Imagen FB de Pere Bessó
AIGUA VESSADA
Hay en el mundo una
mujer, acaso la más triste,
sin duda la más bella…
Vicente Huidobro
sin duda la más bella…
Vicente Huidobro
Des de la finestra de l’aire, l’ala dels
teus braços, escampada la boira
En els queixals verds de la nit.
Sempre grisos els mesos en el prisma de les gelosies.
Sempre trencats els gratacels dels orgasmes destruïts.
Sempre argila la sang atzarosa,
ennegrida de fullaraca i trens i analgèsics: bella en el sospir
que els núvols agiten en els sostres on desclave la teua pell.
Al nostre món fan mal els vaixells de l’alé que sempre parteixen
els sols blancs com espases en els murs.
Jo no dic ni més trista, ni més bella davant de l’espill.
Vull dibuixar-te sense pensar en les fugides, ni en llargs deserts.
Jo només vull ofegar-me en la sina tendra d’un tròpic il·lés,
i en l’altar de la teua illa que es faça la Providència o la deriva.
I, cecs, que tremole la picada amb el seu magnetisme de campana.
Hi ha fam que comença a ser tambor.
.
. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ
En els queixals verds de la nit.
Sempre grisos els mesos en el prisma de les gelosies.
Sempre trencats els gratacels dels orgasmes destruïts.
Sempre argila la sang atzarosa,
ennegrida de fullaraca i trens i analgèsics: bella en el sospir
que els núvols agiten en els sostres on desclave la teua pell.
Al nostre món fan mal els vaixells de l’alé que sempre parteixen
els sols blancs com espases en els murs.
Jo no dic ni més trista, ni més bella davant de l’espill.
Vull dibuixar-te sense pensar en les fugides, ni en llargs deserts.
Jo només vull ofegar-me en la sina tendra d’un tròpic il·lés,
i en l’altar de la teua illa que es faça la Providència o la deriva.
I, cecs, que tremole la picada amb el seu magnetisme de campana.
Hi ha fam que comença a ser tambor.
.
. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ
AGUA DERRAMADA
Hay en el mundo una
mujer, acaso la más triste,
sin duda la más bella…
Vicente Huidobro
sin duda la más bella…
Vicente Huidobro
Desde la ventana del aire, el ala de tus
brazos, derramada la niebla
en las mochetas verdes de la noche.
Siempre grises los meses en el prisma de las celosías.
Siempre rotos los rascacielos de los orgasmos destruidos.
Siempre arcilla la sangre azarosa,
ennegrecida de hojarasca y trenes y analgésicos: bella en el suspiro
que las nubes agitan en los techos donde desclavo tu piel.
En nuestro mundo duelen los barcos del aliento que siempre parten
los soles blancos como espadas en los muros.
Yo no digo ni más triste, ni más bella frente al espejo.
Quiero dibujarte sin pensar en las huidas, ni en largos desiertos.
Yo sólo quiero ahogarme en el seno tierno de un trópico ileso,
y en el altar de tu isla, que se haga la Providencia o la deriva.
Y ciegos, que tiemble el picoteo con su magnetismo de campana.
Hay hambre que empieza a ser tambor.
.
Del libro “Huidobro redivivo”, 2019
en las mochetas verdes de la noche.
Siempre grises los meses en el prisma de las celosías.
Siempre rotos los rascacielos de los orgasmos destruidos.
Siempre arcilla la sangre azarosa,
ennegrecida de hojarasca y trenes y analgésicos: bella en el suspiro
que las nubes agitan en los techos donde desclavo tu piel.
En nuestro mundo duelen los barcos del aliento que siempre parten
los soles blancos como espadas en los muros.
Yo no digo ni más triste, ni más bella frente al espejo.
Quiero dibujarte sin pensar en las huidas, ni en largos desiertos.
Yo sólo quiero ahogarme en el seno tierno de un trópico ileso,
y en el altar de tu isla, que se haga la Providencia o la deriva.
Y ciegos, que tiemble el picoteo con su magnetismo de campana.
Hay hambre que empieza a ser tambor.
.
Del libro “Huidobro redivivo”, 2019
©André Cruchaga
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