EL SO DE LA CONSCIÈNCIA
A ver dir, fan mal els kilòmetres de formigues al pit.
Tot ho veig ara des del vaivè de l’alè; m’atordeix
aquella ombra
que camina amb mi, els noms que fixí amb cinta
adhesiva a la paret
i que ara ja no m’habiten en la roba.
He après que tot ho explica el temps, però això té el
seu preu.
Hi ha dies implacables com una llar, dies cecs,
fondos,
hi ha dies que només deixen el seu rastre damunt dels
porus, mentre el corc
ens despulla la sal, l’alè,
el pati de darrere gastat de la boirina.
(Tot el que em
resta ara és mirar cap al mar i tocar la carn
viva de la meua
ombra. I les explosions fúnebres del darrer orgasme.)
A la sobretaula de dos, un suïcidi inventat per
l’estupidesa.
San Francisco, CA, 2013
.
.
EL SONIDO DE LA CONCIENCIA
A decir verdad, duelen los kilómetros de hormigas en
el pecho.
Todo lo veo ahora desde el vaivén del aliento; me
aturde aquella sombra
que anda conmigo, los nombres que pegué con cinta
adhesiva en la pared
y que ahora ya no habitan en mi ropa.
He aprendido que todo lo explica el tiempo, pero ello
tiene su precio.
Hay días implacables como una chimenea, días ciegos,
hondos,
hay días que solo dejan su rastro sobre los poros,
mientras la carcoma
nos desnuda la sal, el aliento,
el traspatio gastado de la neblina.
(Todo lo que me
queda ahora es mirar hacia el mar y tocar la carne
viva de mi sombra.
Y las explosiones fúnebres del último orgasmo.)
En la sobremesa de dos, un suicidio inventado por la
estupidez.
San Francisco, CA, 2013
.
Del libro: ‘Primavera de arcilla
©André Cruchaga
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