EN
REALITAT, NINGÚ NO VE
És com si mai no haguera conegut les aigües peribles
del paisatge i les seues sangs immenses en un gotim de
pors.
Voraç el centpeus d’escuma en la fulla total de la
boirina.
Freds els dits de la runa que espera
en l’absurd de tinta dels atavismes de les paraules
i els seus cadàvers, de la pluja penjant de la verga
de les il•lusions,
del cresol que es féu matoll de blens:
de sobte ens trobàrem amb un horitzó sense ocells,
amb un ara on llangueixen les campanes i es fa nus
cec el cami, i escates de bastina el cos anhelat.
Tot el vidre de la gola s’ha trencat.
A la pell parlen les flassades atribulades i la tova
de sal
als ulls i l’esclat anul•lat de la carcaixa del
record.
En realitat ningú no ve, llevat del gos amb trossets
de carrer i aglomerada tendresa.
Ningú no ve, és cert, ni aquella tímida tendresa
d’hamaca,
ni l’enganyós sil•logisme del pelam.
Ningú no ve. És cert. És sorda la música de la pluja.
.
. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE
BESSÓ
EN
REALIDAD, NADIE VIENE
Es como si nunca hubiese conocido las aguas
perecederas
del paisaje y sus sangres inmensas en un gajo de
miedos.
Voraz el ciempiés de espuma en la hoja total de la
neblina.
Fríos los dedos del escombro que espera
en el absurdo de tinta de los atavismos de las
palabras
y sus cadáveres, de la lluvia colgando de la verga de
las ilusiones,
del candil que se hizo matorral de pabilos:
de pronto nos encontramos con un horizonte sin
pájaros,
con un ahora donde languidecen las campanas y se hace
nudo
ciego el camino, y escamas de lija el cuerpo anhelado.
Todo el vidrio de la garganta se ha roto.
En la piel hablan las cobijas atribuladas y el adobe
de sal
en los ojos y el destello anulado de la carcajada del
recuerdo.
En realidad nadie viene, salvo el perro con pedacitos
de calle y aglomerada ternura.
Nadie viene, es cierto, ni aquella tímida ternura de
hamaca,
ni el engañoso silogismo de la pelambre.
Nadie viene. Es cierto. Es sorda la música de la
lluvia.
.
Del libro: “Invención de la espera”, 2020
©André Cruchaga
