COM EL COS D’UNA CAMPANA

Imagen FB de Pere Bessó

COM EL COS D’UNA CAMPANA

Com el cos d’una campana corcada pel temps
la nit històrica ens crida amb els seus punys de neguit pudent
A cada pas les multituds iracundes en l’abandó
i els engolidors com orina negra en els cecs estacionaments
de l’esperança ací pillardegen ancorades les mosques de la impostura,
els viacrucis diluïts del gemec en la saliva
fan olor a hangars descuits les voreres dels mercats
i a mentida les transaccions bursàtils de les paraules els comptes
sempre en roig a la gola
i la gossa que es deixa prenyar a les cantonades de les cunetes
Davant de l’horitzó un només voldria veure un ocell en vol
Un arc de sant Martí de galops en substitució dels semàfors
i una infància d’hèlixs als ulls i una llum que creue la nit
no mai una pedra que ens parle en la ceguesa ni una mudesa
sorda de crits sumida en el buit.
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

COMO EL CUERPO DE UNA CAMPANA

Como el cuerpo de una campana carcomida por el tiempo
la noche histórica nos grita con sus puños de desazón maloliente
A cada paso las multitudes iracundas en el abandono
y los tragantes como orina negra en los ciegos estacionamientos
de la esperanza ahí merodean ancladas las moscas de la impostura,
los vía crucis diluidos del gemido en la saliva
huelen a hangares descocidos las aceras de los mercados
y a mentira las transacciones bursátiles de las palabras las cuentas
siempre en rojo en la garganta
y la perra que se deja preñar en las esquinas de las cunetas
Frente al horizonte uno sólo quisiera ver un pájaro en vuelo
Un arcoíris de galopes en sustitución de los semáforos
y una infancia de hélices en los ojos y una luz que cruce la noche
jamás una piedra que nos hable en la ceguera ni una mudez
sorda de gritos sumida en el vacío.
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Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

EN LA FILA DELS DESEMPARATS

Imagen FB de Pere Bessó

EN LA FILA DELS DESEMPARATS

Vi mi vida y fui hacia ella,
como un marino parte solo a la noche de su casa
y va hacia el puerto con sus pertenencias atadas,
y zarpa hacia la oscuridad.
Desmond O'Grady

Tantes vegades en la fila dels desemparats i de la impaciència
Ací incomoda la falta d’un desodorant i les burilles
que refreguen els somnis i els privilegis que proveeixen a alguns
ací les carns flàccides i el plor la iracúndia de la femta
a la intempèrie els brots de borradura com sinistres cudols
ací el murmuri dels condemnats de sempre per l’infern
del mercat esperant aquesta mort horrible que els obliga a estar
aturats i a resistir sense pertorbar-se
ací l’aire viciat com una estaca en l’olfacte
ací la claror corcada com els carrers del país que tenim
Al final cal restar folls per a no saber la roba que vestim
la tos arraulida o el refredat que ens mira el pit
la gramàtica de la vida quotidiana que mai no és diferent a l’olor
de ceba putrefacta o a la terra que ens enseboleix.
El país ens fa mal per molt estúpid que semble aquest amor
no correspost amb les seues cases buides amb les seues tremolors
de xiscles: el país ens fa mal com un tren sense finestretes.
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

EN LA FILA DE LOS DESAMPARADOS

Vi mi vida y fui hacia ella,
como un marino parte solo a la noche de su casa
y va hacia el puerto con sus pertenencias atadas,
y zarpa hacia la oscuridad.
Desmond O'Grady

Tantas veces en la fila de los desamparados y de la impaciencia
Ahí incomoda la falta de un desodorante y las colillas
que restriegan los sueños y los privilegios que abastecen a unos
ahí las chiches flácidas y el llanto la iracundia de las heces
en la intemperie los brotes de salpullido como siniestros guijarros
ahí el susurro de los condenados de siempre por el infierno
del mercado esperando esa muerte horrible que los obliga a estar
parados y a resistir sin perturbarse
ahí el aire viciado como una estaca en el olfato
ahí la claridad carcomida como las calles del país que tenemos
Al final hay que estar locos para no saber la ropa que vestimos
la tos acurrucada o el resfrío que nos mira el pecho
la gramática de la vida cotidiana que nunca es diferente al olor
de cebolla putrefacta o a la tierra que nos sepulta
El país nos duele por estúpido que parezca este amor
no correspondido con sus casas vacías con sus temblores
de chillidos: el país nos duele como un tren sin ventanillas.
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Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019

©Amdré Cruchaga

SEMPRE ESCRIC AQUESTA ALTRA MANERA

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SEMPRE ESCRIC AQUESTA ALTRA MANERA

Sempre escric aquesta altra manera de veure la vida: els records i l’espill que a estones només m’escolta i el temps soterrat de les meues petites tombes i els ossos de la rosa que habiten el meu paladar No sé si l’alegria és un sentiment vertader o fals: un ocell degota sang en els meues ulls mentre respire les libèl·lules dels meus interrogants El temps no comença en els matins sinó en un instant d’ombres sé que aquesta vegada és la finestra que ocupa el botxí.
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

SIEMPRE ESCRIBO ESA OTRA MANERA

Siempre escribo esa otra manera de ver la vida: los recuerdos y el espejo que a ratos solo me escucha y el tiempo enterrado de mis pequeñas tumbas y los huesos de la rosa que habitan mi paladar No sé si la alegría es un sentimiento verdadero o falso: un pájaro gotea sangre en mis ojos mientras respiro las libélulas de mis interrogantes El tiempo no comienza en las mañanas sino en un instante de sombras sé que esta vez es la ventana que ocupa el verdugo.
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Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

L’ONATGE IL·LUMINA EL BATEC

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L’ONATGE IL·LUMINA EL BATEC

Al damunt del moll de la son l’onatge il·lumina els pressentiments un ocell de fred busca la finestra de l’aurora mentre l’infinit depreda el pit: per al dia emergeix el vent i mou els arrels en una resplendor de fugues i cega gola damunt meu el confí d’un quinqué blanc una dolça espurna de cerç en la paraula. (Segur que ací hi ha gavines que escolten l’inexplicable de la sang enmig de la remor de l’aigua bramen els peixos en les dues arpes del batec jove i baixen al melic amb els seus ulls d’espill moradenc) En la teua carn la ceguesa a fi de comptes de la meua mort tota aquella llum que aixopluga la meua boca.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

EL OLEAJE ILUMINA EL PÁLPITO

Sobre el muelle del sueño el oleaje ilumina los pálpitos un pájaro de frío busca la ventana de la aurora mientras el infinito depreda el pecho: para el día emerge el viento y mueve las raíces en un resplandor de fugas y ciega garganta sobre mí el confín de un quinqué blanco un dulce destello de cierzo en la palabra. (Seguro que ahí hay gaviotas que escuchan lo inexplicable de la sangre en medio del rumor del agua braman los peces en las dos arpas del latido joven y bajan al ombligo con sus ojos de cárdeno espejo) En tu carne la ceguera a fin de cuentas de mi muerte aquella luz toda que abriga mi boca.

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Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga