PIT ESFONSAT

©Pintura de Ricardo Diebenkorn

PIT ESFONSAT

Tengo un carbón doliente en el fondo del pecho…
Vicente Huidobro

Abans era arbre o llenya, paraula que alguna vegada emplací enmig
de l’enrenou: en el fons és horrible ensopegar amb la saliva
arquejada de certes malalties: el carbó cansat dels horaris
i els discursos, els vells sons de l’absurd,
les visites que un mai no espera.
Encara recorde tots els desmais
i el pit sord i el ferro fred dels trens.
En el gest desolat de les mantes, sempre l’espera d’un cos
amb els seus vaixells furtius. La nuesa negra de nits i dies.
És dur encara quan crema el record en el racó de l’ànima.
Sobre la paret desbordada de la suor, el tràfec a destall.
Bufen els buits damunt de la llinda d’aquella mort,
viva, encara en els registres de l’alba.
Ara eixugue, sense blanquejar, aquest petit món dels meus parracs.
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

PECHO AHONDADO

Tengo un carbón doliente en el fondo del pecho…
Vicente Huidobro

Antes era árbol o leña, palabra que alguna vez emplacé en medio
del bullicio: en el fondo es horrible tropezar con la saliva
arqueada de ciertas dolencias: el carbón cansado de los horarios
y los discursos, los viejos sonidos del absurdo,
las visitas que uno nunca espera.
Aún recuerdo todos los desmayos
y el pecho sordo y el hierro frío de los trenes.
En el gesto desolado de las cobijas, siempre la espera de un cuerpo
con sus furtivos barcos. La desnudez negra de noches y días.
Es duro todavía cuando quema el recuerdo en el rincón del alma.
Sobre la pared desbordada del sudor, el trajín a destajo.
Soplan los vacíos sobre el dintel de aquella muerte,
viva, todavía en los registros del alba.
Ahora enjugo, sin blanquear, este pequeño mundo de mis harapos.
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Del libro “Huidobro redivivo”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Ricardo Diebenkorn

A LA VORERA DEL MÓN

Imagen FB de Pere Bessó

A LA VORERA DEL MÓN

Soy todo el hombre
El hombre herido por quién sabe quién
Vicente Huidobro

Torne a l’home per a morir enmig de tots els homes.
I en aquesta vocació de lava, abandó, dogmes, confusions,
el cràter de la ferida que discorre com un ull pobre
en les voreres del món.
Dels meus peus, l’asfalt colpejant sempre la història innombrable,
el temps que ens porta cansades malenconies,
sense que el vent bufe i desfaça la veu ja degollada en el camí.
Una set de cendra mossega els ocells niats al pit.
Un udol remot mulla la boca al punt d’enfosquir
entre la mala herba de remots urinaris.
Al capdavall, no sé qui és a l’altre costat de la nit amb les seues fúries.
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

AL BORDE DEL MUNDO

Soy todo el hombre
El hombre herido por quién sabe quién
Vicente Huidobro

Vuelvo al hombre para morir en medio de todos los hombres.
Y en esa vocación de lava, abandono, dogmas, confusiones,
el cráter de la herida que discurre como un ojo pobre
en las orillas del mundo.
De mis pies, el asfalto golpeando siempre la historia innumerable,
el tiempo que nos trae cansadas melancolías,
sin que el viento sople y deshaga la voz ya degollada en el camino.
Una sed de ceniza muerde los pájaros anidados en el pecho.
Un alarido remoto moja la boca al punto de oscurecer
entre la maleza de remotos urinarios.
Al cabo, no sé quién está al otro lado de la noche con sus furias.
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Del libro “Huidobro redivivo”, 2019

©André Cruchaga

AIGUA VESSADA

Imagen FB de Pere Bessó

AIGUA VESSADA

Hay en el mundo una mujer, acaso la más triste,
sin duda la más bella…
Vicente Huidobro

Des de la finestra de l’aire, l’ala dels teus braços, escampada la boira
En els queixals verds de la nit.
Sempre grisos els mesos en el prisma de les gelosies.
Sempre trencats els gratacels dels orgasmes destruïts.
Sempre argila la sang atzarosa,
ennegrida de fullaraca i trens i analgèsics: bella en el sospir
que els núvols agiten en els sostres on desclave la teua pell.
Al nostre món fan mal els vaixells de l’alé que sempre parteixen
els sols blancs com espases en els murs.
Jo no dic ni més trista, ni més bella davant de l’espill.
Vull dibuixar-te sense pensar en les fugides, ni en llargs deserts.
Jo només vull ofegar-me en la sina tendra d’un tròpic il·lés,
i en l’altar de la teua illa que es faça la Providència o la deriva.
I, cecs, que tremole la picada amb el seu magnetisme de campana.
Hi ha fam que comença a ser tambor.
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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

AGUA DERRAMADA

Hay en el mundo una mujer, acaso la más triste,
sin duda la más bella…
Vicente Huidobro

Desde la ventana del aire, el ala de tus brazos, derramada la niebla
en las mochetas verdes de la noche.
Siempre grises los meses en el prisma de las celosías.
Siempre rotos los rascacielos de los orgasmos destruidos.
Siempre arcilla la sangre azarosa,
ennegrecida de hojarasca y trenes y analgésicos: bella en el suspiro
que las nubes agitan en los techos donde desclavo tu piel.
En nuestro mundo duelen los barcos del aliento que siempre parten
los soles blancos como espadas en los muros.
Yo no digo ni más triste, ni más bella frente al espejo.
Quiero dibujarte sin pensar en las huidas, ni en largos desiertos.
Yo sólo quiero ahogarme en el seno tierno de un trópico ileso,
y en el altar de tu isla, que se haga la Providencia o la deriva.
Y ciegos, que tiemble el picoteo con su magnetismo de campana.
Hay hambre que empieza a ser tambor.
.
Del libro “Huidobro redivivo”, 2019

©André Cruchaga

TOT PUT

Imagen FB de Pere Bessó

TOT PUT

Señor, perdóname si te hablo en un lenguaje profano,
Mas no podría hablarte de otro modo pues soy esencialmente pagano.
Vicente Huidobro

Les aigües del cel són tan profanes com l’ull en l’avantsala
dels engolidors, com el parpelleig del vent, transhumant,

en el llindar del peix indefinit.
A vegades l’horitzó se’ns obri en una ciutat fosca de testos
on només crida la nit.
Amb qui parlem quan les pregàries es tornen rius,
i els paraigües no arriben per cobrir catedrals,
ni els paracaigudes són ocells o libèl·lules.
Fa pudor tot aquest temps de proxenetes i de putams barats.
Put qualsevol divagació lúcida a contrallum d’un far
foradat per la sal fosa de l’onatge.
Put la llanterna del quinqué en un tapaboques mullat
de somnis, en les paraules que naufraguen totes els matins,
o en aqueixos genolls clavats en la terra de la nuesa tardívola.
Un és la gola mentre badallen les ulleres.
Agonitzen els fullatges amb una innocència de crepuscles vidus.
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

HUELE MAL TODO

Señor, perdóname si te hablo en un lenguaje profano,
Mas no podría hablarte de otro modo pues soy esencialmente pagano.
Vicente Huidobro

Las aguas del cielo son tan profanas como el ojo en la antesala
de los tragantes, como el parpadeo del viento, trashumante,
en el umbral del pez indefinido.
A veces el horizonte se nos abre en una ciudad oscura de tiestos
donde sólo grita la noche.
Con quién hablamos cuando las plegarias se convierten en ríos,
y los paraguas no alcanzan para cubrir catedrales,
ni los paracaídas son pájaros o libélulas.
Huele mal todo este tiempo de proxenetas y de puteríos baratos.
Huele mal cualquier divagación lúcida al trasluz de un faro
agujereado por la sal derretida del oleaje.
Huele mal la linterna del quinqué en una bufanda mojada
de sueños, en las palabras que naufragan todas las mañanas,
o en esas rodillas clavadas en la tierra de la desnudez tardía.
Uno es la garganta mientras bostezan las ojeras.
Agonizan los follajes con una inocencia de viudos crepúsculos.
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Del libro “Huidobro redivivo”, 2019

©André Cruchaga