lágrima naciente, o el bostezo quieto de las anacronías.

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga